Cartas escritas a mano

     FERIA DEL LIBRO  (CONTINÚA)

   Vistas y leídas en el Tiempo, qué desarmante la fé con que las gentes más sencillas se apegaban a las fórmulas rituales, a esa deliciosa prosodia, para suplantar sus pocos estudios con la sincera devoción por las palabras, qué soterrada emoción en aquellas cartas escritas a mano, en esas caligrafías picudas o redonditas, siempre un poco temblorosas ... "Queridos padres: Espero que al recibo de la presente estéis bien. Nosotros bien gracias a Dios. Estas cuatro líneas sólo para deciros que vuestra nieta Angelines ha dado un estirón del demonio, que está guapísima, hecha ya toda una mocita, y que estamos deseando lleguen los días de las vacaciones y podáis verla con vosotros, y podamos vernos todos, en el pueblo. Sin nada más que deciros, un cariñoso abrazo de vuestros hijos...".

 Que el segundo Libro mío está obteniendo una excelente acogida entre mis buenos amigos del blog y de las redes sociales, así me lo han hecho saber y así con sus solicitudes me lo están demostrando. Más las de quienes, por unirme a ellos tanta confianza y mutuo aprecio, estoy de sobra seguro en contar con su impulso. ¡GRACIAS!

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, que sin tu amor lector serán sólo humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

¡Vivan los libros! Cómo no te voy a querer

FERIA DEL LIBRO  (2º DÍA)

   Hala, pues lo canto yo también. Dedicado a los buenos amigos de este blog, aquí y en las redes sociales:

Cómo no te voy a querer...
cómo no te voy a querer...
si le diste tu mano a un libro mío
por segunda vez

SINOPSIS, UNA FRASE PARA CADA RELATO:

Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de la mujer que ama a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poetucha perdido y la novieta de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos, las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada.   

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, que sin tu amor lector serán sólo humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

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Feria del Libro: Machado, Cholo y el muá

   Lo dijo primero el Poeta, "VERSO A VERSO, golpe a golpe", pero... quién hace caso hoy a los poetas. Lo dijo luego a su modo Simeone, Futbolero Entrenador de Fama, filósofo de moda pues, y el mundo entero lo aprendió y repitió: PARTIDO A PARTIDO, punto a punto". Ya está, entonces: iniciada la Feria del Libro también en las regiones más transparentes de la Ciberesfera, me aplico ese súmmum de sabiduría consuetudinaria y a mi manera eso mismo me/te digo: "EJEMPLAR A EJEMPLAR, beso a beso". Pues, un ejemplar que tú me pides, equivale a diez mil que le pidan a Belén Esteban, así es. Y que por Antequera salga o pobre sole mío. Y además que...  ¡qué bonito es!

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Lo esencial de la Final

   Pase lo que pase luego, lo esencial es que de nuevo, sólo dos años después, la extraordinaria Hazaña se repite: dos equipos madrileños disputándose la cima del Fútbol Universal. Si se repite la Historia, podemos entonces un poco repetirnos nosotros también en lo que dos años ha anotábamos:
  "Han querido el azar o la necesidad, la conjunción de los astros, lo que quiera que sea que mueva el Mundo, que, tras el chasco de las Olimpiadas, tras el relaxing cup of coffee que hubimos todos de tomarnos luego, de nuevo especialmente para los madrileños bien en lo alto relumbre el Sol, pues por vez primera en la Historia de la Copa de Europa dos equipos de fútbol de una misma ciudad,pongamos que hablo de Madrid, tras derrotar con apabullante brillantez a los mejores equipos del continente (fornidos teutones, briosos ingleses, enconados turcos, pícaros italianos…  mordieron todos la hierba ante la tempestad y el empuje de los equipos gatos) arriban pletóricos a la Gran Final, lo que proyectará durante todos esos días el nombre de Madrid por todos los rincones de la Tierra entonces. ¡Albricias entonces, madrileños!

   Es todo un hito histórico, como digo, y por eso merece ser resaltado, que explotará urbi et orbe hoy, en inmejorable colofón a las fiestas isidriles. Viene además la cita en pro de la conquista de la Gran Copa atiborrada de poderosas connotaciones emocionales y simbólicas para unos y para otros: sería la Primera para el Atlético de Madrid, justo cuarenta años después del duro fiasco ante el Bayern, pero sería también la Undécima para el Real Madrid, ese dorado sueño del doble dígito idéntico, once jugadores, once Copas. Ojalá el cada vez más torvo hooliganismo ambiental no nos impida celebrar lo esencial, la estelar presencia de los equipos madrileños en la Fecha por excelencia del Deporte rey en Europa. Ojalá esos castradores códigos fieramente binarios –si bochornosos en los hooligans, desoladores en los periodistas, a quienes debería concernir su responsabilidad profesional como mediadores sociales-  que el fanatismo a veces expande por doquier, no enturbien la Fiesta.

