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miércoles, 31 de diciembre de 2014

Las uvas, contigo


Cuando llegue la hora propicia
por sorpresa, sí, házlo,
vélame los ojos con tus besos
ciégalos de tu ternura.
Así inerme, vendado,
házme respirar sólo
la desnuda penumbra de tu aura,
que te adivine yo
presente como nunca.

Deja entonces de tu mano
una a una
y sólo muy  lentamente
sobre el magma de mi boca
en la brasa viva de la lengua
las uvas y mi suerte,
el racimo de tus yemas
que a la vez embadurno,
rebozo y bebo,
confundidos los frutos
las salivas enredadas
el jugo de tus dedos
con las moras de tu pecho
más la selva de tu pelo.


Que en ese silencio ardiente
en esta íntima liturgia
de uvas prendidas en amores,
de rituales no del todo escarchados,
oh, discreto júbilo de néctares,
la prima hora del año nuevo
para mi suerte
a ti y a mi nos encuentre.



(Feliz Nochevieja, lector. Regalar a un amigo/a, regalarte, regalarme mi libro. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor ajosemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

martes, 30 de diciembre de 2014

Disidentes. Inocentes.

      


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   No creo que se encuentre en toda la Historia una oposición democrática, en abstracto y en concreto, en sus ideas y en las concretas personas que las encarnan, tan ninguneada, despreciada y atacada, tan maltratada, humillada y ofendida por el sedicente Mundo democrático –de los hooligans de la Dictadura castrona mejor ni hablar, baste decir que como gusanos una y otra vez les nombran- como la que heroicamente representan los disidentes cubanos.
  
  ¡En unos días se cumplirán 56 años de Tiranía Orwelliana en Cuba ya, que se escriben pronto, pero que hay que haberlos soportado!
  
   Como maravillosamente escribía Reinaldo Arenas, sirva de símbolo del horror revolucionario aquel letrero que, parodiando los campos de concentración hitlerianos, sobre los campos de trabajo en los que durante muchos años los castristas encerraron a los homosexuales reinaba: EL TRABAJO OS HARÁ HOMBRES.

   Jamás unos resistentes –pacíficos en su inmensísima mayoría- a una Dictadura han sido tan tergiversados, desfigurados, deshumanizados, tan relegados, incomprendidos y olvidados como los opositores democráticos cubanos. ¡56 años ya de Dictadura, es decir, de sistemática persecución sobre ellos!  Conste aquí mi admiración rendida hacia cada uno de ellos.



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)



  

lunes, 29 de diciembre de 2014

El selfie de Obama con los Castrones; mejor con Yoani, gringo

   




  (Feliz Navidad, lector. Regalar a un amigo/a, regalarte, regalarme mi libro. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)


   Habida cuenta de los numerosos regímenes totalitarios con los que se mantienen relaciones diplomáticas, la reanudación de éstas entre USA y Cuba –cierto que 55 años después- no era en principio ninguna catástrofe. Lo que sí resultó grotesca y penosa para la primera potencia democrática del mundo y su causa fue la escenificación de la misma: esa escenita buffa acordada, la sincronización de relojes y formas entre Obama y Castro, esa pretendida equiparación simbólica de un gobernante elegido con otro por las armas impuesto, esa ampulosa rimbobancia ritual y mediática que nada decisivo envolvía.
   
   Pareciera que, como Guantánamo no lo va a cerrar, quisiera Obama escamotear el embolado con una suerte de selfie con los Castrones, esos carcamales tiránicos hasta el umbral de la sepultura, como aquel que se hizo con la rubia nórdica gobernante que tanto atacara de los celos a Michelle –Otelo en mujer ella allí- en los funerales de Mandela, que tuvo la cosa tela. Una pequeña gran estafa a la Libertad, ese conchabarse en tiempo, cámaras y hora con las momias déspotas, Mr Obama.
     
