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lunes, 29 de febrero de 2016

Antes que las Diputaciones, las Autonomías, guapitos de cara

   


   A ver, si tan atacaítos se os ve, Pedro y Albert, por hacer Historia, si tan flamencos se os vislumbra por el cambio y el progreso, si tan osados con todo lo que está mal sois, atreveos con el horrible Frankestein que desangra las fuerza de la nación española hoy: las taifosas Autonomías, sí. Pues claro que hay que liquidar sin contemplaciones las corruptelas, las ineficacias burocráticas y tantos paniaguados corrutos de las Diputaciones. Pero mucho, muchísimo más letales y tóxicas para los españoles nos han resultado y resultan las autonomías. Y es tan fácil de ver ese Frankestein como imposible de emmendar, a menos de echarle un par, jovencitos mosqueteros de qué verdadero progreso de España.
   El estado de las Autonomias ha descuartizado y arrancado de las conciencias de buena parte de los españoles cualquier idea de pertenencia a una entidad superior con la trayectoria histórica y con las universales cimas culturales que alcanzó España, para sustituirlo por el aldeanismo más ombliguista que pueda imaginarse. Ha centrifugado la común idea de España, forjada por millones de hombres y de mujeres, y de grandiosos creadores y artistas, a lo largo de los siglos, hasta hacerla desaparecer del cotidiano conocimiento. Ha arrojado por la borda el tesoro de todo ese excepcional precipitado histórico. Ha bonsaizado las mentes. Ha propiciado la irrupción grosera de sucesivas generaciones de insolidarios separatistas, con un único denominador común en su singular patanería: el acerbo encono hacia lo español, como si Cervantes, Velázquez, Quevedo, Goya, Lope de Vega, Zurbarán, Garcilaso… merecieran sólo su rufianesco desdén autosatisfecho. Ha jibarizado a las personas.
     Ha alumbrado, en todos los partidos, toda una oronda ralea irrecuperable de burócratas politiqueros alicortos que incluso hacen buenos a los caciques decimonónicos –al menos ilustrados y con cierto sentido de Estado muchos de ellos-, que se dedican a  dilapidar los millonarios fondos públicos para subvencionar un tinglado omnívoro de intereses locales, una red clientelar de omnicomprensivos intereses creados que les hacen imprescindibles, que hacen girar en vilo en su torno, nuevos Señores feudales, a la inmensa mayoría de la población, que en la casi totalidad de su filantrópica opresión dependen.
   Son las Autonomías las que yugulan y estrangulan y sangran al Estado de todos, son sus burócratas sátrapas quienes le exigen al gobierno de la Nación, los que han regulado para su más rastrero egoísmo el curso de los ríos de España y hasta el del aire que respiramos, los mismos que hacen imposibles, con sus babélicas y odiosas taifas, esos sádicos corsés que todo lo comprimen, una política de más amplios horizontes, que ensanche, con el dinamismo y la igualdad legal que exige una sociedad moderna, las oportunidades de vida de las personas, es decir, que amplíe sus libertades reales. Ahí tenéis al Monstruo, Pedro y Albert, atreveos con él, a limarle sólo las uñas, si en vos hay cuajo. Y si no, no os estiréis entonces tanto, hombre.



   Febrero volandero, amigo/a. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es
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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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domingo, 28 de febrero de 2016

Algo mío en el escapulario de tus labios

   


  “...No conseguía escribir cosas que te entusiasmaran, que disfrutaras leyéndolas en voz alta sin contrariedad. Algo mío en el escapulario de tus labios. Algo que releyeras también más tarde, en algún rincón apartado de tu casa, que se pegara a tu piel como un tatuaje marinero, que penetrara en tu cerebro para no salir ya nunca más, como sólo lo hacen la música que de verdad nos gusta y algunos recuerdos infantiles. Algo que me recitaras de frente algún día. Si no te gustaba ni siquiera a ti, cómo les iba a gustar a los demás. Pero ahora estaba allí, en el umbral de Mari Gloria Peluquería Unisex, y un poco aturdido por el ozono pino, y por la canción de Camilo Sesto que en ese momento sonó y que casi me hipnotizaba –el amor de mi vida has sido tú, el amor de mi vida sigues siendo tú, qué bonita- , bueno y también porque tras mi fracaso contigo todo me daba un poco lo mismo, y raparme al dos era sólo eso, hacerme un poco más daño, así que bajé aquellos escalones para poner mi cabeza en las manos de aquella rolliza Dalila del hondo sur alcorconero… “


EXTRACTO DE LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

   Aquí, si lo pulsas, el video con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”.
   
