La novia de barrio de Iker Casillas (relato)

     

   Disértabamos una tarde en un pafeto unos amigos acerca de cómo los vuelcos de la Fama a menudo transforman a las personas. Nos llamaba la atención por qué por ejemplo ahora las jóvenes Celebrities acostumbran a emparejarse, no con personas normales -lo que hace un instante ellos mismos eran-, sino con aparatosas/os metrosexuales tan celebrities como ellos, como si fuera eso, a juego con un cochazo deslumbrante o una mansión apabullante, un signo de status más que a su nuevo estamento social estrictamente les corresponde. ¿Qué se hizo del amor verdadero que antes existía, en virtud de cuyo romántico impulso las diferencias sociales o de belleza entre las personas no contaban? ¿Es una consecuencia no deseada de las redistribuidoras leyes de separación el que ahora cada oveja sólo con su pareja pace, es decir, que, más interesadas que nunca las personas, sólo ricos con ricos y pobres con pobres hoy se casan?

     Alguien aventó entonces allí el caso de Iker Casillas, ese prodigioso chaval de barrio mostoleño, por sus extraordinarias cualidades deportivas elevado a la categoría de galáctico. Él mismo alguna vez autoironizó sobre el asunto, yo no soy galáctico, yo soy de Móstoles. Según contaban allí, después de algún tiempo saboreando la nueva vida que la Fama y el figurar -al lado de aquellas Vacas Sagradas tan dadas a veces a la disipación- en la primera plantilla del Madrid comportaban, Iker dejó de salir con la que había sido su novieta de toda la vida en el barrio. Que la chica había quedado, claro, sumida en un muy amargo abatimiento. Bueno, llamó mucho mi atención esa historia. Y más aún cuando desde una mesa de al lado –se ve que hablábamos demasiado alto- , una chica joven arrastró la silla y, cual testigo inesperado en un juicio, se puso de pie y mirándonos con muy seria solemnidad nos dijo: Perdonad, lo que estáis diciendo… es verdad, y yo conozco a esa chica.  Sonreímos y pronto seguimos cada uno a lo nuestro.

    Para que te hagas una idea, te dejo aquí un fragmento de mi relato, Quisimos tanto a Iker, que forma parte de mis recientes "VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA":

        
   "Nuestros amados gladiadores -Iker entre ellos, que había estado inconmensurable, que había detenido todas las andanadas diabólicas de Ronaldinho y compañía- galoparon briosos hacia nuestra esquina. Querían jalearnos y compartir con nosotros la Gloria. De no haber habido vallas, los caníbales en éxtasis que aún éramos nos los hubiéramos merendado allí mismo. Sólo ella seguía cabizbaja. Sólo tú.

     Claro, entonces yo no sabía lo que te había hecho Iker, y fue mejor así, porque de haberlo sabido, lo que nos ocurrió después no nos hubiera podido suceder, porque el miedo y el dolor paralizan tanto, hasta tal punto ciegan con cal viva el pozo manante de la vida, que yo seguiría siendo aún el androide extraviado que entonces era...

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
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Matanza islamista... ahora en Estambul

   

   36 muertos, 147 heridos, muchos de ellos en estado crítico en el momento en que te escribo, incontables destrozos... ahora en el aeropuerto de Estambul. De nuevo en las pantallas esa escenografía gore del horror, tan habitual en el mundo que vivimos. Importancia geoestratégica clave de Turquía, gozne de dos mundos y sede del antiguo Imperio Otomano, todo eso, sí. Anótese que estos tan ardientes como criminales yihadistas, estos idiotas misteriosamente persuadidos por muy sabios gurús –que jamás exponen su vida- para la cruenta matanza de los demás, que suele incluir la propia muerte, no se lanzan contra instalaciones militares o contra soldados de no sé qué Régimen enemigo, cobarde gesta de la que podría al menos inferirse una mínima consideración u honor combatiente, sino que con metralla de odio, eso,  ametrallan, despedazan, ejecutan a decenas de civiles desarmados y desprevenidos, al tuntún, al albur del siniestro azar que decíamos ayer, y contra los escenarios por excelencia de la convivencia civil: una discoteca, una revista, un aeropuerto ahora, metafórico emblema este del movimiento y la apertura de las personas, que vienen y van, como la misma vida, que se nos viene y se nos va, que es un viaje en sí, es decir, como si los criminales islamistas y sus muy sabios gurús lo que sobre todo odiasen es la vida, la vida de los otros.   