   Cuánto mejor haberse hecho, Mr Obama, el selfie de la Dignidad al lado de Yoani Sánchez, valiente y tenaz opositora demócrata a ese par de Castrones, morenota y bien guapa también, para más honra, bloguera como el muá, que puso ayer por escrito (14ymedio.com Generación Y  17-12-2014) el dedo en la llaga de la verdad y del dónde estará Fidel:
    
 “Falta un cronograma público con el que se logre comprometer al Gobierno cubano a seguir una secuencia de gestos a favor de la democratización y del respeto a las diferencias. Hay que aprovechar esta sinergia que han provocado ambos anuncios para arrancarle una promesa pública, que debería incluir al menos  los cuatro puntos de consenso que la sociedad civil ha ido madurando en los últimos meses.
La liberación de todos los presos políticos y de conciencia; el fin de la represión política; la ratificación de los pactos Derechos Civiles, Políticos, Económicos, Sociales y Culturales, con su consiguiente adecuación de la legalidad interna y el reconocimiento de la sociedad civil cubana dentro y fuera de la Isla. Arrancarle esos compromisos sería comenzar a desmontar el totalitarismo.
      ¿Acaso no había -¡en la portada de su libro!- elogiado el presidente americano a Yoani, a lo que con ella se simboliza? Optó en cambio Obama por aparecer junto a Castro y, a pesar de toda su soltura mediática, el mismo hedor a miasmas y pústulas de éste, esa peste tan difícil de eliminar, parecen habérsele pegado a Barack al mismo cuello de la camisa.  

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

           



    

domingo, 28 de diciembre de 2014

Apoteosis de la Ceja en la Tele del PP... ¡en Navidad!

  


   (Feliz Navidad, lector. Regalar a un amigo/a, regalarte, regalarme mi libro. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)

   Ahí estaban, en la Noche Buena de Belén, tan ateotes ellos, tan guays as usual, en la ocasión televisiva por excelencia del Año, en el principal escaparate del Mercado Patrio, bajo la égida de la mayoría absoluta de la Derecha española ellos también: los Comandantes de la Ceja zetapeica, tan Supersolidarios ellos. Solo faltó Bosé, qué lástima, haberse cantado mano a mano con Serrat la Saeta, digo yo. Qué majos, qué enrollaos: Víctor y Ana, Miguel Ríos, Sabina. Hasta Forges por allí forgeaba.
        
   Venían, como sincronizados ellos, de hacer uno tras otro en fila –en este blog les reseñamos- sus mimitos ideológicos a los Podemos, por si las flais, a la vez que le daban un toque a Pedro PSOE,  a fin de recordarle al nuevo los ancestrales vínculos orgánicos que les ligan. Venían, por supuesto, de los habituales denuestos contra la Derecha española: corruptísima, recortadora de derechos, torva odiadora de la Cultura y del Arte, de los pobres… y de los artistas pobres, en fin, merecedora de rebañarles el gañote, que Almodóvar sobre Rato dixit. El mismo Pedro PSOE  había hablado ayer de gobierno franquista, el Líder Sumo de Podemos como llenos-de-mierda les puso, los de IU y el sano Pueblo, en fin, de terribles amordazadores por calles y Cortes les habían vituperado… Pues… a ese belén de los meapilas encantados arribaron ellos, los Majos de la Ceja, a colaborar y a rebañar en el perol corruto de la Derechona Ladrona.
     
   ¿Cuánto al Erario costó regalarles ese Especial? ¿Cambiará en algo el cruel estereotipo que, incansables, proyectan estos grandes creadores –tan grandes como sectarios- acerca de la Derecha española entre el Pueblo? ¿Sería imaginable algo así de signo contrario con el Socialismo –de los Podemos ya ni hablamos- en el Poder? ¡Vaya preguntas! A menudo piensa uno que todo lo que le ocurra a la Derechona, por boba, por masoca, por descreer de sus principios a la mínima, le estará bien empleado.
    
   ¿Y la guinda del Roscón de la Ceja en la Nochebuena, sobre todo para ellos buena, de la Tele del PP? Increíblemente allí el Gran Odiador Wyoming, el Rico Bueno de la Sexta Secta, mano a mano con Serrat, cantando (¿?), claro, que gloria a Dios en las alturas… que su calle se vistió de fiestaaaaa. Quedaron allí también flotantes los ecos de sus recientes palabras en los medios: “yo odio a mucha gente… a los que joden a los ciudadanos… a veces en sueños soy un poco terrorista… ¿Rajoy? Tiene una psicopatía”. La Ceja en su Apoteosis… ¡en la más escogida noche de la religión cristiana!, como lo oyes. Tan majos como siempre. Cantémosles, pues:
 “En la Tele del PP/ hay Serrat, Ríos y Sabina/ y por si estos fueran pocos/ el wyoming, tú alucinaAnde, ande, ande/ la Ceja qué buena/ ande, ande, ande/ cómo se lo lleva… La Noche buena se viene/ los del PP ya se van/ los Podemos al asalto/ y la Ceja encantaá.


