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jueves, 31 de diciembre de 2015

Las uvas, contigo



Cuando llegue la hora propicia
por sorpresa, sí, házlo,
vélame los ojos con tus besos
ciégalos de tu ternura.
Así inerme, vendado,
házme respirar sólo
la desnuda penumbra de tu aura,
que te adivine yo
presente como nunca.

Deja entonces de tu mano
una a una
muy  lentamente
sobre el magma de mi boca
en la brasa viva de la lengua
las uvas y mi suerte,
el racimo de tus yemas
que a la vez embadurno,
rebozo y bebo,
confundidos los frutos
las salivas enredadas
el jugo de tus dedos
con las moras de tu pecho
más la selva de tu pelo.


Que en ese silencio ardiente
en esta íntima liturgia
de uvas prendidas en amores,
de rituales no del todo escarchados,
oh, discreto júbilo de néctares,
la prima hora del año nuevo
para mi suerte
a ti y a mi nos encuentre.




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miércoles, 30 de diciembre de 2015

Una solución para Artur Mas

    



  (Anoche me escribía un lector de este blog: "Cómo me gusta lo que escribes... Estaba releyendo un trozo de tu libro... Tienes un estilazo... Hay que ser muy elegante para describir escenas o situaciones sin caer en la ordinariez. Gracias por ello". Gracias a ti, lector. Casi conseguiste que olvidara la absoluta ingratitud y el completo desprecio con el que la inmensa mayoría de los lectores de este blog -que sí se lee, ya lo creo que se lee, y en una media de 600 visitas diarias, estos es, más de 1500 seguidores habituales del blog, próximo ya a las 880.000 visitas- lo recibe. Feliz Año Nuevo, yes)

   Ni en los más perversos shows del sado-maso más gore llega a entreverse espectáculo tan repulsivo: Artur Mas, el otrora aseadito mayordomo de los Pujol, apurando hasta las heces el cáliz borroka de las Cup por como sea presidir el putrefacto Oasis. El de la Sandalia, la del pelo a hachazos y el diletante grouchomarxiano Baños, para un poco más pellizcarle los atributos a Mas, le cocinaron un empate ¡a 1515! en la asamblea de los derviches alucinados de las Cup que no se sabe bien que causa más, si risa por lo grotesco, o indignación por el morrazo del tongazo.

   Desde luego escena así, una crucial asamblea de maximalistas anti-Todo ¡empatando a 1515 votos!, la plantea un aspirante a guionista y lo mandan al cuerno, hasta tal punto la delicuescente y delirante realidad del Oasis supera a la ficción. Sí, faltaba esa maniática meticulosidad aritmética tan propia de todo proceso psicótico. Así es que, peldaño a peldaño reptando cuesta abajo hacia un infierno peor que dantesco, el honorable Mas, que tan Grande Hombre a sí mismo se soñó, en el hombre sin atributos se le ve. ¿Qué le resta a Mas en estos abismos de perdición masoquista en los que se revuelca? Habida cuenta de que es Colau quien parece en el Oasis cortar el bacalau, no sé, quizás lo suyo sería ya que la impar Meona, por ella cooptada a los mandos del Tinglao, sobre la misma cara de Mas obrara y así definitivamente lo ungiera del Delirio President


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martes, 29 de diciembre de 2015

Hasta enterrarlos en el mar, brama P Ig

   


