La Presidenta abertzale de Navarra y la viuda de un guardia civil, qué episodio

   

    ¿Sabe Usted, Excelentísima Presidenta de Navarra, cómo asesinaron los heroicos abertzales al marido de esa viuda, a Juan Carlos Beiro, de vocación y de profesión nada más que guardia civil? Como a un conejo, a traición lo atrajeron para que retirara una pancarta que escondía la bomba, cuyo detonador, desde algún escondrijo cercano desde el que le podían ver, ellos sin miramiento alguno prendieron. Así destrozaron y liquidaron a su conejillo los heroicos abertzales. ¿Sabe lo que en euskera rezaba aquella pancarta? “Guardia civil, mátalo aquí”. ¿Sabe, Usted, Excelentísima Presidenta de Navarra, que trece años después, sigue siendo el de Juan Carlos Beiro uno más de los más de trescientos asesinatos de la ETA aún por resolver?

     Sabiéndolo o no, la Presidenta de Navarra, Uxúe Barcos, decidió este año hacerse presente en el anual recuerdo que del guardia civil esa viuda y un puñado de valientes vecinos de Leiza –con un 80% de voto a Bildu- celebran. En Navarra gobiernan ahora los abertzales: los nacionalistas vascos más Bildu, más Podemos. La Señora Barcos ha puesto el mando de la Policía Foral en manos de alguien con inclinaciones bilduetarras… Pues allá que se plantó. Podría pensarse que acudía a abrazar a esa viuda, cuya vida quedó también entonces tronchada. Podría pensarse, sí.

     María José Rama, la viuda, tan sólo una mujer del común, harta de años reclamando contra todo justicia, por derecho, con la verdad quemándole el corazón, en sus palabras la interpeló: “Las cosas han cambiado en Navarra… Hay personas que hasta hoy nunca habían venido a este homenaje… Cómo es posible que personas que no llaman al terrorismo por su nombre pretendan honrar la memoria de una víctima… Me pregunto qué pensaría Carlos si viese que quienes desacreditan el trabajo de sus compañeros vienen hoy al sitio donde lo mataron, por ser precisamente, un guardia civil… Me pregunto cómo alguien que se apoya en quienes justifican a ETA para presidir un gobierno puede venir a un homenaje a un asesinado… Si mis hijos me preguntan el porqué de todo esto, sólo podré decirles que se trata de un ejercicio de cinismo… Estoy presente aquí para decir alto y claro a quienes ahora quieren recordar a Carlos que primero tienen que limpiar su conciencia”.

    Quienes escriben los discursos a los Reyes o a los Líderes de la Humanidad no podrían mejorar esas palabras de una mujer entera y cabal, el hondo caudal de esa verdad y de esa emoción esenciales. No abrieron pese a ello ningún telediario, descuida. Ante los medios presentes, la Presidenta de Navarra, política profesional al cabo, como pudo echó balones fuera. Podía pensarse entonces que iría a continuación a humanamente compadecerse, a de alguna manera algo de razón o de sola piedad –de solidaridad con ese dolor- a la viuda del guardia civil ofrecerle. Podía pensarse. Pero no. Como las imágenes atestiguan, con extraordinaria frialdad le acercó la mano para, soberbia, allí a la viuda rota espetarle: “Sólo una cosa: yo tengo la conciencia muy tranquila. Tú me has interpelado y yo te respondo. La dignidad de este gobierno está en que aquí estamos”.

      En esa marmórea impavidez –el cinismo que María Jose Rama dijo- de la Excelentísima Presidenta de Navarra para no conceder lo más mínimo siquiera a una viuda rota, en ese perenne y soberbio monopolio de la DIGNIDAD, en esa perpetua BUENA CONCIENCIA se quintaesencia la almendra de la superioridad moral en que anda siempre melopeica perdida la grey del Progreso. En ese, pequeño y a la vez enorme, episodio nacional quedó una vez más –como si el mismo Galdós lo hubiera escrito- expresada la maldición y la grandeza –representada ésta en la estampa de esa anónima y valerosa mujer- de la historia española. 

