el blog de josé antonio del pozo

Una proposición para salvar la Monarquía de Juan Carlos I

2012-02-27T10:47:00.000+01:00

¿Y si mañana mismo, en este otro febrero estelar, con la campechanía arrolladora que es timbre de su leyenda, como en un happy end propio de las obras del Siglo de Oro, se presentara Rey Juan Carlos, en el uniforme de general de todos los ejércitos embutido, en la sede de los tribunales baleares arrastrando por las orejas al estirado Duque de Palmarena? ¿Y si en nombre de la Familia Real, con sincero arrepentimiento en el gesto y en el ánimo, el mismo Rey Juan Carlos pidiera el perdón a los españoles por los gravísimos percances de corrupción que en su derredor gravitan? ¿Y si, puesto ya a asombrar a la Nación y hasta al mundo entero, en bien revolucionario y original acto, desembolsara de su propio bolso delante de todos el importe de las corruptelas palmarenas, con los correspondientes intereses de demora gravados, claro, señalando con su Alto ejemplo la clara senda a seguir a tantos y tantos ilustres corrutos cagarrutos del nuestro Reyno?

Pues, Señor, si cierto es que al Rey (a la Monarquía constitucional, hoy) vida y hacienda se han de dar, no lo es menos que, como escribieron los grandiosos Lope y Calderón mucho antes que el muá, el honor es patrimonio del alma, y la recta dignidad (que no consiste ella sino en el honor pasado por el túrmix de la Democracia) de la Nación quizás exigiría ya un Acto así de grande como el que yo (Juan Nadie) hoy os propongo, antes de que los adversarios de la Institución que en Vos se encarna proclamen su anhelado ¡Monarchia Urdanga est!, y más perdamos todos entonces, con la destrucción de uno de los pocos símbolos que por encima de las querellas partidistas concilian a los españoles todos.

Bálsamo para el vómito

2012-02-26T10:45:00.000+01:00

Me escribía hace unos días un anónimo comunicante:

“Pocas cosas me dan tanto asco como su blog… el vómito es lo que me provocan sus arengas…”

Bueno, añadía luego que “afortunadamente” yo no soy “nadie”, cosa que le permitía a él “respirar aliviado”. Me dejó consternado el anónimo, claro. Que soy Nadie es algo transparente, y enseguida yo mismo me apresuré a reconocérselo, también para que con renovado alivio siguiera él respirando, no fuéramos a tener en el blog un disgusto. No sé si uno que le reprocha a otro ser Nadie acaso lo haga porque, a cambio, si que es él Alguien. No lo sé, de verdad. De pequeños nos estimulaban nuestros humildes padres precisamente a eso, a ser en la Vida Alguien, y si, como se encargaba de recordárnoslo ahora el anónimo, no lo hemos conseguido, mayor motivo entonces para colgarnos al lomo la distinción, honrosa en otros tiempos, mal considerada hoy, de la Orden de los fracasati.

Estaba además lo de las “arengas”. Yo creía que era lo mío, acertado o errado, sutil o tosco, a ambas cosas a la vez, análisis, comentario o glosa de la realidad, nunca directa incitación a una invisibles tropas mías. También entiendo que pueda ese efecto causar entre quienes son opuestos a mis ideas, y así hay que comprenderlo. Las críticas formuladas con respeto son siempre acicates para el pensamiento. Es signo de inteligencia, creo, el saber encajar la ironía, incluso el sarcasmo, no el insulto bajo, acerca de cualquier asunto. ¡No existiría en caso contrario la literatura!

Y de sobra sé lo que puede incordiar y soliviantarle a uno el leer cosas antitéticas a lo que uno piensa y siente, y más en estos tiempos de comunicaciones apresuradas e irreflexivas, en las que a menudo no buscamos sino reforzarnos en nuestros estereotipos y cerrar el círculo blindado de los que opinan exactamente igual que nosotros.

Estaba sobre todo lo del “asco” que mi blog –“pocas cosas” como el mismo- suscitaba en el anónimo, que unas líneas más abajo derivaba directamente ya en vómito. Uff, se me representaron en la chola las náuseas primero, las arcadas y las vascas después, el estremecimiento opresivo del cuerpo a la vista de mis pobres palabras, el violento regurgitar al cabo de esas bilis, el ponerlo todo perdido sobre la pantalla, en fin, el charco fétido del vómito sobre el ordenador.

¿Todo eso ocasionaba mi blog? No fastidies, por favor, nada más lejos de mi intención, lo juro. Lo más probable es que el anónimo exagerara, que ni mucho menos fuera lo mío para tanto, que quisiera tomarse él esa licencia para hacerme saber cuánto le desagradaba lo mío. El caso es que lo del vómito me hizo recordar remotos episodios de la infancia, cuando de niño me mareaba en los viajes en coche, o de la adolescencia, cuando la ingesta de una bebida de más en ese mismo convulso expulsar desembocaba.

Uff, cuando estaba el estómago vacío, cómo se estrujaba el aire en los pulmones, cómo el estómago entero quería salírsete encabritado por la boca y cómo dolía todo el cuerpo congestionado hasta casi hacerte perder el sentido. Y en el paroxismo de aquellos temblores, qué indiscreptible bálsamo a los mismos cuando alguien, tu madre, tu hermana, cualquiera que bien te quisiera, simplemente colocara su mano firme sobre tu frente. ¡Cuánto apaciguaba ese vislumbre de la muerte la simple imposición de la mano en la frente, cuánto amansaba el interno oleaje que te zarandeaba! ¡Sólo una mano sobre la frente! Una mano que pudiera por sí misma acariciar entre sus dedos y aquietar los sesos del mismo cerebro embravecido.

Así es que eso, una mano medicinal sobre su frente, que le dulcificara las sacudidas del cuerpo doblado por las arcadas de los virajes facciosos de mi blog, fue lo que entonces de verdad deseé ser para mi acerbo comentarista, y que, tú me comprenderás, lector, suspiré porque, puestos ya a imponer manos, mejor tratárase de anónima que de anónimo comunicante. Y esto.

El PSOE en Valencia ovaciona a la Extrema Izquierda en las Cortes

2012-02-25T10:48:00.000+01:00

Luego la Historia la escribirán los Progres como ellos dicten, porque suya es la Palabra, y con ella la pintura de la realidad a su antojo, pero convendría encapsular y dejar a salvo en alguna parte la desnuda realidad de algunos hechos incontestables, por si quedan en el futuro personas con arrestos para enfrentarse a la escueta verdad de lo que una vez aconteció.

Sucedió que uno de los líderes de la revuelta ultraizquierdista, Alberto Ordóñez, encaramado a un podio público, exhortó iracundo a sus fieles y, con la gustosa amplificación de todos los media –esclavos estos del Sistema a combatir en su manual-, a todo el que pudiera oírle, nada menos que “a quemar las calles de Valencia”, nada menos que a mantener “esta lucha a sangre y fuego”. Quemar, lucha, sangre, fuego: archipacifismo en vena y democracia de la buena, como puede verse.

Sucedió que el líder del principal partido de la oposición en la Ciudad a quemar invitó a semejante pacifista nada menos que a visitar el más preciado y representativo escenario de esta “podrida” democracia -hace sólo dos meses renovada-, las Cortes Valencianas. Podría pensarse: es que va quizás el líder del PSOE valenciano, partícipe sin duda del “podrido” sistema, a en público amonestar al ansioso incendiario acerca de cómo en democracia han de promoverse las causas. Ah, qué bonita estampa de auténtica Educación para la Ciudadanía vamos a contemplar, la sensata madurez reconveniendo a la rabiosa sinrazón, claro, podría a priori esperarse.

