MUY FELIZ NOCHEVIEJA, AMIGOS DEL BLOG Cuando llegue la hora propicia
por sorpresa, sí, házlo,
vélame los ojos con tus besos
ciégalos de tu ternura.
Así inerme, vendado,
házme respirar sólo
la desnuda penumbra de tu aura,
que te adivine yo
presente como nunca.
Deja entonces de tu mano
una a una
muy lentamente
sobre el magma de mi boca
en la brasa viva de la lengua
las uvas y mi suerte,
el racimo de tus yemas
que a la vez embadurno,
rebozo y bebo,
confundidos los frutos
las salivas enredadas
el jugo de tus dedos
con las moras de tu pecho
más la selva de tu pelo.
Que en ese silencio ardiente
en esta íntima liturgia
de uvas prendidas en amores,
de rituales no del todo escarchados,
oh, discreto júbilo de néctares,
la prima hora del año nuevo
del todo lejos de la muerte
a ti y a mi nos encuentre.
ESTO ES UN TRAILER Y, LO DEMÁS, SON
CUENTOS. ¡OJO! NO LO VENDE LA EDITORIAL, LO ENVÍO YO. 12 E envío incluido. 165
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Un conato de vello empezó a sombrear aquel verano el promontorio de mi
labio superior y es el hecho que, tuviera o no relación con ello, empecé a
fijarme en las mujeres… en tanto que mujeres, quiero decir. Me acariciaba esa
auroral pelusilla mientras, atontolinado, las miraba... en la calle y en la
pantalla, en la pantalla y en la calle. Me hipnotizaban las carnosas turgencias
que abombaban sus jerséis y blusas, claro. Bobo de mí, supino ignorante del
misterio e ingenio con que las prendas interiores femeninas pueden ahí, creo,
según la forma y manera de la copa o del copón en que consisten, recibir, es decir, moldear y ahormar sus
divinas glándulas de mamar, sea ciñéndolas, izándolas hacia los cielos,
afilándolas en punta como misil punzante, redondeándolas en magníficos globos,
tensos o sueltos, según, o, ya el no va más, como natillas temblorosas sobre
escote expuestas en ofrenda. Como de todo eso sabía –y sé, ay- nada, pasé una
indeterminada extensión de mi tierna infancia obnubilado, intrigado,
conturbado, atónito, desazonado, suspirante en el seno de una nebulosa láctea
en la que no hallaba la vía, todo eso junto y a la vez,
conturbadoabsortoatónitomaravillado, diríamos. Y me mataba a poesías, claro.
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HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada,
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29-12-2016 UN BUEN JUEVES, AMIGOS: ¿HAY ALGÚN/A VALIENTE EN LA SALA...
... que se atreva hoy a REGALAR, a REGALARSE un buen LIBRO para Reyes?
Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. ESTO SOY. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.
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¿Nunca? ¿Ni un solo día a lo largo del año han arribado a tu corazón el deseo y el afán y el impulso atropellado por recuperar, siquiera por un instante, aquella mirada ingenua y limpia, directa y sin telarañas, ilusionada y sin polución alguna sobre las cosas que te rodean? ¿Por recobrar, aunque fuera sólo durante un minuto, esa despreocupación jubilosa y radiante, ese sólo jugar, sin mirar más allá, con lo bueno que la vida… bufandas, cometas, globos, playas, horizontes, flores, libros, músicas, helados, viento, luz, lluvia, mar, amor… haya podido disponer a tu alcance? Sólo la conservación de cierta inocencia, ese sí que divino tesoro, puede hacernos soportable y nuevo, lleno de color y de calor, cada día el mundo. ¿Has sepultado del todo la frescura de aquel candor incomparable, la pureza de ese diamante sin precio? ¿Has dicho definitivamente adiós dentro de ti a aquella alada ingenuidad? No es una broma: puede que entonces estés ya más bien muerto, mira a ver.
SOY ESCRITOR
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Annabella R. R. es psicóloga
profesional y una acendrada humanista, convencida defensora del valor de la palabra
y del arte también como elementos sanadores para las dolencias del alma. He tenido
la fortuna de que me haya ella solicitado –y pagado- un ejemplar de mis Veinte
relatos de amor y de que además me haya dejado este impagable
comentario sobre los mismos, y en detalle sobre uno de ellos. Gracias,
Annabella.