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La moto de la Izquierda

    

   Ya pueden, aquí o allá, ahora, ayer o mañana, obtener los respaldos ciudadanos que sean. Es igual. No importa. Los datos no cambian nada. Impasible el ademán, inasequibles al desaliento, se corresponda o no con sus concretas acciones en su vida personal o profesional, siguen vendiendo la moto, pues en buena medida en esa patraña, en esa sempiterna melopea de óptima autoconciencia CONSISTEN, de sostener que ellos y sólo ellos  en sus augustas personas encarnan la DIGNIDAD y el PROGRESO humanos.

    (Incluso el inmaduro Rivera en la misma noche electoral, a propósito de la ley D´hondt, deslizó la melonada monumental de que devolvería él la Dignidad a los españoles, un poquito de porfavor, señor, señor.)

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26-J El sorpasso se lo dió Rajoy a los tres a la vez

       

   Contra los sondeos previos, contra todas las expectativas, contra el cálculo elemental de las situaciones, como si las sociedades se complacieran atávica y burlonamente en hacer en el último momento lo contrario de lo que los expertos de ellas esperan, como si así huyeran y se liberaran de la obsesiva cuantificación prospectiva que de las mismas en todos los ámbitos de su existencia se hace en las sociedades posmodernas, así en el 26-J: la sorpresa total. Así lo reflejó el alucinante Sí-se-puede de las huestes populares, así lo reflejó el balbuciente discurso del ganador Rajoy, como si el primer sorprendido por la Victoria fuera él.

   Lo acabamos de ver también en el referéndum inglés: el brote súbito de lo inesperado… y a los pocos días una suerte de arrepentimiento masivo, la reclamación histérica de otro referéndum. Es muy posible que si mañana mismo se repitieran tanto el referéndum inglés como las elecciones españolas se dieran muy diferentes resultados. ¿Qué sabemos en realidad de cómo los individuos deciden, en las sociedades hiperinformadas y a la vez hiperamnésicas de hoy, en estas caprichosas y sumamente volubles Sociedades de la Telebasura, en las que no hay instancias de criterio fiable a la que atenerse, como el mismo discurso dominante de los reallities demuestra, en las que el ganador, elegido por el variable humor de la audiencia, puede literalmente ser cualquiera?  Es como si en las sociedades posmodernas, en el incesante y loco devenir que las conforma y agita sin cesar, esa perenne tempestad de ruido y de furia inacabables, fuera imposible el hallar una lógica y un sentido duraderos a sus espasmódicos e imprevisibles movimientos colectivos, de la misma manera que las mismas existencias individuales parecen hoy más azarosas y contingentes y expuestas a las ventoleras del día que nunca en la Historia. 

     Aparte de esa observación más general, anotemos al paso que en este 26-J ,para pasmo de todos, a pesar de una campaña electoral popular a mi juicio plana y espesa como es marca de la casa, ganó Rajoy. La amenaza cuasitotalitaria de Podemos y las Mareas separatistas quedó at the moment gripada. Pedro culpó a Pablo del fracaso de ambos dos y al menos no dijo que había vuelto a hacer Historia. A Pablo la sonrisa happyflower de golpe se le congeló en la face para mostrar al ceñudo apparatchik, y sus cuates, emblemas vivos de la Dignidad, acaso para animarle, volvieron a berrear el guerracivilista a galopar hasta enterrarles en el mar. Y los nuevos partidos, que de repente nos parecieron ya muy viejunos, bien que se esforzaron en aclarar que habían venido para quedarse. ¡Nosajo! Y al fondo del fondo, una participación históricamente baja. ¿Estamos seguros de que mañana mismo unas Masas Indignadas no llenarán de nuevo plazas para gritarles a todos, partidos viejos y nuevos, el inolvidable soniquete aquel del que-no-que-no-que-no-nos-representan-que-no? Casi todo es hoy posible.  Nonsense.  

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Errejón, mentiras y cintas de video

     

   Viéndoles, tan jovencitos frankesteines, desdecirse y engañar y mentir con tan leninista como cínica –valga el pleonasmo- desfachatez de un día para otro, mucho, mucho más que los políticos tradicionales, se comprende de sobra el peligro totalitario que con su cerrado círculo sobre casi todos encierran. Dice ahora nada menos el gran Errejón (El Español 20-6-2016)  que “SIEMPRE hemos sido contundentes al decir que Venezuela no es un modelo para España y que no nos gustan muchas de las cosas que están sucediendo”.