   "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.
video

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS
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sábado, 27 de febrero de 2016

Gata bajo la lluvia




 ¿Sabes? Ayer tarde, bueno, todo el día ha estado ayer lloviendo mansamente sobre los madriles, pero durante la tarde me quedé un rato medio embobado mirando la lluvia tras los cristales y... me acordé de Rocío Dúrcal y de esta canción, la gata bajo la lluvia, que me mola mucho a mí esa melodía como hidráulica que tiene, ese desenvolverse suavemente sentimental de la melodía, y su letra un poco... en efecto gatuna y torrencial, nocturna, libre e inopinadamente sensual, mira... "amor, tranquila, no te voy a molestar... lo nuestro sólo fue casualidad, la misma hora, el mismo boulevard... la vida es así, tú te vas y yo me quedo aquí, lloverá y ya no seré tuya, seré la gata bajo la lluvia... y maullaré por ti... amor, si alguna vez nos vemos por ahí, invítame a un café y hazme el amor, y si ya no vuelvo a verte, ojalá que tengas suerte... y maullaré por ti", y era bien bonito pensar en Rocío Dúrcal cantándonos esto bajo la lluvia.





   Esto tuvo a bien escribirme sobre LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, Eugenio García de Paredes, un profesor de Literatura



   Es una pena que autores que merecen la pena, escriben bien, y tienen cosas que decir no entren en el circuito de las editoriales, en un país en el que hasta el concejal de festejos del pueblo más recóndito de la meseta consigue que le publiquen y distribuyan un libro. No sé si me explico. Pero las cosas están así, y sospecho que manuscritos de calidad que muchos querríamos leer están durmiendo en los cajones o los discos duros de sus anónimos autores.
            
   Por eso me llamó la atención la propuesta de José Antonio del Pozo, y decidí comprarle un ejemplar y leerlo con fruición. La verdad es que he disfrutado mucho. Una redacción clara, sin ínfulas, pese al título, que desgrana historias en las que muchos nos veremos identificados. A mí me gustaron especialmente varias historias. La primera, titulada “Triste de mí” en la que el protagonista, presa de un ataque de celos y despecho, ingiere litros de agua del grifo en Egipto con el consiguiente resultado intestinal. Fueron mis primeras carcajadas, y me dieron a entender que el libro que tenía entre las manos merecía la pena. O la aventura en Mari Gloria peluquería Unisex, que, como reza el autor “Ya empezamos mal”. O la locura adolescente de la Chica Rubia de Celeste Diadema, que como siempre prefiere al deportista malote antes que al insignificante empollón. Historias de sexo escondido, con la tía política insatisfecha, con la china que pide dinero en el metro mientras interpreta música, con la gordita, que le cuesta una soberana paliza, o con la vecina de dulce olor, con la camarera... La graciosísima historia de Justus, que se embarca en una cruzada evangelizadora por puro deseo. Al final se queda con la chica y aparcan ambos la fe. En fin, historias con las que sentirse identificado, en un Madrid de todos, con paisajes variables pero no cambiantes, y que se van graduando con maestría: cada vez un poco menos hilarantes, cada vez un poco más oscuras, cada vez más reflexivas. Pero sin perder el sentido del humor, del pobre triunfador del karaoke que se ve perseguido por dos polacos calle abajo hasta terminar desplumado, literalmente, y con el culo al aire en una mañana gélida.
          
   Es un libro que hay que leer. Si tienes cuarenta, si los has tenido, y si pretendes tenerlos. Vas a disfrutar mucho con las historias porque debajo del surrealismo subyacen realidades con las que te vas a sentir muy identificado. Altamente recomendable, no debes dejar de leer “Las Historias de un bobo con ínfulas, que no son más que las vivencias ocurridas o no de un tío muy inteligente. Ponte en contacto con él en su correo, josemp1961@yahoo.es. O en su cuenta de twitter, @joseantoniodelp. Esperemos que haya más entregas, y que las veamos en las librerías.