   ¡Con lo bonita que es la palabra “aficionado”!  Se encierra con ella la sana inclinación del sentimiento hacia unos colores, esa ficción también, compatible con la más noble cualidad que la práctica y la admiración del deporte –una competición sometida a normas- siempre ha procurado y debería seguir procurando:  la deportividad, el saber ganar, el saber perder. De nuevo dos equipos de una misma ciudad en la Final de la Champions, pongamos que hablo de Madrid, esa ilusión hecha realidad… ¡pues albricias una y mil!".

     

   (Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser tu domicilio, puede ser la de cualquier local público que conozcas, el que sea.  Personalmente dedicadas. Solicítamelas en  josemp1961@yahoo.es    )

Pedante, pretencioso, vano, neocon, pringao... y qué más, majete

     

   De aquesta guisa me dejó su bosta jumelante el otro día en el mío blog un muy nobile anónimo:

  Madre mía, a tu edad ya deberías haberte dado cuenta de que NO INTERESAS LO MÁS MÍNIMO A NADIE

Ni tú, ni tus ideas neocon, ni tu pedante intento de literatura. Eres pretencioso y vano.

Vas a vender tantos libros como comentarios tienen tus últimas entradas, pringado!!

      Le llenó a uno de una dulcísima ilusión, por supuesto, el fétido esputo del valiente zurupeto. Pensé, bueno, es verdad que sólo otro, este sí que noble, anónimo ha acudido públicamente al blog –alguien más en Tw- en defensa de mi valía escritora, pero si este bruto, y a quienes él representa, así derrota y se esfuerza en hacérmelo saber,  sin duda es que muchísimo les escuece e interesa mi escritura.

   Así es que, colmado de una jovial y beatífica plenitud, mentalmente le salí al quite: ¿pedante yo?, puede, pues ahora a quien más allá de caca-culo-mierda-follar-puta va, así lo llaman, aunque el verdadero y radical pedante sin duda demuestra serlo usted, piense por qué; ¿intento de literatura?, y qué es toda literatura, botarate, salvo eso, un intento, en mi caso el segundo ya, ¿no le parece preciosa, tosco olmo, la sencilla pera de, siendo nadie yo, el sólo hecho de intentarlo?; ¿ideas neocon?, aunque así fuera, cernícalo, que lo es y no lo es, ideas al menos serían, de las que se muestra usted del todo horro,  ¿pretencioso, vano, pringado?, de nuevo se retrata usted, gaznápiro, ¿o no es ser pretencioso y huero el decir pringado y no pringao, que es como suele directamente escribirse?

   Ignora Usted, nobilísimo anónimo, que quienes me leen, a menudo me comentan por privado mis textos, y por público en las redes sociales muchas veces más. Y yerra usted de plano, so porro: el mío segundo Libro está obteniendo una excelente acogida entre mis buenos amigos del blog y de las redes sociales, así me lo han hecho saber y así con sus solicitudes me lo están demostrando. Más las de quienes, por unirme a ellos tanta confianza y mutuo aprecio, estoy de sobra seguro en contar con su impulso. Hale, a seguir tan nóbile, caro anónimo.    

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Guardiola y el Que-viva-España, justicia ética

   Quien fuera Stefan Zweig para bien contarlo, sí. Que los casos de la Tribu (directamente así nombrada por la Lideresa de las Cup) separatista, de no ser por los aviesos visos de tragedia que también los mismos encierran, son, por puramente grotescos, cosa de mucha risa, resulta algo innegable. La reciente despedida alemana a Guardiola, ese filósofo multimillonario, ha alcanzado cotas de una hilaridad difícilmente superables. Ni Benny Hill hubiera ideado algo así. ¿Veinte relatos de humor? Más, mucho más. Mas, mucho Mas.