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   Un día le bastó a P Ig para desembarazarse de sus disfraces “happyflowers” de la campaña electoral, esos paz y amor por doquier con golpecitos de lennoniano colegui al cuore, para retomar el ceño fruncido y el puño cerrado y amenazador en alto que le son tan caros como naturales. A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar, gritaban en el Reina Sofía con él aquella tropa de acerbos leninistas tabarderos, al retortero entre esa plana mayor los finos comisarios y los brutos camaradas.   
     Allí compareció y arengó el Maestro Monedero, desmintiendo así su hipócrita distanciamiento de Podemos. Allí, también Tania Sánchez, la muy Falaz, ¿remember?, read my lips, nunca estaré en Podemos, repito, nunca estaré en Podemos, esparciendo sus lisuras. Allí los medianos y más chicos, sí. ¿Y para qué todos allí en la misma noche electoral, es decir, en la precisa ceremonia de la convivencia en democracia? Para cantotear furiosos y como posesos el A galopar de Alberti, galopa jinete del Pueblo que la Tierra es tuya, a galopar, a galopar hasta enterrarlos en el mar, esa letra de combate y odio dirigida a los milicianos en la Guerra Civil, esa incitación guerracivilista a la violencia que el antifranquismo retomara… ¿Esa es la nueva política?  ¿Eso en pleno 2015? ¿Así se digiere la derrota electoral? Eso, esa extrema virulencia es lo que de P Ig podemos… esperar, quedó bien claro.
   Hasta enterrarlos en el mar, sí, os enterraremos, que graznaba también el Camarada Kruschev dirigiéndose a Occidente en los 60. Y es que en eso de enterrar al adversario el comunismo y los comunistas son peritos sumos.



   

lunes, 28 de diciembre de 2015

Bienvenida, inocencia

   


   ¿Nunca? ¿Ni un solo día a lo largo del año han alcanzado tu corazón el deseo y el afán y el impulso atropellado por recuperar siquiera por un instante aquella mirada ingenua y limpia, directa y sin telarañas, ilusionada y sin polución alguna sobre las cosas que te rodean? ¿Por recobrar, aunque fuera sólo durante un minuto, esa despreocupación jubilosa y radiante, ese sólo jugar sin mirar más allá con lo bueno que la vida… bufandas, cometas, globos, playas, horizontes, flores, libros, músicas, helados, viento, luz, lluvia, mar, amor…  haya podido disponer a tu alcance? Sólo la conservación de cierta inocencia, ese sí que divino tesoro, puede hacernos soportable y nuevo, lleno de color y de calor, cada día el mundo. ¿Has sepultado del todo la frescura de aquel candor incomparable, la pureza de ese diamante sin precio? ¿Has dicho definitivamente adiós dentro de ti a aquella alada ingenuidad? No es una broma: puede que entonces estés ya más bien muerto, mira a ver.   




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domingo, 27 de diciembre de 2015

Espadas, nada, hadas



Doy, doy, doy...
Me doy
Casi siempre recibo nada
A menudo recibo espadas
Pero algunas veces

es verdad...
se me aparecen hadas.





RESUMEN DE “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”

   Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”: “Va de Rusia”. Decirle yo: “Va de las ilusiones”. Pero al escritor sin Nombre ni Contactos, esos lujos le están vedados. Tuve entonces que pensarlo.  
   Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de salida de casa. Descubre entonces de golpe su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, que le es ancho y ajeno, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, y en los humorísticos y sentimentales encuentros y desencuentros de la realidad, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo su lugar al sol,  una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas buenas trata mi libro.


Pídemelas en josemp1961@yahoo.es    .  Precio: 10 euros por correo ordinario.

sábado, 26 de diciembre de 2015

La increíble y chisposa historia del cándido Ramoncín ante el Juez desalmado


(Navidades. ¿Valoras este blog? Si lo lees, si reflexionas, si sonríes o te cabreas conmigo, si interactúas conmigo... cuando pienses en regalos, cuando pienses en libros, acuérdate del mío. Sé que te gustará. Vale 10 euros. Feliz Navidad.)


