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lunes, 27 de marzo de 2017

El arribista y el creador

  



   Es que les retrataban sus palabras. El exitoso Comunicador hablaba en antena acerca de algún Premio que acababan de, por mor de sus artículos, concederle, con otro colega, también en el mismo tenderete galardonado. Decía el Primero, todo ufano y castizo, “la verdad, macho, es que el que pidas un taxi en Barcelona, y que el taxista te diga, oiga, Usted escribe en La Vanguardia, eso mola un huevo, te das cuenta entonces de lo que supone esto… “, esto es, cifrando en el brillo de ser una celebridad el principal disfrute de su labor escritora. A lo que el otro, mucho menos Comunicador, sin reprocharle nada frontalmente pero desmintiéndole de plano de forma implícita, sin fingimiento ni énfasis alguno le dijo entonces, “bueno, cuando yo sobre todo disfruto con mi trabajo es en el momento mismo de su elaboración, cuando la inspiración me alcanza y logro decir con precisión lo que pretendía”, es decir, es en el íntimo y feliz desenvolvimiento del arte de la escritura cuando más alto es mi contento. Voilá, el arribista y el creador.  



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domingo, 26 de marzo de 2017

Adelantar la hora, esa crueldad




   26-3-2017 AMIGOS, DESCANSO DOMINICAL, UN ABRAZO SIDERAL

   Encuentro de una gran crueldad el que nos adelanten el Tiempo una hora. ¡Como si no corriera de por sí desbocado ya éste hacia el Fin! Sé que luego nos la devuelven, ya, pero el daño hecho está. Deberían siempre cada seis meses ordenar retrasar una hora los relojes, detener el odioso por inclemente tic-tac-tic-tac-tic-tac..., por decreto establecer esa ilusión. Esta noche a las dos estábamos tú y yo amándonos. Hmmm, el rumor de tus besos. Nos dijeron de pronto que eran ya las tres. ¡NO! Nos habían robado una hora. Debieron decirnos que era la una, y entonces, el alborozo desatado en nuestros corazones por la buena nueva, nos hubiera asegurado llegar a las dos, y a las tres, amándonos aún. Y tronchada al amanecer encontraríamos la Luna. 

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sábado, 25 de marzo de 2017

Ironía, ironía, tan dentro del alma mía




   Tengo para mí que, tras el de la rueda, la IRONÍA, ya sabes, ese elegante y gracioso saber decir lo contrario de lo que pareces estar diciendo, es el invento más trascendental de la Humanidad. Ocurre que la ironía, su desenvolverse, es muy problemático: presupone y necesita de manera imprescindible la inteligencia en el Otro.  Si este no sabe apreciarla como tal, es, como mal decía el otro sobre la poesía, un lujo inútil que no sirve para nada. Pero, si se sabe valorar, la ironía es por sí misma instrumento de civilización: abre consigo, a pesar de que muchas otras diferencias puedan caber, el territorio común de ciertos códigos compartidos que hacen posible la convivencia. Es difícil desear el mal a alguien con quien has compartido el alegre vuelo de una sonrisa adulta. Por eso ahora, en estos tiempos fanáticos y gañanes, se hace casi imposible la ironía. No la entienden, la descifran como ODIO, o como INSULTO personal. Recuerdo, hace poco, un agrio debate entre dos polemistas, que por momentos se emponzoñaba con deleznables ataques personales. De pronto uno de ellos, en un rapto de lucidez, irónico por supuesto, dijo:
   -A ver, ¿discutimos como personas… o como lo que somos?”.

     Mano de santo, oyes. Retomaron el argumentado y sereno intercambio de opiniones, y quienes los observábamos, aprendimos así mucho más, de ellos y con ellos.   