"VECINOS"
Así se llama uno de los relatos del estupendo libro de José Antonio del Pozo, "Veinte relatos de amor y una poesía
inesperada". Sensible y bellamente escrito, en su libro, José Antonio
nos maravilla con detallistas y poéticas descripciones especialmente de lugares
y paisajes, pero también de las situaciones y la complejidad psicológica de sus
personajes, los que en esos parajes, mixtura de realidad y fantasía recreados
por su fabulosa imaginación, viven sus pequeños grandes dramas cotidianos.
“Vecinos” es uno de esos
relatos. No escribo sobre él porque considere que se trata del mejor de todos
ellos; siendo quizás atrevida e injusta, me animo a decir que no es el que está
mejor escrito, ni el que habla del tema más conmovedor de todo el libro. Y sin
embargo, me conmueve.
Obviamente se trata del tema o la situación que plantea, como de la
manera que encuentra José Antonio de hacerlo, y de la resolución que le da a la
historia, pero también de mí, algo me es dicho, o yo me dejo decir por él.
No voy a contar el relato, quien lo quiera leer, tendrá que solicitarle
a José Antonio su libro, solamente transcribiré unas líneas a modo de
pinceladas que acicateen las ganas de leerlo, y diré que casi todo el relato
exceptuando el comienzo se desarrolla en un viaje en coche desde un vecindario
hasta un lugar llamado “Las Rocosas”.
Lo que acontece entre los personajes desde el comienzo del mismo,
sugiere varias preguntas sobre la condición humana, la esencial para mí,
referida tanto al poder que puede tener para el ser humano la sexualidad por
sobre el amor y la lealtad, como su opuesto, o sea, el poder que otras veces
tiene éste y aquella por sobre el desenfreno de la pulsión sexual, lo cual va
obviamente a depender de muchísimos factores, como ser los valores de las
personas envueltas en posibles triángulos o cuadrados amorosos ,pero también y
muy especialmente de las circunstancias de la pareja y de las que rodeen a la
misma, del estado de amor o desamor en que se pueda encontrar una pareja en el
momento en que los caminos de los vecinos, o no vecinos, se cruzan.
El relato nos enfrenta al dolor, el sentido posible o no del rencor o
del resentimiento, y de la posible o imposible venganza. Y también a la
posibilidad de que la conducta de los personajes pueda no estar determinada por
esos sentimientos complejos, sino quizás y sobre todo por la posibilidad de
plegarse simplemente a las circunstancias, forma de actuar tan común por otra
parte en nuestros días, total…, y la elección que cada quien es capaz de
realizar. Solamente nos son planteadas en la historia algunas de estas
cuestiones de forma directa, las otras surgen de ella y de la riqueza del relato, que está precisamente en promover en
los lectores la reflexión sobre las mismas o sobre otras.
Y especialmente me conmueve de todos los relatos de José Antonio la capacidad para crear climas
emocionales mediante descripciones del paisaje que devienen poesía, y la
sutileza para evocar las emociones de los personajes mediante la narración de gestos y miradas que apenas
se nos insinúan, y por eso mismo producen ese efecto de conmoción. Efecto
que también me lo promueve, la enorme ternura
con que es capaz de adentrarse en sus personajes, y hacérnosla sentir a sus
lectores. Dejo unas muestras, va:
“Joder….yo te cuidé cuando estuviste enferma, nena, ¿es esto lo que
merezco?
………………………………………………………………………….
Al fin ella y el niño se durmieron de placidez. Ahora podía contemplarla
a placer. Qué guapa… Se atrevió, inclinándose sin que ella notara nada, un
mínimo y sonámbulo encogerse sólo, a apenas besarle el moratón de la frente.
………………………………………………………………….
Cuando ella abrió los ojos amanecía.
-¿Sabes? Me gustaría no llegar nunca,
dijo ella.
-Ya, pero me temo que eso no es
posible, mira, ya casi es de día.
…Contemplar, demorarse ante aquellos colosos inmóviles de siglos,
abiertos a la grandiosidad inexplicable de cuanto les rodeaba. Aspirar el olor
a espliego y romero que traía el viento; mirarse a los ojos sin rozarse las
manos.
