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viernes, 31 de enero de 2014

Gadaffi, los Fiestorros del Chivo



   Dice la BBC que Gadaffi, aquel hombre, aquel modelo de alta impostura, era un violador en serie y en serio, que se violaba a todo lo que se movía, vamos. “Cientos, posiblemente miles de adolescentes fueron golpeadas, violadas y forzadas a convertirse en esclavas sexuales" durante los 42 años del Gadaffato (a lo Mao, ese otro gran Benefactor de la clase obrera). Que “muchas fueron secuestradas y mantenidas presas durante años en un escondite diseñado especialmente” (en fulminante paralelismo con los modernos psicópatas del común, como en un guión almodovariano también).
   
   Que para “educarlas”, las forzaban a ver “pornografía” (como en La naranja mecánica sólo que al revés, en una suerte siniestra de educación acelerada hacia el placer… a la fuerza). Que el mecanismo de Muamar era siempre el mismo: “Las invitaba a conferencias. Allí elegía, a veces menores”. Ponía el Gran Líder la mano sobre esa elegida cabeza. “Luego sus guardaespaldas se encargaban de secuestrarlas. Las chicas eran violadas por primera vez por el dictador y luego las pasaba, como objetos usados, (como falsa moneda, como en las guerras atroces) a uno de sus hijos o a responsables de alto rango”.
     
   ¿Qué pensar de todo este cúmulo de bestiales delicatessen  gadaffinas? Es indiscutible la cohorte de libias amazonas que en los viajes a Gadaffi acompañaban, y de las que éste en la célebre jaima alardeaba, pero de ahí a esta sodoma y gomorra maoísta, que ni el violador del estilete, el del chándal y el del Ensanche en una persona juntos… Casi mejor, para no darse a la desesperación, pensar que es todo falso, que con embustes tan tremebundos quieren así los nuevos jerarcas libios impedir cualquier resurgimiento de los gadaffinos, ellos tan finos,  por más que cuente la BBC con cierta credibilidad narradora, por más que las hechuras del Figura, tanto a barlovento como a sotavento, las hagan también verosímiles.
   
   Oh, Gadaffi, Gadaffi, cómo en su momento nos vendían algunos lo mucho que su Pueblo lo veneraba, cuántos cantamañanas durante tantos años quisieron vendernos la burra letal de la para ellos querida presencia gadaffona como ilustre  anti- capitalista liberador de los Pueblos, escritor sublime del Libro verde (tan verde) de la Yamahiría, que acabó, por antiyihadista, acribillado y despedazado a manos de la revuelta.
   (Y elevo desde que lo supe, lector, altas preces a Alá, porque el furor gadalffino ni un pelo a mi admirada Condolezza Rice, declarado objeto del deseo del simiesco Libio,  alcanzara).







LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

jueves, 30 de enero de 2014

La Señora de los Filoetarras en defensa del PP, al loro

     


   Dice María San Gil, valiente como pocas durante los peores años del Gulag vasco, relevo del testigo que Gregorio Ordóñez, asesinado, dejó, desplazada luego por la línea oficialista, que el PP consiente la pesadilla que en relación con el entramado etarra se está viviendo en el País Vasco. Resultan desde luego difíciles de rebatir los contornos alucinantes, como de hiperrealidad mórbida, con la reverberación irreal de los espejismos de las tierras más calcinadas incluidos, que allí podemos observar: Bolinaga de vinos, radiantes y escalofriantes brindis con filoetarras, ex –carcelaciones a granel, homenajes con cohetes y campanas  paraetarras, estelares ruedas de prensa de los mismísimos asesinos, más que posible inclusión de alguno de ellos en listas electorales, obispos dulcetarras, peneuvistas proetarras, víctimas doloridas, víctimas desde el Poder ultrajadas, históricos del PP, algunos que incluso dieron sus vidas, despreciados…
     
   ¿Hacía falta alguna prueba más, la prueba del nueve del irrefutable contradiós que ante nosotros, como en un duermevela desquiciante, se produce? ¿Podría alguien imaginar que la líder de los bildutarras, doña Laura Mintegui se deshiciera en el elogio de este PP vasco? ¡Ocurrió, lector! Días atrás, la mandamás filoetarra por TW sentenció: “No es justa la crítica que unas pocas víctimas hacen al PP de Euskadi. A cada cual lo suyo”.
     