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viernes, 24 de marzo de 2017

El bienestar en la incultura

    


   Freud veía en la cultura (lo que ésta comporta de sublimación, es decir de positiva canalización de los potentes y destructivos instintos sexuales y  agresivos propios del ser) la dudosa esperanza de salvaguardar el mundo y la vida en sociedad, siempre amenazadas. No sin pagar a cambio un coste parcial, claro: la continua y necesaria represión, social e individual, de dichos instintos para la vida en sociedad acaba por generar un difuso sentimiento de culpa, fuente de neurosis y otras patologías asociadas. Mejor en todo caso que la desintegración o aniquilación totales que la explosión instintiva procura.
   Tanto esa represión, llámese también conciencia o autocontención, como el mismo proceso por el que se adquiere la cultura, exigen voluntad, paciencia, preparación y esfuerzo, cualidades que se dan de patadas con las que demanda y fabrica el explosivo cruce entre hiperconsumismo e hiperinfantilismo que las modernas Sociedades de la Telebasura -basadas sobre las redes sociales- y su homo gañanis prototípico exigen: capricho, instantaneidad, frikismo, anonimato y desahogo de los más bajos instintos.

     La regresión cultural está a la vista de todos: si antes las personas que no habían podido estudiar mostraban siempre respeto y estima hacia los más trabajados productos culturales, y se afanaban, conscientes de sus lagunas, por comprenderlos y disfrutarlos para así crecer y enriquecerse por dentro, cada vez más –a diario lo vemos en las redes- campa a sus anchas el homo gañanis, orgulloso de su molicie en la burricie, que hace además bandera de su ignorancia, encantado de afirmarse groseramente en el bienestar en la incultura, que es lo que sobre todo demandan hoy las modernas sociedades, que cada vez son menos sociedades y más agregados de… tribus urbanas y ciberesféricas.


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jueves, 23 de marzo de 2017

Terror contra el Parlamento Británico, las CLAVES

    


   Ataque terrorista contra el Parlamento británico, símbolo histórico por antonomasia del sistema democrático. Cuatro muertos, decenas de heridos, muy graves algunos de ellos, destrucción, caos, Terror. Y de nuevo esa extraña y diabólica mezcla de espontaneísmo y estrategia en la Yihad, ese calculado nihilismo aterrorizador: lobos solitarios que atacan y asesinan en cuanto pueden… y a la vez, no en Francia, donde un bárbaro ataque suyo podría ahora decidir las elecciones en un sentido que quizás no les interese, o sí, vete tú a saber qué mugre ceba esas meninges, sino al lado, como un siniestro Poder Fáctico que dejara su tarjeta de visita, que así dijera a Europa entera, eh, que estamos aquí, que podemos ser mil veces peores. Y es que así parece: las próximas elecciones en Francia y en Alemania quien de verdad las decide es la Yihad, si opta por permanecer tras las sombras del escenario o irrumpe con un atentado brutal y masivo en primer plano.  Permanece también oculta la misteriosísima madre del cordero de la Yihad: cómo esos CEREBRITOS islámicos consiguen convencer –con lo difícil que resulta hoy convencer a nadie de nada, díganmelo a mí, que sólo pido doce euros, envío incluido, por un buen libro- a tantos conversos express para morir fieramente matando ciudadanos al tuntún. Cómo logran que estos no les digan a sus IMANES, oye, vale, sí, Alá y tal y tal pascual, pero... si me esperan el cielo, los ríos de miel y mil despampanantes huríes, por qué no te lanzas a la carnicería tú antes, majete.  


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miércoles, 22 de marzo de 2017

Al revés te lo digo ahora, para que me tengas en memoria

     


 "... Contentémonos en conjeturar aquí por ahora los benéficos efectos que sobre las conscientes e inconscientes psiques ciudadanas se derivarían de derramar, aunque sólo fuera para compensar tanta mugre ambiente, simplemente eso, historias de amor, al modo de aquellos inolvidables músicos de la excelente novela de Oscar Hijuelos que de esa preciosa guisa se presentaban: los Reyes del mambo tocan canciones de amor".
(Del prólogo de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA)


Conste en BLOG, Señor/Señora Notario, que me quito el avatar de Bécquer porque sé que hay gentes que no comprenden la llamada a la imaginación que detrás del mismo latía, otras que desconfían y se temen timos o qué sé yo, y es que, si yo no consigo que las personas confíen en mí, pues esto entonces es una ful de Estambul, y todo lo que hago vale nada, en fin, dicho queda.

Y "yaque" le reitero aquí, Señoría, el descargo de mi "Autorretrato", pues a-mí-gustar-mucho...

