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martes, 31 de enero de 2017

Con Woody Allen en el Purgatorio

    


 ACCEDE A TODOS LOS CONTENIDOS DE ESTE BLOG SIEMPRE QUE QUIERAS Y SOLICÍTAME, please, UN EJEMPLAR DE MI LIBRO A CAMBIO (12 E , envío incluido). VALÓRALO. EN ELLO CONFÍO. SOY ESCRITOR.

   Tras el feo infierno de Vicky Cristina Barcelona (2008), quería a toda costa reconciliarme con Woody Allen, pues sin duda le quiero yo mucho, porque él me ha dado mucho, muchísimo, así es que me puse a ver Conocerás al hombre de tus sueños (2010). Deseaba reconciliarme, sí, con el cineasta de mis sueños… y lo conseguí sólo en parte. Al menos aquí sí hay una historia posible, hay diálogos, hay risas, hay ingenio, hay personajes y situaciones encontradas, hay sentimientos y una ácida visión de la existencia a considerar… pero, ah, todo sin rematar, deshilvanado, deslavazado, todo sin solidez ni coherencia interna, sin la necesaria densidad argumental, todo hecho como a la carrera y sobre la marcha de la ocurrencia… habitual, con los personajes sin acabar y la trama sin nunca cuajar del todo ni alzar el vuelo, sin engarces consistentes esos retales … Así es que, aunque no me lo pasé mal, a medias nos dejó también a nosotros la peli, agridulces y ambipensantes, y no nos acabó de catapultar esta vez Allen a las elíseas regiones de sus mejores obras, ni fu ni fa, ni Hopkins, ni Banderas, ni la Watts. En el Purgatorio nos quedamos.

  (Sin duda nos parece que hace –escribe y dirige- Allen demasiadas películas -muchas de ellas buenísimas, ahí reside su incomparable genio, otras no tanto-, pero es como si el hacer cine resultara algo medicinal para él, un bálsamo y una receta que por prescripción facultativa necesitara cada año llevar a cabo obligatoriamente para no despeñarse, como diría él, entre el atroz vacío de la existencia… o de otros fantasmas peores) 
 SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

lunes, 30 de enero de 2017

Si no te gusta leer...





30-1-2017 AMIGOS, MONDAY, MONDAY


   Si no te gusta leer, si no eres aficionada/o a los libros/libros, si no te gustan los relatos... entonces déjame, de veras, será mejor que me borres, liquídame sin pena como "amigo" en el blog y en las redes. Es que no hay nada en mí que pueda interesarte. No hay nada en ti que pueda interesarme.
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA
Porque a mi parecer un libro íntimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.
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Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.

domingo, 29 de enero de 2017

Gane o pierda, resucitó Nadal: Australia me lo confirmó


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Gane o pierda, es igual: estamos con Nadal 

LAURELES MÍOS PARA RAFAEL NADAL
El vértigo del puma
La garra  de la pantera
El coraje de un tigre
El pundonor del Viento 
El batallar de un Aquiles
El tesón del elefante
El corazón de un león
La rabia del navajo
El coraje incontenible
de un Hijo de la Selva
que entre ellos hubiese nacido
amamantado con ellos
a su misma sangre aliado,
que su impenetrable fuerza contuviese,
esa jungla que en su pecho brinca
y que a su lado ruge
a cada nueva victoria.

Oh, Nadal, hijo único de España,
indómito Titán nuestro,
cómo mil veces dibujarte
cómo celebrarte
cómo agradecerte
si sólo con palabras
flores mustias
muletas gastadas
juguetes viejos
para  cantarte contamos.
Cómo pueden salvo en sueños
dar las hormigas cuenta
de la hazaña de un ciclón
que de sólo una raqueta
brota, brilla y se alimenta.
Un Universo limpio
una música nueva
una playa nunca vista
compondríamos con las manos
para ti si pudiéramos.