Mas lo que allí sucedió, en esa, por lo muy simbólica, histórica ocasión, fue del todo lo contrario: vióse al propio líder socialista personalmente llevando a cabo las tareas de anfitrión allí del joven pirómano, conduciéndole, agasajándole, reconociendo así su suprema calidad y cualidad de héroe, hasta tal punto seducido por el ultraizquierdista admirador de Fidel Castro y de Amaiur –él mismo sin pedírselo nadie de ambas medallas presume- que, en el clímax del contradiós, en persona promovió e inició nada menos que ¡el aplauso! del Pleno de las Cortes valenciana hacia el de la sangre y el fuego. Naturalmente, los grupos de la oposición estallaron en una muy sonora ovación hacia su Héroe. Cabe imaginarse el subidón de adrenalina que éste experimentaría allí, con todos aquellos aplaudidores a sus pies rendidos. Qué mural de Diego Rivera no habría merecido la Ocasión.

Puede que añada algo al atrezzo de la escalofriante escena –no sé si, envueltos en la maraña de información, calibramos del todo la trascendencia de la misma- el detalle a considerar de que el líder de la extrema izquierda jaleado ayer en las Cortes Valencianas cuenta 23 años y es portavoz de la Federación Valenciana de Estudiantes, la misma de la que fue destacado miembro el ahora líder de la leal oposición, y el derretirse y la rendición simbólica de éste ante el activista explican mejor que nada el más que alarmante presente.

Brutalidad, esa es la Palabra

2012-02-24T10:11:00.000+01:00

Todos a una, como el Orfeón donostiarra, los líderes de la opinión izquierdista hasta la saciedad repiten el talismán del momento: brutalidad, brutalidad, brutalidad. La eficacia movilizadora de la consigna en eso consiste: minuciosa elección del término, cargado emotivamente el mismo de las más acerbas connotaciones y hale, el raca-raca, no parar de soltarlo a la mínima por tierra, mar y aire. ¿Más policías heridos que manifestantes, escasos en números ambos? ¿Ni una sola hospitalización? Brutalidad, brutalidad, brutalidad.

Similares porrazos ocurrieron bajo dominio rubalcabo, cuando algunos Indignados provocaron a la Policía durante las jornadas de la visita papal, pero entonces la oposición defendió a la Policía, y su dificílisimo trabajo, y no se dedicó a alentar la revuelta.

Se volvieron a cercar y a hostigar las sedes del PP, dos meses después de las elecciones. No soportan el resultado de las urnas, les rechina sin cesar en lo más hondo de sus entendederas. Les saca de quicio, en la medida en que niega de raíz su espléndida autoconciencia. La televisión andaluza anunció la dirección y la hora de la convocatoria. “La calle es nuestra”, bramaban el otro día los sindicatos que cobran de los despidos, en guerra contra la reforma laboral. Por supuesto contra el PSOE andaluz que malversó a troche moche los dineros de los parados, rien du rien.

El perenne chantaje sobre el que gravita la vida política de nuestro país estriba en que la Derecha española no puede movilizar a sus gentes en la calle. Entonces, como muchos desearían, se liaba parda. Nadie puede atreverse a discutirles que ellos y sólo ellos son el PUEBLO, la VERDAD y el BIEN.

Toñi Santiago, Garzón, Rajoy, la emoción

2012-02-23T10:39:00.000+01:00

Se permitió incluso Escarlata O’Coixet el alarde de relacionar desde el estrado el título de la película más galardonada de la noche “No habrá paz para los malvados” con la Heroica labor de Garzón. Ya lo dijimos: “Isabel, tus palabras me han emocionado” se aprestó a comunicarle éste desde el Infinito y más allá.

El día siguiente a la honda conmoción de Garzón en los Goya, en medio de una espantosa soledad, declaraba Toñi Santiago en el juicio por el asesinato de su hija, Silvia, hace nueve años en Santa Pola. Tuvo que revivir una vez más, entre lágrimas, con la voz entrecortada por el dolor y la pérdida, su calvario. El Juez la reconvino, muy adusto y leguleyo él, cuando se volvió e insultó a los asesinos de su hija.

Los de la cadena-de-favores-garzonita quieren reabrir fosas y heridas, las de un lado, de hace setenta y cinco años, y quieren convencernos a la vez, tras unos porrazos en las manifestaciones ilegales, de que vivimos hoy bajo la bota brutal del Fascismo. Con los hombres de la Paz etarra, en cambio, hay que negociar, hay que olvidar, hay que reinsertar.

Los abnegados etarras, y sus admiradores, -no, ellos ni por asomo son malvados- se han jartado a matar gente inocente. Han celebrado en la misma cara de las familias de los asesinados sus crímenes. Han gritado ETA mátalos mil veces, señalando a quienes se les oponen. Se les ha amnistiado y han vuelto a asesinar, y de forma más cobarde todavía. Se han pitorreado y se pitorrean de nosotros. Buena parte de la izquierda levanta el puño igual que ellos. A la élite izquierdista, Toñi Santiago, su Silvia, los cientos de Silvias, a la vista está, nunca les han emocionado demasiado. A Garzón le hacen ahora su laureado documental, que así más se extenderá su fama, y la del Fascismo imperante en España.

El mismo día que declaraba Toñi Santiago, justo el mismo día, olvidaba en público Rajoy su promesa de promover la ilegalización de los filoetarras. Rajoy, y toda su bancada bovina también. Esta vez no es sólo que no haya, como aquel día en la tele, entendido Rajoy su propia letra; es que ha elegido, sin explicación alguna, taparse los oídos ante el grito de Toñi Santiago, que es el de Silvia, que es el de las miles de víctimas, que también es el mío. ¿Por qué?

Emoción de Garzón en los Goya

2012-02-22T10:56:00.000+01:00

No, no creo que vayan los Goya premiados de este año, por mucho que ante ellos el ministro Wert haya doblado la cerviz, en alegre cuchipanda a ofrecerle los laureles del triunfo a Rajoy en la Moncloa, como cuando Zapatero solían. Le pasaban el Goya a Zetapé y esposa, en freudiana y más que elocuente “transferencia” de éxito, hacían juntos unas cejitas y se fotografiaban luego estos con el busto del aragonés entre las manos. Va a ser que no con Rajoy, me parece.

Decíamos ayer que discurseó Coixet en prime time para la Uno al recoger un nuevo Goya. “Escuchando al juez Garzón”, su obra, escuchándola todos a ella entonces. (Ironías del destino cretino, apareció justo entonces un espontáneo en la Gala, voilá la foto y el gesto de la Sra, pidiendo… eso, ser escuchado, pero el servicio de seguridad restituyó pronto el Orden progre, llevándose en volandas al indocumentado) Va a hablar Coixet, al loro. ¿Dar las gracias al equipo, a los progenitores, a los amigos, a su Amor, como acostumbran los triunfadores? ¿Aventurar algo sobre las posibilidades expresivas del género documental? ¿Elucubrar acerca de la delgada frontera entre realidad y ficción que el documental permite? No. Tenía Coixet algo mucho más urgente que proclamar.

“El Tribunal Supremo puede apartar a Garzón de la Justicia, pero a la Justicia nada ni nadie podrá apartarla del juez Garzón”.

Así habló Zaratustra, que digo, así habló Scarlata O´Hara cuando aquello, en la boca de Coixet ahora. A mí me pareció al oirlo la continuación de la Carta misma de la Niña de Garzón que aquí glosamos. Idéntico tono elemental, idéntico fraseo sensiblero y maniqueo de ida y vuelta, el mismo candor de anotación adolescente y grandilocuente, sólo que en señora muy resabiada en publicidades ahora. “Nada ni nadie podrá apartar a la Justicia del juez Garzón”, fíjate, lector, cosas que yo ya te dije, pase lo que pase, averiguemos lo que averiguemos, el candado de la Consigna está más que cerrado. Aplauso general, claro.