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS  

   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo. A un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

10 euros por correo ordinario en España. Personalmente dedicadas. Pídelas en  josemp1961@yahoo.es

Algo tendrá, cuando tanto lo bendicen

  Me escribió E. Catalán;

   Buenos días Jose Antonio:

He leído tu libro (ahora mío) y la verdad es que volveré a leerlo, me he reído, soñado y lo he disfrutado mucho con mi imaginación.

¡Te felicito amigo!

Me escribió A Vivarlópez:

   Hola José Antonio, ya he terminado tu libro, te felicito, he terminado enamorá...de él... Feliz tarde ii beso.

Un fuerte abrazo y que tengas un feliz día♥

Me escribió Ana Luz Medrano:

   

   La vida está llena de verdades, unas de cara a la galería y otras salvaguardadas en nuestra casa o en nuestro interior, pero son nuestras.

Dicho esto, cuanta gente se ve reflejada en ese texto?

Y ahora mis sensaciones mientras leía :

Hacía mucho tiempo que no me reía de esa forma, mis carcajadas hicieron venir a mi familia pensando que me había vuelto loca.

Esa forma de escribir tan al alcance de cualquiera, esa erótica cuidada al máximo, ese sarcasmo ante realidades de tod@s, esa ternura hacia los bofetones que nos da la vida.....

Jose Antonio Del Pozo, si yo supiera escribir, haría todo un libro para poder comentar el tuyo.

Increíble lo que has hecho en tan poquitas páginas.

Sólo te deseo que caiga en manos de alguien que pueda opinar, no aquí, si no en algún sitio donde el mundo entero conozca esa pluma que tienes dentro.

RESUMEN DE “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”

   Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”: “Va de Rusia”. Decirle yo: “Va de las ilusiones”. Pero al escritor sin Nombre ni Contactos, esos lujos le están vedados. Tuve entonces que pensarlo.  

   Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de salida de casa. Descubre entonces de golpe su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, que le es ancho y ajeno, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, y en los humorísticos y sentimentales encuentros y desencuentros de la realidad, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo su lugar al sol,  una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas buenas trata mi libro.

Pídemelas en josemp1961@yahoo.es    .  Precio: 10 euros por correo ordinario.

Una reflexión sobre las catalanas

     

   También muy simbólicamente, han sido los Ciudadanos quienes han pinchado el globazo del delirio separatista.  Casi de forma inexplicable, tras más de 35 años de omnívora inmersión identitaria independentista por tierra, mar y aire, ejecutada por los nacionalistas sobre esa sociedad hasta en sus más íntimos reductos y en el más formidable momento orgiástico de su Poderío –esas muchedumbres norcoreanas una y otra vez desplegadas, ese delirante milenarismo arrebatado de su proclama, esos orwellianos medios de comunicación propios-, en medio además de la clamorosa dimisión de la responsabilidad ética e histórica de la mayoría de los líderes políticos, intelectuales, empresariales y sindicales españoles, es decir, ante la práctica incomparecencia de quienes tenían la obligación de defender la unión con España, han sido precisamente los ciudadanos los que con su voto han detenido la espiral de la paranoia separadora.

       

   Los tercos datos de la realidad señalan que en el momento de la más desaforada y avasalladora llamada a la independencia del Pueblo Catalán, teniendo en cuenta la totalidad del censo, sólo tres de cada diez catalanes (1,9 millones de 5,5 millones) ha refrendado la misma. El más mínimo sentido de la realidad debería disuadir a unos y hacer despertar a otros en relación con sus futuros propósitos.

    

   Así, anoche, los tres Tenores del Separatismo como podían disimulaban su fiasco, muy en particular Mas, cuya maníaca fantasmagoría sólo va amenguándole más y más la figura y la sonrisa hueca, que tras destrozar las señas del catalanismo moderado y del propio partido, le pone ahora a merced de los probatasunos de las CUP, que ante el pastel se frotan las manos, esas manos en cuyos nudillos llevan tatuado, como vimos, el mismo ODIO.

     

   Irónicamente, después de tanta tabarra, será el conjunto de los españoles en las próximas elecciones generales quienes tendrán el derecho a decidir qué España quieren, lo que también incluirá, claro, qué Cataluña quieren, en virtud del Parlamento español que surja de las mismas. Y al fondo de esas elecciones, el dramático volcán en ebullición sobre el que gravita la convivencia española reside, a mi juicio, en las fuerzas centrífugas que las autonomías no han dejado de alimentar y la ineludible necesidad de “renacionalizar” España, pues prodigios como el de anoche raramente se repiten.