Oh, Nadal, héroe de nuestras vidas,
recoge la Copa marsellesa
escápate a Lesotho
trepa la Gran Roca
convócales allí a todos
a los lobos, a los depredadores felinos,
a los gorilas y a las hienas,
a las águilas y a los caimanes,
iza el Trofeo para ellos
elévalo hacia la Luna golosa
que retumbe la Selva en tu honor,
que todos los españoles
ya te llevamos preso
presos de ti también
en lo más dulce del corazón. 

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sábado, 28 de enero de 2017

Machacándose el pulgar de la mano




   Y si el video –sólo la penúltima gañanada- que se vuelve VIRAL, es decir, masivamente seguido por la GENTE, es el de un fulano MACHACÁNDOSE un pulgar en vivo, incitando y consiguiendo además que cientos de congéneres hagan lo mismo y, jajajajá,  lo suban a la red, -es el reto, es el reto-, cómo quieres entonces Curro Castillo que a un escritor sin Nombre, que no consigue ni patrás, dando, dando y dando, que de verdad le sigan más de dos docenas de almas piadosas, no se le ponga ante la hazaña –las manos, los dedos- el careto pasmao, por no decirte avinagrao, por no decirte encabronao, por no decirte.

  (Se lo dije a Curro, que estaba en la Onda (Madrid), la entrevista, mi voz, en el post 22-1-2017)

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viernes, 27 de enero de 2017

Ahora sí que los Tiempos están cambiando


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   Quién habría de decirnos, oh Tiempos, que con nuestros propios ojos, a la teórica mitad de nuestra vida, veríamos nada menos que a los Jerarcas Comunistas Chinos como los principales mandarines y paladines de la liberalización capitalista del comercio mundial, quién iba a contarnos que un cónclave de mundiales cardenales elegiría a un Papa filocomunista, más aún, que éste, a modo de un entusiasta tertuliano más del rojerío como tal ejercería, añadiendo además que a quién le mente a su madre le arrea él un puñetazo, el Papa, oh, my God, demasiado para nuestras mejillas, en fin, quién habría de decirnos que veríamos a todo un millonario Presidente Republicano en USA, Trump, cristalización en la cima del Homo gañanis, perito rubio  en redes borrokas y en realities, defendiendo el más duro proteccionismo comercial, doblándole la mano a las multinacionales y despotricando contra el establishment, a pachas con el soviético Líder Ruso ex –KGB, saludando al Pueblo... ¡puño cerrado en ristre! (Quién nos hubiera dicho, sí,  que a Dylan le darían el Nobel de Literatura y que éste hubiera aceptado ese cruel y vil metal, cómo no cantarle, ahora de verdad, Times are changing, oh, my Bob).
   Y a la vez, puede que todos estos cismáticos y cataclismáticos cambios, se evaporen pronto cual tuits en el dirty fregadero que es ahora el mundo, pues sobre los hombros de Bauman aquí lo dijimos, esta retro-post-modernidad, más que líquida, gaseosa es, y con la eclosión de los gases todo es posible, la implosión de los nobles y la de  los otros, Dios mío, la vida ahora es una tómbola, tom, tom, tómbola, de mugre y de hedooor, or, or.     
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jueves, 26 de enero de 2017

Si la chica brutalmente pateada hubiera sido de extrema izquierda





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  Imagine, eso, sobre el mar de fondo de la violencia criminal contra las mujeres, que hubieran sido siete tíos fascistas –candidato además uno de ellos de un importante partido- los que con saña psicópata hubieran pateado (a lo La naranja mecánica) a una chica indefensa en el suelo, con riesgo de matarla en el ataque. Imagínate el inmenso gori gori existencial que por redes-radios y teles hubieran los expertos mayores de la agredida organizado. Habrían explotado auto-propagandísticamente hasta las trancas el caso. Habrían aleccionado a la joven, bajo el target de doliente y herida pero valiente, a comparecer en MIL y un medios, a machacar en los mismos muy determinados y consignados mensajes. Habrían –con la entusiasta colaboración de su Acorazado Potemkin en todos los medios- magnificado el caso, aprovechando para presentarse como jóvenes y heroicas víctimas del FASCISMO cuyo único delito es soñar con un mundo más justo y solidario. Guays. Les hubieran sobrado en los medios periodistas, editores y directivos del Progreso, encantados de enchufar y extender su mercancía. Habrían, en fin, con el enésimo rodillo de sus tópicos, apuntalado un poco más, por encima de la estricta realidad, su influencia y hegemonía sobre las conciencias, en especial las de apolíticos y gentes que siguen la información y las ideas de manera superficial.