   Acusaban ante un juez de la Audiencia Nacional al otrora Rey del pollo frito de cargar servicios inexistentes a la Innombrable por importe de 57.402 euros entre 2008 y 2011. Se habían cifrado además en otros 40.000 ó 50.000 euros los extraordinarios anticipos recibidos de la Innombrable por sus derechos de autor, en la que había el artista desempeñado altos cargos desde 1989. Tenía Ramoncín que declarar, claro.
    Y con insólita candidez declaró que, allá por 2007, el ex director de la filial digital de la Innombrable, que tantos alevosos atropellos y exacciones sin piedad ejecutara entre pequeños propietarios de comercios por cuenta de sus desorbitados derechos, le propuso nombrarlo Consejero Emérito, pues era, le dijo, “un talento que no se podía dejar marchar”.
   Y es que, y empezó Ramoncín a desplegar su fabulosa historia allí, “a partir de 2006 sufrí una persecución real sobre los escenarios por parte de grupos anarquistas que llegaron a apedrearme, insultarme, vejarme y hacerme la vida imposible por defender algo que está en la Declaración Universal de los Derechos Humanos y en la Constitución, los derechos de autor y propiedad intelectual, que en Viña Rock me sacaron a pedradas del escenario a gritos de ¡Puta Sgae!, colgaban fotos con mi cabeza en las paredes de la ciudad de Madrid y se hacían billetes con mi cara que se quemaban en Barcelona. Mi vida económica desapareció y tengo que buscarme la vida en otras cosas.”
   Es desde luego bien emocionante la historia de Ramoncín, sus bromas y veras, esas borrokas bandas anarquistas (¿serían los primeros de las Cup, unos podemitas avant la lettre?) acogotando al Icono progresista y triunfante, entre fino relato de Chesterton y virulento comic del underground todo ello, entre anticipo en carne propia de los célebres escraches y viñeta de la mítica picaresca de ese otro siglo del oro y del loro que la Movida fue, hay que ver.

   Es enternecedor también observar al antiguo Transgresor Oficial del Reino, que se abrió camino a escupitajos contra la hipócrita sociedad burguesa, ante un Juez acusado de llevárselo crudo, y oírle ahora cantar en serio la gallina de su heroica defensa del derecho a la propiedad… por muy intelectual que sea. Qué lecciones nos dejan una tras otra los Profigurones del Mester de Progresía.   ¡Lingo, Ramoncín, lingo!   



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viernes, 25 de diciembre de 2015

Navidad, los niños



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   Detesto el sentimentalismo blandengue, claro, pero más aún abomino del dirty realism, del cinismo sucio tan en boga hoy que lleva sólo a proferir –en las redes asociales, en los libros, en las pelis- elementaladas excrementicias que pasan encima como las más prodigiosas escrituras. Defiendo la noble excelencia del sentimiento, cuando es genuino y acierta a expresarse bien.
     
   Por eso mismo me parece que la Navidad estuviera ideada para los niños, para los más pequeños. Sólo en ellos, mientras los adultos hemos de impostar una alegría que ya no tenemos, se encarna con plenitud natural la dicha que la Navidad lleva dentro. Tengo ahora una sobrina de cinco años, un diablo incansable de rubiales bucles que, tiempo tendrá de crecer y hacerse luego larguirucha y hosca, pues en eso consiste la adolescencia, mas por el momento todo en ella reboza chispa, donaire y dinámica armonía. Reflejemos toda esa gracia, atrapémosla, tratemos de fijarla antes de que el Tiempo la disuelva en sombra, en humo, en polvo, en nada. 
   
   Nada la detiene en sus correrías por la casa de los abuelos, en sus razzias incruentas de pequeña walkiria alborozada, todo lo desbarata y lo trastueca a su paso, a todas las cosas les impone el desorden de su júbilo para aparente disgusto de los mayores, que un poco a ese turbión dorado quieren reconvenir. Nos cautiva en ella, claro, la pureza sin cálculo y desorbitada de sus expresiones, sea su risa incontenible, sus mohínes, su contrariedad, el sueño súbito que la asalta, la estela de cometas chisporroteantes que parecen perseguirla, el juego perpetuo que se trae con la vida, la belleza reciente y no premeditada, y por lo mismo más intensa, con que esos sentires se reflejan en los gestos de su cara, de sus ojos y de su boca, en la pizarra de su frente tan limpia, que se moldean ante nosotros como arcilla novísima y pasmosa.

     
   La prueba del nueve de todo eso está en que cuando la infantita se va, porque sus padres, muerta de batallar y de sueño, han de llevársela en brazos a la casa propia, en un primer momento, mayorzotes nosotros ya, respiramos casi aliviados ante el fin de las inclementes turbulencias que la niña produjo, pero al instante… lo notamos, lo respiramos, lo palpamos… qué vacía y triste la Casa sin la niña se queda, qué sombría de golpe a pesar de las mil luces, qué yerto parece todo… y sobre todo qué amargos y dickensianos viejos nos vuelve la ausencia de la niña, qué huérfanos de ella, qué secretamente esperanzados en volver a ver pronto  ese escándalo de gracia y ocurrencia en el que el espíritu de la zarabanda ilusionante de la Navidad no puede condensarse mejor. Te queremos mucho, sobrinita mía.