   Puedes también pedir mi libro en una librería y que ellos me contacten en josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. En España: 10 E por correo ordinario, 15 E por correo certificado.




viernes, 26 de febrero de 2016

No dejes que la cultura sea monopolio de la Izquierda

   


   No dejes que la cultura sea monopolio de la izquierda. Tanto entre la izquierda moderada como entre la izquierda radical se da una continua realimentación entre creadores y seguidores –ahí están los Goya, los de la Ceja, los titirietarras, por nombrarte sólo algunos notorios entramados- que hace posible el apabullante dominio de las obras izquierdistas ante la Opinión Pública, lo que eso supone de hegemonía ideológica, es decir, de conquista de las conciencias entre apolíticos e indecisos. Pide tú entonces los libros de los creadores no izquierdistas que sean de tu agradoo no podrán seguir ellos defendiendo sus ideas, las tuyas. ¡No sólo felicites a un escritor Sin Nombre que contra viento y marea pelea por defender su obra y por seguir siendo escritor! (Me decía el otro día un amigo por el TW que si llevaba ya 80 ediciones de mi libro. ¡Tuve que morderme la lengua para no soltarle cuatro frescas! ¡La de patadas que llevo dadas en tres años para dar luz a un número de ejemplares ridículos, cuyos réditos no me llegan ni para tomarme un café!) Si le sigues, si le lees, si le aprecias, no sólo le des un rt, ¡pídele su libro! que, valiendo mucho más -de eso estoy más que seguro- sólo cuesta diez euros. No dejes que la cultura continúe siendo el casi exclusivo campo reservado a la izquierda… o la mínima luz de los creadores no izquierdistas se extinguirá como lágrima entre las risotadas de los de siempre.

Aquí, si lo pulsas, el video con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: "... una voz auténtica, se van a reír hasta llorar de piedad por este hombre perdido".
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jueves, 25 de febrero de 2016

El Día en el que Alfredo Urdaci valoró mi libro en su Telediario

     

   
   (Puedes ver abajo, si lo pinchas, el vídeo de Urdaci valorando mi obra, que no sé por qué sale en gris)
   Le puso un día la Izquierda biempensante en su lista negra, la condena social que eso en nuestro país siempre supone. Supone que hasta que no acaban del todo contigo, hasta que no te trituran profesionalmente, no te sueltan como presa. Sufrió el ostracismo por ello. Escribió un magnífico libro, Días de ruido y furia, mostrando y demostrando con lucidez de entomólogo el vendaval de infamias que sobre él levantaron. ¿De qué sirve ya en España un magnífico libro? Ha encontrado ahora un hueco en 13 Televisión, cuyos informativos dirige y presenta. Conduce a diario un informativo de una hora, dinámico y certero, en el que con profesional audacia consigue sacar brillo a los no muchos medios con que cuenta. Se suelta la coleta del genio analítico con unos editoriales cáusticos y penetrantes como pocos. En fin, comete Urdaci la imperdonable osadía humanística hoy de… ¡hablar de libros/libros en un Telediario! ¡Se acuerda además, súmmum de la transgresión ya,  de autores sin Nombre!
   Por supuesto, jamás había hablado yo –esta nada con ínfulas que lees- con él en persona. Viendo una noche su Telediario se me encendió la bombilla. Le envié mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. Esperé y esperé, y de pronto un jueves, mostrándolo a las cámaras, mientras se me salía a mí el corazón de la caja, habló así de mi libro: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”.
    Me demostró así que además se había leído mi obra. “Sigue escribiendo. Disfruté mucho con las Historias”, me dijo también. Y bueno, esta nada con ínfulas, al que ningún VIP de la Derecha política ha hecho el más mínimo caso, al que muy pocas -pero muy buenas- personas de la base social no izquierdista han impulsado, se sintió entonces lleno de gratitud hacia Urdaci por eso, por valorarme, por alentarme, por intentar él sacarme un poco del mío ostracismo. Gracias, Urdaci.
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 RESUMEN DE “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”

     Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de salida de casa. Descubre entonces de golpe su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, que le es ancho y ajeno, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, y en los humorísticos y sentimentales encuentros y desencuentros de la realidad, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo su lugar al sol,  una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas buenas trata mi libro.