        Así, al contrario, sin exprimir simbólicamente su significado, tras dos días de blablablá en el legitimador contexto sugerido de peleas-entre-bandas, esta brutal paliza a una joven indefensa que ahora en realidad nos ocupa, las lágrimas de esa víctima humillada sobre el asfalto, esta noche en que los Héroes del Progreso revelaron y demostraron su auténtica faz de violentos émulos de las bestias de La naranja mecánica, sólo un episodio más de la Izquierda Ultra, pronto se olvidarán, casi ni habrán existido y seguiremos la inmensa mayoría convencidos de que estas bandas de la extrema izquierda son sólo un puñado de angelitos idealistas y soñadores. Como Willy Toledo, eso es. 

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miércoles, 25 de enero de 2017

Más que a HABLAR de, yo he venido aquí a LEER algo de mi libro, Curro Castillo



   El célebre bufido televisivo de Umbral a la Milá, yo-he-venido-a-hablar-de-mi-libro, sin duda le reportó al Escritor entre las gentes mucha más Fama que las mejores líneas de sus más logradas obras, pues, desde la televisión para acá, sabido es que quedan antes y mucho más los numeritos que las verdaderas letras. Con independencia de que tuviera razón Umbral para así gruñir, también nos revela el refunfuño su monumental EGO, y transparenta, a mi juicio, un funesto error sobre lo que en verdad más debería preocupar a los escritores. A Umbral lo que sobre todo interesaba allí –pese a lo consagrado que como Autor estaba ya- era que se hablara de su libro, es decir, que, como fuera, se hiciera la publicidad del mismo. Con su bramido, indudablemente lo logró. Aunque, ¿quién se acuerda de aquel libro? Nadie. De Umbral se acuerda en cambio todo dios. Por eso son tan habituales las macarrónicas entrevistas promocionales a los escritores cuando tienen un libro en danza. A menudo las editoriales -para eso pagan a los Autores- les obligan a las mismas.

   Mi idea platónica es que en ellas (otra cosa son las entrevistas de personalidad, aunque se supone que siempre mejor se explicarán por escrito) a los escritores se les hicieran un par de preguntas, para situarles, y luego, que de ellos mismos saliera, como hacen músicos y cantantes –con ese silencio reverencial que ante ellos se abre, esa intensidad significativa con que ellos llenan todo el espacio y el tiempo de tres o cuatro minutos con la sola y viva ejecución de su obra, que es el fruto de mil bosquejos previos- , un oiga-que-yo-he-venido-a-leer-algo-de-mi-libro, que es lo que el muá quiso decirle el otro día en Onda Madrid a Curro Castillo, y a lo que él, comprendiéndome, gentilmente accedió, eligiendo un fragmento –o dos, o cinco- que den una idea certera de la obra en cuestión, porque, y es tan elemental como tautológico, en lo escrito se halla lo mejor de lo que el escritor es capaz de aportar, pues, si hablara mejor que escribe –caso que a algunos autores pasa- es evidente que, más que ante un escritor, ante un tertuliano o locutor nos hallaríamos. Ergo, oiga-que-yo-he-venido-a-leer-algo-de-mi-libro.