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jueves, 24 de diciembre de 2015

Cantemos villancicos mientras Podamos (Poessía 95)



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Eso, feliz solsticio de invierno, digo Feliz Navidad, sí, cantemos, cantemos villancicos… mientras Podamos. Van:

Ande, ande, ande
Coleta Morada
anda, anda, anda
lárgate con Ada.

En el Portal de Belén
ha entrado Monedero
su padre le dio un capón
por sisarle los dineros.

Esta noche es Nochebuena
y mañana Navidad
saca la Beca Errejón
que te vas a emborrachar.

En el Portal de Podemos
ha entrado oportuna
Tania Sánchez mentirosa
se ha colado la muy tuna.

Ande, ande, ande
Coleta Morada
Anda, anda, anda
lárgate con Ada.



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miércoles, 23 de diciembre de 2015

Estampita de P Ig en el Portal




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     Se las saben todas sobre comunicación política, es decir, en lo que se refiere a, ANTES DE LAS ELECCIONES, colocar a través de estampitas todo un haz de cálidas connotaciones emocionales positivas en las conciencias de los suyos… y de los indecisos. Camuflando el discurso duro y los ceños airados –retomados al minuto siguiente de terminar las elecciones- mientras Pedro gritaba y gritaba, deliberadamente optaron los Podemos por proponer una imagen afectiva y cordial a todos, una suerte de sonrisas, paz y amor que cimente de forma duradera un lazo emocional hondo entre los suyos y que a la vez les atrajera la voluntad naif de sectores más moderados.

     Así los teníamos ahí, en el Día mismo de Reflexión, componiendo para este país de innegable raigambre católica, una suerte de navideña postal alternativa: ¿no resuenan acaso con alegría, en la entrañable imagen propuesta en vísperas de la Nochebuena,  atávicas reminiscencias de la bíblica escena del Portal de Belén? ¿No parecemos hallarnos en este austero marco ante un humilde San José sonriente, de un muy amable aura poseedor, condescendiente y como embriagado ante la buena nueva del bebé, por vez primera abandonada la pose de pistolero, beatíficamente unidas las manos y casi diríase a punto de rezar en acción de gracias a las alturas? 
   Qué decir entonces del pudor emocionado y cuasi virginal de Bescansa, con el blanco rorro entoquillado en brazos -ah, esa pureza del blanco- que ni a la cámara mira, a punto, diríase, de amamantar al Nacido?  En fin, como Bescansa algunos añitos le lleva a este San José, ahí tenemos además a la juvenil Irene Montero, a la derecha del Santo, en reservada actitud también, paje conmovida, acaso a la vez proponiendo una síntesis de edades, habida cuenta de que prácticamente, entre todos los Líderes de Podemos, es Bescansa la única que niños tiene. Y detrás, casi aéreos, rematando el cuadro, juguetones y festivos, chico y chica, como angelitos de Murillo. Y bueno, luego Bescansa, delante de todos los paparazzos le pasó la criatura al Santo, que con indecible ternura lo acunó, adorándolo unos instantes –para toda la España de cristianos de la base- entre los brazos. Se echa en falta sólo a Zapata y al nº 1 por Jaén, por lo del establo, digo. Por lo demás, unos genios, ya te digo.       


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martes, 22 de diciembre de 2015

El truco de la Lotería



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   Es bien sabido que a la postre resulta la Lotería de Navidad –emblema sumo de todas las loterías- un notable instrumento anti-igualitario, ya que viene a consistir el misterio y la ilusión desmedidos que la misma cada año concita en quitar un poco de dinero a todos para acumular un mucho del vil metal sobre la cabeza de sólo  unos pocos, sin que éstos, por otra parte, hayan hecho mayor cosa para merecerlo. Vendría la lotería a funcionar entonces como curioso mecanismo redistributivo de rentas, salvo que de carácter regresivo, claro, por el que al final del sorteo son los pobres (en su mayoría) un poco más pobres y los ricos (de origen o sobrevenidos de golpe por el soplo de la diosa Fortuna) un mucho más ricos.
     