(Siguiendo siempre a Cervantes, claro)

...Éste que aquí veis, de rostro anodino, de cabello fugitivo, frente generosa y resplandeciente, de nariz corta y embravecidos ojos, aunque tras las lentes achicados; de mentón limpio y suave como seda que se queda, la boca pequeña, mas jugosa, los labios sinuosos y golosos, la barbilla de ciruela y los dientes y las muelas aún en sus candelas, que entremezcla en el mirar la gravedad y la ilusión azul, míralo bien tú, ni guapo, ni feo, ni alto ni bajo, ni flaco ni gordo, todo pequeño en su cuerpo es, todo menos una cosa, como bien saben sus pocos y mejores amigos, el corazón, pues es el suyo grande y tumultuoso; éste te digo que es el granado rostro del autor de Las historias de un Bobo con ínfulas y de los Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, llámase Jose Antonio del Pozo, y si muchas veces quedó su gozo ahí, al fondo de su hondo apellido, hubo otras, pocas ciertamente, en las que, vivan los gloriosos cielos, lo experimentó y contagió como el que más. Trabajó en un bar muchos años, estudió con provecho a la vez otros tantos, aprendió a observar, a leer y a escribir, a saber lo que cuesta conseguir nada cuando nada eres, a mantener altas pese a ello sus ínfulas mejores, las que embellecen el mundo, no las impostoras; libra su particular Lepanto solo, sin escuadra protectora y en cielo abierto, hormiguita de las ciberesferas; aprendió, en fin, que el zumo de la vida agridulce sabe, y que es esto lo que hay, compay".



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martes, 21 de marzo de 2017

Autorretrato

  


   (Siguiendo siempre a Cervantes, claro)
   
   Éste que aquí veis, de rostro anodino, de cabello fugitivo, frente generosa y resplandeciente, de nariz corta y embravecidos ojos, aunque tras las lentes achicados; de mentón limpio y suave como seda que se queda, la boca pequeña, mas jugosa, los labios sinuosos y golosos,  la barbilla de ciruela y los dientes y las muelas aún en sus candelas, que entremezcla en el mirar la gravedad y la ilusión azul, míralo bien tú, ni guapo, ni feo, ni alto ni bajo, ni flaco ni gordo, todo pequeño en su cuerpo es, todo menos una cosa, como bien saben sus pocos y mejores amigos, el corazón, pues es el suyo grande y tumultuoso; éste te digo que es el  granado rostro del autor de Las historias de un Bobo con ínfulas y de los Veinte relatos de amor y una poesía inesperada ahora en danza, llámase Jose Antonio del Pozo, y si muchas veces quedó su gozo ahí, al fondo de su hondo apellido, hubo otras, pocas ciertamente, en las que, vivan los gloriosos cielos, lo experimentó y contagió como el que más. Trabajó en un bar muchos años, estudió con provecho a la vez otros tantos, aprendió a observar, a leer y a escribir, a saber lo que cuesta conseguir nada cuando nada eres, a mantener altas pese a ello sus ínfulas mejores, las que embellecen el mundo, no las impostoras; libra su particular Lepanto solo, sin escuadra protectora y en cielo abierto, hormiguita de las ciberesferas; aprendió, en fin, que el zumo de la vida agridulce sabe, y que es esto lo que hay, compay.

(Conste que me quito el avatar de Bécquer porque sé que hay gentes que no comprende la llamada a la imaginación que detrás del mismo latía, otras que desconfían y se temen timos o qué sé yo, y es que, si yo no consigo que las personas confíen en mí, pues esto entonces es una ful de Estambul, y todo lo que hago vale nada, en fin)


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lunes, 20 de marzo de 2017

Siempre nos quedará... Bécquer





   Siempre nos quedará... Bécquer, por supuesto.

(Y si mañana te paseas por aquí, entenderás porque digo yo esto)




   ¿Qué insensato se atrevería hoy, con la que está cayendo, en esta época despiadada para la lectura y para los libros de los Sin Nombre, contra el alud de imágenes estrepitosas que cada día las pantallas vomitan sobre nosotros en esta Era mugrienta de las Celebrities Bobas, quién, contra viento, marea y humareda, osaría tomar entre las manos sólo la palabra escrita, para sólo con ella, y contigo, crear UN NUEVO LIBRO, y que versara además el mismo sobre relatos de amor? Servidor de ustedes. El amor en los tiempos de las Celebrities Bobas, que diríamos hoy, parafraseando a García Márquez. ¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el canon dominante que un libro de relatos de amor? 