… En el atardecer alrededor de un fuego ya en rescoldos, bajo un cielo
que parecía una bóveda pintarrajeada de grafitis rojizos por ángeles gamberros,
ella le quiso decir con los ojos, “nunca podrás saber todo lo que me has dado
en estas treinta horas, con los ojos, pues no le salieron las palabras… …
- ¿Qué vamos a hacer?
- … No podemos ser como ellos
- ¿Continuamos el viaje?”
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BUENOS DÍAS, AMIGAS Y AMIGOS: ¿AMAS LOS LIBROS/LIBROS? Adelante, entonces...
No sé, me encanta esta maravillosa escena de Love Actually, esa estupenda peli. Me parece una muy conmovedora declaración de amor imposible, y en su aparente sencillez está muy bien pensada y ejecutada, sin palabras dichas, justo eso, plantarle en la cara todo cuánto la amas, a la recién casada mujer de tu amigo, íntimos amigos los tres, y hacerlo así, aceptando la derrota y envuelto en los benditos acordes de la Noche de Paz que mana del pedrestre transistor, sin palabras, por escrito, como nos gusta a los escritores, esa sagrada complicidad entre los personajes, qué bien están, los candorosos rostros de ellos dos, "dáles una moneda y que se larguen", dice el tercero, fijo en una pantalla, ajeno a lo que se cuece, pero el tamborilero no se larga, despliega los carteles ante sus ojos, le suelta su AMOR ...con HUMOR, la sonrisa honda de ella, "Déjame decirte... sin esperanza ni otros fines... sólo porque es NAVIDAD... y en Navidad se dice la verdad... que mi corazón desolado SIEMPRE TE QUERRÁ ", amor, humor, FELIZ NAVIDAD, recoge él sus bártulos, se aleja en medio de la noche oscura, pero de pronto arranca la letra del villancico, y justo en "ha nacido el Salvador", que es aquí el Amor, y corre la chica en hipotenusa musa tras él, lo detiene, lo contempla agradecida y conmocionada, toma su cabeza entre las manos... lo besa, la moneda que le da es un beso, sólo y nada más, y nada menos, que eso, un dulcísimo beso en los labios, le sonríe, le tira hacia sí del abrigo, no hacen falta palabras, ha de irse. "Suficiente", dice entonces él. Sobresaliente, decimos nosotros, un poco emocionados, sí.
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He brujuleado en el Internete hasta dar con que se inspira el Tamborilero en un tradicional villancico checo medieval, otros dicen que francés, y sobre todo, con que la letra de la versión española es obra del letrista, adaptador y poeta Manuel Clavero, hijo en realidad del grandioso maestro Quiroga, autor de tantas indelebles letras de la copla española. Y este rarísimo prodigio de hermosura y acendrado sentimiento que el hijo de Quiroga dio a luz, -tan lejos del tétrico tambor de hojalata y de su más tétrico tañedor que luego Grass novelara- quisiera yo ahora recrear –y hasta susurrarte en la distancia si es posible- aquí:
El camino que lleva a Belén
baja hasta el valle que la nieve cubrió,
los pastorcillos quieren ver a su rey,
le traen regalos en su humilde zurrón
ropopom pom ropopom pom
Ha nacido en un portal de Belén
el niño Dios
ropopom pom ropopom pom
(Ahí lo tenemos delante, el camino que ya nos lleva, tomémoslo con el candor despojado de toda ansia que el mismo nos pide, que es descenso –y no por tanto escalada hacia las alturas, esas que dominan siempre los halcones amos del Mundo- por un valle que la nieve de plena blancura todo engalanó, que nos contagia y viste así de su misma inocencia, que somos ya pastorcillos –niños humildes de esa tierra pura con escaso ganado a su mando al que ahora abandonan- y “queremos ver” a nuestro rey –he ahí la dimensión volitiva y visual, no abstracta, que nos pone en marcha y nos guía, el querer tener delante de los ojos de uno la increíble donosura indefensa de un recién nacido… al que regalar, (regalar es también un poco religar, creación de vínculo, religión) a quien darle, sin cálculo alguno y de corazón, algo nuestro, por más que tan poco tengamos, algo que quepa en nuestro zurrón, y cómo se anticipan y resuenan ya por el camino, alegrándolo en medio del frío, los ecos de un tambor, esa musical percusión que retumba suave y misteriosa al ritmo de nuestros corazones, ropopom, pom, también como las campanadas de un reloj que diera una hora nueva, pom, pom) .