    

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¿Es que no se merece una reflexión la Casta Lista?

     

   Más allá de los improperios, si resulta que no se trata ya sólo de que la todopoderosa Editorial Planeta especialísimamente a los de la Tribu Progre desde hace 30 años premie (basta consultar esa lista de ganadores y finalistas), de que también con mayoría absoluta el masoka Partido Popular sobre todo a ellos premie (Trueba es sólo el último nombre de la inacabable lista de Figurones de la Progresía galardonados con Premios Nacionales, honoríficas distinciones varias, programas de televisión y demás fenicias concesiones desde el Poder), sino de que incluso los Bancos, ese hatajo de criminales sin compasión, esa Plutocracia cruel y explotadora, dueña del Capitalismo y del Dinero,  cuando de hacer propaganda de su vil mercancía se trata a estos Santones del Progreso escoge y llena los bolsillos (inolvidables spots, así a botepronto, sin indagar más, de Sardá, Boris, Trueba, Guardiola, Julia Otero, Víctor Manuel, Ana Belén, Maribel Verdú…), dime, ¿no se merecería todo este aparente sindiós un esclarecedor ensayo sobre esta, la Casta más Lista? ¿Le interesa, más allá del despotrique, al mundo liberal-conservador un ensayo, un libro, los libros? Retorno a Brideshead, yes, a los Círculos viciosos de Míster Sabina.  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

   Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

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El balconote del hereu Mas

  

  En la, a la vez grotesca y dramática, imagen del Balcón de San Jaime, casi un grabado de Goya en sí, a la perfección se sintetiza la delirante obra de Artur Mas, riente. La risa de Mas ha de leerse como lira que él allí tan ancho ante la gresca tocara, la lira de un perfecto Nerón sobre la pira de la realidad. Sólo faltaba en el balcón Karmele Marchante, esa algo averiada Vicetiple de la Telebasura, musa separatista de Mas que acaso, copia degenerada de la otra, le cantara en la intimidad el happy birthday yu-yú.

      Sólo en un territorio fuera ya de la ley española puede un Ayuntamiento equiparar la bandera de todos y la separatista. Ese obsceno alarde de impunidad y opresión, antes incluso de que hablen las urnas, ¿no es nítido heraldo de la extorsión que viene? Mientras a su lado los representantes elegidos forcejean, dos contra diez entre los insultos de la masa, muy seguro en su Poder, Mas se ríe: ¿se repara bien en la brutal elocuencia de la imagen?

     Ya en el culmen del cinismo –que es el lenguaje dominante hoy- hemos de contemplar cómo los que quieren despedazar España pretenden a la vez explotar a tope las ventajas que les pueda proporcionar la nacionalidad española: ¡Hatajo de sanguijuelas! El hereu de Pujol, la cachazuda marmota en el Día de la marmota, mientras a su vera cruje todo, se ríe. Saca la lira y cántasela otra vez, Karmele, cántasela.

          

    

      

   Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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Cómo acabar de verdad con Trueba, Buenafuente y la Ceja

     

   

   Con los habituales denuestos de las bases liberal-conservadoras no vale. Desgraciadamente ocurre que nos movemos en este asunto entre cenagosos círculos viciosos, como aquellos célebres que cantaba, cómo no,  Sabina. El Partido Popular, las Editoriales, las Empresas Culturales premian sobre todo a los progresistas porque la mayoría de los creadores lo son (y los son sobre todo porque les interesa, porque eso significa estar dentro de un mundillo organizado y dotado de una interna solidaridad que asegura la difusión de sus obras), y son a su vez mayoría porque los pocos creadores no izquierdistas ni hacen bloque ni reciben impulso, más bien tienden a camuflarse como apolíticos (porque comprueban que así les va mejor a sus creaciones), y hacen así porque las bases populares liberal-conservadoras, a diferencia de las progresistas, apenas demandan libros y películas de los suyos, no los valoran, no los impulsan, y por tanto sus carreras se truncan, articulistas todo lo más, y así el Partido Popular, que no se atreve tampoco a aglutinar una oferta cultural alternativa a la hegemónica progresista, no encuentra a quien premiar entre los no izquierdistas.