     Querían despedirle, a pesar del fiasco guardiolano en Champions, a pesar de negociar con los british a espaldas del equipo que le paga un pastizal, a pesar de tantos valores -agradecidos que son los teutones- con todos los honores emocionantes en plan algo se muere en el alma y tal. No se les ocurrió, acaso ignorantes del furor separatista de Pep –imposible pensar en una doblez sárcástica en los alemanes-, que buscarle el corazoncito… ¡con las notas del Qué viva España!, jaleadas para más inri tribal con las desatadas ovaciones y canturreos del gentío allí presente. ¡Fue de verse el rostro impávido de Pep, tragándose y tragándose y tragándose en los morros todos, sin nada poder él hacer, el ricino y el sable envueltos de los inmemoriales acordes que celebran los tópicos del país que le hizo de oro! Más que de póker, hubo allí de poner él cara de tute, y qué matute. ¡Pareció el lapsus un acto de estricta justicia ética!

   En fin, que preso de tanta quina, rehén de tanta inquina, desatado de tribales emociones tantas, entre los ecos del que-viva-España allí acabó Guardiola llorando, que estaba llorando, por la tribuna llorando. La Tribu, la tribu, las tribulaciones de la Tribu y la filoetarra que la parió. Qué interminable tormento, acaso el insigne filósofo del Banco Sabadell allí contrito pensara. Qué incredibile momento, tronchados muchos al verlo, pensamos.

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Lo que nos hace mejores de lo que somos, eso

   

   

   POR QUÉ AHORA VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (y 5)

... No el amor como un postizo kitsch, no, el Amor como dimensión elevada y pura de la excelencia, el amor como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla, quevediano polvo enamorado; el Amor, sí, la fuerza indomable que mueve el Sol y las demás estrellas, como anotó Dante,  el amor en sus diferentes vértices y encrucijadas, las íntimas convulsiones, las cumbres y los páramos borrascosos a que interiormente nos arroja, la alegría sin igual que el amor procura, esa dicha, la pena inconsolable en que el desamor nos sume, esa condena, aquel adolezco, peno y muero que como nadie supo expresar San Juan de la Cruz, el amor humano, a menudo tornasolado con los jirones de lo canalla, pues no somos los humanos, ay, ni del todo ángeles, ni demonios, simplemente humanos, demasiado humanos, y hierve con él también el horror infernal de los celos y el crudo témpano del desamor, aunque el Amor, su flecha, de eso estamos seguros, casi siempre traspasa y saca lo mejor de nosotros mismos, y cómo no anotar entonces la emoción por el descubrimiento del amor cuando niños, cuando brota como flor de una pureza luego ya inalcanzable, y luego el amor al asalto, esa navaja al corazón a la vuelta imprevista de una esquina también. Los animales fornican directamente, decía Neruda, ese otro gran cantor del Amor. Las personas, cuando andamos enamorados, entregamos tanto el cerebro como el corazón al otro, el cuerpo entero y lo más granado de nuestro espíritu para ella/él, va, cántalo it again San Juan de la Cruz, oh, noche que guiaste, oh, noche amable más que la alborada, oh, noche que juntaste, amado con amada, amada en el amado transformada. Y es que, sí,  omnia vincit Amor, ya Virgilio dixit. ¡Hágase su luz! 

    

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Qué insensato se atrevería hoy a...

   ¿Qué insensato se atrevería hoy, con la que está cayendo, en esta época despiadada para la lectura y para los libros de los Sin Nombre, contra el alud de imágenes estrepitosas que cada día las pantallas vomitan sobre nosotros en esta Era mugrienta de las Celebrities Bobas, quién, contra viento, marea y humareda, osaría tomar entre las manos sólo la palabra escrita, para sólo con ella, y contigo, crear UN NUEVO LIBRO, y que versara además el mismo sobre relatos de amor? Servidor de ustedes. El amor en los tiempos de las Celebrities Bobas, que diríamos hoy, parafraseando a García Márquez. ¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el canon dominante que un libro de relatos de amor? Mi nueva criatura empieza a dar sus primeras pasitos. Pide paso. Pide mano. Se inicia ya su andadura, su aventura. En el AMOR nosotros confiamos, In LOVE we trust.  

      Pero el Amor, no como recurso de postalita cursilonga, no como reclamo de Grandes Almacenes para el Día E, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas, no como receptáculo sobre el que verter el coágulo almidonado de frases e imágenes tan grandilocuentes como falsas; el amor como el más noble impulso de la atracción, el amor como la expresión arrobada del cariño, la delicadeza y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma.  