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sábado, 27 de diciembre de 2014

Lo confieso, sr Juez, ayer compuse villancicos (Poessía 77)




En el Portal de Podemos
hay estrellas, sol y luna
Pablo, Tania, Errejón...
y unos tíos de Batasuna



En el Portal del Oasis
hay estrellas, sol y luna
Artur Mas, la Rahola...
y Junqueras en la cuna


En el Portal de Andorra
brilla mucho el dinerito
de Pujol, la Ferrusola
y de sus lindos pujolitos

En el Portal Genovés
Gurtel, Bárcenas express
y el ricitos de Granados
pero qué bonico es


En el Portal de Susana
brotan ERES a mansalva
pues que muchos del Progreso
la ocasión la vieron calva




En el Portal de La Habana
hay estrellas, sol y luna
Fidel, Raúl, Obama...
y Willy Tó que no da una


En el Portal de Moscú
hay vodka, ron y angulas
Putin, whiskie, mafia rusa...
y hasta hay caviar Beluga


En el Portal de Rivas
hay mucha Izquierda Unida
concesiones a granel
pal Enmano de Lady Godiva



En la Tele del PP
hay Serrat, Ríos y Sabina
y por si estos fueran pocos...
el Wyoming, tú alucina



Ande, ande, ande, 
la Taniamorena
ande, ande, ande
nos espera buena


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viernes, 26 de diciembre de 2014

Lo que lleva dentro el villancico del Tamborilero


   (Feliz Navidad, lector. Regalar a un amigo/a, regalarte, regalarme mi libro. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)


   Y eso que no me gusta del todo oída en un Especial televisivo, inscrita en una escenografía aparatosa, de luces y destellos y humos tan desorbitados, que es un es-cán-da-lo, más los muy empalagosos jeribeques y alifafes que el rococó Raphael le pone al villancico para casi echarlo a perder de tanto merengue sobreañadido. Me conmueve de verdad cuando se la oigo a Raphael…  cuando no era del todo Raphael, -creo que me entiendes- y la música y la letra y la voz, desnudas y acopladas en comunión suma las tres, brillan de verdad con su callada y esencial belleza. 
      
     He brujuleado en el Internete hasta dar con que se inspira el Tamborilero en un tradicional villancico checo medieval, otros dicen que francés, y sobre todo, con que la letra de la versión española es obra del letrista, adaptador y poeta Manuel Clavero, hijo en realidad del grandioso maestro Quiroga, autor de tantas indelebles letras de la copla española. Y este rarísimo prodigio de hermosura y acendrado sentimiento que el hijo de Quiroga dio a luz, -tan lejos del tétrico tambor de hojalata y de su más tétrico tañedor que luego Grass novelara-  quisiera yo ahora recrear –y hasta susurrarte en la distancia si es posible- aquí:

El camino que lleva a Belén
baja hasta el valle que la nieve cubrió,
los pastorcillos quieren ver a su rey,
le traen regalos en su humilde zurrón
ropopom pom ropopom pom
Ha nacido en un portal de Belén
el niño Dios
ropopom pom ropopom pom

     (Ahí lo tenemos delante, el camino que ya nos lleva, tomémoslo con el candor despojado de toda ansia que el mismo nos pide, que es  descenso –y no por tanto escalada hacia las alturas, esas que dominan siempre los halcones amos del Mundo-  por un valle que la nieve de plena blancura todo engalanó, que nos contagia y viste así de su misma inocencia, que somos ya pastorcillos –niños humildes de esa tierra pura con escaso ganado a su mando al que ahora abandonan- y “queremos ver” a nuestro rey –he ahí la dimensión volitiva y visual, no abstracta, que nos pone en marcha y nos guía, el querer tener delante de los ojos de uno la increíble donosura indefensa de un recién nacido… al que regalar, (regalar es también un poco religar, creación de vínculo, religión) a quien darle, sin cálculo alguno y de corazón, algo nuestro, por más que tan poco tengamos, algo que quepa en nuestro zurrón, y cómo se anticipan y resuenan ya por el camino, alegrándolo en medio del frío, los ecos de un tambor, esa musical percusión que retumba suave y misteriosa al ritmo de nuestros corazones, ropopom, pom, también como las campanadas de un reloj que diera una hora nueva, pom, pom) .