   Anotémosle de paso a esta lady Laura de los filoetarras su fiero carácter justiciero (no dice me parece, sino que afirma “es justa”, como si fuera ella en sí definidora misma de la Justicia), y cómo se esfuerza meticulosa en señalar que son “unas pocas víctimas” (claro, lady Laura, es verdad, son tantas, verdad); y ese final y marcial “a cada cual lo suyo”, que referido a los deudos de los asesinados sólo puede tener sabor a escupitajo.

     
   ¿No les hace sospechar nada, no les mueve siquiera a reflexión a las principales cabezas del PP esa envenenada manzana que ante sí increíblemente les pone la admiradora Señora de la serpiente? ¿Acaso no debería de una vez despertarles esa aduladora lisonja que les extiende la cabeza pensante de quien siempre siempre les categorizó y les categorizará entre los más horribles denuestos, no como oponente, sino como nítido “enemigo”?  Pues en muy sencilla frase Amintore Fanfani dijo que “cuando se es ensalzado por el enemigo, es que se ha hecho algo mal”.  A cada cual lo suyo, además que sí.



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

miércoles, 29 de enero de 2014

Dos Ideas para ganar las elecciones


   Quizás la imagen popular más extendida ahora en las conciencias dibuja la caricatura de una monstruosa Casta político-social chupando la sangre y viviendo opíparamente a expensas del esfuerzo y del sufrimiento de los anónimos ciudadanos inermes. Sí,  parece bien arraigada la convicción entre buena parte del Pueblo–no hay más que darle un ojo al hervidero de las redes sociales-  acerca de la total Corrupción que nos circunda, y en consecuencia, la certeza de que si los gobernantes –en los numerosos escalones territoriales y sociales del Poder- dejaran de ROBAR, y de procurarse las numerosas prebendas materiales que el disfrute del mando, más los contactos y contratos derivados del mismo, consigue para ellos y para los suyos, tendría la vida de la inmensa mayoría un muy diferente cantar. No es que fuéramos a nadar en la abundancia, no, pero sin tanto ROBO desde el podrido Poder no faltarían recursos para pensiones, sanidad, educación, subsidios de desempleo, cultura e investigación. Sin Casta, de sobra habría para todo eso.
   
   Bien: los nuevos partidos que ahora asoman, no tienen en teoría compromiso contraído alguno con la aludida Casta gobernante. Bien al contrario, con dureza la impugnan y zahieren en defensa del superior interés general, y de su propio y legítimo interés.  Sabemos también lo terriblemente difícil que es conseguir articular y asentar en el tiempo un partido nuevo sobre todo el vasto territorio nacional. De esa endemoniada dificultad estructural se valen más que nada los partidos tradicionales, férreamente establecidos desde hace décadas, para, a pesar de todos los pesares, conservar el machito.
   
   Con todo, cada ciudadano tiene con su voto la opción decisiva para promover en alguna medida el vuelco a la situación. Podrían entonces los nuevos partidos, para definitivamente ganarse la voluntad de los ciudadanos, habida cuenta de la extensión entre ellos de la idea de la Casta desalmada, comprometiéndose por ejemplo, a reducir por ley el número de asesores en los distintos escalafones del Poder en un 95% respecto a los que ahora hay, y a calcular si, en efecto, reduciendo el monto de la Corrupción actual también en un 95% (nadie es perfecto, claro) habría de sobra para las cuestiones básicas antes mencionadas. De hacerlo así, ¿acaso no obtendrían fabulosos resultados en las urnas?

   
   ¿O quizás, aparte de la corrupción, contra la que siempre hay que luchar y que siempre existirá, y cuyo monto real está por calibrar, la crisis y la globalización económicas imponen necesariamente inevitables y dolorosos ajustes estructurales que revigoricen la economía, la hagan rentable y permitan el mantenimiento de un mínimo Estado del Bienestar que, por fuerza de las cosas, jamás volverá a ser el que era?




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martes, 28 de enero de 2014

¡Y Willy Toledo dice la verdad!

     
   
   “He pasado de un Estado y un Sistema absolutamente dictatorial e impuesto, irresponsable y absolutamente contrario a los deseos del Pueblo a pasar a vivir donde todas las reclamaciones populares, como la marea blanca, la verde, el derecho a una vivienda digna… hace cincuenta y muchos años que se conquistaron”. Ahí queda eso, debió rematar ante la prensa capitalista el elitista castrón Willy Toledo. Y aquellos periodistas debieron también prorrumpir en aplausos, sacar de allí en hombros al Figura.
      
     Por si la machada anterior fuera poca, como si participara en el inmundo programa ese de Tele5 en el que se someten los invitados basura a la prueba del polígrafo, a continuación sentenció solemne Willy Toledo para el mundo:
    
   -“Aquí estamos luchando por lo que en Cuba están disfrutando hace cinco décadas”.
        