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martes, 24 de enero de 2017

Colmo de los colmos, los 20.000 libros del Capitán Schettino


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   Estaba el señor escritor sin Nombre, sentadito en su tejado, celebrando el que tiene a un paso ya el cubrir los costes de la mínimísima edición de su libro, cuando al olor de la Mugre, a poco al pobre le da un vahído… y se rompe los sesos. ¡20.000 ejemplares! ¿Te acuerdas del Capitán Schettino, aquel indigno y muy cobarde capitán del Costa Concordia, que cual vil rata en 2012 abandonó el barco antes que nadie en medio del naufragio en el que 32 personas murieron? ¿Recuerdas que se publicó que, mientras el barco vadeaba aquella costa, andaba el muy cretino en su camarote ayuntándose junto a una bailarina eslava del pasaje?
    Pues eso, que muy cretino no debe ser el vil Schettino, y sí en cambio muy listo, pues si sólo dos años después daba una clase magistral en una universidad romana sobre… ¡Gestión del Pánico! (El Mundo 6-8-14), ahora en el COLMO DE LOS COLMOS (ElMundo.es 13-1-2017) sabemos que, junto a una periodista, no sé si eslava, ha escrito un libro contando su versión de los dramáticos hechos… ¡que es todo un BEST-SELLER en Italia! Publicólo en julio de 2015, y en menos de un mes se vendieron todos los ejemplares. Se ha vuelto a reeditar y continúa siendo todo un éxito. ¡Hemos vendido 20.000 ejemplares!, asegura venido arriba el editor, que, “yaque”, anunció que pronto lo veremos también en español. 
       Qué pensar de esa editorial. Qué pensar de los lectores de ese libro. Es como si la lógica nauseabunda y protocínica que mueve la reinante Telebasura fuera, una a una, contagiando y desquiciando todas las instancias sociales. ¿Qué pensarán, viendo al rastrero gañán como ESCRITOR DE ÉXITO ahora, los deudos de las personas que allí murieron? Qué tenemos que pensar -y qué escribir- los escritores sin Nombre, los mismos que de nuestro fracaso es que ni patrás salimos.      

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lunes, 23 de enero de 2017

Gregorio Ordóñez, siempre (22 años ya)


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   Imposible olvidar a Gregorio Ordóñez, imposible olvidar su arrojo, imposible olvidar todo lo que a él y a los íntimos suyos todos debemos. Aunque de poco sirva mi escritura, aunque no pueda devolvernos nunca la estampa viva de su bravura, tan descomunal y homérica que ni las más certeras palabras podrían jamás apresarla, imposible olvidar al Héroe. Le leí hace poco a Woody Allen una frase acerca de que, más que en el corazón y en el alma de las generaciones venideras, preferiría él vivir en su propio apartamento. Sí, vale, es una broma cínica, que finge desconocer la más elevada dimensión de sacrificio que el valor de un hombre, superior y mejor por ello que el resto, puede arrostrar. Se insiste mucho hoy en la básica igualdad de todos los hombres: ¿Y un mismo género constituye a Gregorio y a Txapote? ¿Atesoran acaso idéntica dignidad la plena alegría de vivir libre y el torvo y purulento odio? Permítanme dudarlo, pues hasta repugna escribir juntos esos dos nombres. Qué tiempos estos, centrifugados como vamos todos y a rastras de la epiléptica vomitona incesante de noticias que lo que sólo hacen es robarnos la memoria y la inteligencia, incapaces de separar el grano de la paja, ciegos y sordos a la semilla y a las más esenciales gestas que nos mantienen en pie.
     Soñaba Gregorio con una plaza de toros para su ciudad. Y qué elocuente era ese dorado sueño: como un torero de la libertad, con su flequillo rebelde, a pecho descubierto y sin engaño, armado con la palabra sólo, cuando a todo el mundo le temblaban las canillas, delante de los hocicos del bárbaro Minotauro él mismo se plantó. Hay en el toro una nobleza que las alimañas etarras jamás conocerán y había algo en Gregorio, siendo tan donostiarra,  de radiante maletilla cordobés, intrépido de luz y desparpajo ante los bufidos siniestros de la terrorífica Bestia. Era tan arrolladora y chispeante su figura, que a los mismos tendidos atenazados por el miedo, alcanzaba y contagiaba el rompiente de su ilusión indómita. Qué murallones de terror no derribaba el sólo carisma de su coraje ¿Qué podía hacer un simple joven, diminuto y solo, tan solo, ante el ciclópeo  Monstruo y sus zarpazos de muerte?
    