Por eso al final de su breve speech en prime time precisamente dio Coixet las gracias… ¡a María Garzón!, “sin la que todo esto no hubiera sido posible. Tras la gala, tras los parabienes, ante la prensa remachó Coixet el clavo: “Sé que no es un premio a mí, es un premio a la Justicia Universal de Garzón”.

Y el estrambote final. Confesó Coixet allí mismo ante la prensa que el propio Garzón, desde el quinto pino del mundo en que en ese momento se hallara impartiendo Universal Justicia, que es lo suyo, había encontrado tiempo para remitirle un muy urgente mensaje: “Me han emocionado tus palabras, Isabel”. Acabáramos.¡Gable derrumbado ante Scarlata! ¡En esta sensiblería de telenovela boba acaba la Justicia Universal! A mí me recordó este detalle, salvadas todas las distancias, a cuando al final de El silencio de los corderos, llama Aníbal Lecter a una radiante Clarice Starling para felicitarla por su éxito y anunciarle una próxima cena.

Salvadas todas las distancias, ya digo, porque ni Big Garzón es Anthony Hopkins, ni Coixet es Jodie Foster. Por más que lo intentan. Es posible que Garzón esté dándole vueltas a la pelota para cómo plantarse en la Casa Blanca ante Obama y, de hinojos ante él, ofrecerle la cabeza de Goya.

Y el Goya va... para Garzón, claro

2012-02-21T10:24:00.000+01:00

Ya a media tarde, en el previo, Mª Teresa Campos, la gran diva de la Comunicación, se ocupó de calentar en Tele 5 el cotarro. De forma inopinada, mientras hablaba con Peñafiel, como Milá el otro día a propósito de Jesucristo, en una especie de rapto místico y dirigiéndose por derecho a las cámaras declamó: “Lo que está sucediendo en-este-país con Garzón es de vergüenza… Digo más, porque no tiene una ahora treinta años, que si no, vamos, es que me iba de España”. Puso entonces Peñafiel ojos de sapo, que eran de pasmo, ante el éxtasis Teresiano. “Ya está, es que me he calentado”, le dijo Campos, por toda explicación.

Se unía así la gran Mª Teresa Campos -grande su millonario contrato también- a la cadena aquí ya mencionada de los Llamazares-Bardem-wyoming-Trueba-Fidel Castro-antiCamps que con idéntrica matraca de consigna y agit-prop tratan de persuadirnos desde las pantallas de que no hay en nuestro país, ahora que ganó la Derecha, democracia.

El plato fuerte vino, claro, con la fastuosa gala de los Goya, ese día grande para el Mester de Progresía patrio, en el que no reparan ellos y ellas en lucir galas de banqueros chupasangres del FMI, y en el que todo derroche les parece poco. Yo creo que incluso ese día no mueren niños africanos devorados por las moscas y por el Capitalismo genocida.

Premiaban al mejor documental, ahora. ¿Y quién mejor iba a merecer el Premio y el Honor? Isabel Coixet, la artista documentalista, y el Big Garzón, la estrella documentalizada, por supuesto. “Escuchando al juez Garzón”, lleva por título la pieza hagiográfica, y consiste la misma en una entrevista de una hora y media con el Superjuez, con el caramillo de su voz a cuestas, y sus vagas trazas de Richard Gere en rebajas y algo metidito en arrobas.

Avisaba yo aquí que, de hoz y coz en la campaña de agit-prop como andan los alegres compadres de la cadena de favores garzonitas, nada de lo que pudiera aparecer sobre Garzón les iba ni en un milímetro a mover la pose. Ni la sentencia inculpatoria por UNANIMIDAD, ni la absolutoria por prescripción, ni el cenorrio con Mr X y con Mr Kissinger (se dice pronto para todo un paladín de la Justicia Universal), ni la denuncia de los Colegios de Abogados del Ecuador, ni la carta a Querido Emilio (con lo que dicen todos ellos aborrecer a los ricos), nada les iba a hacer ni siquiera dudar. Son ellos así… de fanáticos.

Subió en loor de triunfo Coixet a recibir otro Goya más, el Goya de Apocalipsis Garzón now. Y vaya que si habló Isabel. Y qué bien lo fizo. Pero del spot y del speech de Coixet… mañana te hablaré, lector, que no quiero castigar ya más por hoy tu paciencia legendaria with me.

Rodrigo Rato, el Circo Price y la Marquesa de Merteuil

2012-02-20T10:16:00.000+01:00

El Arte imita a la Naturaleza, vino a decir Aristóteles, no Onassis, el otro, en su Poética. No, no, es la Naturaleza la que imita al Arte, dijo Oscar, Wilde, no el de Hollywood, en su Dorian Grey. Realidad y ficción, como amantes primerizos, se meten mano mutuamente, digo yo, que soy Nadie, en la Nada perdida entre robots que es este blog.

Veamos:

Celebrábase en el Circo Price (recintos los circos que por antonomasia conservan entre sus lonas los grumos de la fantasía sometida a la desolación, lo propio de lo circense) el habitual Festival de Flamenco que patrocina Bankia. Abarrotaba el flamencófilo público las localidades. Se le ocurrió entonces a uno de los Flamencos principales, José Mercé, agradecerle en público la presencia en el patio de butacas al Patrocinador allí hecho carne, don Rodrigo Rato. Hacerle Mercé las mercedes por un rato a Rato, vamos. Enfocaría el cañón de la luz, abriéndose paso entre la oscuridad, la patricia figura de don Rodrigo. Pediría, imagino, para él Mercé, excelso cantaor de jondo, el aplauso de rigor, ese que siempre se devuelve con una sonrisa condescendiente.

Pero entonces, contra toda lógica, sobrevino lo inesperado, acaso lo propio del circo, la fantasía sometida a desolación, como digo. Quizás influyera el que días antes el diario El Mundo había publicado los abultadísimos emolumentos que, prestidigitadores sumos ellos, arrámplanse para sí los consejeros de Bankia. A la cabeza de ellos, don Rodrigo, ya te digo, con 2,3 millones de euros. El caso es que el público allí asistente se dividió tajante entre la cortesía de los aplausos solicitados y el sorpresivo estruendo de los súbitos abucheos que no paraban. Imagino también sin esfuerzo el rictus amargo y el rubor en las caras de los organizadores de la cosa, ese vértigo en las miradas al percibir el descarrilar contra natura, y por peteneras de bronca, de las expectativas.

En ese momento, como en el clímax de aquel fenomenal numerito circense, la voz nítida de una mujer, como en trapecio balanceándose desde el gallinero, clavó el cuchillo definitivo alrededor del aura de don Rodrigo: ¡¡¡BÁJATE EL SUELDO, RATO!!! , tras el que la concurrencia, sin duda celebrando la puntería de la espontánea, rompióse las manos en su aplauso, entre el disgusto de Don Rodrigo y el apuro de Don Mercé.

Y así es, lector, de esta manera inopinada, como todo el prestigio labrado como buen ministro de Economía vióse en un raro y mágico momento ensombrecido, pues no se comprende fácilmente como entidades públicas, necesitadas de los dineros de todos para ser reflotadas, pueden además autoadjudicarse tan opíparisimas canonjías, pecado que si a toda la clase política compromete, en el afamado don Rodrigo estalla, por no saber él comprender que es el austero desenvolvimiento en el buen manejo de una gestión pública, la mejor lección y el mejor capital de patriotismo que puede uno sobre sí atesorar. Y aunque fuera en esa precaria manera, los grumos fantásticos del Circo, que en el Price en ese momento se corporeizaron, a todos un poco nos aliviaron.