   Por eso, más allá de despotricar contra la Ceja, si se quiere hacer pupa  a los Trueba, Buenafuente y cía es para ello VITAL el articular –no se habla aquí de subvenciones- desde el mundillo liberal-conservador un bloque cultural propio que dispute los significados simbólicos a los de la Ceja, que es tanto como decir, que dispute a la Izquierda el cuasi monopolio de la Opinión Pública, también en lo cultural, pues es esta, la Opinión Pública, la que de forma inconsciente impregna la, en apariencia natural, cosmovisión de los apolíticos y de quienes siguen la Política con esas cuatro elementaladas buenistas. Romper esos círculos viciosos, vamos. De lo contrario, los Trueba, esa Casta Lista, seguirán tan campantes y rampantes en su dorada élite faltona.

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Mientras el PP premiaba a Trueba, Colau... a Buenafuente, que pidió Independencia

      

   Y mientras los cerebritos del PP más aún ensalzaban a Trueba, que con una mano trincaba y con la otra les peineteaba, la Colau premiaba… ¿a Boadella?, sí, sí, va listo ese traidor… ¿a algún artista antisistema, un anónimo del llano Pueblo?, ni hablar… a Buenafuente, célebre correbous de la ganadería de los Heroicos Antisistema Archiforrados por el Sistema, que pidió… Independencia. ¡Natural! Lo normal todo, vamos.

   Colau, la alcaldesa de la Indignación y los escraches, nombra a Buenafuente Pregonero de las Fiestas de la Merced. Y, claro, el inmenso Buenafuente, siempre tan obediente, igualito que Trueba, se aprestó derretido a regalarle los oídos totalitarios a la Alcaldesa: “Estamos cabreados. A ver si en tres semanas dan la independencia y nadie quiere hablar con nosotros por la rabia que damos”. Já… já… já.   ¿Trueba? ¿Buenafuente? Unos cracks de la Solidaridaté. Y muy buenas personas, oiga.

(Mañana aquí: ¿Qué hacer con Trueba, Buenafuente y cía?)

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Trueba trincó, vomitó y triunfó

   

   Menudo recital que encasquetó allí el Señorito Archipremiado por el Odioso Sistema. Risas y aplausos, aplausos y risas en loor de los grumosos vómitos del Triunfador. Mira que se lo habían puesto a huevo los cerebritos masokas del PP, que cuanto más les escupen los de la Ceja más ellos les premian: renunciar al galardón, quedar como un Héroe de la Liberté y dejarles así en espantoso ridículo. ¿Renunciar a los 30.000 euracos del muy fascista Premio, dices?

       Eso supondría un atisbo de dignidad que los monopolizadores de la DIGNIDAD desconocen. Qué espectáculo de rastrera codicia y de bilis recalentada sobre la moqueta dejó el gran Trueba. Sólo un vil acaparador, horro de la mínima vergüenza y carcomido por un odio muy torvo, se atreve, con más de 4 millones de euros de subvenciones sobre las espaldas, a recoger un Premio Nacional ¡encintado con los colores de la bandera española! y al minuto siguiente declamar (casi a la misma vez, en ese desdichado juego de espejos paranoicos que la realidad nuestra enfrenta, que los ejemplares baloncestitas españoles proclamaran su orgullo por defender a España) que “jamás me he sentido español, pero ni cinco minutos… en una guerra yo iría siempre con el enemigo… qué pena que Francia no ganara la guerra de Independencia…”.

       Ningún tertuliano famoso -que yo sepa- ha reparado en que la vomitona de Trueba no es agria flor de un día, sino pertinaz cascada suya, más aún, uso y costumbre de secta, como en este mísero blog despreciado nos hartamos en vano de demostrar (pulsen abajo en Trueba y lo verán). En la France iba a prosperar Mr Trueba como aquí, ya. La aciaga plaga de los Trueba y cía no tiene parangón en ningún otro país del mundo. No, Mr Trueba, usted no cree en Billy Wilder, usted cree en la Pasta. Cualquier parecido entre Wilder y usted, desde luego, sería pura coincidencia, grosero cálculo suyo más bien. Y que disfrute Ud. los 30. 000, artista.