     No sé, podrían haberle al menos encomendado plantar el truño a otro… pero precisamente que sea Errejón quien esto diga, ¡ej que manda… errejones!, que diría el otro. ¡Están plagadas las hemero y las videotecas de estrepitosas pruebas a contrario! Recojamos una mínima muestra: finales de 2013, con desabastecimientos básicos ya habituales, el gran Errejón, “Venezuela es una revolución en libertad… la gente tiene más dinero disponible para dedicarlo al consumo”.

      Qué decir entonces de su melopatética intervención de 2014 en la embajada venezolana en Barcelona durante el homenaje a Chávez, donde, puño en alto y bizarra consigna en boca, tan jovencito y a lo Bernarda Alba ya, derramó aquestas maravillosas alhajas: “Para mí Venezuela se ha convertido en una patria de acogida… donde vi miles de Chavez… que como le cantó sin saberlo Silvio Rodríguez iba matando canallas con su cañón de futuro… por mí también pasó Chávez, Chávez-vive-la-lucha-sigue”.  Sí, como una ola pasó Chávez él, como una bola nos quiere él pasar. No tiene desperdicio la magistral pieza, (ver abajo) justo merecedor quizás sólo por ella de otra Beca corrupta más. Acaso lo más desasosegante de tanta maquiavélica impostura –ahora comunista, ahora socialdemócrata, ahora posibilista, ahora intransigente, ahora antieuropeísta, ahora europeísta, ahora separatista, ahora españolista- sea el atronador silencio con que es la misma digerida y secundada por millones de fieles suyos, que se las dan encima de humanistas-idealistas-altruistas y tal y tal.

  

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Cameron, a los Anales y con los anales

     

   Será misión imposible sin duda hallar caso comparable al suyo, el de un gobernante más inepto e irresponsable, que sólo un año después de ganar con mayoría absoluta las elecciones, como si en efecto con los mismos anales cavilara, dilapida todo su caudal, el de su propio partido, y, corpore in estulto, de cuajo desgarra y coloca a su país sobre el filo tenebroso de un abismo imprevisible.

     Nunca se habrá visto un dirigente que, recién refrendado por una mayoría absoluta, estando, en su decir, firmemente convencido de las ventajas de la pertenencia de la Gran Bretaña a la Comunidad Europea, dispóngase a experimentar con los explosivos juguetitos de los referendos –esa letal ruleta rusa expuesta a las ventoleras de la opinión pública- sobre las cuestiones más vitales para su país… y para Europa entera, con todo que perder y absolutamente nada que ganar. A duras penas salvó el escocés, que con el Desastre del Brexit de ayer, como puede verse, -los separatistas son así-, ahora incluso se le vuelve en su contra. Sólo puede conducirse así –en la tierra de Locke, de Disraeli, de Churchill, de Thatcher- un sonrosadote cantamañas de tomo y lomo. El infausto Cameron, pues, ni con los Lores, ni con los Comunes: con los Anales.

     Por lo demás, el NO británico a esta Unión Europea, además de ser un reflejo de los populismos por todo Occidente rampantes –consecuencia en parte también de las inevitables convulsiones que la globalización económica provoca-, es expresión también, a mi parecer, de un rechazo a ese monstruo burocrático inoperante en que la misma se ha convertido y a su histérica conformación en aluvión que, lejos de ir con humildes pies de plomo construyendo sus cimientos, se complace en empezar la Casa por un Tejado tan presuntuoso como falso y ruinoso.

         

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Bosé, que quiere comerse a Carmena, qué Rico

   Presentaba Bosé, tan Rico él, la Gala Sida. Flotaba sobre el salón el apestoso aroma viejuno (el que atufa a la peor Vieja Política) del escandaloso anuncio carmeno, cinco días antes de los comicios, de una bajada del IBI sólo en los distritos que le son propicios. Pues creyóse obligado Bosé, qué rico, a espolvorear allí unas cuantas de sus esencias refitoleras y pajoleras, a ver si con ellas se disimulaba un poco la peste podemita.