La Propiedad Distributiva del Amor

2012-02-19T10:34:00.000+01:00

Ahora que ya pasó el día D de los Enamorados y del Corte Inglés, quizás sea oportuno abundar en La Propiedad (re)distributiva del Amor, que me la conozco yo, por tenerla bien observada, muy de carrerilla. Reza así su ley:

A causa de los intensísimos fenómenos intrahormonales de todo tipo, de la aceleración en cascada de neurotransmisores, del incremento desbordado de la presión sanguínea y toda la suerte de transtornos que desde el sistema límbico volcándose en tropel hacia los órganos externos la catástrofe del Amor consigo acarrea por dentro siempre a las personas, inexorablemente sucede que:

-las personas menos agraciadas, expuestas al fenómeno del Enamoramiento, experimentan una súbita armonización de sus rasgos y figura, que se suavizan y rebosan de una luz propia, de suerte que fulguran GUAPÍSIMOS de contornos y andares, hasta el punto que diríase que caminaran ahora, y nunca mejor dicho, en ESTADO DE GRACIA.

-las personas muy guapas, por el contrario, ante ese convulso seísmo que por dentro con todo arrasa, cámbiales también el dibujo de la cara, y en el pleonasmo empalagoso de tanta belleza, tórnanse de golpe deformes, torpones y desmañados, bizqueantes patitos feos. Están enamorados, sí, pero de guapos que eran, con ese big bang que desparrama a lo Dalí la guapura, resultan ahora seres horribles. Que les den.

Por supuesto, como el Enamoramiento tiene mucho de sustancia alucinógena, de anfetamínica ilusión que nos proporciona por momentos alas, es sólo elixir temporal, por lo que luego retornan las cosas a la establecida normalidad, los guapos a sus triunfos, los feúchos a sus fiascos.

Mas en lo que dura ese interregno, como un carnaval justiciero y revolucionario en el Reino de la Belleza, qué incomparable transformación la de los feúchos enamorados, qué belleza nueva y radiante en esos rostros, qué magia blanca reordena de proporción sus facciones, toda esa sangre pura bulléndoles el cuerpo desde lo hondo, sabia savia que les reviviera en armonía de arriba abajo, como si la Ilusión les invistiera a la vez de la hermosura. Qué gusto da solo ya el verles. Que soportable parece entonces la Vida.

Decostructing ARCO

2012-02-18T10:35:00.000+01:00

Creo que la mejor manera de abordar cualquier discusión sobre ARCO, esa reliquia cañí del tardofranquismo artístico, es por salpicaduras, homenajeando así al celebérrimo urinario de Duchamp. Fiat:

1) Bueno, hubo ya un visionario de estos que sostuvo que el ataque y la caída de las Torres Gemelas fueron en realidad bellísimas obras de arte. Luego está el de los happenings con fiambres y tal, a su bola, “abriendo nuevas perspectivas de visión”.

2) 2) También a muchos de ARCO habría que demandarles a la entrada eso: Demuestra que no eres un Robot avida dollars.

3) 3) Si tan rompedores son, los de ARCO deberían, bajo palio, haberse traído a la indómita limpiadora alemana (ver post mío 9-11-11) que destruyó –lo que no osaron facer con tanta matraca los Indignados- este otoño en Dusseldorf uno de esos adefesios valorados en un millón de euros. “Ah, a mí me dijeron que acabara con toda la mugre que encontrara”, dijo después en inmejorable y lapidaria explicación.

4) 4) Mucho más que los 45 000 euros que bajo este diluvio universal soltó el misterioso comprador (¿y cómo es él) el auténtico premio gordo de Merino (autor del Franco lost in nevera) es que EL PAÍS te lo saque en portada, esa fabulosa joint-venture: has triunfado entonces. Máxime cuando el legendario fundador del diario edificó su fortuna bajo los cimientos de la información privilegiada que le pasaban los sayones de la Dictadura. Entonces lo ideal de la muerte habría sido sacar en esa neverita a Franco&Polanco dándose la manita, Pepe Luis, sí, señor Merino, de la memoria histórica que usted arguye.

5) 5) Lo dijo en una de sus películas Woody Allen: sale un tío al escenario y, desatado, vomita y vomita sin parar. La gente se troncha y aplaude entusiasmada. El tío se encara con el público: ¿de qué os reís, idiotas? … ¡es ARTE!

Demuestra que no eres un Robot

2012-02-17T10:16:00.000+01:00

Así nos interpelan ahora los Robots ciberesféricos si queremos comentar algo en un blog. Los mismos Robots que nos permiten este estéril desahogo del blog, esta penosa engañifa a nuestra insignificancia, este trampantojo poblado de clics, nos reclaman el santo y la seña de que no somos como ellos. Verás, Señor Robot, no estoy tan seguro de no ser un autómata. Minino y despreciable, sí, mas autómata. Tanto es el frío que extramuros se siente. Robots que desconfían de robots. El robot es un lobo para el robot. ¿Quién va?, igual que en el arranque de Hamlet, nos inquieren los Robots vigilantes de la ciberplaya. ¿Sueñan los Robots de la Ciberplaya con misses eléctricas que les hagan cosquillitas en su electrónico perineo? Seguro que sí. Demuéstrame tú, robot, que soy algo, que toda la rabia y el desconsuelo y la desesperanza que a mi través se agita consisten en realidad en algo. Cómo podría engañarte robot mío y colártela como humano, siendo la nada que soy. Demuéstrame tú que eres un robot, y que tienes por tanto mejores sentimientos que los míos: eso me gustaría decirle a mí a las centralitas telefónicas cuando llamas para una urgencia, al cajero automático que no entiendo, al ordenador que por mí escribe cuando le da la gana. Al mundo, al que tan indiferente siempre resultamos: demostradme, criaturas antipáticas, que no sois un robot. Nos exigen los robots, que son quienes escriben ya, mezclando al azar las palabras, los mejores poemas, una demostración de que no somos ellos, pero qué somos ya todos sino replicantes prolongaciones suyas. Nada de lo robótico nos es ajeno.

Milá toquetea ahora a Jesucristo

2012-02-16T10:40:00.000+01:00

Sí, va a ser que a la Milá le encanta toquetearle los gabilondos al personal. No se conforma con levantarse un pastizal a costa del infecto Gran Hermano suyo que de oro a ella la reviste. Quiere la Señora que la cosa no decaiga, claro. Hay siempre entonces que andar fabricando escándalos, en los que pueda ella además posar de irreverente. Así, el otro día, mirando de repente a cámara, como si acabara de tener una revelación, aseguró que “si Jesucristo bajara a la Tierra, entraría en Gran Hermano”.

Mostrábase la gran Dama del periodismo español segurísima de ello, como si fuera ella la Suma intérprete de la divinidad, como si a través de su lengua hablara todo un pentecostés de espiritualidad granhermana. Es desde luego todo un misterio el saber cómo se puede estar tan seguro de cosas como esas. No sé, podría haberse acordado de Mahoma, o de Ghandi, de Lenin, de Lennon, de Pablo Iglesias, de Mandela qué se yo, a la hora de meter alguna gran personalidad en la Casa por excelencia de la Telebasura. Era una “visión” calculada, claro: siempre reporta buenos dividendos y ningún riesgo ofender a los católicos. Por eso mismo medio en trance remachó la Señora ante las cámaras su “visión”: “Y digo más, Jesús barrería a todos los que ahora son dueños de la ortodoxia y se creen que tienen la verdad absoluta, os digo una cosa, esta no es mi iglesia”. Si lo sabrá ella, la señora condesa. Poco más y nos sienta a Jesucristo al frente del Consejo de Administración de la tele de Berlusconi.