Yo quisiera poner a tus pies
algún presente que te agrade, Señor,
más tú ya sabes que soy pobre también
y no poseo más que un viejo tambor,
ropopom, pom, ropopom, pom.
En tu honor frente al Portal tocaré
con mi tambor

(Y se singulariza y se hace carne ya, de entre todos los que caminan, ese pastorcito único, cobra vida singular la luz de su ilusión, hermosísimo el subjuntivo ese, “yo quisiera”, sí, Señor, te daría yo lo que fuera que a ti gustara, más bonito dicho aún, que fuera de tu agrado, qué precioso el gesto, ese poner a tus pies un “presente” –el regalo hecho así Tiempo actual y vivo-, que a tus pies me pongo así yo también en tu presencia, Señor mío, pero sabes, pues eres tú Dios, que como tú soy pobre, que, pastor sin oveja alguna, como el mismo recién nacido, no poseo más que un tambor, que es viejo, claro, de mi padre heredado, seguro, nada más que el tambor que aprendí a tocar tengo, humilde zurrón y viejo tambor, los objetos que me definen, poco más que el latido de ese tambor soy, el tamborilero,  y entonces… lo único y al tiempo lo mejor que puedo hacer haré, mi decisión a pesar de todo, ésta es mi voluntad afirmándose, sí, rey mío, tocaré por ti, tocaré para ti, pondré mi único y más preciado don al servicio de la alegría de tu nacimiento, así que ahora con más resolución hago sonar mi tambor, es decir, más presente yo mismo me hago con mi arte.)

El camino que lleva a Belén
yo voy marcando con mi viejo tambor
nada mejor hay que te pueda ofrecer,
su ronco acento es un canto de amor
ropopom pom ropopom pom
Cuando Dios me vio tocando ante él
me sonrió
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom.

(Aquí tienes mi viejo tambor, Señor, aquí me tienes, aquí me doy, no hay mejor ofrenda que pueda yo darte, que es su acento ronco –tosco, bronco si quieres, acaso algo áspero, lo que corresponde a la pobreza y al despojamiento último y verdadero- , ronco, sí, pero transfigurado ahora, por la desprendida donación, por la maravilla que también el arte despliega, en lo que viene al cabo a ser su decisiva música, canto de amor, canción y cadencia de entrega total, tómalo, escúchalo Dios mío, y aquí el autor nos pone en el clímax del sentimiento altruista, ¿qué pasará?, pone uno lo mejor de sí, pero, ¿cómo se entenderá? ¿cómo recibirá la divinidad el ruidoso atrevimiento?, y entonces el Dios recién nacido… le ¡sonríe! al pastorcito   –y qué mejor expresión de agrado y a la vez de caricia y de ternura recíprocas puede imaginarse que el regalo de la sonrisa de un recién nacido, ¿cuándo en su vida volveremos a ver sonreír a ese Dios?, ¿nos damos cuenta de que, antes incluso que arriben los magos de Oriente,  el niño Dios a otro niño con un tambor le ha sonreído, calibramos el tesoro incalculable de ese gesto?- y con qué pudor contada ahora la acción en tiempo pasado, ya transcurrido y vivido, ofrecido en distancia así; el niño del portal sonríe –y a la vez diríase que el valle entero, hasta el mismo Dios de las alturas que todo lo ve le sonríe al pastorcito- y con él a nosotros, en catarsis liberadora, nos rueda entremezclada con la sonrisa una lágrima, al compás de ese tambor estremecido de emoción en aquel remoto portal, ropopom, pom, tócalo otra vez, pastorcito, cántalo de nuevo, Raphael, como tú solo sabes, anda) 


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