    Allá que aplicó con ansias el flu-flú nuestro incomparable Súper-Superman, ¿Carmena?, “una mujer encantadora y guapísima, cuando estaba en campaña ya me daban ganas de comerla, es una mujer extraordinaria y abierta, y ha demostrado su gran generosidad para afrontar esta aventura y este reto.” (El Mundo.es 22-6-2016)

       Qué pringoso ditirambo el de este peculiar Rambo, al que la Derechona concedía estelares programitas en la TVE. Vaya toalla morralla y caníbal la del ex –Cejista zapateruno, siempre tan tuno. ¿Ganas de comerla? Te creemos, hombre, te queremos. ¿Conoces algún caso comparable de Culto a la Personalidad entre las huestes de la Derechona ladrona?  Yo no. Sólo Ansón, otro Rico bien rico, puede rivalizar con Bosé, no sé, en llevarle flores a Manuelaaaa. 

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Sé que adonde llego... llego

   No venderé miles (qué digo miles, ni quinientos, qué digo quinientos, ni trescientos), no, porque lo que no puede ser, es imposible, porque muchas personas HOY no valoran los libros, no digamos si de la obra de un sin Nombre se trata, ni el trabajo que hay detrás de su escritura, pero sé que dónde llego... llego. A propósito de mis "Veinte relatos de amor y una poesía inesperada", en público me escribía hace unos días, PILAR:

   "Gracias por plasmar esas historias pues... me llegan al alma".

   Y ANOCHE al mail me llegó este anónimo:

   "... bueno, chico, que me he leído tu libro y me ha dejado un poco "tocado", como el primero. Tocado en el espíritu. Por la nostalgia que me provoca, entre otros sentimientos. Es único. Es raro. Es críptico. Ya te iré contando. La poesía inesperada me lleva de calle. Hale! Nos vemos! (Nos cruzaremos en algún momento y ni siquiera nos reconoceremos)".

  GRACIAS, amigos queridos a quienes in person ni conozco, por vuestro impulso, tan VITAL para este escritor sin Nombre.

   SOY ESCRITOR, ¿ME ECHAS UN CABLE? 

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Titiriteros filoetarras, tan triunfantes

   

   No es que lo diga yo, es que los hechos lo corroboran, es que las gacetas lo cantan, es que la prensa lo cuenta: mientras Líderes y bases sociales, tanto de la izquierda moderada como de la izquierda extrema, conocedores de la importancia de la hegemonía cultural, subvencionan, impulsan y mantienen a sus creadores y a sus creaciones, los Líderes y bases liberal-conservadoras -please, en general hablamos- passan muy mucho de los creadores que expresan y recrean en sus obras sus propios valores, los ningunean -no digamos ya si Nombre los mismos no tienen-, cuando no hacen cola y reverencia ante los reclamos del Mester de Progresía.

   Así, se ha sabido ahora que los célebres titiriteros filoetarras a quien Carmena y cía prestaron cobijo y aliento materiales ¡entre los niños!,  por todo lo alto triunfan con sus finas obras ahora en Cataluña, bajo el patrocinio de esa buena hada que es Ada Colau y de ese hobbit venido a Mas que por Puigdemorrr responde. Y también de las bases, apunta: la controvertida representación que los artistas ante los niños desplegaron en los Carnavales de Madrid, su escándalo, lejos de ocasionarles general oprobio, ha generado una ola de fraternal solidaridad entre el mundillo de la izquierda radical con mando en plaza, que les ha supuesto más de una decena de actuaciones por el momento en Cataluña.

    Ergo, estimado Larra, permíteme por favor: Escribir –crear- en España como liberal-conservador, no digamos ya si eres un sin Nombre, es llorar. Ya te digo, ratorrodrigo.

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A la att de Rajoy-Sánchez-Rivera: ¡URGENTE-URGENTE-URGENTE!

    

   Observen si no, pedazo de zoquetes, como los Egos, no menos elefantiásicos que los suyos de los Líderes de las Mareas y de las Humareas separatistas (nada menos que Colau, Beiras, Otegui, Oltra, Cañamero y demás compañeros y compañeras mártires, total ná), han rebajado en este momento decisivo su delirio y su hinchazón para coordinarse y aggiornarse de momento bajo la marca comercial y el mascarón de proa de Iglesias Pablo.

     Rajoy, Sánchez, Rivera: ¡saquen la conclusión obligada en esta tesitura dramática de España!  Si no son capaces de anteponer sus patéticos EGOS (nunca maniobreros de tan mediocres logros como ustedes inflamaron tanto la desmesura de su autoconciencia y la boba contumacia en sostenella y no enmendalla la propia insignificancia) a los verdaderos e inexcusables intereses y valores de la España constitucional y del valor crucial de la convivencia pacífica, que representan… deberían retirarse avergonzados adonde el oprobio les cubra para siempre la terca efigie.