Pídemelas en josemp1961@yahoo.es    .  Precio: 10 euros por correo ordinario.
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miércoles, 24 de febrero de 2016

Desmontemos a Podemos

   

  
   Acabáronse Carnavales. Abajo las caretas. Fuera los disfraces. Desmontemos ya a los Jefazos de Podemos. Les ha ido dabuten manganuten con el camuflaje este de populistas, y eso qué es, se habrán dicho muchos sin confesarlo. Les permite muy bien ocultar su condición. Uno: hay que dejar ya de llamarles populistas. Repetirles claramente lo que son: comunistas. Eso lo entiende todo el mundo, todo el que quiere entenderlo, claro. Siempre, por otra parte, es así: oculto tras las mejores palabras, conquistado el Poder, el comunismo es miseria, opresión y nomenklatura. Por eso mismo, bajo los efluvios del relativo éxito en las urnas, en el desahogo parrandero de la noche electoral, no se pusieron a cantar precisamente el näif Viva la gente, sino que, pese a su juventud, puño en alto y amenazantes bramaron el guerracivilista a-galopar-a-galopar-hasta-enterrarlos-en-el-mar de Alberti, que tanto recordaba al estentóreo ¡Os enterraremos! del camarada Khrushchev

   Dos: los Líderes Supremos de Podemos se han lucrado, han asesorado y han legitimado a un Régimen mil veces más cruel y corrupto que éste. Y tres: como preveíamos, peritos en escraches y en totalitario lenguaje, cuando en mínima dosis los sufren ellos, claman ¡fascismo! Cuando en Ermua por unos días los batasunos recibieron la misma medicina que durante años ellos repartían, ACOSO, también palidecieron. Acabáronse Carnavales. Abajo las caretas. Son comunistas

(Pulsa este video, que no sé por qué sale en gris, y verás a Alfredo Urdaci en su Telediario valorando mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS)
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   Febrero en candelero, amigo/a. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo escribiendo a  josemp1961@yahoo.es
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martes, 23 de febrero de 2016

Historia de la modelo jamona liada con un chavalín de 13

   


   Al parecer, la jamónica modelo, Monique Motta a la sazón, 30 agostos sobre sus sinuosas caderas, hizo público su idilio con un mozalbete de 13 años, con suculentas pruebas de efusión amatoria por ambos añadidos al desaguadero de las redes sociales. “Amor da minha vida”, subtitula la modélica brasileira, a modo de comentario sobre alguna de esas sabrosonas imágenes. Salvado el hecho de la minoría de edad del figura, con independencia de que sea o no, con vaya usted a saber qué fenicias intenciones,  un falso escándalo, me parece que el truculento episodio si nos habla mucho del desorden amoroso que vivimos, ese campo sembrado de minas y desconcierto de las relaciones inter hombres y mujeres.
     Es lo que hay, es lo que se lleva ahora. Cualquiera, a poco que se adentre en cualquier antro  de nuestro país hoy, no especialmente cochambroso además, lo puede observar: Como se ha convertido el sexo –omnipresente en las pantallas- en la verdadera cifra que afirma y sanciona hoy el sentirse vivo o el sentirse muerto de las personas ante los demás y, ojito, ante su propio fuero íntimo, a menudo, con el mismo derecho que los varones castigadores y hasta con cierta dosis de simbólico desquite hacia el secular machismo en el lance, convenientemente maqueadas, numerosas mujeres maduras de lo lindo se ligotean y en público se filetean, porque pueden ellas y porque ellas lo valen, con jovencitos de muy buen ver anhelantes por descargar la tolvanera hirviente de sus gónadas, para escándalo de los amargados cincuentones, que, almas en pena, por las esquinas de los antros van derramando su contrariedad en términos no publicables aquí. Siempre al fondo el vacío y la soledad, me parece.
   Nada que alegar, por supuesto. Es el mundo que vivimos, y punto pelotas. Igualdad, igualdad, igualdad… en la casquería y en la chusquería. En fin, acaso el verdadero progreso consistiría –resabios de moralista ultramontano, han de ser- en que plagiaran los toscos varones las mejores cualidades femeninas, su mayor sensibilidad y autocontrol, por ejemplo. Me sirvió a mí la cosa para enhebrar aquí (27-1-2016)  un, creo, bien tragicómico relato:


   Así es que no sé si ante el caso de la modela jamona y el chavalín que ahora nos ocupa, nos reste sólo por añadir… ánimo, chaval, que sí se puede, sí se puede, sí se puede.  

(Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi libro, pínchalo, please)

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lunes, 22 de febrero de 2016

Belén Esteba abjura de su libro, manda eggs

   


   La Princesa del Pueblo, a la vuelta, para envidia viva de escritores caudales, medianos y más chicos, de aquellas mesopotámicas y delirantes colas de ciudadanos esperando un ejemplar de su libro, agarra-va-y-dice ahora (Libertad Digital 20-2-2016) que… “Yo lo del libro no lo tenía que haber hecho… Pensé que porque estaba saliendo de mi enfermedad me vendría bien, pero me arrepiento… No quiero hacer daño a gente, pero si contara la historia del libro… es que hay cosas que he contado yo, y cosas que no he contado yo”. ¡Por los clavos de Boris, Belenesteban, no nos mates con este tomate! Pero, hija mía, no digas eso, si lo que deberías es hacer otro. ¡Si eres Tú, corazón de melona, una de las Escritoras más queridas, con los mejores seguidores del mundo!