Ya lo he dicho más veces: nunca dejará de asombrarme la impudicia que se gastan los forretis del Mester de Progresía patrio, encantadísimos además de conocerse. Le dan a uno ganas de hacer afirmaciones equivalentes a propósito de Olof Palme, o de Gorbachov, o de Allende, a ver qué tal. Ahora bien, la “revelación” de la Milá ¿es sólo pasajera artimaña fenicia, o se inscribe, como una pincelada más, en el cuadro de un ambiente ideológico a propiciar?

Recordemos que ya Peces-Barba en El País había hace poco descubierto (post mío del 18-5-11) que “los católicos sólo entienden el palo”. Las ofensas pornográficas a los jóvenes, por parte de los Indignados durante la visita del Papa, están en la memoria de todos. En el reciente Congreso socialista fue la revocación del Concordato el as en la manga rubalcabo que con más frenesí le jalearon los delegados. En fin, una dirigente socialista de Chamartín, que como Martu Garrote es conocida –paladéese esa sinfonía del apellido con el mensaje que a Martu de dentro le sale- tuvo hace pocos días, cierto que en más cruenta imaginería que la simple barrida de Milá, otra paralela revelación: “Siempre digo que en España quemamos pocas iglesias y matamos pocos curas”.

Le faltó a Milá la otra noche, vista su ciega clarividencia sobre Jesucristo y el Gran Hermano, ya de paso postularse ella misma en el futurible como la viva reencarnación de María Magdalena, qué cosas.

Y ahora, la Cena de Garzón (en Nueva Yoo...ooork)

2012-02-15T10:38:00.000+01:00

Cuando me enteré del distinguido Cenorrio de Garzón con ¡Felipe González! y con ¡Henry Kissinger!, entre otros compañeros mártires, en la metrópoli misma del Capitalismo esclavizador y genocida, en el que de una tacada se pulió el Superjuez cuatro mil quinientos dólares, sobre todo pensé en su Niña. También pensé en Llamazares, en Trueba, en wyoming, en Sabina, en Bardem, esos derviches garzonófilos, pero se me pasó rápido, pues comprende uno de sobra que por grave que fuera lo que sobre Garzón ahora apareciera, de hoz y coz como andan ahora en la campaña por su beatificación, ni un milímetro iban ellos a retroceder.

Pero ¿y la Niña de Garzón? ¿Cómo habría ella encajado, dada la candorosa sensibilidad exhibida en la Carta suya que glosábamos ayer, ese cúmulo de, no se sabe si más groseros que ominosos, detalles del desparrame paterno? ¿Alguna imago mundi primaria, alguna esencial percepción paterna no habríase hecho añicos dentro de ella al conocerlos? Es que sostenía María en su conmovedora Carta de ayer precisamente que “Nos han dado más fuerzas para seguir luchando por un mundo en el que la Justicia sea auténtica,… sin estar guiada por acuerdos de pasillo… una Justicia de verdad, en la que me han enseñado a creer desde que nací y que deseo que mi hija, que hoy corretea ajena a todo, conozca y aprenda a querer”.

Mejor entonces, María, que no le cuentes a tu hija, que el abuelito cenoteó por todo lo alto con FG y con Mr Kissinger a la vera del Central Park. Si Baltasar G te enseñó desde niña a creer en la Justicia de verdad, por fuerza hubo entonces, en el capítulo notable del terrorismo de Estado y del saqueo multimillonario de los fondos reservados, o del de Pinochet, de hablarte de FG y de Mr K, esos campeones indiscutibles del Bien, junto a los que, con caro dinero Emilio, de lo lindo se solazó.

Terminaba su fantástica Carta la Niña de Garzón restregándonos a quienes discutimos al Superjuez la supina tranquilidad de su conciencia. Eso, que en Baltasar G resulta indiscutible, pues esa inmejorable autoconciencia es el dogma básico sobre el que se “fabrica” la identidad de todo buen progresista que se precie, en el caso de María Garzón, dados su tierna edad y naif sentir, en construcción por tanto, ¿no habrá sufrido ni el más mínimo rasguño con los ecos de la neoyorkina francachela paterna, en alegre cuchipanda con FG&MrK?

¿Acaso ese cenorrio no retrata del todo y a fondo a los tres espadas figurantes? Pues, para más redondear las figuras, hasta en los pormenores pintorescos, como en ópera bufa, se enlazan la dichosa Cena y la preciosa Carta: si en ésta la Niña de Garzón emplazaba, frente al supuesto brindis ocasional del adversario “construido”, el brindis propio de ¡cada noche! por tanta inocencia, resúltase que en la Cena de marras se pimplaron más de una botella de buen vino por cabeza los vivants allí bien apalancados, de lo que se deduce que por fuerza unos cuantos brindis, al sol de la Justicia Universal, claro, debieron entonarse. Lo que no aclaran las noticias del Imperio es si el mismo Garzón, a lo López Aguilar, sacó allí mismo las maracas para entonar el Gracias a la Vida, tras el Imagine lenonniano de rigor.

Ya digo, al saberse todo esto ahora, en Llamazares y cía no, pues pueden ellos con lo que les echen, pero por dentro de María Garzón pensé si alguna abolladura sobre el macizo ídolo paterno no podría haberle ocasionado la nueva de la Cena de Nueva York.

Enamorados

2012-02-14T10:30:00.000+01:00

Estaba dentro del coche, esperando a mi hijo a la salida del Instituto, cuando los vi. Acababan, a lo que se ve, de recoger también a su niña, proveniente de otro colegio próximo. A esas horas, aunque la mañana continuaba siendo gélida, los rayos del sol ofrecían el espejismo de una tregua luminosa que entibiara algo su invernal hierro. Quizás por eso caminaban los tres –la pareja y la niña- sin prisas, de vuelta a casa, supongo, como arrancándole una ilusoria plusvalía a esos rayos de atrezzo.

Si precisara ahora, como así era, que llevaba la niña uniforme de colegio religioso, quizás cargaría con ese detalle de “significado” a lo que iba luego a suceder, como sugiriendo alguna relación entre los hechos, así es que mejor olvidarlo. Vestía ropas y gastaba la pareja aspecto bien normales, los que corresponden a gente del común a los cuarenta tacos. Zamarras, anoraks oscuros. Ella llevaba el pelo negro recogido en una coleta sobre la nuca, por lo que se le destacaba la frente blanca y despejada, como la de él, que tenía el pelo rapado bien corto.

Quizás llamara mi atención el que mientras la niña, de unos cuatro o cinco años, iba de la mano de quien a todas luces sería su madre, ensimismada la pequeña en sus pequeños brincos que parecían festejar de forma pacífica la reciente liberación escolar, al otro lado, el padre, le pasaba el brazo por la cintura a la mujer. Puede que, al ir ambos a recoger a la niña, alguno de ellos estuvieran en paro, o que tuviera uno turno de noche, no sé, pero es difícil, creo, ver hoy ese cuadro de matrimonio-con-niña, entrelazados por la cintura.

Resultaba curioso, pues si la niña, aunque de la mano de su madre, iba muy a lo suyo, como saltando una rayuela invisible tras otra, los padres paseaban también relajados y absortos el uno en la contemplación del otro. Se miraban bienhumorados, con los ojos muy abiertos a pesar de la escasa distancia que entre sí se guardaban. Intercambiaban poco más que monosílabos festivos. Se sonreían. Incluso desde el coche se podía ver que ella poseía una destacada dentadura reluciente. Y qué.

Entonces se besaron en los labios. Ni breve ni interminablemente, ni picoteo ni fundición, un beso de comedida duración. Labios acariciando labios con hondura. Sin dejar de mirarse el uno al otro, mientras la niña, de la mano de su madre, seguía jugando tan tranquila, avanzaron unos metros. Volvieron a besarse encantados. Quince metros más allá, se besaron una vez más. Se sonreían. Se besaban al lado de su niña, que ni les miraba. Las hojas de los árboles por los suelos parecían ahora la orla envejecida de un cuadro idílico no esperado. Pensé, es esta luz mentirosa, es el Sol, que les pone tontos.