      ¿Qué les impide, salvo su ciega obstinación personal, puesto que entre ustedes personalmente parecen incapaces de convivir y acordar, el designar a segundos suyos que puedan, de mutuo acuerdo y tras mutuas concesiones, el conformar un gobierno constitucional que afronte el peliagudo reto de los separatismos, de la amenaza filochavista y de la delicada economía que atravesamos? Háganlo y, si no, váyanse a la eme, de Maduro podrido.

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Pablo Iglesias, Zapatero, el PSOE y Hitchcock

    

  

   La alegre insolencia con que P Ig juguetea y vacila –con pericia sadomasoquista- una y otra vez con los Líderes Históricos del más que centenario PSOE, ¡con el que a renglón torcido y seguido perjura luego querer pactar!, de no ser dramática cosa,  movería a mucha guasa. Así, un día, la cal viva, otro, la Casta de las puertas giratorias, y al siguiente la doliente súplica por conformar un Gobierno progresista y de cambio.

     A Zapatero, en parte por comerle la moral a Pedro, y en parte porque el zetapeísmo happyflower fue el humus propicio sobre el que arraigó la carnívora planta podemita, empezó poco ha a llamarlo simplemente Jose Luis. Bueno, ahora, pásmate, por su cuenta lo ha ascendido a los mismos cielos: el mejor Presidente de la Democracia… cuando tengo dudas de temas importantes procuro llamarle y siempre me ha atendido. ¿Y ha seguido P Ig el consejo del Mejor para la unión con IU, para declarar a Otegui un gran Político, para prometer consulta separatista en Cataluña, País Vasco y Galicia? Dame la manita, Pepe Luis, le cantó acaso.

      Pero más aún que el silencio hipnotizado con el que los supporters anti-sistema de Podemos celebran las piruetas incoherentes de su Gran Hermano, lo que sorprende es el absoluto mutismo de los Líderes socialistas concernidos, atenazados, paralizados, entre fascinados y horrorizados por el fantasma redivivo de Pablo Iglesias, presos de un letal vértigo hitchcokiano ante el mismo, que como en Psicosis bajo la ducha escocesa no deja de asestarles puñalada tras puñalada. Donde James Stewart veía el moño de Kim Novak, ven los patidifusos líderes del PSOE la coleta de P Ig, ya te digo. Incluso el fiero Felipe no se atreve del todo con P Ig. Para mí que lo que lo telúrico les pide medio sonámbulos a los jerifaltes socialistas es… ofrecerle la Secretaría General del PSOE a este Pablo Iglesias, antes de que se cumpla la espeluznante jugarreta histórica de que el Enterrador de tan antiguo partido venga a ser uno con el mismo nombre que el Fundador, por Dios, por Dios.

 VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

       

Son nenúfares, cab... , nenúfares

   

   Cuentan que una vez, y no se sabe bien si la historieta es inventada o verdadera, hallábase alrededor de un soberbio estanque del Retiro madrileño un nutrido grupo de letraheridos, ensimismados en la contemplación de aquellas aguas esmeraldas y remansadas. En estas que llega, abriéndose el círculo a su paso, Rubén Darío, por entonces en la cresta de la ola del éxito mundano. Observa con detenimiento el gran poeta nicaragüense la factura del aljibe, su ornamento escultórico, la belleza de las plantas acuáticas y de sus flores, su levísimo temblor sobre el agua. ¿Y cómo dicen que se llaman aquellas?, exclamó, señalando unas que sobre todas llamaban su atención. Se abrió un silencio general, empantanado también, hecho a medias de asombro y de estupor. Hasta que uno de aquellos poetuchas sin Nombre en su torno congregados, acaso sin de veras quererlo, notó cómo de golpe le brotaba allí mismo la oscura flor del resentimiento: “nenúfares, los mismos que tú tanto cantas, cabrón, son nenúfares”. 