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domingo, 19 de marzo de 2017

Padres e hijos, hijos y padres

   


   A ver, señores psicólogos, que no es que los padres no quieran hablar con sus hijos, que son a menudo estos los que muy mucho pasan de hablar con sus padres. Ni lo necesitan –salvo si de pedir pasta se tratara-, ni les interesa. Están a otras cosas, y es normal. Cosas de la edad… adolescente, que viene de eso mismo, de adolecer. Nada grave, generalmente. Todos hemos pasado ese sarampión. No olvidemos que durante esos años –Freud dixit- se construyen por oposición al Padre. Lo único es precisarles, claro, que, cuando éste hablaba de “matar al padre”, lo hacía sólo en términos simbólicos, hombre, chavales.


 VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA
   Porque a mi parecer un libro íntimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.
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sábado, 18 de marzo de 2017

A qué dedica Samuel L Jackson el tiempo libre

   


   Le preguntan al gran actor, y gran admirador de Tarantino también, (ElMundo.es 9-3-2017), tras apuntar él que ve mucho cine y mucha televisión, si acaso el ver tanta televisión no le hace sentir que se le escapa el tiempo libre. Y dice entonces el buen Samuel: “Por eso se llama precisamente tiempo libre, para hacer lo que te venga en gana. No necesito convertirme en un tipo más inteligente leyendo algo que me enriquezca, ni hacer algo que vaya a mejorar el mundo. Tengo derecho a entretenerme como me da la gana”. Más que de sí mismo, que también, creo que Samuel L Jackson, cual avispada Celebritie que es, habla y busca así acercarse e igualarse, simbólicamente hermanarse y mutuamente legitimarse, a la universal legión de seguidores suyos que “devoran” una tras otra todas sus películas, buenas, regulares y de las otras. Pocas veces se habrá sintetizado mejor la regresión cultural de estos tiempos aciagos, ese revoltijo infame de hago-lo-que-me-da-la-gana-no-necesito-leer-algo-que-me-enriquezca-o-mejore-el-mundo-es-mi-derecho, esa informe burricie-molicie en que el homo gañanis consiste. Pues nada, Mr Jackson, llévese el paraguas por si llueve… mugre.     


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viernes, 17 de marzo de 2017

Sólo un escritor solo (Poessía 100)



Como un minero airado
sin todo un Mundo tras él
Como un agricultor en conjura
sin Gremio alguno a su espalda
Como un funcionario levantisco
sin Marea en puntas que lo arrope
Como un ferroviario en guerra
sin Poeta Famoso que lo cante
Como un holding chantajista
sin Paraíso Fiscal a la vista
Como un tendero a verlas venir
Como un músico en calle desierta
Como los gitanos de la luna y la cabra
Como soldado perdido en tierras hurañas
Como hormiga que olvidó su fila
a la que puede cualquiera pisotear
Como grillo sin violín
condenado a grilletes
Como los que a solas se pelean la vida
sin Padrino ni Al Pacino
como ellos sí que sí
igual que ellos, primos hermanos
Sólo un escritor solo
en lucha por seguir siéndolo.

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jueves, 16 de marzo de 2017

Un escritor en lucha

     


   Yo, Señora, Señor, no soy malo… sólo soy un escritor de libros EN LUCHA por seguir siéndolo. Ilusionado con ello también. Que arriesga sus dineros en pos de ese dorado sueño. Que ofrece aquí el pan de sus palabras escritas cada día. Quien lo sepa entender, es que es maravilloso. Quien no lo sepa entender… pues lo siento mucho, más que nadie yo, claro… Sorry, I am a dreamer, I am a writer… ON FIGHT.