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¿Relatos de amor o de psicópatas? Escoja, Majestad, escoja

  

   Contentémonos en conjeturar aquí por ahora los benéficos efectos que sobre las conscientes e inconscientes psiques ciudadanas se derivarían de derramar, aunque sólo fuera para compensar tanta mugre ambiente, simplemente eso, historias de amor, al modo de aquellos inolvidables músicos de la excelente novela de Oscar Hijuelos que de esa preciosa guisa se presentaban: los Reyes del mambo tocan canciones de amor. 

   Quizás, en medio de las desalmadas sociedades postmodernas, más que nunca convenga reivindicar, es decir, reflejar y proponer en las obras, el inmemorial argumento del Amor, la excelencia de los nobles sentimientos. De vuelta de tantos regüeldos tarantinos, le diríamos en el Tiempo así a Mary Shelley:

   

   "Las personas necesitan algo más elevado que historias de horror… ¿Por qué no escribir sobre enamorados?... Quise escribir un revulsivo moral sobre el bálsamo que recibiría el ciudadano que se aventurase hoy a leer de Amor”.   

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Contra el viento, sí

   Y que también arrulle los sueños de mi nueva criatura esta balada "Contra el viento" de Bob Seger, pues hoy en día el nacimiento del libro de un don nadie es también eso, una apuesta y una carrera contra el viento, de popa y contra el viento de la burricie y de la molicie imperantes, y ahí va toda esta rabia, también toda esta desesperanza, mi ilusión toda, cántanoslo again, Bob, va, Forrest, ea, ea, ea... "...esos días a la deriva han pasado para mí, tengo mucho más en lo que pensar, plazos, comisiones, qué rechazar, qué aceptar, contra el viento, todavía estoy corriendo contra el viento, ahora soy más viejo pero aún continuo corriendo contra el viento, dejad a los vaqueros cabalgar contra el viento...".

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Es la memoria, hombre, es la memoria

   Me gusta el guiño proustiano este de compartir recuerdos que nos permite el Facebook. En el alud de mediáticos aconteceres diarios que se borran unos a otros la huella y nos trituran la memoria, no nos perdemos así del todo la propia pista. Sin memoria, sin recuerdos, sin al menos alguien que por nosotros los enarbole si ya no podemos, no somos nada. Por eso en ese hermosísimo adagio que es Blade Runner, la humanísima replicante, Rachel, llora y huye desconsolada del caza-replicantes enamorado que hace Harrison Ford, al descubrir que sus recuerdos -la cifra de su humanidad- son artificiales, falsos, que le fueron implantados por sus malvados constructores. "¿Se acuerda de la araña que había en su ventana? Era naranja, con las patas verdes..."

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La glorificación del psicópata que vemos

  POR QUÉ AHORA VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA         INESPERADA (2)

     (Decíamos ayer)  ... Es más, desvinculándose por completo de la finalidad moralizante que Mary Shelley apuntaba para su relato, incluso llevándolo hasta su lado antitético, una buena legión de creadores, realimentados por un público del que en efecto diríase que necesitaba  (al modo de los afectados por una adicción) algo más fuerte que historias de amor, han gozosamente sucumbido a la ya arquetópica  seducción del Mal, mágica etiqueta en virtud de la cual producen los malotes mucho más morbo y atracción que los aburridos y, a más de bobos, antieróticos buenos. Se entiende así de sobra, en el contexto actual añadido de las Sociedades de la Telebasura, la indiscutible glorificación del psicópata que en la casi totalidad de producciones culturales observamos. ¿Tiene ello algún efecto sobre el entramado moral colectivo? Sospechamos que sí, desde luego, y muy tóxico, pero no es éste lugar para perdernos ahora en desentrañar semejante mondongo.

     

   Contentémonos en conjeturar aquí por ahora los benéficos efectos que sobre las conscientes e inconscientes psiques ciudadanas se derivarían de derramar, aunque sólo fuera para compensar tanta mugre ambiente, simplemente eso, historias de amor, al modo de aquellos inolvidables músicos de la excelente novela de Oscar Hijuelos que de esa preciosa guisa se presentaban: los Reyes del mambo tocan canciones de amor. ¿Entonces? Entonces CONTINUARÁ, amigos

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Por qué AHORA relatos de AMOR

   En la película Frankestein (1931) pone su director, James Whale, en boca de Mary Shelley, la autora del célebre relato de mismo nombre, ante el asombro de Byron porque “una cabeza tan bella ideara Frankestein”, estas palabras a modo de justificación fundacional de su obra:

     

   “El público necesita algo más fuerte que historias de amor… ¿Por qué no escribir sobre monstruos?... Quise escribir una lección moral sobre el castigo que recibiría el mortal que se atreviese a imitar a Dios”.