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Monedero anuncia el Gulag

     

   De asesor de monedas chavistas bien pagás sabe mucho, pero de democracia ejemplar aún sabe más. Ni Otegui, ese gran Político para los líderes podemitas, se hubiera atrevido a tanto. El alma mater de Podemos, Monedero, en abracadabrantes palabras de P Ig un empresario ejemplar, ha dejado en estelar mitin de campaña, ahora que tanto se habla de la pinza PP-Podemos para chingar al PSOE, ahora que la 2 de Podemos se sube ya al Coche Oficial del Jefazo del PP,  estas brutales frases, que acaso merezcan ser encriptadas ahora para que algún historiador del futuro en solitario reconstruya con fidelidad los precedentes de lo que luego ocurrió:

     “En las listas de Podemos van muchos jueces y guardias civiles porque están esperando un Gobierno presidido por Pablo Iglesias que les dé la orden de meter en la cárcel a todos estos sinvergüenzas del PP, a toda esta cuerda de corruptos”.    (cadenaser.com 17-6-2016)

    Todo un excelso Canon, como puede verse, de la Democracia Ideal y Pluscuamperfecta. Ni Carlos Marx, ni el más amable Lenin, ni el Bienamado Chávez pudieron afinar tanto. En fin, como dicen en las pelis, no haremos más preguntas. Monedero anuncia el Gulag. Puaj.  

    

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¿Un libro de Memorias? Real Sabiduría

    

    Se le reconozca o no, tiene a veces algunas veces más valor y desparpajo torero que el Guerra. Soltar eso mismo, allí y en ese momento, resulta temeraria y a la vez descacharrante audacia, acaso al alcance sólo de la más hiperrealista Realeza. Cuenta la canallesca (El Mundo 11-6-2016) que, con motivo de la presentación de la autobiografía de Simeón de Bulgaria, el Rey Juan Carlos pronunció allí una emotiva y logradísima disertación. Tanto impresionaron las regias palabras, que los plumillas allí presentes, quizás por verlo como Príncipe  destronado que ningún miedo puede infundir ya, con cachondeíto fino lo recibieron. “Señor, señor, ¿y las ha escrito usted mismo?”.  Aún el Rey Juan Carlos se contuvo: las ideas del discurso eran suyas, pero otros lo escribían, “yo les digo lo que quiero expresar y ellos lo pasan a limpio”. ¿Me entiendes?

      Y yaque los reporteros, al retortero y venidos arriba con el Rey jubilado, conocedores del rumor sobre supuestas tentaciones editoriales a Don Juan Carlos para que, a cambio de un más suculento pellizco que los legendarios Corinnos, escribiese él sus memorias, le inquirieron con mal disimulada sorna acerca de si se atrevería o no con la cosa. En fin, les faltó tararearle aquello de tenía-tanto-que-darte-tantas-cosas-que-contarte-tenía-tanto-amor... Allí plantó pie Don Juan Carlos, allí les citó de frente, ¡y a pesar de hallarse en la misma Presentación de la Autobiografía de un Rey que él mismo acababa de introducir!, con una de esas indiscutibles franquezas, legendarias en él, que tanto cautivan y le acercan al pueblo llano, con sobresaliente desplante del todo les desarmó:

   “¡No, nunca las voy a escribir! ¿Para qué, para decir mentiras?”.

    Y allí, en estos tiempos tan infatuados como aciagos para la cultura verdadera, en los que escribe libros hasta la Princesa del Pueblo y su apuntador, en que tantas Memorias fules, a precio de oro amoladas, nos colocan, allí quedó el destello de esa hiperrealista sabiduría Real.  

    

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La guinda de la Feria del Libro: Almudena Grandes, Julia Navarro y Manuel Rivas

     

   Entre mareantes muchedumbres dispuestas a comprar –debían ser todos ellos miembros de las clases más desfavorecidas, pues la clase media, según nos dicta la intelligentsia progre instalada, ha desaparecido-  finalizaba el domingo la Feria del Libro en Madrid. En los noticiarios de Telemadrid y de TVE1, feudos como es sabido bajo el Terror de la Derechona ladrona, ¿a quién entre todos los escritores crees que únicamente resaltaban, es decir, encumbraban más aún, como Triunfadores de la Feria? En Telemadrid, a Julia Navarro y Almudena Grandes. En TVE1 a Manuel Rivas.

   ¿Qué tienen en común estos tres Tenores de la Feria librera? El ser fenomenales vendedores de libros, el coleccionar numerosos Premios y distinciones sociales, el publicar lo que les pete en Editoriales Multinacionales, el poseer un elevadísimo caché, o sea, parné… y a la vez el ser doloridas conciencias de este mundo crudelísimo,  fenomenales debeladores de las desigualdades, entusiastas agitadores izquierdistas de mil y una revueltas sociales, que sí se puede, ya lo creo, crear un mundo más justo que este valle de lágrimas en que los Ricos imponen su codicia desatada y blablablá nunca más.