   Y como la Señora esa del polígrafo, alguien tendría que haberse allí mismo levantado y a las claras proclamar: ¡Y Willy Toledo dice la verdad!”. Si bien lo piensas es que es así: por lo que sobre todo luchan estos activistas de la élite, estos aspirantes a Señorones de la Nomenclatura es a lo que desde hace cinco décadas “disfrutan” en Cuba y en todos los paraísos comunistas: a la coexistencia de la más apabullante miseria y opresión para los inmensos súbditos con los asiáticos lujos de su filantrópica Casta gobernante, que viven como marajás.  ¡Por Marx, el cachorro de Fidel , ese golferas, brilla como un as en tourneé sobre las esmeradas praderitas de los Masters del golf!

        
    Hay que ser, en fin, muy mala gente para que en medio de una de las Tiranías más longevas del Planeta, ¡55 años ya, que se dice pronto!, sobre el cúmulo de cadáveres, torturas y persecuciones que la misma chorrea, venga un señoritingo español a esputarle así a la cara y a la memoria de los pobres cubanos. Ni los más odiosos etarras se producen ya así. Ojalá conquisten pronto los cubanos la democracia, ojalá aflore la montaña trágica de toda la mugre castrona, y ojalá tenga el señorito Toledo que comerse sus bárbaros gargajos.





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lunes, 27 de enero de 2014

Aguarrás de Juan José Millás, una más

     

   El Libro de la Izquierda Ultra a la par que Zafia es que ya casi a diario se escribe solo. Bastaría un simple “corta-y-pega” de esos que la UGT consigue que la Junta de Andalucía con el dinero de todos unte. Decíamos ayer de Maruja Torres, de Sabina, de Tristán Ulloa, de Víctor Manuel, de Paco Ibáñez, de Fernando Trueba, de Pablo Carbonell, de Juan José Millás… del mismo Millás , que encantado repite y se repite. “Una gilipollez”, ahíto de compromiso verbenero, ha titulado su articulazo nada menos que en EL PAÍS (17-1-2014), esa oenegé. Los del romo realismo social de los sesenta, al lado de este prurito vulgarote con que ahora quiere la Casta Lista agitar al personal, a este paso van a resultar todo un lujo útil de imaginación y de poesía. 
       
   ¿Y qué dice Millás tras tan lírico encabezamiento? Pues los prototípicos argumentos de libro y de siempre de la extrema izquierda, que hace ahora Él suyos: ¿Violencia el quemar contenedores, destrozar escaparates, enfrentarse a la policía, llamar a la revuelta? Cá! Violencia la del Capital y la de las Grandes Empresas, por supuesto, “violencia criminal, que a veces mata”.  Leerle esa soflama a todo un ganador del Premio Planeta, qué valor, es flipante, repitámoslo nosotros también. Ya le espetó retóricamente no hace mucho  a Felipe González, en señalada entrevista para EL PAÍS, a propósito de la crisis económica, “si no es como para tomar las armas”.  Como las publicaciones más borrokas, cual nuevo Zola planetario, Millás acusa: “En estos momentos, hay en las cárceles o comisarías chicos y chicas detenidos porque sí, por reclamar lo evidente o porque pasaban por allí”.

      
   Y el Malo prototípico, ¿Blesa, no?, espera, espera, lector, que ese es sólo el entremés de la kermesse: “Un caso de violencia sin límites es la biografía reciente de Blesa, que mientras hundía Caja Madrid se subía el sueldo y estafaba a los pequeños ahorradores, y daba órdenes obscenas desde su Ferrari y sus yates… (podríamos un poco seguirle aquí a Millás en su desgarradura, con la condición claro de que aumentase la nómina a muchos otros Cajeros y demás Casta de partidos, sindicatos y patronales que de esa mano trincaban, a Mafo, a otras tantas Opíparas Corrupciones, en fin, al mismo Cebrián, que tan a mano al Artista le queda, sí, el que despedía al parecer a la  gente por sms) … Al Ministro del Interior le conmueve ver un escaparate roto, pero un escaparate roto, amigos, es una gilipollez comparado con un correo electrónico de Aznar”. Acabáramos; al fin encontró culpable a la noche de los Escaparates Rotos don Juan José Millás, qué devoto. 