Bueno, lo reconozco, también pensé: esa niña es del matrimonio anterior de uno de ellos, estos dos tórtolos acaban de liarse, ya les bajará la fiebre. Cábalas, cábalas, penosas cábalas mías. Lo real, lo que no tenía vuelta de hoja, eran aquellas sonrisas, aquellos besos, la ráfaga de belleza nada grandilocuente con que incendiaban la fría mañana.

Carta de la Niña de Garzón

2012-02-13T10:12:00.000+01:00

“Esta carta va dirigida a todos aquellos que hoy brindarán con champán por la inhabilitación de Baltasar Garzón.”

Y ya sorprende en el arranque esa objetivación de Baltasar Garzón, a secas, como si antepusiera la escritora la condición de personaje público del aludido al esencial vínculo que a ambos une, como si quisiera desvincular su carta de una simple expansión sentimental y darle naturaleza de artículo político, es decir, como si no fuera su hija la que está escribiendo.

Esa intención se confirma con la sorprendente alusión al adversario simbólico construido, “todos los que brindarán con champán”. Digo sorprendente porque, primero, que uno sepa, ni había sido anunciado ni tuvo lugar brindis público alguno con tal motivo, máxime si tenemos en cuenta que hace bien poco SÍ habíase dado precisamente tal brindis público con cava. y fue en Barcelona, protagonizado por gentes de la izquierda radical, que de esta manera decidieron en público festejar el fallecimiento de Fraga, motivo éste acaso más dudoso para brindar que la inhabilitación de Garzón.

Pero es que además, el motivo elegido, el brindis con champán, fue precisamente un leitmotiv recurrente de la Progresía con ocasión de la muerte de Franco, folklore que luego les copiaron los etarras, que de esta manera festejaban –inolvidables cartas de De Juana Chaos, el hombre que estaba en "el proceso"-, incluso en presencia de compañeros de armas de los asesinados, los crímenes de la banda. Recuérdese que incluso el ex-ministro Barrionuevo reconoció el error de la Izquierda en brindar por el atentado etarra que acabó con la vida de Carrero Blanco. El perínclito Sabina declaró en su día que Garzón “es el tipo con el que BRINDAMOS con champaña el día que detuvo a Pinochet”.

Así pues, tanto brindis propio parece haber ocasionado por parte de la autora de la Carta una freudiana “proyección” en el discrepante con Garzón (a la vez que se propone una identificación maniquea por la que discrepantes de Garzón=franquistas versus garzonistas=antifranquistas) de una particular manía.

“A ustedes, que por fin hoy han alcanzado su meta, conseguido su trofeo”

Bueno, no podrá decir la Niña de Garzón que no alcanzó Baltasar metas pocas ni conseguido escasos trofeos… de caza -inolvidable cacería de muflones con ministro-fiscal-policía-juez del caso, de inequívocas resonancias berlanguianas y, vaya porDios, franquistas- y trofeos de los otros.

“Jamás nos harán bajar la cabeza, nunca derramaremos una sola lágrima por su culpa. No les daremos ese gusto… Nos han dado más fuerza para seguir luchando por un mundo en el que la Justicia sea auténtica, sin sectarismos, sin estar guiada por envidias; por acuerdos de pasillo.”

Es de notar en este punto la trascendentalización del caso Garzón, mucho, mucho más que el simple asunto jurídico de una persona, la prueba y el mediúm de una lucha Universal, y de una Justicia que sólo puede ser con mayúsculas, pura e incontaminada, que no entienda siquiera, como sabemos, de idas y venidas de la judicatura a la política y viceversa, planetario acontecimiento al cabo, verdaderamente emocionante y naif, zetapeico iba a decir.

“Una Justicia de verdad, en la que me han enseñado a creer desde que nací y que deseo que mi hija, que hoy corretea ajena a todo, conozca y aprenda a querer. Un paso atrás que ustedes achacan a Baltasar, pero que no es más que el reflejo de su propia condición.”

Resulta conmovedora la inclusión sensacional de la propia hija de la autora en la carta, sentimental deriva la vez que desconcertante, pues, la imagen empleada, “ niña que corretea ajena a todo” es más bien propia de los deudos menores de cualquier asesinado por la ETA, como si quisiera sugerirse que ante una tragedia de ese calibre estamos, desmesura omnipresente en la carta y en la causa, en la medida en que parece perderse de vista que sólo ante una inhabilitación nos hallamos, que en nada impide a “Baltasar” proseguir desde otros ámbitos su fabulosa lucha por un Mundo en el que reluzca sin mácula la Justicia auténtica.

“Ustedes hoy brindarán con champán, pero nosotros lo haremos juntos, cada noche, porque sabemos que mi padre es inocente y que nuestra conciencia SÍ está tranquila”

Y con esa candorosa confesión del propio brindis con champán (¡cada noche!) por la espléndida autoconciencia –y mira que la trayectoria de Baltasar, por fuerza, deberá tener alguna sombra entre tantas luces- finaliza la estupenda Carta que a su vez ha revelado una nueva Niña prodigio, pues aunque María Garzón tiene 26 abriles, el tono vibrante de su Carta es el propio de una de esas muchachas que con su arte encandilaron a los públicos.

Y ahora, la Niña de Garzón

2012-02-12T10:43:00.000+01:00

   Como en el tardofranquismo de Marisol, Zampo y yo, las Niñas prodigio florecen sin cesar. Veamos: teníamos a la Niña de Rajoy, importada a su vez de los discursos de la célebre Niña de Obama, quien tenía en realidad niñas dos; vino luego la Niña Chacón, que a sí misma en política sociedad se presentó como la Niña de Felipe, que a su vez declaróle su amor… aunque más amor político prestara a Rubalcaba, de cuya prodigiosa Niña de la Noche de Autos quedé yo prendado (mío post del 6-2-12); en verdad podría considerarse a Chacón más como la Niña de Zapatero, a cuyos pechos dio ella el estirón, por más que fuere éste en realidad padre de dos inolvidables Niñas.

   Éramos pocos y tórnose De la Vega también en flamante Niña de los Peines quirúrgicos. No sé si la próxima en ese infantil reverdecer no habrá de ser la Niña de Guindos, tan dada ella a las bárbaras metamorfosis.

En este camarote de los hermanos Marx de las Niñas prodigiosas una nueva nos pide pista: la Niña de Garzón ahora. De ellas será, desde luego, el reino de los cielos; de ellas es ya mismo el reino de estos hielos. Qué floración de púberes canéforas, que le leí una vez yo a Umbral.

Y nada, que a cuenta de la inhabilitación por UNANIMIDAD de su padre como juez, la Niña de Garzón ha escrito una muy estupenda carta. Son, por supuesto, de aplaudir, en estos tiempos revueltos, tanto ese depurado amor filial como la propia práctica de la venerable costumbre de la misiva, que no ha de ser todo tweet va y tweet viene en esta era estreñida del hola y adiós.

Mejor mañana, que no quiero ya castigar más por hoy tu paciencia, lector mío, pasaremos revista a Carta tan impresionante. Brindo yo por contar mañana con tu compañía, aquí.

Milagros de Nuestra Señorita De la Vega (Poessía veintidós)

2012-02-10T10:58:00.000+01:00

Estaba la Doña callada

La gente mil lenguas se hacía

Dónde parará la De la Vega

Que desde Maputo en la pasarela

Que desde la Vogue en su primera

A la Vice es que no se la veía.

Decidióse a apoyar a la Chacón

Mas no pudo hablar ese día

¿Habráse quedado muda?

¿Vestigios de una cirugía?

A nadie importó su mutismo

A todos pasmó en esa hora

Oh, machista atavismo,

El alevín rostro que la enlucía.