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miércoles, 15 de marzo de 2017

Cuando aquella mujer le palmoteó el bull a Pablo Iglesias

   


  (Curiosamente, o no, lo cierto es que en su momento también Pablo Iglesias por su cuenta declaró, en el transcurso de una entrevista, que Isabel Gemio y Julia Otero habían sido siempre sus Mitos Eróticos)

    
  Llevada por la eufórica admiración, el caso es que aquella entusiasta mujer le palmeó el bull a Pablo Iglesias. Le asestó un cachete sobre su pistonudo trasero, sí. ¿Agresión sexual? Quién lo sabe ya. En las redes por entonces algunas mujeres también jaleaban al Líder como follable 100%, que así decían. Volvamos al palmoteo. Lo indudable es que Iglesias en ningún caso lo percibió como agresión. Casi ningún hombre sobre la Tierra –ni el Papa-  juzgaría ese cachete, creo yo, como una ofensa intolerable. No digamos ya si entre palmoteadora y palmoteado existe confianza. Puede que muchos incluso con ilusión por algo así suspiraran. Sin embargo, consideramos –yo el primero- perfectamente normal y razonable que cualquier mujer se sienta atacada, y denuncia y sea punible un proceder así –de azotar ya ni hablamos- de un varón sobre sus posaderas, por mucha que sea la confianza –excepto relación sentimental por medio, claro- entre ellos. ¿Qué quiere entonces decir –lo pregunto sin la más mínima retranca-, qué significa esa palmaria diferencia? Dame tu opinión, si gustas. 

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martes, 14 de marzo de 2017

Pablo Motos, Mónica Carrillo y el Mito Erótico

    


   Pablo Motos, otro Gran Comunicador del Progreso y la Redistribución que en este mundo injusto y cruel gana todo un pastizal, en su millonario programa presentaba a Mónica Carrillo, también Gran Comunicadora, en promoción con su tercer libro, de Grandes Microrrelatos este. A portagayola la recibió así, así la introdujo así, que yo lo oí:
   -Tú eres un Mito Erótico, y lo sabes. Yo hay veces que veo las noticias y, si está el volumen bajado, las sigo viendo igual. Estoy encantado de que salgas en la televisión.
      Sólo que ella es comunicadora, periodista y escritora, y allí estaba defendiendo su obra, ¿no? ¿Es imaginable entonces una mayor desconsideración, vale decir desprecio, a su persona? Lo es, claro, pero ésta de Motos como moto que pierde saliva, no parece pequeña. ¿Y no debió entonces ella, oída la soberbia sexualización de su figura, esa estulta falta de respeto, pues estaba allí para-hablar-de-su-libro y de sus cualidades escritoras, afearle a Motos babeante la postura y de allí con viento fresco largarse? No lo hizo. Debió sacrificarse ella por su libro, supongo.
        Siguió luego Motos abriendo gases, gases tóxicos: ¿crees que a los hombres les atraes tú y por eso les gusta leerte?... ¿Tú llevas bikini o bañador? ¿De qué color más o menos? Más tarde escogió Motos algunos de los más  picantes –siempre Grandes, claro- microrrelatos del libro y… se los hizo allí mismo leer a ella. Cómo la cosa no sería que acabó la comunicadora Mónica por confesar… ¡se me están subiendo los colores!, preclara ruborización que siempre buscan los más incisivos piropeadores, sólo que… en labios de una escritora sonó raro, raro, raro. Remató entonces Motos la faena con estocada hasta la bola: que es que había elegido los que engancharían más al público para comprar el libro. De eso al parecer se trataba. Es más fácil, claro, montarle el pollo a un pelanas provinciano que a todo un Motos. Menuda estampa ejemplar del Progreso y la Redistribución allí se alumbró.

  
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lunes, 13 de marzo de 2017

Carmena pinta de verde los árboles muertos del 11-M. como Catalina la Grande

   



  Primero como tragedia y luego como farsa, es más que sabido. En la apoteosis del diktat esperpéntico, en el clímax del bochorno más cutre, Carmena ordenó a toda prisa, como lo oyes, para la conmemoración de la tragedia del 11-M … ¡pintar de verde los árboles! (ElMundo.es 11-3-2017). Para camuflar el catástrofico estado del Bosque del Recuerdo no se le ocurrió más a la Ilustre Alcaldesa que mandar… ¡darle una manita de verde pintado por aquí y por allá a setos y árboles secos y muertos!, y que así salieran idílicos y entrañables en todas las pantallas del mundo mundial. Recuerda en esto Carmena a Catalina la Grande, con los célebres falsos “pueblos potemkin” que, consistiendo sólo en bastidores pintados, le preparaban sus edecanes a modo de gran demostración de la maravillosa política que en Crimea se estaba haciendo. Costumbre falsificadora que con sumo gusto y pericia heredaron luego los Jefazos Soviéticos durante el Comunismo. ¿Háse visto mayor prueba de humanidad y respeto hacia los en tan amarga fecha asesinados? Puesta ya, que no pare Carmena la Grande en sus soluciones ornamentales y ordene a todos los niños, con Zapata como su personal Potemkin a la cabeza, tras recoger las colillas de los parques madrileños, darles también un brochazo a árboles y a hojas, a todo una manita de verde, que te quiero verde.  