     Consiguió que fuera una vez la suya, en el más aterrador de los ambientes imaginables,-te quemaban el coche, te amenazaban de muerte, se concentraban ante tu domicilio coreándote encima de ¡asesino!, se mofaban de las víctimas- la lista más votada de la ciudad. Algo que las podridas meninges de los criminales y de otros nacionalistas un poco menos salvajes, no podían literalmente soportar. Por eso le asesinaron mientras comía, por eso destrozaron con saña su tumba muchas veces, como si mil veces quisiese la cobardía afirmarse en su vileza más atroz, como si a las ratas descompusiera el simple recuerdo tanta hombría.
    
      Eligió Gregorio, no de boquilla sino de verdad, no vivir de rodillas en su tierra ante la barbarie. La espita  que su hazaña abrió, todo lo extraordinario que en Gregorio rebosaba, convoca por sí sólo a lo más alto. Soñándolo él nos hizo y nos hace soñar a todos con abrir de par en par el portón de la libertad, con la promesa en él anunciada de un vendaval de libertad en el País Vasco, es decir, en España. En la Historia de España está, al lado de los mejores de sus mujeres y de sus hombres, en una de sus más conmovedoras  páginas. Si Manrique, si Garcilaso, si Lope, si Cervantes, si Quevedo, si Galdós aquí estuvieran, sin duda a Gregorio rendirían el más acabado de sus tributos.  Si todas las naciones dignas de sí celebran y guardan siempre gratitud y admiración a la memoria y a la vida de sus héroes, porque en buena medida prenden y  avivan ellos el fuego y la antorcha perpetuas en que consisten, qué hermoso sueño sería que algún día los corazones de todos los niños españoles, con la misma delicada unción con que los escolares que pintaba Edmundo de Amicis escuchaban las historias de amor a su patria,  palpitaran de  pureza al aprender la gesta de Gregorio, su infinito manantial. 


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domingo, 22 de enero de 2017

Mi grabación en el Arca de Curro Castillo



    
   Merced a los impagables oficios de una buena persona, buena amiga mía además, puedo ofrecer aquí ya la grabación (hay que pulsar abajo) de mi paso yesterday por el fabuloso Arca de Curro Castillo. Va:


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sábado, 21 de enero de 2017

¿El Arca de Noé? El Arca de Curro Castillo





   Pues nada, allá que nos fuimos this morning, en alegre compaña y francachela, a la radio de Curro Castillo, a su estupendo programa de Fin de Semana en Onda Madrid 101. 3. Cada finde construye él, Monstruo de la Comunicación, bienhumorado y entusiasta, rapidísimo de palabra y de risa, para artistas y creadores varios –músicos, escritores, actores, filósofos, con Nombre y sin Nombre, como muá, buaaaá, que a muchísimos su mano protectora alcanza- un Arca de la alegría y la creatividad que a todos ellos acoge, ensambla, funde y confunde bajo su seno amenísimo, que deja al mítico de Noé en juego de niños, tal es su mérito sálvífico. Como el mismo Noé, con su misma energía y determinación, todo allí lo capitanea Curro Castillo, que maneja a su antojo y a su risa su fabuloso Arca, y lo hace discurrir por los vertiginosos cauces que a él mejor le placen y conoce.  Lo que cuenta es que un poco él nos salvó: gracias a él pudimos hablar de nuestro libro, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, y darlo a conocer un poco más. Sobre todo nos permitió –más importante a mi juicio- leer un buen fragmento del mismo, aventar nuestras palabras escritas –lo mejor que tenemos, pues si habláramos muy bien seríamos locutores, no escritores- por las ondas hasta los mismos cielos radiofónicos. Gracias.       