   Es verdad, se veían fantásticas colas de seguidores haciéndoles la ola y esperando en vilo la firma sobre el tochaco que les acababan de mercar. No existen escritores no izquierdistas que se signifiquen políticamente: ni la Derecha Política ni la Derecha Social apoyan lo suyo. En fin, fue sólo un instante, perdónenme los Tres Tenores de la Feria cascabelera, pero en viendo esas festivas colas, esos Telediarios entregados, pareció y todo que el mundo está bien hecho. Enhorabuena.  

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La Pasión según San Pablo Iglesias

   

   

   Le faltó solo, fíjate bien, la túnica talar. Eso y Fernando León, que no en vano acaba de rodarle una hagiografía, con la cámara por allí emulando, en degradée, claro, al Pasolini de La Pasión según San Mateo. La pícara astucia de P Ig antesdeanoche en el Debate consistió, date cuenta, en montarse una peli ante todos los españoles marcándose el papel del Crucificado. Pablo Superstar, sí, cautivo y arrastrado ante judíos y romanos. Un gavilán vuelto paloma, diríamos.

   Primero, el aspecto como esmirriado y desmayado con el que ya de saque el artista cuenta. Luego, el despojamiento vestimental deliberadamente elegido: tras una semana de corbatines en colorines, retomó su fina camisita blanca, prodigiosa prenda del arte povera que rimaba icónicamente con la mítica túnica sagrada. Pero es que su actuación durante el musical revistió similares tonos a los del Nazareno a punto de la Cruz: ¿no viste acaso durante el primer bloque, de forma harto sorprendente, su continuo rictus apesarado y próximo al llanto, esas continuas caritas de angelito del patetismo, esos ojos acuosos, como bañados casi ya en lágrimas?, ¿acaso no sustituyó sus habituales bramidos demagógicos –sólo retomados in extremis como autodefensa ante los ataques del legionario Rivera- por un recital soberbio de ayes y gemidos, de suspiros y quejidos por lo bajini, en el que los susurros implorantes, pero Pedro… Pedro… pero Pedro… sustituyeron a los justicieros gritos habituales en él.

   ¡Madre mía! llegó en aquel clímax pasoliniano a exclamar, como un Cristo entenebrecido y a su trágica suerte abandonado, que apelara a la Virgen María ante las crueles negaciones que Pedro le infligía. ¡A menudo, desolado y abatido, y como toda respuesta a los pellizquitos que de los otros recibía, en un tris de desmayarse, eran los brazos en cruz semicaídos lo que exhibía! Y en el speech final, la Resurrección: sonrisa y corazón del Salvador. La Pasión según San P Ig, ya te digo, como previo y como viático para su autoprofetizado asalto a los cielos, es lo que en escena antesdeanoche trató de colocar a la gente el artista leniniscente.

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El clamoroso error de PP y PSOE anoche

   

   Otra cosa es que los dos partidos mayoritarios se hubieran reservado para sus Líderes un posterior y estelar Debate. Pero parece de manual  que el conceder un único DEBATE, en el que por fuerza se concentrarán las miradas de todos los indecisos, en igualdad de condiciones visibilizados e indiferenciados los cuatro, en el que por simple ley estadística los gustos y las opiniones de los espectadores/consumidores tienden a repartirse casi equitativamente entre los cuatro modelos ahí propuestos cuando no obtuvieron los mismos respaldos ciudadanos tres meses antes, favorece clamorosamente a los dos minoritarios, que obtienen una fabulosa oportunidad protagonista.

   Desde luego este estentóreo error, entre los cerebros del PP, que desprecian las pautas básicas de la comunicación política en los sociedades modernas más allá de ver frikies por todos lados, para nada choca, pero sí extraña, y mucho, entre los expertos demoscópicos del PSOE, habituales peritos consumados en estas lides mediáticas. Con Rubalcaba, Almunia, González o Zapatero, con sus equipos, este yerro no se hubiera producido.