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domingo, 12 de marzo de 2017

"Paterson", de Jim Jarmusch, el realismo limpio

     


   Originalísima, bellamente minimalista, en las antípodas de todas las preceptivas tanto creativas como ideológicas, a contracorriente de todo, basada en una suerte de realismo limpio que opusiera a los ambientes desoladores y deshumanizados propios del realismo sucio una espiritual poética de la simplicidad y de la ternura, no apta para quienes no disfrutan con la morosa contemplación de las cosas y de los gestos cotidianos y rutinarios, la última obra de Jim Jarmusch, como de vuelta él de todos los excesos vanguardistas, ideológicos y vitales, nos deja boquiabiertos.
    La Teoría de la Creación nos dice y nos machaca: no puede haber relato sin conflicto. La Ideología nos dice y nos machaca: los malos trabajos alienan al individuo, lo embrutecen, son fuente inevitable de la lucha de clases. La Sociología nos dice y machaca: el matrimonio conduce inevitablemente a la costumbre, al aburrimiento, a la infelicidad. El 99% de libros y películas inciden y reflejan ad náuseam estos inatacables Dogmas. Llega ahora Jarmusch. Nos planta a un gris conductor de autobuses, que tiene el mismo nombre que la mediana ciudad en que vive –simbólicamente imbricados, pues-, con una vida sencilla, sin brillo ni apenas aventura, dominada por el horario y el uniforme laboral, tartera incluida, sí, rutinaria a más no poder… y sin embargo, para nada plana o malograda: maravillosamente feliz con su mujer, creadora doméstica, poseedor de una fina sensibilidad de observador para captar la belleza simple de cuánto nos rodea, que tanta veces nos pasa desapercibido… ¡escritor anónimo de hermosas poesías!, paseante de su perro y frecuentador cada noche de un pub que le aporta la medida justa de cálida sociabilidad que demanda y que ofrece. ¡Jarmusch le da a Todo la vuelta!
   Pocas veces se habrá expresado mejor la dicha cotidiana de una pareja enamorada, los diarios detalles de delicadeza y comprensión que entre ellos dos uno a otro, sin empalagar, se prodigan. ¡Qué prodigios de ternura conyugal esos despertares entre ellos que cada mañana Jarmusch nos pone delante! Son dos personas normales, sin grandes sueños, sin grandes interrogaciones,  les ves quererse y cuidarse… ¡por eso, como espectador emocionado, los quieres contigo! No necesita recurrir el autor para describir la felicidad a ni a una sola escena sexual. En medio de todas las demás películas y ficciones, tan truculentas como tópicas, cómo no nos van a parecer en algún momento un poco irreal, maravillosamente irreal, este Paterson. Como si Jarmusch ahora nos dijera: ¡es necesario también pintar personas así, joder!  
     No hay aquí pasado, apenas el futuro de pequeñas ilusiones, no hay familia, sólo el presente de ellos dos y de su pequeño mundo, tan humilde como gozoso. Apenas se apuntan conflictos, -el mayor lo origina el perro, trasunto del hijo o de los hijos que la pareja parece no querer tener, como si el cineasta viera en ellos una semilla de discordia-, pues los personajes centrales los amortiguan y encauzan con su espíritu cariñoso y creativo, y sin embargo, es una peli para mí deliciosa –hubiera acortado el final- en la que Jarmusch da luz y esplendor a un realismo limpio contra los Cánones Dominantes, que, entre tanta “mugreambiente”, el mundo y las creaciones intelectuales también necesitan, creo, como misma agua de mayo.