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viernes, 20 de enero de 2017

Felicidad de las vísperas, mañana a la Radio



   Es que la radio, a diferencia de la televisión –de la que ahora sobre todo se hace, a base de píxeles, colorines y géneros sensacionalistas-, que “electrocuta” al personal ante la pantalla hasta hacer casi imposible “comunicar” nada, nada que no sea la mayor o menor perfección de los dientes falsos, de los morritos hinchados y de los injertos capilares del figurante de turno, la radio, digo, como no se ve –sabemos desde El principito que lo esencial es invisible para las ojos, y que sólo con el corazón puede verse bien algo-, convoca y provoca por sí misma la imaginación del que está al otro lado, invoca el ejercicio de su fantasía, apuesta por sus facultades cerebrales más nobles. Como la lectura. La radio, hoy, contribuye a hacer mejores ciudadanos que la televisión. Pues allá que MAÑANA nos vamos, vamos…   
   (Pues eso, my friends, que mañana, a partir de las 10.45 h, me ha convocado Curro Castillo, ese monstruo Comunicador, a su estupendo programa de fin de semana en Onda Madrid (101,3  de la FM)… para hablar de mi libro, que dijo Umbral, mas en buen plan. Mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA on the radio pues, amigos, en ese impagable reducto de alegría, creatividad y buenas músicas y palabras, vivitas e ilusionantes, en directo, que es el programa de Curro Castillo. Vamos, que este sábado…  voy a ver a un Monstruo, (de los media), eso es. Allí de su mano acudimos ya hace unos meses. No debió quedar del todo la cosa mal, yo creo. Por supuestísimo, sentiré a mis verdaderos amigos en el Face ese día a mi lado. Gracias).

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jueves, 19 de enero de 2017

Y este sábado... a la Radio, a hablar de mi libro

   


  
  Pues eso, my friends, que este sábado, a partir de las 10.30 h, me ha convocado Curro Castillo, ese monstruo Comunicador, a su estupendo programa de fin de semana en Onda Madrid (101,3  y 106 de la FM)… para hablar de mi libro, que dijo Umbral, mas en buen plan. Mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA on the radio pues, amigos, en ese impagable reducto de alegría, creatividad y buenas músicas y palabras, vivitas e ilusionantes, en directo, que es el programa de Curro Castillo. Vamos, que este sábado…  voy a ver a un Monstruo, (de los media), eso es. Allí de su mano acudimos ya hace unos meses. No debió quedar del todo la cosa mal, yo creo. Por supuestísimo, sentiré a mis verdaderos amigos en las redes ese día a mi lado. Gracias.

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
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miércoles, 18 de enero de 2017

¿Segunda edición? ¡Quiá!

   





   Me escribe por privado una buena amiga en las redes, impulsora ella también de los dos libros que tengo escritos. Algo intrigada, va y me pone:
   “Hola, Bécquer. Leo y veo todos los “buenos días” y los “me gusta” en tu muro… y pienso que, si han leído o encargado tus Veinte relatos de amor, debes ir ya por la segunda edición, ¿no?
    ¿Una segunda edición, dices? No me hagas "de reír", maja. ¿Muchos “me gusta”? Tampoco tantos. Hay grano, hay paja. Me preocupa el que pueda haber personas, entre mis amigos en las redes, que a la vista de mi muro obtengan acaso esa impresión, del todo alejada de la realidad. Ni mucho menos es así. Siempre hablando de un número de ejemplares perfectamente diminuto, con lo que saqué de mis Historias de un bobo con ínfulas pude autoeditarme estos Veinte relatos de amor, y con éste aún no he conseguido, aunque me falta poco ya, siquiera cubrir del todo los costes de edición.
      Cierto es que –tampoco pido tanto, oh, oh-, con que sólo el cinco por ciento de los amigos con que cuento en las redes, solicitándomelo, hubiera impulsado mi libro, habría ya conseguido mi humildísimo objetivo y podría yo soñar de nuevo con mi escritura por los cielos azules revoloteando, pero… eso no ha ocurrido todavía. Por lo demás resulta agotador –automachacante, si se me permite- el tener que continuamente ir de mendicanti de la propia obra…  pero no me queda, de momento, otra.  