   La ventaja mediática que graciosamente PP y PSOE brindan a los minoritarios refleja también en parte las pésimas relaciones personales y políticas entre sus respectivos Líderes, así como la propia internalización de las razones esgrimidas, más o menos demagógicamente, por los partidos nuevos. Con todo el más perjudicado por este notorio desacierto es el PSOE, por ser el espacio político que él representa el más codiciado objeto de deseo por los minoritarios pretendientes.

  ¿Y del Debate? La constatación de lo terriblemente peliagudo, cuando tanto hay en juego –sobre todo la desmembración centrífuga de España, y con ella, los visos de tragedia a la griega sobre los españoles-, que ha de resultar de nuevo la formación de un gobierno, es decir, la solución a este angustioso galimatías del que los partidos constitucionales y sus Líderes, envenenadas las relaciones personales entre ellos, no saben como salir.  

   

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Podemikeas, la Casa okupada

    

     En el IKEA entras… y no hay posible marcha atrás ya. Te queda sólo eso, seguir siempre las flechas, es decir, obedecer la orden que es consigna y acatar la consigna que es orden. ¿Cuántas pequeñas tiendas de muebles, y con ellas las ilusiones, el fruto del esfuerzo y el medio de vida de sus humildes propietarios, tuvieron que cerrar tras la invasión ikeana?

    Ahora los Líderes Sumos de Podemos, menudos profesores becados, le han con descaro copieteado el catálogo a esa depredadora multinacional. Casa tomada, decía Cortázar, Casa okupada mejor vendría aquí, que como explicó ya Pablo Iglesias el Joven el cielo se toma por asalto, no por consenso. Han hecho también un video publicitario primoroso y espectacular, trufado de ese sentimentalismo hollywoodiense tan movilizador como universal. Han conseguido además, y eso es crucial, imbuir entre su tropa un infranqueable espíritu de secta, ante el que no valen razones.

    En fin, muy curiosamente, los más furibundos anticapitalistas son los Partidos que más y mejores eslóganes, catálogos y spots lanzan al mercado, es decir son los mejores peritos en las arteras tácticas del merchandaising, esto es, de la pura y dura mercantilización de la propia mercancía… chunga. Sólo ya los más viejos del lugar recordamos que estas maneras naifs, cándidas y happyflowers son las mismas -actualizadas- con las que asaltó el Poder el PSOE en aquel 82. La Casa común del PSOE es ahora la casa okupada de los Podemikeas. Recuerdan también aquello de Lenin sobre la soga que encantados les venderían los agiotistas, la misma soga con la que luego ellos les ahorcarían. Bienvenidos a la Casa okupada.    

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¿Planes literarios? Los justos

SE ACABA LA FERIA DEL LIBRO EN MADRID...

   Cuando, a propósito de Las historias de un bobo con ínfulas, me preguntaban en la radio que qué más planes literarios tenía, me salía del alma a mí decirles entonces que… para los escritores sin Nombre ese de tener planes es un lujo que no nos podemos permitir, que si conseguíamos interesar –interesar también en el sentido de traspasar, de alcanzar, como cuando en prosa forense o romántica leemos que ese disparo o ese beso le interesaron a una persona el corazón- a un número mínimo de amigos lectores habría, dos o tres años mediante, nueva criatura, es decir, nuevo libro, y si no, pues acabóse lo que se daba, tontalaba (el muá).

     Bueno, me cabe la humilde pero profunda alegría de reconocer que a trancas y barrancas -cómo si no habría de ser- mi Bobo con ínfulas, -aunque me quedan aún ejemplares- ha conseguido eso, y con él y gracias a él he podido conocer en las redes a un racimo de bien sensibles personas en las que se adivina un precioso fondo humano. Gracias a cada una de esas buenas almas mi Bobo no se ha perdido del todo entre las amargas neblinas del olvido. Gracias, amigos.

   Así es que, de nuevo empeñados ahora en ella los magros réditos del Bobo, nueva criatura habemus: mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que inician ya su andadura, que es singladura, que es aventura en la que se convoca, toma que dale, a la hermosura. ¿Planes literarios ahora? Los justos, vale decir, los mismos: si consigo interesar en estos relatos a un número mínimo de amigas y amigos lectores, pues, andiamo, es decir, la emprenderemos, dos o tres años mediante, con otro libro. Y si no, pues eso, que sacabó lo que se daba, tontolaba (el muá). Voilá pues esos planes, esos panes, esos flanes. Y hoy ,como entonces, con Pessoa: “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.  In Love we trust, en el Amor nosotros confiamos. ¡Sea!

       

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