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¿Tsipras, un león? El de Mari Carmen y sus muñecos

     

   Sí, que la Pasión griega ha tenido mucho de irrisorio espectáculo ventrílocuo con flatus vocis de muñecotes varios. El idolatrado Pueblo Griego más bien ha dejado al mundo una lección de colectivo ridículo estratosférico, que a Pericles hubiera hecho enrojecer: en sólo unos meses ha respaldado al mismo Figura (el mismo que según la prensa lleva a sus niños a un colegio de a los de 16.000 euros la plaza) que traicionó y malversó su Sagrada Voluntad, expresamente manifiesta en un referéndum de birlibirloque.

     Qué instructiva todo esta peripatética astracanada -vendida como tragedia, y que a comedia no llega- para estos tiempos pandemagógicos en los que grotescos personajes ahuecan la voz para vendernos a los Pueblos como Supremas Instancias de Sabiduría y Poder, y a la media vuelta chotearse de ellos con la propia aquiescencia colectiva, convirtiendo, sí, la democracia en puro cachondeo.

      Pues héte  aquí again a Tsipras, el leoncete juguetón, el Héroe según San P Ig, repitiendo pacto y abrazo con el Oso gordo de la Derechona griega militarista y xenófoba, (con la extrema derecha, ayer Pedro PSOE dixit) en medio de la mayor abstención ciudadana (superior al 45%) nunca conocida. (Que no es por tirarme el folio pero aquí el muá su triunfo pronósticó  http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2015/07/tsipras-el-politikon.html    post 21-7-2015 ) Y mientras tanto Varoufakis, el Héroe según Llamazares, desde su Casoplón con vistas al Partenón entonando este son: que-no-que-no-que-no-nos-representan-que-no. Y al fondo, ya te digo, Nicol y doña Rogelia. Mejor que con todo ello hiciera una de las suyas Trueba, otro Héroe, por cuenta de la UE, Monsieur: Ópera Buffa.

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Gasol, Mas y la parábola

   Como en una parábola con la que la actualidad a sí misma se explicara y demostrara, como la propia parábola certerísima que un gancho del majestuoso Gasol con irrefutable precisión revela, para quien no quiera taparse los ojos, los oídos y el cerebelo ahí está, ahí está la hombrada de ese grupo de excelsos deportistas, provenientes de muy diversos lares de España alcanzando el tesoro de una nueva Eurocopa, y su indiscutible glosa: Unidos somos mucho, por separado seremos una minucia, menguaremos y nos empobreceremos todos, seremos una minucia, y contra lo que prometen y prometen, mucho más dependientes todos. Que no se diga que la realidad no nos avisó contra sus más aciagos vislumbres. 

   Septiembre va, amigo/a. ¿Regalarle a alguien, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo y te lo dedicaré personalmente. 

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Pedirle su libro a un escritor humilde al que sigues es sobre todo un acto de sensibilidad y de nobleza incontestables.

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.  Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Anoche en el Antro, una rubia, una durmiente y la ataraxia

   

   Estaban en la zona de los sofás. Su amiga, rellenita de carnes, con los brazos y las piernas desmadejados, dormía con insólita placidez infantil en medio de la algarabía dodecacofónica del Antro. Y ella, a su lado, seguía con los dedos el ritmo del merengue sin dejar de observar a la dormida, como un ángel rubio que velara ese sueño lozano. Y bueno, acababa yo de darle el primer sorbito al segundo gin-tonic y aquella visión un poco me conmovió.