     Como anoté aquí el otro día, un escritor sin Nombre –al menos para mí así es- ha de partirse el ALMA para, uno a uno, gota a gota, ir dando una mínima luz a su obra y que no quede ésta del todo relegada al olvido. En fin, muchos amigos que disfrutaron con mi Bobo -así me lo hicieron saber-, todavía no se han decidido a impulsar éste. Sé, eso sí, que, entre ellos, los que de verdad aprecian y valoran mi escritura, también lo que aquí doy, piano piano, lo harán. Así es que, mon ami, de segunda edición… pero que nasti de plasti

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Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.

martes, 17 de enero de 2017

Días más largos




 ACCEDE A TODOS LOS CONTENIDOS DE ESTE BLOG SIEMPRE QUE QUIERAS Y SOLICÍTAME UN EJEMPLAR DE MI LIBRO A CAMBIO (12 E , envío incluido). VALÓRALO. EN ELLO CONFÍO. SOY ESCRITOR.

   ¿Te das cuenta cómo, poco a poco, se estiran los días y las horas de luz van imponiéndose a las de tinieblas? Es como si los cielos fueran por momento zafándose de unos lóbregos chambergos que con el invierno les hubieran caído encima, y a cada día pudieran mostrarnos un trocito más de su canesú… y de la promesa de plenitud que tras el mismo se apunta. El astro rey no parece ya a lo más un gélido convidado de piedra allá en lo alto, y comienza a enviarnos sus guiños calentitos a la piel, los preludios de su cálida caricia. Las aves, los perros, las plantas empiezan a sacudirse el frío corsé hibernador a que la invernal invasión –las lanzas del frío- les aherrojó. En la entera Naturaleza germina ya el cántico en pálpito de su liberación. ¿Acaso no notas tú mismo cómo el corazón se te acelera en sus impulsos, medio frotándose las manos ante lo que viene, ante la alegría incontrolable que consigo trae la luz? Elevemos, por eso, a menudo estos días nuestros ojos hacia lo alto y celeste, hagámonos cómplices de los cielos en su titánica porfía por, palmo a palmo, ganarle la partida a las fuerzas de la oscuridad, y que consigan de una vez abrir así para nosotros más copioso el compás de su horizonte de luz… y que poco a poco vaya descendiendo y posándose la claridad sobre todo. 

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lunes, 16 de enero de 2017

Más fe que el Papa



   Contra viento y marea tengo aún –entiéndeme, que Dios me perdone por ello- más fe que el Papa. Fe… en mi obra, quiero decir. Tanta, que, en momentos raros, esos que mezclan en cóctel catastrófico el desánimo con las ansias atropelladas de tirar palante, dado lo extraordinariamente peliagudo que es conseguir dar un poco de luz a un libro que uno está convencido que la merece, me planteo eso, el dejar mi libro en PRÉSTAMO a quien así lo quiera en las redes, y cuando lo tenga y lo lea, que decida esa persona si vale los doce euros que pido por él, o me devuelva sin compromiso los cascos. Bueno, luego, el oleaje del cóctel se remansa y la instancia del buen juicio me dice por dentro que no, que eso sería ya demasiado, que ya no soy ese joven aprendiz… que eso sí que no… no, no, no, no…  que está marchita… la margarita…   Y rompo en sabinas, claro.  