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sábado, 11 de marzo de 2017

Grandes lagunas de "Moonlight", la de los Oscar

     


   Al niño negro, por ser “diferente”, le acosan, le hacen la vida cuesta arriba los burrotes de la banda. Le ampara entonces, le protege, le salva… el que resulta ser el traficante en jefe de drogas del barrio, es decir, el que en el fondo surte de “crack” a la madre del niño, prostituta y drogadicta. Nos hallamos, pues, ante un acomodado traficante con terribles problemas de conciencia, se supone, aunque apenas esto lo veamos: un personaje tan fascinante como desaprovechado, cuya atribulada e interesantísima historia se nos hurta. Se reduce su presencia a una suerte de “deus ex machina” benefactora del niño… que como misma “deus ex machina” gratuitamente desaparece luego de la historia. Se nos dice que murió, hale hop.
     El chico negro, adolescente ya, harto de que le zurren, en una suerte de rapto místico decide un día hacerse fuerte, irrumpir en el instituto y por sorpresa y por la espalda “apalizar” al líder de la banda que aún le mortificaba. Con el ejercicio se hace el chico un Titán… y pasamos a verle, adulto ya, acaso siguiendo el potentísimo modelo protector de su infancia, convertido en un montadísimo traficante en jefe de drogas sobre un territorio. Nos hacen ver, con todo, que sigue siendo él una persona sensible, “diferente”, aunque su desgarro existencial no pasa, como en el referente que él reproduce, por proteger a niños acosados como él, sino en reprimir a duras penas la atracción y el amor que una vez conoció, de la mano del único amigo que en la infancia tuvo, bisexual éste. En su busca acude. Suena el cucurrucúpaloma on the road. En realidad el protagonista hereda un muy parecido vacío compositivo central al de su protector en la infancia: cómo de niño sensible y diferente llega a traficante, la extrema dureza y el dolor íntimo de las decisiones, la violencia simbólica en su interior, que por fuerza ese paulatino tránsito supone. La exploración de esa angustiosa contradicción también se nos escamotea, adulterando, a mi juicio, de efectismo, arbitrariedad e inverosimilitud la historia entera.    

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viernes, 10 de marzo de 2017

La Innombrable y el prostíbulo

      


   Los sabuesos de la Innombrable acogotaban sin piedad a muy humildes peluqueros/as, hosteleros/as, dueños/as de gimnasios… a todo lo que se moviera. ¡Los derechos, los derechos, los derechos… de la Innombrable!, ladraban. Mordían incluso a los promotores de conciertos benéficos, menudos sabuesos eran. Apaleaban así cientos de millones, arrancados de entre las gentes más trabajadoras, para la mejor vidorra de la Élite progre instaladísima en los mandos de la Innombrable. Para despilfarrarlos en alcohol, drogas y mujeres en los mejores prostíbulos del Reino, por ejemplo. Así lo acaba de reconocer uno de sus Gerifaltes tras pasar 14 meses en prisión por fundirse, que se sepa, sólo en seis meses, 40.000 euros por esos enjundiosos lares, pagados con las Tarjetas purísima y oro de la Innombrable. Y el bordón de sus palabras clamorosas en la entrevista: “No vi que era normal ir a prostíbulos hasta que llegué a la SGAE” (EL PAIS.es 27-2-2017).
    La Innombrable, yes, esa casa de. ¿Has oído tú clamar por esos multimillonarios desmanes a las heroicas tropas de la Indignación? ¿Posar y protestar por ello acaso a los no menos heroicos Autores y Cantautores de la Progresía cejatera y goyesca reinante? No, Teddy. Curiosamente esos bochornosos episodios prostibularios –cenorras, alcohol, drogas, mujeres-, protagonizados a menudo por sedicentes progres son los numeritos con que en las producciones culturales habituales y dominantes aparecen caracterizados los personajes asociados a las ideologías derechistas. ¿Y ante este estado de la cultura qué hace la Derecha política y social? Passan. Seguimos, claro, con el yes very well fandango. Que siga la Fiesta.

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jueves, 9 de marzo de 2017

Oye, ¿el de Iker Casillas es autobiográfico?