   Creo que tu amiga al fin ha alcanzado la ataraxia, le dejé caer –también para mi sorpresa, pues uno, tímido hasta decir basta, apenas nunca allí habla- en el oído a la rubieja bajita. Oye, fue decírselo y la bella gordita durmiente allí rezongó, como elevando hacia mí todo un improperio en sordina. Retomó enseguida la placidez del dormir. La rubita me miró entonces y con estricta frialdad me hizo saber que llevaban ellas un día de perros, y que su amiga a nadie hacia mal, así es que hiciera yo el favor de irme a la… 

     Glups, ya me retiraba yo de allí cual canelo cum rabo inter piernas, cuando de espaldas oí que la rubia añadía… perdona, joder, no quería decir eso… Me giré hacia donde estaba, víctima entonces yo de un súbito tic que me llevaba a frotarme interminablemente con dos dedos la sien delante de ella. Echó la rubia una mirada más a su amiga, certificó su esférica ataraxia, se levantó del sillón y en dos pasos la vi llegar hacia mí con media sonrisa deliciosa en la boca. Oye, la rubieja bajita no estaba mal.      

     ¿Sabes? Te pareces a este tío… hmmm… a Woody Allen, eso me dijo. No jodas, ¿tan carcamal estoy? … bueno, tú recuerdas también a Mia Farrow en La semilla del diablo, ¿la has visto?, apunté. No. A mí me gusta la música, jajajajá. Nos miramos. Cruzamos unas frases, bobadas, aunque cada dos por tres volvía ella la cabeza hacia su amiga durmiente, que ahora se removía un poco sobre el oscuro sofá. Parecíamos dos primitos furtivos haciéndole una gran trastada a la abuela.

     Pasó muy rápido entonces todo. Le hablaba yo, no sé por qué, de la importancia de los sentidos. Llegamos al tacto. De repente, ella tomó mi mano. La puso, extendida en vertical contra la suya en el aire. Como los cherokees, sí, pero bien pegaditas sus manos y las mías. Suaaaves, ella dixit. Palma contra palma. Dedos sobre dedos. Era un instante bonito. Sólo que de repente entonces, detrás de nosotros, sin llegar a despertarse, la jamona durmiente emitió un bufido desgarrador que sólo la rubita y yo identificamos como tal, pues el resto de aquella fauna carnavalesca lo procesó como un arpegio más de la algarabía dodecacofónica, y a lo suyo siguió como si nada, como si nada.

     Oír el bramido y, contrariada, retirar la rubia su mano de la inmediatez de la mía, fue todo uno.  Áspera, me dijo además: "pero si tu mano es más pequeña que la mía, anda ya". Me dio la espalda y se largó, sólo ojos-oídos-cerebro-y-manos ya para el sueño de su amiga. Punto. Apuré de un lingotazo el gin-tonic, grité en vano ¡¡¡PUTA ATARAXIA!!! sobre el bullicio infernal del Antro y me fui enseguida a casa.

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¿Quién se acuerda ahora de los griegos?

   

   Ni el Tato, o sea, ni Monedero. Hace sólo dos meses, de creerles, estaban los pobres griegos suicidándose y muriéndose por miles a causa del capitalismo de los criminales, la Troika y el FMI. ¡Vuelven las SS!, clamó el chusquero Monedero a propósito de frau Merkel. Más: era tarea inaplazable de la Humanidad más Digna ayudar a fondo a los griegos moribundos. La Progresía, que no luce una bandera española ni por recomendación del markéting, se enamoró de la bandera griega: aquí y allá la plantaba, en los estaribeles de los Ayuntamientos Indignados resplandecía, en las camisetas de sus buenísimas gentes relucía. Recaudaban fondos por doquier, también en los internetes, todo por la Pasión griega.

     

   ¡Aguanta Tsipras, aguanta, que ya llegamos los buenos!, proclamó P Ig o la Dignidad. Pasó que Tsipras no aguantó, que se riló, que se cambió de bando… dejando a los Podemos entre las azucenas olvidados. Varoufakis es el Héroe, proclamó en el TW Llamazares. Héroe con Casoplón con vistas al Partenón, pensé yo. Pese a que, con nunca visto cinismo, Tsipras se pasó el sagrado mandato del sacrosanto Pueblo Griego por el Arco de su Señora, no importa, P Ig insistió, Tsipras es el Héroe. ¡Ha dado una lección!, encima sentenció ese chico listo, Errejón. Syriza se partió y mañana hay elección. ¿Quién se acuerda ahora de los pobres griegos?