   Los modernos Estados del Bienestar, que con tanto afán pregonan buscar la más equitativa y progresiva redistribución de ingresos para los ciudadanos –recordemos el famoso Discurso del Viento zetapeico, montado todo él sobre la aversión a los ricos y la pasión por los pobres… desde Somosaguas- deberían, si fueran coherentes no sólo proscribir las loterías, sino perseguirlas, por ser tan contrarias a los fines que dicen buscar. Curioso que,  atreviéndose con todo, ni los iconoclastas borrokas de Podemos hayan ni mentado el acabar con la Lotería, notable instrumento creacasta.
    
     El fortísimo arraigo emocional que la lotería, al socaire de tanta plática socialdemócrata, consigo mantiene entre la gente radica a mi juicio en el sencillo paralelismo que guarda con la Vida misma, tan azarosa y contingente, tan expuesta a mil y una circunstancias o avatares, a veces también súbitos y fuera de todo cálculo racional, que complican o facilitan de forma extraordinaria, -y en la lotería el meollo intrínseco es que el mazazo ese puede ser sólo superbenéfico, en principio- la existencia de los hombres. Parecería así que los hombres hubiesen acordado establecer un artificio para imitar con el azar de un sorteo lo que los escritores de los folletones decimonónicos llamarían los vuelcos maravillosos de la existencia para unos pocos.
   
      Se me dirá: al fin y al cabo quien era pobre antes, no mucho más pobre seguirá después, si no atrajo hacia sí el Maná. Sólo que no sabemos exactamente a qué gastos más esenciales desplaza la cuantía destinada a tentar la suerte. Traigamos el asunto a terrenos propios de letraheridos: cuántas veces no decimos cómo tal libro nos cambió la vida (o tal cursillo, o tal pequeña inversión), justo el que ahora no compramos por adquirir el billete de marras… que sólo más billetes nos puede traer, a despecho además de cuanto decimos en principio aborrecer al poderoso caballero.  
     
   Bien se ve, no obstante, que la promesa que en sí encierra la lotería no es tanto la puramente material como la ilusión condensada al máximo de transformar radicalmente (con una suerte de varita mágica) y de un plumazo el orden pautado de nuestros días (una Revolución estrictamente individualista y hacia arriba) y lanzarnos a una vida que imaginamos más plena… que es justo la que nos proporcionan bien baratitos los mejores libros. 
     
   Como toda pulsión extraordinariamente egoísta, (la de ser Uno y nada más que Uno inmensamente Rico, para darse más tarde el festín inconcebible de ser también inmensamente generoso…con los nuestros, claro, que es impensable el reparto total) una vez formulada y puesta en sociedad necesita, para hacerse tolerable, el ser en alguna medida maquillada. Así, con voz piadosa y acento algo fariseo lanzamos al vuelo esas dulces psicofonías de que “ojalá caiga entre los más necesitados, entre quienes menos tienen, y yo me alegro por ellos y tal y tal”.
          
   Pero el magnetismo atávico que la Lotería año tras año atesora estriba sobre todo en recrear en nuestro interior la simple suposición, el paladear la dulcísima textura de una sencilla promesa, la de que por qué no habríamos de ser nosotros esta vez –a pesar de las infinitesimales probabilidades de que ello acontezca- los elegidos de los dioses. Es en el fondo un sueño, que está de una forma o de otra, inscrito en la propia naturaleza imaginativa de los hombres que les faculta para ir más allá de su ordinaria vivencia. Es como cuando en la oscuridad de la sala del cine –fábrica de los sueños, se la ha llamado- juraríamos que sólo y nada más que a nosotros la Actriz o el Actor de divina hermosura es a quien está mirando, y que si por casualidad a fondo nos conociera, irremisiblemente de nosotros  acabaría enamorado.