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domingo, 26 de enero de 2014

La mañana


   Hacía frío. Faltaba poco para que dieran las nueve. Pateábamos impacientes las baldosas de la acera. Las puntas de las orejas dolían un poco. Pero el sol, nítido y voluntarioso, se las apañaba para engatusar a la helada con sólo su dorado conato contra el radiante azul. Esperábamos la otra mañana cuatro o cinco paisanos en la calle a que el edificio público izara el metálico cierre  y pudiéramos adentro resolver pronto los papeleos.
   
   Entonces, se ve que a las nueve en punto, desde algún sitio cercano despuntó de pronto una música muy melodiosa e incitativa. Sí, se desenvolvía maravillosa ante nuestros oídos La mañana de Grieg. Hum, qué sorpresa allí. Provenía desde los altavoces de un colegio cercano, que de esta manera llamaba a los escolares, desperdigados por el patio, al inicio de la jornada. Aún el cierre que a nosotros nos afectaba demoraba su alzado. Hum, mejor así. Que siguiera cerrado más tiempo. Porque cerré un instante los ojos y, aunque lo de Grieg a través de los amplificadores sonaba a cascajo, a megafonía de campo de concentración en una peli, aunque la hubiera antes cien veces ya oído, o precisamente por ello, era precioso esa mañana estar allí, envuelto y suspendido entre aquella música tan bonita.

     
   Pensé luego dos cosas: que supongo variarían cada mañana el repertorio de los 40 principales de la clásica, para que no llegaran a estragar,  y que, en efecto,  por mucho que afinen las palabras, nada como la Música para expresar, condensar, transmitir, contagiar y hacer perdurar el alma de las cosas y sus reminiscencias, el alma pura de la mañana que para nosotros, para todos los que pudieran escucharla, tan gloriosamente allí se levantaba.




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sábado, 25 de enero de 2014

Hollande ya se fue... a ver al Papa




   

   

                                                                  Hubiéramos dicho en otro tiempo: ya está, el Monsieur President de la Republique, atormentado por la culpa tras haber engañado a su Señora, aunque laico acude a Roma –amor al revés- en busca de una suerte de virtual perdón. El Poder y la Gloria, como en lo de Greene, frente a frente. En otro tiempo, claro. Ahora todo lo más decimos: cosas tienen que contarse, desde luego. Pueden comprenderse, sí,  y echar una buena y distendida parrafada juntos. El Papa Francisco fue portero de discoteca, recordemos. "Santo Padre, estoy muy feliz de estar aquí", han sido las primeras palabras de Hollande. Comparten ambos un lenguaje de similares resonancias sociológicas.
    
  Puede así quizás “disculparle” el Papa a Hollande esos tumbos nocturnos embutido en el casco de una moto y con el maletín nuclear a cuestas, en busca de la rugiente femme en flor. También el que llegara al parecer Hollande cada mañana, acaso con el íntimo aroma de la actriz aún en los labios, no antes de las once al Elíseo al desempeño de su enorme responsabilidad. ¿Podrá también el Papa Francisco “dispensar” a Hollande su brutal recorte de 65.000 millones al presupuesto nacional?

  
   La izquierda poco contaminada por el Mal del capitalismo, la que defiende que son el Dinero y sus Amos quienes en realidad mandan y dictan en el mundo, y que son los Políticos sus lacayos sumos, aseguran que esos recortes matan. El Papa Francisco asimismo estableció por escrito que el sistema económico dominante mata. Aunque hablando se entiende la gente, suele decirse. Pues Hollande, en apariencia un mosquita muerta,  como nuestro Jaume Matas d´ici, en realidad es que las mata callando el muy Monsieur. 




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viernes, 24 de enero de 2014

Qué error, señor Rajoy, qué inmenso error

     


     Si Jose Antonio Ortega Lara, sin él haber cambiado su pensar, todo lo que él simboliza, el Auschtwitz etarra y el indomable coraje cívico en su persona unidos, si muchas otras víctimas, si los más allegados a Gregorio Ordóñez abandonan doloridos el Partido Popular, necesariamente, sr Rajoy, es que algo, en el mismo corazón de los principios que dan vida al Centro-Derecha español, se está haciendo muy mal.
    Sabemos de sobra que para gobernar un país, a pesar de lo que digan los hagiógrafos de turno, es preciso carecer de humana compasión, pues esa fibra paraliza la inexcusable toma de a menudo duras y necesarias decisiones. Ahora bien, hay en eso grados también, y no era imaginable, señor Rajoy, tan heladora frialdad en usted. Frialdad terrible para con los suyos, señor Rajoy, con quienes incluso su vida dieron para que pudiera usted auparse al cargo que ocupa.  
     