Cuánta juventud en alud

Cuánta súbita lozanía

Desde el umbral de la senectud

Una niña por la cara le nacía

¡Teresa del Amor hermoso

si ni ella misma parecía!

Teresa del Amor glorioso

Cicciolina del nuevo amanecer

Juventud divino tesoro

Que vuelve a ti como Lucifer

¡si pudiera el Poeta tu muda ver!

Que tanta es tu inversa adolescencia

Tan contraria a la experiencia

Que viéndote sin querer imploro…

Qué mujer

Apareces, oh pipiola Teresa,

Del Túnel del Tiempo transportada

Que ni retrato de Dorian Grey

Ni las leches de la Preysler

Al Tiempo violando en su ley

Por arrimo se te igualan.

Como Ruiz Mateos te pille por banda

Hacia Olite te encarama

Para homenajear como merece

dulce bribona

Rara pubertad tan preclara.

Y si de Iglesias la trova rezaba

Chabeli, De niña a Mujer

Todo el mundo ahora canta

Estremecido por la chanza

Que al río me la llevé

Temiendo que era una abuela

Mas de esas aguas surgió

Hecha toda una mozuela.

Que va De la Vega al revés

Y de parecer la de Psicosis

Por extraña metamorfosis

Cual Susana Griso se la ve.

Y dónde había casi una anciana

Oh, divino prodigio,

Luce ahora sin estropicio

Chavala en edad de merecer

Que si no le tiras tú los tejos

Pronto se los tira Boyer

menudo es.

Mas del Milagro de la Vega

Que es vivir hacia detrás

Sin ponerle ni una pega

Ni quererla estrangular

Debe el Maese Faisán

Algo claro entresacar.

Déjate de Concordatos

Suelta ya el Aparato

Y anota claro el afán:

Ni pieles, ni honores

Ni obras del espíritu más,

Lo que piden ya Mujeres

En clamor y en libertad

Es que sufrague el Estado

Estos primores Veganos,

Que pimpollos como ella

Quieren verse ricamente

Todas juntas por igual.

Pues en estos raros tiempos

El más codiciado Capital

Que por fuerza la multitud

Anhela de veras reclamar

Es la Eterna Juventud,

Esa guapa plenitud.

Si tuvo la Doña ese derecho

Por qué no habrán de tenerlo

Siendo todos socialistas

Siendo todos progresistas

De una en una las demás.

Y ya este trovador se calla

Que a fuerza de ser canalla

Le resta sólo preguntar

Teresita del alma mía

Belleza tan intemporal

Estando ya tan buenorra

¿Querrías a este triste vate

Que gasta sólo gris petate

Convidarle una noche a cenar?

Ahí podría yo regalarte

A cambio de tu a mí editarme

Que aún realcen tu tipazo

Un par de metáforas más,

Que lo hagan entre todos

Por los siglos inmortal.

No tardes mucho en llamarme

Sé buena chica tú

Que ahora que nadie nos oye,

Teresa, mon amour,

Tengo yo algunas tardes

Noches ya de carcamal.

Rodriguez Ibarra, Chacón y la falda de su Pensión

2012-02-09T10:17:00.000+01:00

Cuántas veces no habrá alardeado el guerrismo de llevar consigo el estandarte vivo del difuso rencor social de los españoles pobres. Siempre fue Rodriguez Ibarra uno de su mayores mentores, el portavoz de lo que vino en llamarse el socialismo de Puerto Hurraco, esa mezcla abrupta e indeterminada de demagogia, envidia y ansia justiciera barboteando en el inconsciente colectivo de sus modestos seguidores. Como si de alguna forma el fondo determinara la forma, así eran también el estilo y las proclamas habituales de Ibarra: broncas, rudas, híspidas, ásperas lascas de sílex contra el cogote del adversario.

Necesitó Maese Rubalcaba en Sevilla el postrer esfuerzo de los saurios del Partido para in extremis comerle la tostada a la niña de Felipe, y a su tosca manera pero con renovados bríos se aplicó Ibarra: Chacón es Zapatero con faldas, sentenció como lapidándola. Pareció la fatwa de un premier iraní. Una pedrada de antología, eso sí, rotunda y eficacísima, que en cinco palabras sintetiza a la perfección todo un tratado despectivo con el que penetrar en el reptiliano inconsciente de los delegados. ¿No le gustaba a Chacón perorar en eslóganes? Pues toma concentrado de eslógan en toda la frente, niña. A la misma vez el amor declarado de Felipe G y el desprecio patente de Ibarra, el ying y el yang, el poli bueno y el poli malo: la paloma, por los suelos. Se equivocaba Chacón, se equivocaba.

No se sabe que asombra más en la sumaria condena, si la velada negación de Zapatero (de cuyo ascenso y mantenimiento fueron también el guerrismo en genérico e Ibarra in person decisivos mantenedores) o la confesa misoginia del aserto. ¡Si tal hubiera propalado un líder conservador, que jarekrisna sobre el retroceso de siglos en la consideración de la Mujer no le hubieran montado! Bula portohurraca, esta vez.

Ahora, como si fuera la venganza un plato que se sirve también en caliente, aparece en la prensa la fabulosa pre-jubilación conseguida por Ibarra, ese abanderado de los desposeídos: a los 61 se garantizó sin dar más chapa ya su sueldo íntegro, más una paga extra como gratificación, de resultas de lo cual, ganaba más dinero entonces que permaneciendo en activo. ¡Para que el Tribunal de Cuentas en informe oficial señalara que estas pre-jubilaciones se aplicaron sin cobertura legal, que eran discriminatorias y que por lo mismo de inmediato debía cerrarse dicho plan!

No sé si el domingo cantaría Ibarra puño en alto la Internacional, esa maravilla, en Sevilla bajo la lluvia… de parados. Le resta a los chaconitas acuñar otra frase/pedrada a la altura de la original: Rodriguez Ibarra es... Roldán en gayumbos. No, yo creo que muñirán ellos alguna mejor.

Díaz-Ferrán, la CEOE y Max Weber

2012-02-08T10:20:00.001+01:00

Contemplar a todo un ex –presidente de la CEOE imputado por un juez de la Audiencia Nacional, nada menos que por motivo de una apropiación indebida valorada en 4,4 millones de euros provenientes de los clientes del grupo Marsáns resulta bochornoso, no menos bochornoso por andar ya todos curados de todos los imaginables espantos. El que la organización empresarial haya guardado un espectacular silencio alrededor del caso reviste si cabe aún mayor gravedad. Nada desvirtúa más la figura del emprendedor anónimo que el ver envueltos a sus supuestos representantes ante la sociedad en turbios y delictivos negocios.

Toda la putrefacción del Sistema presente, consecuencia de una maraña de legislaciones intervencionistas y contrapuestas que hacen imposible que se centren la Justicia y la Administración en lo esencial, que sería la salvaguarda del sentido común y la elemental rectitud en la vida de las empresas, se revela en la detestable moda de los EMPRESARIOS EXPERTOS EN QUIEBRAS, verdadero contrasentido al espíritu creador de oportunidades y riqueza.

No, el sistema de la iniciativa individual no lo representan los mastodontes agiotistas de la CEOE, partícipes del Sistema y de sus enjuagues, sino el pequeño empresario sin nombre, el tendero del barrio, el que dirige de la mañana a la noche una empresa de treinta, de cuarenta, de cincuenta trabajadores. No es preciso escalar el Everest, ni darle la vuelta al mundo o adentrarse en una jungla vietnamita. Quien quiera procurarse emociones fuertes, quien quiera arrostrar aventuras penosas sin fin, el que quiera de verdad medir su coraje, cree y mantenga, si es capaz, una empresa así.