      En fin, bien se ve en esta cantada de la Princesa del Pueblo (que recuerda el timo del book de Ana Rosa Quintana, esa otra televisiva Princess), cómo es el más puro y duro cinismo el verdadero lenguaje de estos tiempos aciagos, que bien a las claras exclama y proclama la engañifa y la griffa de sus telebasurientos embelecos, a la vez que sus muy timadores artífices progresan y prosperan más y más. ¿Lo mejor de Belén Esteban? Sin duda sus seguidores: esa admiración y ese sacrificio que sólo por ella arrostraron por miles, ese penoso aguantar la cola, la calle, el frío, la pasta, la estafa, por entre sus manos tener su libro, no hay seguidores, por devotos letraheridos que juren serlo, de escritor alguno en el mundo –ni entre los más Galácticos- que comparárseles puedan. Ya le gustaría a uno tener la mitad de la mitad del uno por ciento de ellos, de su verdad, desde luego.
   (¿Has visto ya este vídeo, que no sé por qué, sale en gris? Púlsalo y verás lo que es bueno, jejejé)
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

domingo, 21 de febrero de 2016

Había gato encerrado



  AMIGAS Y AMIGOS, FELIZ DOMINGO: ¿TE GUSTA ECHAR UNA MANO A LOS ESCRITORES SIN NOMBRE A QUIENES LEES? Adelante, entonces... 
GATO ENCERRADO
Hay un relato de Carver, sin alma, como casi todos los suyos, (pues el dirty realism refleja hasta acabar proponiendo unos modelos humanos grises y planos hasta decir basta) en el que cuenta, sin ninguna emoción, una episódica relación adúltera. El detalle a mi juicio potente del mismo es que la mujer tiene en su casa un gato, que por allí ronronea y trastea, testigo mudo del casi sórdido -por rutinario, por frío, por soso- forcejeo de los cuerpos. Bueno, pues llega el tío, mira al gato, y sin protesta ni comentario alguno de la mujer aquella, va y lo encierra en el cuarto de baño antes de proceder a la triste coyunda. No pasa nada más -o al menos no lo recuerdo yo ahora, porque el dirty realismo va de eso, de esa desolación aplanada en la que nunca pasa nada salvo la insoportable grisura de sus "héroes", pero el detalle del gato encerrado -pobre gato castigado, tristón y azulón en aquel wc confinado, mientras al lado bufan un poco los otros- no deja de cargar de tensión, de turbulencia emocional, e involuntariamente de mil expresivas significaciones, entre poéticas y prosaicas, la cosa. Y como hablábamos de gatos, aquí te lo pongo yo, mon ami.



(No te pierdas el video de abajo, please, pínchalo y verás)


LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS  
   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo, a un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden -discotecas dudosas, fatales mujeres, rollizas peluqueras, un sofá misterioso y abrazador, un buzón en el que ya no figura tu nombre, el fiasco de una noche de verano, una chinita que hace como que toca el violonchelo en el metro, una niña que juega en el patio a la rayuela mientras otro niño la observa tras las cortinas, las Navidades agridulces, risas y humo, ginebra y música, un amigo fiel, una mujer bella y propagandista, los malentendidos en que consiste a veces la existencia, alguien del pasado que reaparece para bien y para mal, el lío de un sms enviado por error, una Venecia imaginaria, un vikingo fenomenal, la memoria de la emigración, un juego de dardos al límite, un padre y un hijo paseantes y ofuscados, un ascensor y una comunidad de vecinos estrafalarios, un cumpleaños insólito cantando a lo Sabina entre polacos… En todo ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?
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sábado, 20 de febrero de 2016

Por qué cantando bajo la lluvia

  


(No te pierdas el im... presionante vídeo que pongo abajo, no sé por qué sale en negro, púlsalo y verás)

  Porque aunque mil veces se haya visto, no se empaña jamás el brillo de la hermosa factura de esta escena, lo que por fuera lleva, el tesoro que en su interior porta, esa infantil y casi febril exaltación ante la lluvia... cuando está uno enamorado. Dice así la letra: ..."estoy cantando bajo la lluvia, simplemente cantando bajo la lluvia... ¿por qué estoy sonriendo? ¿por qué canto? ¿por qué septiembre parece soleado en primavera?... ¿por qué cada nueva tarea es insignificante?". Y levantada la confluencia de tantas interrogaciones, la clamorosa respuesta, la revelación de la alada plenitud en que el amor nos envuelve: "Because I am living a live full of you". Oséase, apunta, anota, grábatelo: "Porque estoy viviendo una existencia lleno de tí". Olé, Mr Kelly. Ahora vas tú y lo mejoras, si es que puedes. 