     Resulta no ya incomprensible sino aniquilador el observar que usted, a quien no faltaron buenas palabras para el funesto Zapatero en el Parlamento durante el traspaso de poderes, que tampoco reparó en dedicar recientes elogios al mismo Rubalcaba a cuenta de su seriedad sobre el problema catalán –veremos-, a usted, que acaba, con daño enorme para su partido, de plantarse en público en insólita defensa de la inocencia de la Infanta  -a cuento de qué, ¿de los chistecitos vejatorios que sobre Aznar se intercambiaban los Duques?, ¿de la catarata de elogios que el Rey dedicara en su día sólo para Zapatero?-, a usted, sr Rajoy, que de perfil ha aceptado las excarcelaciones luxemburguesas y bolinagas  y las afrentas independentistas, jamás desde el gobierno se le ha oído una buena palabra hacia quienes justamente todo lo dieron en defensa de los más cruciales valores que impulsan a su partido. 

   ¡Los ha desplazado, los ha ninguneado, los ha despreciado! ¡Si ellos fueron y son lo mejor que tienen! ¿Qué ha hecho la cúpula del PP para que millones de niños españoles conozcan y admiren, se contagien y difundan el sobresaliente ejemplo de Gregorio Ordóñez?

   
   Por eso, ese atronador silencio oficial de la cúpula del Partido Popular… ¡en el aniversario del asesinato de Gregorio Ordóñez!, esa contraprogramación que incluso los borjamaris del PP vasco para ese mismo día delinearon, ese “soviética” difuminación de la colosal figura de Gregorio, resultan ahora particularmente nauseabundos. Esa extrema frialdad, sr Rajoy,  con los que más han hecho -¡dieron sus vidas!- por defender una España democrática en el escenario más horrible y avieso, no se comprende; esa “autocastración simbólica” es impensable en el resto de los partidos y hiela el alma de los propios, sí, y crea una distancia insalvable. A usted, sr Rajoy, no lo reconocería hoy Gregorio Ordóñez, desde luego que no. 





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jueves, 23 de enero de 2014

Gregorio Ordóñez, siempre (19 años ya)

               




                  
                  

   Imposible olvidar a Gregorio Ordóñez, imposible olvidar su arrojo, imposible olvidar todo lo que a él y a los íntimos suyos todos debemos. Aunque de poco sirva mi escritura, aunque no pueda devolvernos nunca la estampa viva de su bravura, tan descomunal y homérica que ni las más certeras palabras podrían jamás apresarla, imposible olvidar al Héroe. Le leí hace poco a Woody Allen una frase acerca de que, más que en el corazón y en el alma de las generaciones venideras, preferiría él vivir en su propio apartamento. Sí, vale, es una broma cínica, que finge desconocer la más elevada dimensión de sacrificio que el valor de un hombre, superior y mejor por ello que el resto, puede arrostrar. Se insiste mucho hoy en la básica igualdad de todos los hombres: ¿Y un mismo género constituye a Gregorio y a Txapote? ¿Atesoran acaso idéntica dignidad la plena alegría de vivir libre y el torvo y purulento odio? Permítanme dudarlo, pues hasta repugna escribir juntos esos dos nombres. Qué tiempos estos, centrifugados como vamos todos y a rastras de la epiléptica vomitona incesante de noticias que lo que sólo hacen es robarnos la memoria y la inteligencia, incapaces de separar el grano de la paja, ciegos y sordos a la semilla y a las más esenciales gestas que nos mantienen en pie.
    
      Soñaba Gregorio con una plaza de toros para su ciudad. Y qué elocuente era ese dorado sueño: como un torero de la libertad, con su flequillo rebelde, a pecho descubierto y sin engaño, armado con la palabra sólo, cuando a todo el mundo le temblaban las canillas, delante de los hocicos del bárbaro Minotauro él mismo se plantó. Hay en el toro una nobleza que las alimañas etarras jamás conocerán y había algo en Gregorio, siendo tan donostiarra,  de radiante maletilla cordobés, intrépido de luz y desparpajo ante los bufidos siniestros de la terrorífica Bestia. Era tan arrolladora y chispeante su figura, que a los mismos tendidos atenazados por el miedo, alcanzaba y contagiaba el rompiente de su ilusión indómita. Qué murallones de terror no derribaba el sólo carisma de su coraje ¿Qué podía hacer un simple joven, diminuto y solo, tan solo, ante el ciclópeo  Monstruo y sus zarpazos de muerte?
    