    

   Se publicó Frankestein en 1818 y de alguna manera abrió, en la senda ya marcada por el Romanticismo con su gusto por lo misterioso, la espita de la posterior fascinación de los creadores por las criaturas y las tramas aberrantes. Si como sabemos, el sueño de la Razón produciría monstruos, el sueño del Sentimiento (materia viva y prima del Romanticismo) alumbraría no menores ni menos repulsivos engendros, como desde entonces hasta hoy la trayectoria dominante en cine y literatura más que prueba. Entonces... CONTINUARÁ mañana, amigo lector.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, que sin tu amor lector serán sólo humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Envío incluido. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
MI PRIMER LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario)
Armando, un hombre desolado,con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental.¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO. Pincha aquí abajo y verás...

¿Y el Día Después? Los Títulos, hombre, los títulos

  

   

   Voilá los veinte, que veinte son, los títulos que componen mis Relatos. Ojalá contuvieran sólo al viento y con silabear su nombre, al modo de las pociones mágicas, las propiedades embriagadoras que te llevaran en ilusionado trance y con los brazos abiertos hacia ellos, a tenerlos y leerlos. Va, pronúncialos, my friend, por si acaso:

1) Películas

2)    Kafka enamorado

3)    Estrella

4)    Carta para Angélica

5)    El Día que se me apareció Nicole Kidman

6)    Quisimos tanto a Iker

7)    Igualdad

8)    Teatro

9)    Ausencia de gravedad

10)                     Cabaret en Brazatortas

11)                     El parque

12)                     Propaganda innombrable

13)                     Medicina infantil

14)                     Vendaval

15)                     El blues de la nocilla

16)                     Vecinos

17)                     Chorreaba luna bajo sus labios

18)                     Expresiones insufribles

19)                     Llamas que no queman

20)                     Una historia virtual   

Más el clamor de una poesía inesperada que cierra el libro.

   O sea, VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, que sin tu amor lector serán sólo humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

 Aquí arriba, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi primer libro: 

   “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos UNA VOZ AUTÉNTICA. SE VAN A REÍR HASTA LLORAR CON ESTE LIBRO, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

  

Con Ustedes, "VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA"

   17-5-2016 AMIGA, AMIGO, DICHOSO MARTES: Señalo el Día de hoy con una piedra de oro. PRESENTACIÓN DE "VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Pasen y lean, si tal es su maravillosas afición. Reciban el abrazo ilusionado de este escritor, de cuyo nombre el mundo de los Grandes no quiere acordarse. Ah, al fondo a la derecha, amigos, dispuse cava, canapés variados, globos de veintiún colores y un surtido de besos, para ellas, y de abrazos, para ellos. Va.

SINOPSIS

Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la zozobra enamorada de la mujer que ama a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poetucha perdido y la novieta de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos, las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada. 

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, que sin tu amor lector serán sólo humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso. 

MI PRIMER LIBRO ES:

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

Armando, un hombre desolado,con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental.¿Hallará su lugar al sol?

154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS

LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO

Aquí arriba, si lo pinchas, (si no lo puedes ver, lo puse ayer también) el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi primer libro: 

   “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos UNA VOZ AUTÉNTICA. SE VAN A REÍR HASTA LLORAR CON ESTE LIBRO, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

Será mañana, sí

  (Viene de ayer)
    ... ¿Vacío, he dicho? No: casi en el centro de la imagen, frente a un misterioso establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de un rojo corazón inscrito como dentro de un círculo candente, comparece un hombre de romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en el embrujo que en el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como bañada toda ella en una deslumbrante claridad de muy dorados y puros quilates- parece él entre atisbar y adivinar.

    De la boca de ese hombre sale vaho –puede también que sea el trémulo humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el hombre asiste boquiabierto, acezante, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los clamorosos destellos del Amor desprenden. Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del sentimiento amoroso. ¡Qué mejor invitación a nuestro texto!, acabamos por reconocernos. Ha merecido la pena la tortura de la espera. Llegó. ¡Qué bien! Mañana, la nueva buena.  In Love we trust. Sea.  

Aquí arriba, si lo pinchas, (si no lo puedes ver, lo puse ayer también) el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi primer libro: 

   “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos UNA VOZ AUTÉNTICA. SE VAN A REÍR HASTA LLORAR CON ESTE LIBRO, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

   ¿Tienes que hacer o hacerte un buen regalo? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS   154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones. Personalmente dedicadas. Escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.