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domingo, 15 de enero de 2017

Cuando Woody Allen encontró a Roures (y juntos nos timaron a todos)




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   Pues no, no había podido ver “Vicky Cristina Barcelona” hasta anoche. ¿Y? … ¡Madre Santa del Amor Cochambroso, pero qué despropósito de película, qué gratuita y boba estupidez sobre la pantalla! Impropia e indigna en Woody Allen desde luego. Era de pellizcarse, ciertamente: ni una sola línea siquiera vagamente graciosa en una de Allen, -sé que tiene pelis serias, ésta no lo es- ni una línea valiosa en todo el film, ni pretenciosa siquiera, nada salvable, nada, pues hasta las postalitas bonitas de Barcelona y Oviedo, por ósmosis junto a lo pésimo, daban grima. Era difícil averiguar quién estaba más ridículo allí: la morena, la rubia, Pé, Bardem, el que hacía de padre de Bardem, el marido de la morena, la amiga de las dos, el marido de la amiga de las dos… sobre todo Woody Allen, creo yo, y Roures, su estelar productor, colocándonos esta estúpida nadería de contrabando. Qué papelones. Ya esa absurda amalgama yuxtapuesta y pueril del título por sí sola habla. Escribí aquí, a propósito de “Blue Jasmine”, que hasta la peor película de Allen contiene tres o cuatro brochazos geniales que dan sopa con honda al resto. Me retracto: Allen aquí, asociado con Roures, no da una, nos toma el pelo, trinca el dinero y corre. Una ful de Estambul, una mona de Barcelona, vamos.
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sábado, 14 de enero de 2017

Trump, las Campos, el caso Nadia: el hilo conductor




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 El estilo Trump, (consumado especialista en realities y en el uso de las redes, no lo olvidemos) con aquellas calenturientas confesiones suyas en la intimidad sobre las mujeres (o el de P Ig, que quisiera azotar hasta hacer sangrar a la bella Mariló), más el supuesto video porno-ruso de la lluvia dorada sobre su cresta, la célebre porra que al decir de Terelu su gran mamma por las noches se come, el abominable giro sexual del desdichado caso Nadia… Desde lo más Alto a lo más bajo, en la más decisiva escena Política, en el prime time de los media  y en el más conmovedor escenario de la humana solidaridad, un mismo reguero mugriento en los media uniformiza todo: el de los registros propios del porno como las fábulas dominantes hoy.   
     Es muy lógico que así sea, en el marco de las contemporáneas Sociedades de la Telebasura -el homo gañanis, su genuino prototipo- que aquí hemos conceptualizado, trufadas estas sociedades por la total accesibilidad a la invasiva y omnipresente pornografía, y además caracterizadas por la regresión cultural derivada de la fusión entre el anonimato y la elementalidad que las redes asociales procuran,  y el predominio apabullante de los realities en los principales escenarios de representación social, con la apelación a los más bajos instintos en que los mismos se basan.

     (Por eso sostengo que, de haber escrito yo “Veinte relatos de ODIO y una poesía vomitada”, es más que posible que, en medio  del ecosistema psico-social reinante,  mucho mejor me iría).


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viernes, 13 de enero de 2017

Nota de Pilar





13-1-2017 ¿TE VIERNES?
"NOTA INTERNA"

   Ah, so zoquete, que no se te olvide en el blog mencionar a Pilar Navío Masegosa, genuina y entusiasta dinamizadora cultural y bravía poeta ella misma a menudo, que, sin conocerte en persona, además de solicitarte tu libro tuvo el maravilloso gesto de dejarte estas divinas palabritas sobre el mismo:

 “Puedo asegurar que tu libro es un regalo MARAVILLOSO. Uno de mis mejores regalos. Estoy leyéndote. BELLÍSIMOS RELATOS. Felicidades, José Antonio.”

 Gracias a ti, querida amiga. De lo que sí puedo sin duda felicitarme es de haber hallado en el mar virtual de las redes, y de contar con ellos, un racimo de personas encantadoras, con quienes se intuye y palpa una complicidad humana de fondo pero que muy muy real. 
 SOY ESCRITOR
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