     Consiguió que fuera una vez la suya, en el más aterrador de los ambientes imaginables,-te quemaban el coche, te amenazaban de muerte, se concentraban ante tu domicilio coreándote encima de ¡asesino!, se mofaban de las víctimas- la lista más votada de la ciudad. Algo que las podridas meninges de los criminales y de otros nacionalistas un poco menos salvajes, no podían literalmente soportar. Por eso le asesinaron mientras comía, por eso destrozaron con saña su tumba muchas veces, como si mil veces quisiese la cobardía afirmarse en su vileza más atroz, como si a las ratas descompusiera el simple recuerdo tanta hombría.
    
      Eligió Gregorio, no de boquilla sino de verdad, no vivir de rodillas en su tierra ante la barbarie. La espita  que su hazaña abrió, todo lo extraordinario que en Gregorio rebosaba, convoca por sí sólo a lo más alto. Soñándolo él nos hizo y nos hace soñar a todos con abrir de par en par el portón de la libertad, con la promesa en él anunciada de un vendaval de libertad en el País Vasco, es decir, en España.
    
     En la Historia de España está, al lado de los mejores de sus mujeres y de sus hombres, en una de sus más conmovedoras  páginas. Si Manrique, si Garcilaso, si Lope, si Cervantes, si Quevedo, si Galdós aquí estuvieran, sin duda a Gregorio rendirían el más acabado de sus tributos.  Si todas las naciones dignas de sí celebran y guardan siempre gratitud y admiración a la memoria y a la vida de sus héroes, porque en buena medida prenden y  avivan ellos el fuego y la antorcha perpetuas en que consisten, qué hermoso sueño sería que algún día los corazones de todos los niños españoles, con la misma delicada unción con que los escolares que pintaba Edmundo de Amicis escuchaban las historias de amor a su patria,  palpitaran de  pureza al aprender la gesta de Gregorio, su infinito manantial. 



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miércoles, 22 de enero de 2014

La Democracia según San Nicolás Maduro y cía

     

   Le faltó al nerón caraqueño rascarse allí mismo el escroto delante de la opositora. La sesión en la Asamblea Nacional Venezolana vale más que mil tratados de Tocqueville, que por otra parte nadie ya leerá. Es cierto también que a nadie la escena convencerá de nada, pues nada valen hechos contra rencores. Eppur si muove, dijo el otro. Ahí está, ahí está la turba chavista, anotamos nosotros en el blog de la nada. Ahí está, a la vista de todos, en pleno Parlamento, el leninista espectáculo del colectivo hostigamiento a una representante de la oposición.
     
   Reelegían a Diosdado Cabello como presidente chavista de la Asamblea. La oposición negaba de cuajo la legalidad del procedimiento usado. Hablaba María Corina Machado, una mujer, que ya antes fue voceada, acosada, agredida, insultada… incluso mal imitada para que más aún pudiera en público vérsela ridiculizada por el grandioso Comandante Chávez, que, como todos los venezolanos saben, al lado del Ché y de Jesucristo en el Cielo está. “Hemos visto una Asamblea Nacional absolutamente sumisa al Poder del Ejecutivo, entregando una ley habilitante que no tenía los votos… esta directiva de la Asamblea Nacional fue designada no aquí sino hace 15 días en La Habana, cuando el señor Maduro fue a La Habana…”.
     
   Ya es chocante el ver las tribunas del Parlamento convertidas en graderíos futboleros, trufadas de banderolas partidistas, como en el escenario ideal de ningún debate, como el muladar de unos hooligans que acudiesen allá a jalear enfervorizados tribalmente sus colores.  Farfullan los chavistas, sonrientes y seguros de su Poder ya desde el principio. Muchos andan de pie, agolpados por encima de un aforo que permita sosiego, uniformados con camisetas, chándales, también en paramilitares uniformes de pioneros, ni los circenses pompones faltan. Entonces, hacia el minuto 3 del video, de menos a más, empiezan primero a levantar el puño cerrado, a proferir las risotadas, el aún tímido gritar de los lemas, aplaudidos a la contra de quien habla. Empieza la caldera a “madurar”.
  
   “…Hoy a los venezolanos se les plantea elevar el precio de la gasolina, y el de la luz (sí, lo han leído bien, Señores Indignados) y una nueva devaluación… mientras se regalan 12.000 millones de dólares al año a Cuba…” Se miran unos a otros, esperando la Orden. Estalla ahora la masa, claro. Explotan la mandanga y el griterío ensordecedor para acallar, para simbólicamente sepultar a María Corina Machado. Braman en pie ya todos contra ella. Está calculado el jolgorio, es un repudio jaranero, que no se diga. ¿Y qué es lo que acordadamente le gritan? Los pareados macarrónicos de siempre: ¡CHÁVEZ VIVE, LA LUCHA SIGUE!  Las imágenes insertan ahora le efigie del eximio Comandante. Los figurantes blanden, como si de un Manifiesto de Engels se tratara, el libro de Chávez desde las tribunas. Y hacia el minuto 5, en la apoteosis inverosímil de ese apabullante hostigar… ¡el mismo Cabello, orondo de pescuezo desde el sillón presidencial, por la gloria de Lenin, se suma a la turba y aplaude, grita y berrea su propia entronización!