     



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   Quizás sin quererlo aquella atenta lectora, L,  me dejó por escrito, para mi gusto, uno de los mayores elogios – de los mayores estímulos por tanto- que he recibido por mi texto “Quisimos tanto a Iker”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que aquí presento. Ella solamente me escribió:
   -“Oye, ¿el de Iker es autobiográfico?”.
   Pues eso quiere decir, para mí, que ese relato tiene fuerza expresiva y honda impronta de vida real, que quema entre las manos a quien lo lee, y eso para este escritor es lo más a que puede aspirar lo escrito. No lo es, le dije, aunque tiene, como cada uno de ellos, cosas muy mías. Te dejo un fragmento:
   “… justo en el mismo momento en que Iker, como capitán, enseñoreaba al mundo entero la gran Copa, Beatriz se levantó y de espaldas a cuanto ocurría sobre la hierba, buscó mis ojos sin rebozo, miró luego en torno mío, como si buscara en mí el aura resplandeciente de una presencia sobrenatural, pobre de mí, tan sólo un perdido aprendiz de poeta posmoderno, un poeta de la inexperiencia al que hasta entonces todo le rimaba mal en la vida y que ya sólo despachaba cervezas amargas en un bar de Alcorcón. Pero es que acabábamos de ganar la Décima y… “.
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miércoles, 8 de marzo de 2017

García Montero, Hijo Predilecto, el enésimo ejemplo

     


   La Junta de Andalucía ha distinguido al gran poeta Luis García Montero como Hijo Predilecto de Andalucía. Nos parece a la vez genial y lógico a la el galardón. Genial porque cosa de genios sin duda ha de ser abogar tanto y tanto, y tan sentidamente, por la igualdad de los hombres y las mujeres, y jartarse luego a señalarnos a unos sobre otros, a la manera de Santos Predilectos, y a aceptar los otros, incluso a acapararlos a tutiplén, Premios y Honores Excelentísimos de manos de gobernantes corrutos y ultraliberales ante los que se inclinan en recibiéndolos. El resentimiento, ay, el resentimiento de los que nada son.  La cosa esta vez incluye sólo, creo,  el Acto, la Medalla y la Placa, placa, placa.  Para difuminar la Predilección, un discurso luego rebelde, muy rebelde, especialmente sectario esta vez el de García Montero, tan orgulloso de su comunismo. Bueno todo ello para mantener el caché, eso es.
    Y lógico, muy lógico. Una vez más, la Izquierda política premia a sus creadores, a quienes ilustran y recrean sus lugares comunes. Luego la Izquierda social adquiere y celebra las obras de estos, lo que posibilita las siguientes, y los subsiguientes galardones, en un perfecto círculo de retroalimentación material y simbólica que asegura la hegemonía ideológica –las maneras en que espontáneamente perciben los asuntos los individuos- en la sociedad. Por su parte la Derecha política ignora a los creadores propios –si carecen de Nombre ni te cuento- y a lo sumo limosnea el perdón de la Progresía dominante. Absurdo pero real, muy real. Cierra el sindiós la Derecha social –hablamos de la mayoría, por favor- que olímpicamente passa de la cultura, es decir, que desprecia el valor y la importancia de la palabra y de la comunicación, también en la contienda ideológica. El campo de la Cultura, es decir de las significaciones, en manos de la Izquierda, a sus anchas. Hijos Predilectos. Así seguimos, con el yes very well.
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martes, 7 de marzo de 2017

Sólo un apunte sobre los asesinatos de mujeres




   Constituye, por supuesto, esa lista un reguero tan espeluznante como intolerable, una vergüenza sin paliativos. La sinrazón de la fuerza en manos de unos pocos, demasiados, tan criminales como cobardes. No sé si es una buena idea asimilarlos a los  terroristas, pues vemos que no faltan, respecto a estos últimos, partidarios del reconocimiento y de la negociación con los criminales. Sólo me pregunto ahora si no puede ser también que los crueles asesinos de mujeres, a su manera aviesa y vil hagan antes un tétrico cálculo de pros y contras, de lo que pueda como máximo ocurrirles después de quitar de en medio, es decir, de asesinar, a esa mujer, y de que ese sórdido balance en sus podridas meninges no les disuada de hacerlo.  No temen demasiado lo que tras su crimen les espera. Ha de enfrentárseles mil veces al mal que hicieron, a la vida que segaron, a la bárbara brutalidad en que consisten.

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