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

viernes, 19 de febrero de 2016

Lo del potorro, prueba 669 del Reinado de la Mugre

    


   Para anunciarse en sociedad, una conservera dedicada a la amorosa elaboración de mermeladas y vegetales ha elegido como aparatoso eslogan aquesta leyenda: “Siente el sabor de un buen potorro en tu boca”. Y también: “Saborea un buen potorro”. Pues inmediatamente se ha convertido la marca conservera en un fenómeno viral en las redes sociales. Nos sirve, por supuesto, el multitudinario éxito del recurso al potorro (esa directísima apelación al mundo porno) como clamorosa y jugosa demostración, una prueba más, del reflejo de los valores y de los reflejos dominantes en esta época malhadada, que aquí caracterizamos tiempo ha como el Reinado de la Mugre, producto de la simbiosis entre la Telebasura entronizada en las principales pantallas más el anonimato y la instintiva instantaneidad que las redes sociales procuran. Es este bajuno y viral logo toda una llamada en regla al homo gañanis, genuino prototipo de esta era basurera, encantado por lo demás de conocerse y de revolcarse en su inmundicia. El malestar de la cultura, desde luego, y la burricie de la molicie, oh, yeah.


 RESUMEN DE “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”

   Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”: “Va de Rusia”. Decirle yo: “Va de las ilusiones”. Pero al escritor sin Nombre ni Contactos, esos lujos le están vedados. Tuve entonces que pensarlo.  
   Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de salida de casa. Descubre entonces de golpe su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, que le es ancho y ajeno, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, y en los humorísticos y sentimentales encuentros y desencuentros de la realidad, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo su lugar al sol,  una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas buenas trata mi libro.

Pídemelas en josemp1961@yahoo.es    .  Precio: 10 euros por correo ordinario.

jueves, 18 de febrero de 2016

¿Te gustaría ser escritor? Lee, lee esto entonces

    


    ¿Machacarte, sí o sí,  de arriba abajo a los clásicos, españoles y universales? ¿Escribir y escribir, afinar y afinar el estilo como los navajos sus flechas, apuntarte a talleres literarios serios, reflexionar, probarte y medirte en distintas distancias y con distintas técnicas literarias? ¿Romperte los codos, quemarte las pestañas leyendo y escribiendo, ejercitándote a solas días y días en la mesa en busca de la perfección? No, eso no es hoy en modo alguno importante.
    Entra como sea en ese mundillo, échale morro, adopta una pinta estrafalaria, muy radical al principio, ábrete como puedas un entramado de relaciones personales decisivas que te recomienden, que te introduzcan en la pomada, no escribas de política … salvo que lo hagas en clave izquierdista, entonces sí, remarás así con el viento a favor, a todos agrada que, a la vez que a la rosa, el escritor cante y sea la voz de los humillados y ofendidos, la voz del Buen Pueblo, entrarás así en un universo organizado y solidario de productores-intermediarios-y-consumidores alrededor de la Cultura; además, a la clientela liberal-conservadora –hablamos en general, please-, esto de la literatura, de las historias, del reflejo estilizado de la vida y de las cuitas existenciales mucho se la sopla, a todos chirría un escritor de derechas, no serás rentable así, nadie te echará un cable de esa manera, serás entonces doblemente maldito. Procura como sea, eso es crucial talismán hoy, asomar el cuezo en los medios de comunicación, aunque hayas para ello de adornarte primero con algún rasgo icónico estrambótico, y  de fabricarte luego escándalos cojonudos, bien adobados de cinismo y grosería, que es lo que hoy se lleva, que es lo que los medios reflejan y las audiencias, más que devoran, escanean en diagonal. Irás así haciéndote un Nombrecito. Francamente, jovencito, lo que luego escribas… a la inmensa mayoría les importa un pimiento.





   Febrero en candelero, amigo/a. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo y te lo dedicaré personalmente. 

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)
UN CAPÍTULO:
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.  Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)