    
   “Hoy se está aniquilando la Democracia y se está demoliendo la República”, dice María Corina Machado. Mas la berrea sigue. Sigue, sigue, sigue.



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martes, 21 de enero de 2014

Valle-Inclán y el Ché, de picos pardos por Gamonal


     De nuevo aquello de Marx sobre la repetición de la Historia, primero como tragedia y luego como farsa, a veces ya sólo arsa. El affaire Gamonal, su abracadabrante discurrir, su disparatado y parapsiquiátrico curso roza desde luego ya el colmo sumo del Esperpento. Sí, yo creo que el propio Valle-Inclán, de verlo, definitivamente se hubiera dado al kif, a la absenta, al opio… y hasta a la cocaína de Sherlock Holmes a la misma vez.

   ¡Con la de jarekrisnas que habrá montado la noble Izquierda en España… precisamente exigiendo boulevares! Veamos: una administración local, en medio de la Ruina, invirtiendo, como a la vez hacían seguro otras mil corporaciones, previo acuerdo general, previa promesa electoral, un pastón en el amejoramiento de una barriada obrera (ya sabemos cómo se carga automáticamente de heroísmo con nombrar así la Cosa)… cuatro protestando al inicio, unos cuantos más, encapuchados, liándola parda esa noche contra la policía, un toque de corneta general antisistema y guevarista de libro, contenedores quemados, barricadas, carreras, unos media que -¡incluso en el Pernambuco!- repiquetean la cosa, más bronca, el Alcalde que para las obras, ¡Alcalde dimisión!, el Ayuntamiento que vota reiniciarlas, 50 manifestaciones violentas en toda España en Solidaridad con Gamonal, ¡el Alcalde que suspende definitivamente las obras!, ha nacido un nuevo Mito más para la gloriosa historia de la Izquierda: #Gamonal Resiste. Gamonal tremens, casi mejor.
    
   Lo más estupefaciente: una vez más la pavloviana salivación, ese arsa-y-olé con que buena parte de la Izquierda Oficial, periodística, cultural y política, moderadita en teoría, jalea la inspiración guevarista de los gamonales, ese soterrado humus de animadversión africana contra la Derecha española que unos y otros comparten, esa transparente admiración hacia la violencia popular cuando es pro domo sua que en ellos rezuma y a la mínima brota.
     Claro, se acuerda uno de las famosas condiciones objetivas de que Marx hablara para la viabilidad de la Revolución, que luego Lenin y el Ché mutaron a condiciones muy subjetivas: para nada hace falta una Razón estructural obvia; la vanguardia revolucionaria “crea” el incidente y punto, crea el “foco” y a ver si luego la azarosa concatenación de los hechos hace del mismo un reguero que, con independencia de la justicia de la causa, cree cien Vietnam que contra las cuerdas pongan al Enemigo. Por eso decía Llamazares, al inicio del Gamonal, que podíamos hallarnos ante el detonante de un estallido social general… ¡a cuenta del boulevar!

     
   En mi pueblo, -ha pasado en mil-, en cambio, un alcalde PSOE-IU, sin protesta alguna enfrente, destrozó un extenso y valioso parque municipal para edificar todo un asiático Adefesio -¡un Circo que resultaría inutilizable!- que adeemás –no es broma- arruinó las arcas del Pueblo para cien años. ¡Le hicieron incluso Senador al trapisondista! ¡Ahí sigue, mamándola a base de bien! ¿Dónde los gamonales entonces? ¿Condiciones objetivas? Qué preguntas.



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

lunes, 20 de enero de 2014

Maruja Torres, que se va por las calicatas

     


   Traíamos, hace bien poco, al gran Sabina, a lomos de su grande finezza: asco-vómito-mierda-cabrones… estos del PP, of course. http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/12/peineta-y-penita-de-sabina-con-k.html
 Ahora, otro mascarón del Progresismo patrio, doña Maruja Torres, ex –ilustre columnista en EL PAIS (¡seguidora también del muá en el Twitter!... at the moment) se nos da todo un baño de aguas fecales… del que me temo que no ha de emerger precisamente lozana ella. Veamos:
     
   Según cuenta el Plural. Com (5-1-14) doña Maruja en reciente colaboración periodística se apuntó a la moda, que ya es prurito, izquierdista: “El otro día estaba vomitando y me acordé de ti, pero luego me puse a cagar y lo olvidé, porque el ministro de la porra y la cruz ocupó ese rato. Ahora, en pleno concurso de eructos con una amiguita mía de siete años que te quiere matar, vas y me escribes”.
     