   

   Esta sí que es una tragedia. Como la Izquierda maneja la Opinión Pública como le da la gana, como arrastra así de bien su cebo sobre los apolíticos y sobre quienes siguen la Política de refilón y con simplezas buenistas que les hacen sentirse maravillosos, como la Derecha no pelea la batalla por la Opinión Pública, como todo eso junto… silencio, ahora sobre el pretendido apocalipsis griego toca silencio. Tocan ahora los refugiados sirios: Wellcome.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

Por correo ordinario, 10 Euros; por correo certificado, 15 Euros. Personalmente dedicado, si quieres. Pídelas en    josemp1961@yahoo.es

      

Por qué la mayoría de los escritores son de Izquierdas (y 5)

   ... Resulta por eso absolutamente desolador y de una amargura que no tiene aún nombre –y que a la vez te lleva a pensar tantas cosas: autoeditar un libro y tratar de venderlo supone también una preciosa investigación sociológica sobre los españoles- el comprobar que a menudo tu libro es mucho más y mejor acogido entre personas ideológicamente de izquierdas, ante las que debes –como tantos otros Escritores que, por lo mismo, hacen como que passan de política- “censurar” tus ideas si naturalmente anhelas que tu obra sea mínimamente conocida, que entre muchas otras personas de ideas en principio afines, liberal-conservadores, seguidores recurrentes en el blog y en el Twitter, que te niegan el pan, la sal y hasta el agua, y que para más inri no dejan, muy farisaicamente, de halagarte con el soniquete de “escribes de pm, José Antonio”, triste registro éste en el que sin duda poseo una de las plusmarcas mundiales. Habrá, entonces, ya digo que hacerse progresista. ¿Qué harías tú, dime?

Decíamos ayer, como Tesis central de "Por qué la mayoría de escritores son de izquierdas":  sobre todo porque sus seguidores -hablamos en general, please- compran más sus libros. Repásese la lista de los últimos cuarenta ganadores del Premio Planeta, la de los Premios Nacionales de Literatura, o la de los Premios Cervantes. Se constata en ella la apabullante hegemonía del Mester de Progresía, el aplastante predominio de la sensibilidad izquierdista en sus variopintas gradaciones. Las editoriales, la Editorial Planeta, de tontos tienen lo justo. Si con contumacia difunden y premian a los escribientes del Progreso es porque saben de sobra que con ellos hacen mejor el negocio.)

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS
154 pgs de humor, erotismo, aventuras e ilusiones.
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Por qué la mayoría de los escritores son de Izquierdas (4)

   ... En esas condiciones estructurales, el escritor interesado vital y vocacionalmente en la literatura sopesa, incluso de forma no del todo consciente, lo que le espera en uno y otro campo: la valoración, el prestigio, la amplia red de todo tipo de vínculos y gratificaciones a un lado, frente al altanero desdén y la más áspera ingratitud en el otro, y… qué orientación cree usted que naturalmente tomará, puesto que en dar luz a sus creaciones le va sentimentalmente la vida.

   

   Puede que por estar un poco de acuerdo en esto conmigo, el día que puse en un tuit que “Hay un sector considerable del mundo liberal-conservador que es que aborrece los libros… salvo que sean de una Celebritie, aunque sea roja”, para mi pasmo nada menos que el propio Alfredo Urdaci –con      16. 400 seguidores en tw frente, por ejemplo, a los 134.000 de Jesús Cintora, reflexiónese lo que eso denota, please-  me otorgó el plácet de su inmediato retuit. ¿Qué hacer entonces? Habrá que hacerse progresista, claro. CONTINUARÁ MAÑANA 

(Decíamos ayer, como Tesis central de "Por qué la mayoría de escritores son de izquierdas",  ... sobre todo porque sus seguidores compran más sus libros. Repásese la lista de los últimos cuarenta ganadores del Premio Planeta, la de los Premios Nacionales de Literatura, o la de los Premios Cervantes. Se constata en ella la apabullante hegemonía del Mester de Progresía, el aplastante predominio de la sensibilidad izquierdista en sus variopintas gradaciones. Las editoriales, la Editorial Planeta, de tontos tienen lo justo. Si con contumacia difunden y premian a los escribientes del Progreso es porque saben de sobra que con ellos hacen mejor el negocio.)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS  

   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo. A un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

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