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lunes, 21 de diciembre de 2015

20-D: Y el Pueblo dijo... Hágase el caos


(Hum, huele ya a Navidades. ¿Valoras este blog? Si lo lees, si reflexionas, si sonríes o te cabreas conmigo, si interactúas conmigo... cuando pienses en regalos, cuando pienses en libros, acuérdate del mío. Sé que te gustará. Vale 10 euros. Feliz Navidad.)


   (Los que gritan que sólo ellos y nada más que ellos son el Pueblo… seguirán gritándolo, inmunes, en la eterna melopea de su superioridad moral, a los estrictos datos de la realidad)
   Con taciturno y mohíno deje en la voz, con pose de amargo augur en la estampa, en vísperas de las elecciones el mítico y experimentado Alfonso Guerra sentenció… “pronto los españoles añorarán el bipartidismo”. Y le voilá, el Pueblo español, con la salida de la Ruina zetapeica aún dudosa y convaleciente, habló y dijo… inintelegibilidad, ingobernabilidad, inestabilidad extrema… y que salga el sol por Antequera, por el cantón de Cartagena, mejor dicho, o sea, un cacao nada maravillao y ponzoñoso, habida cuenta, además de las distancias ideológicas,  del envenenamiento de las propias relaciones personales entre los líderes partidarios.
     Todos anoche, absolutamente todos (liberal-conservadores, socialistas, leninistas, nuevos reformistas, nacionalistas) juraban y perjuraban haber ganado, cuando TODOS han perdido, y qué cosas más grotescas, y que eslóganes más bobos, en alucinada rivalidad de necedades creciente, iban uno tras otros ante las pantallas profiriendo, qué estrambótica y estúpida concatenación de gansadas a lo largo de la noche.

     En literatura, decía Pound, el caos es sagrado. En política, lo digo yo, el caos es un pésimo cacao, un río revuelto en el que los más peligrosos oportunistas se frotan las manos. Sí, las mareas separatistas (emboscadas en su nuevo delegado en Madrid, pues parece P Ig haberse rendido ante las funestas hadas Colau&Oltra) le han asestado ayer un buen puñetazo a la nación española. España, como el equilibrista este que se cruza el alto de los rascacielos de un extremo a otro, titubea sobre una estrecha cinta resbaladiza, con el abismo de negro asfalto allá abajo acechándolo.  


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domingo, 20 de diciembre de 2015

Por qué la Izquierda juega siempre con ventaja en las elecciones





 (Hum, huele ya a Navidades. ¿Valoras este blog? Si lo lees, si reflexionas, si sonríes o te cabreas conmigo, si interactúas conmigo... cuando pienses en regalos, cuando pienses en libros, acuérdate del mío. Sé que te gustará. Vale 10 euros. Feliz Navidad.)


     Hombre, es que, en esencia, la mercancía golosa de la Izquierda es mucho más fácil de vender entre la mayoría de la población. Es que está chupao: vótame, (vienen a decir), que vamos a quitarle dinero a los Ricos (con independencia de que lo hayan obtenido con justicia o sin ella) para dártelo a ti, que tienes menos (sin tener en cuenta si lo derrochaste antes o no). Siempre y en toda sociedad los que tienen menos son más que los pocos que tienen mucho, luego… rojo y en urna, está tirao el asunto. ¿Quién puede negarse a ese guiño cómplice? De ahí el topicazo tan asentado: nadie más tonto que un obrero de derechas. Nadie más listo que un forrao de izquierdas, añado yo: compra así, a cambio de un compromiso verbal, la bula de la mejor autoconciencia. En quintaesencia:
-Ofreces derechos y subsidios, TE VOTAN
-Reclamas obligaciones y responsabilidad, TE BOTAN.

 Y punto pelota. (Y ya encima si heredas una Ruina y tienes que pagar las facturas pendientes de los buenos para volver a poner el país medianamente en forma, apaga y vámonos, derechista, racista, clasista, imperialista , so fascista)


  
   Diciembre, amigo/a. ¿Regalarle a alguien, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo y te lo dedicaré personalmente. 

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

Pedirle su libro a un escritor sin Nombre ni Contactos al que sigues es sobre todo un acto de sensibilidad y de nobleza incontestables.
  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)
UN CAPÍTULO:
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.  Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es