   Lo más sobresaliente del caso es que el propio medio, tan progresista él, se esmera en allí mismo, a modo de recordatorio del mérito, reflejar los antecedentes escatológicos de doña Maruja: “no es la primera ocasión en que la prestigiosa articulista expone sin reparos sus pensamientos políticos… –sí, hemos leído bien, sin reparos, así lo llaman a ese estilo- …en enero de 2008 Torres lamentó que “por cada millón de personas que se manifestaba (en contra de la Guerra de Irak) existían cuatro millones de hijos de puta que callaban sabiendo que iban a votar a Aznar. Años después admitió sentir pavor ante las Damas del PP y en especial ante Cristina Cifuentes, a quien calificó “mitad madrastra, mitad soldado”.
  
   En fin, que Sabina&Maruja conforman toda una pareja divina de las heces. Más allá: ¿Qué le curre de un tiempo a esta parte a la Casta Lista? ¿Qué le pasa a esta Izquierda Ultra que no va más allá de la patochada infantiloide? ¿Qué se hizo de esa legendaria intelligentsia tan naturalmente dotada para los más sutiles y perspicaces análisis? ¿Qué fue de los que presumían –a la par que líricamente se derramaban-, en tanto que autonombrados estandartes y baluartes del mundo de la Cultura, de que era a ELLOS a quienes en exclusiva les quedaba la Palabra… si ya las únicas palabras que les quedan son las más zafias y vulgares de las redes asociales.
   
   Habemus pues, en aqueste caso Maruja Torres, un nuevo capítulo más de ese tomo mío que, por falta de contactos, nunca verá luz, La Casta Lista, del que dejo aquí, a manera de recuerdo, sólo algunas perlas más:
Desearle, en fin, a Maruja Torres, claro, que, como Mercedes Milá, perita en truños, http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/04/mercedes-mila-perita-en-trunos-now.html

 también ella defeque bien. Mamma mía, a qué niveles luce el un día mejor periodismo patrio.





domingo, 19 de enero de 2014

Elegía de mis labios (Poessía 63)



Le huyo a los espejos:
yace aquí sólo ya una mueca
el avance de la huesa y el despojo.
¡Oh, dios mío!
Qué se hizo de mis labios
del esplendor de su carne viva
glorioso resalte rojo
en el páramo de mi cara gris,
barroca portada de mi boca
ménsula de la gracia
palco amplio de la música silbada
inflamados blasones de mi ilusión.
Qué fue de esas dos flores carnívoras
de esas dunas en sangre arrebatadas
que un día
-sólo ellas-
me afirmaron bien guapo
frente al mundo,
dónde se perdió el jugo rojo
de mi doble bandera bandolera
cuándo se secó esa pulpa
-cerezas chorreantes
a la entrada de mi boca-
encarnados manantiales
a los que solícitas descendían
soñadas amazonas,
a qué negrísimo foso cayeron,
adónde huyeron
dejando mi rostro
amargo y hosco.
Eran mis labios de almagre
arcilla  bien batida
¡Teñían los dedos con tocarlos!
Eran mis labios fruta fresca
por si solos promesa de amor,
rojas ciruelas en sazón.
Tras qué aciago paraje
perdí su majestuosa curvatura
su insólito perfil de ave en vuelo
labios como gaviotas, sí,
el relieve de su dibujo alabeado
-dulce tafetán de su tacto-.
¿No besaron acaso lo suficiente
para mantenerse pugnantes?
¿Es crueldad del Tiempo,
termita atroz que todo lo disuelve?
A qué negro pozo
abocaron mis estandartes,
las amapolas que lucía yo en la boca
corola y pujanza
lozanía húmeda del día,
hacia qué horrible fondo se sumieron,
cúando perdieron fuelle
dónde fue su lustre
cómo se ajaron tanto
esos pétalos que eran nuevos
…seda arrasada hoy.
¡Eran mi principal moneda!
Dónde mis labios se fugaron
a qué estéril vejez me abandonaron
dónde mis labios, dónde,
qué funesto tajo
tras ellos me legaron.

Dónde mis labios, dónde.



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