A los díazferranes de la CEOE, esos merchanes de altos vuelos, remitámosles a Max Weber, revolucionario de verdad hoy. Que lo lean, aunque sea antes de con este papel –un decir- limpiarse las posaderas:

“Una ola de desconfianza, odio e indignación moral envolvió a menudo a los primeros emprendedores, leyendas negras incluidas. Sin embargo, una extraordinaria firmeza de carácter y ciertas CUALIDADES ÉTICAS fueron las que les hicieron ganar la confianza de la clientela y de los trabajadores, y sobre todo una extraordinaria capacidad para el trabajo, incompatible con una vida regalada… Esos nuevos empresarios no eran especuladores osados y sin escrúpulos o aventureros como hubo siempre, sino hombres educados en la dura escuela de la vida, prudentes y arriesgados a la vez, sobrios y perseverantes, entregados de lleno y con devoción a lo suyo, con concepciones y principios rígidamente burgueses, que crearon un estilo de vida oscuro y retraído pero decisivo para el desarrollo de la economía”.

Todo lo que alguna remota vez quizás Díaz Ferrán fue, y que fue sin duda, de todo lo suyo, lo mejor.

Siria, mon amour

2012-02-07T11:35:00.000+01:00

Resulta fascinante el comprobar cómo diríase que una Internacional Progresista mueve y remueve, cruza y entrecruza a placer una y otra vez los hilos de la Opinión Pública en los países democráticos. Basta que el ejército de los EE UU o de la OTAN -especialmente si es en tiempos de un presidente republicano- ponga en marcha la más mínima intervención armada para que, sin atender a mayores razones, como un felino alerta, arquee dicha Internacional el lomo y de inmediato se predisponga al ataque y a la indignada movilización general de la ciudadanía. Diríase, si seguimos sus pancartas, que era el mundo hasta entonces una balsa de aceite, masajes tailandeses entre los Pueblos incluidos, hasta que el hachazo yanqui de cuajo lo convierte en un infernal campo de batalla y muerte. El conglomerado financiero/militar del capitalismo imperialista y genocida, ese tema y tal.

Lo asombroso es que consiguen una y otra vez sus publicistas en buena medida el objetivo: indisponer a la mayoría contra la principal potencia democrática en el mundo. Pero consiguen algo más decisivo: el persuadirnos por dentro de las conciencias que es el nuestro el bando de la barbarie, del que somos los facciosos agentes activos, sin el que sería todo no ya coser y cantar, sino alegre retozar en la abundancia de los Pueblos, naturalmente justos y benéficos.

No importa que sea la guerra de Irak, la de Afghanistán, la de Libia o la que se tercie: allí donde interviene Occidente éste por definición es culpable y criminal, y florece sin cesar un clamor de blogs –de gente idealista que con gusto muerde el cebo- y de artículos en la prensa seria con estremecidas llamadas a la Paz e inflamadas condenas de la Guerra. Quien dice artículos, dice manifestaciones, actos, películas, documentales, industria cultural pacifista a tope. Consiguen al final, y esto es lo decisivo, que te sientas como un desalmado halcón belicista y sádico, responsable de la crueldad universal del mundo. Consiguen que te odies a ti mismo, que sientas asco y vergüenza de ti, mientras andan ellos encantados de conocerse.

Ya puede llevar el Assad meses y meses masacrando a sus opositores, prolongando la férrea dictadura heredada del padre, con el plácet ruso y chino, que no estalla ni en los blogs ni en la Prensa el clamor general por la Primavera de los pueblos árabes que el año pasado por estas fechas campeaba por tierra, mar y aire en la publicística internacional.

Entonces, todos esos altruistas idealistas que tanto dicen abominar la Guerra y las sangrientas tiranías ¿por qué no se abren de pecho en su blogs y en artículos y callejeo contra la sangrienta masacre en Siria que no cesa? Porque vamos a acabar pensando entonces una de dos cosas: o de cándidos que son acaban deviniendo en pánfilos útiles, o ni son altruistas ni son idealistas. Es como si sotto voce todos dijéramos: silencio, el Assad masacra, no toca ahora pancarta.

¿Y la Chica Rubalcaba?

2012-02-06T10:30:00.000+01:00

Vale, Maese Rubalcaba, como el zorro de la fábula, se merendó in extremis el racimo de uvas rojas que ya tenía en el pico Carmen Chacón. Con tanto trino teatrero las uvas por los suelos se le fueron. Maese, ladino, unos mimitos le suplicó, y… se las birló. Hizo valer su Concordato con los viejos saurios del Aparato frente a las barricadas de diseño de Chacón. Le metió luego, a la hora de facer y desfacer la ejecutiva, un lije de los suyos a los chaconitas que les dejó tiritando. Les ha quedado a los pobres chaconitas, eso, caritas de marcianos. No deja por ello, creo, de resultar la rubalcaba una victoria pírrica.

Está por ver, si en la Bética el Desastre es histórico, si las bases que nada son no se le rebelan y se la montan parda. Buscaron adrede un Congreso urgente tras el batacazo del 20-N para que gentes y caras nuevas tuvieran imposible el organizarse.

Por detrás de los brazos en V del Maese contra el auditorio, entre la faramalla de imágenes y videos congresuales, entre la hojarasca de nombres archiconocidos para la ejecutiva y el federal, en vilo busqué yo los soñados contornos de la Chica Rubalcaba, esa leticia exuberancia carnal, aquel relámpago de belleza inocente y de insinuación que Maese se sacó de la manga para ocultar el batacazo electoral la noche de Autos.

Oh, Chica Rubalcaba, cuánto yo te busqué. Cuánto deseé contemplarte humillando la luz de Sevilla a la vera del sagaz Maese también ahora, en la hora del Triunfo. Que las cámaras otra vez te encuadraran y te recrearan. En vano. Y que sepas que eres tú, desconocida Chica Rubalcaba, el símbolo vivo de la esperanza en la regeneración de la rosa socialista. Rebélate, Chica. Maese sólo ha derrotado al Viento.

Cultura hasta en la Ceja

2012-02-05T10:59:00.000+01:00

“Por defender la Cultura me han dado hasta en la ceja”, estampó Zetapé en la despedida. Por inverosímil que parezca esa fue la frase en su literalidad. Más la gioconda sonrisa a medias. De tal tenor se produjo el tenor, diríamos, ahora que vamos de facciosos redichos. Para todo un enfermo de Borges, como presumía de serlo el ex Presidente, no está nada mal la frasecita, todo un hallazgo culterano a la altura incluso de un monologuista de la comedia, en paro, claro. ¿Cómo le llamaban sus biógrafos? El Maquiavelo de León, chúpate ese polvorón. Poor Maquiavelo.

¿Defender la Cultura? Ya sólo la sustancia de la frase lo dice en sí todo. Baste recordar la sonrojante revelación, nunca por Zapatero desmentida, que al ser cesado como ministro de la cosa, Cesar Antonio Molina aventó: “me dijo que me cesaba porque… me faltaba glamour, para buscar, supongo yo, una chica joven”

Saca a colación en las propias postrimerías Zapatero a la Ceja, haciendo con ella pareja, pues tan moldavamente se amoldaron el Uno a la Otra y a la viceversa en la peculiar costa de su concordia. Por eso no al azar dice Zetapé que le dieron “hasta en la ceja”, es decir, en el carnet de identidad, buscando con ella él su histórica asimilación. Sólo que más escandaloso resuena entonces el espectacular silencio de ésta –el estruendoso mutis por el foro de sus preclaros miembros y miembras- en el fin de los tiempos de su timonel favorito.

Patronos forretis de la Ceja solidaria, buenísimas gentes que nos miráis airados, plis, ¿ni siquiera un homenaje al Caído le debéis? Sí, porque de la cupulita de Barceló que se caía mejor ni hablamos.