Yo quisiera poner a tus pies
algún presente que te agrade, Señor,
más tú ya sabes que soy pobre también
y no poseo más que un viejo tambor,
ropopom, pom, ropopom, pom.
En tu honor frente al Portal tocaré
con mi tambor
( Que se singulariza y se hace carne ya, de entre todos los que caminan, ese pastorcito único, cobra vida singular la luz de su ilusión, hermosísimo el subjuntivo ese, “yo quisiera”, sí, Señor, te daría yo lo que fuera que a ti gustara, más bonito dicho aún, que fuera de tu agrado, qué precioso el gesto, ese poner a tus pies un “presente” –el regalo hecho así Tiempo actual y vivo-, que a tus pies me pongo así yo también en tu presencia, Señor mío, pero sabes, pues eres tú Dios, que como tú soy pobre, que, pastor sin oveja alguna, como el mismo recién nacido, no poseo más que un tambor, que es viejo, claro, de mi padre heredado, seguro, nada más que el tambor que aprendí a tocar tengo, humilde zurrón y viejo tambor, los objetos que me definen, poco más que el latido de ese tambor soy, el tamborilero, y entonces… lo único y al tiempo lo mejor que puedo hacer haré, mi decisión a pesar de todo, ésta es mi voluntad afirmándose, sí, rey mío, tocaré por ti, tocaré para ti, pondré mi único y más preciado don al servicio de la alegría de tu nacimiento, así que ahora con más resolución hago sonar mi tambor, es decir, más presente yo mismo me hago con mi arte.)
El camino que lleva a Belén
yo voy marcando con mi viejo tambor
nada mejor hay que te pueda ofrecer,
su ronco acento es un canto de amor
ropopom pom ropopom pom
Cuando Dios me vio tocando ante él
me sonrió
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom.
(Aquí tienes mi viejo tambor, Señor, aquí me tienes, aquí me doy, no hay mejor ofrenda que pueda yo darte, que es su acento ronco –tosco, bronco si quieres, acaso algo áspero, lo que corresponde a la pobreza y al despojamiento último y verdadero- , ronco, sí, pero transfigurado ahora, por la desprendida donación, por la maravilla que también el arte despliega, en lo que viene al cabo a ser su decisiva música, canto de amor, canción y cadencia de entrega total, tómalo, escúchalo Dios mío, y aquí el autor nos pone en el clímax del sentimiento altruista, ¿qué pasará?, pone uno lo mejor de sí, pero, ¿cómo se entenderá? ¿cómo recibirá la divinidad el ruidoso atrevimiento?, y entonces el Dios recién nacido… le ¡sonríe! al pastorcito –y qué mejor expresión de agrado y a la vez de caricia y de ternura recíprocas puede imaginarse que el regalo de la sonrisa de un recién nacido, ¿cuándo en su vida volveremos a ver sonreír a ese Dios?, ¿nos damos cuenta de que, antes incluso que arriben los magos de Oriente, el niño Dios a otro niño con un tambor le ha sonreído, calibramos el tesoro incalculable de ese gesto?- y con qué pudor contada ahora la acción en tiempo pasado, ya transcurrido y vivido, ofrecido en distancia así; el niño del portal sonríe –y a la vez diríase que el valle entero, hasta el mismo Dios de las alturas que todo lo ve le sonríe al pastorcito- y con él a nosotros, en catarsis liberadora, nos rueda entremezclada con la sonrisa una lágrima, al compás de ese tambor estremecido de emoción en aquel remoto portal, ropopom, pom, tócalo otra vez, pastorcito, cántalo de nuevo, Raphael, como tú solo sabes, anda.) SOY ESCRITOR
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Qué precioso este villancico de siempre y para siempre, qué acompasamiento tan feliz de ritmo, letra y melodía, cómo le da la vuelta al misterio turbulento que siempre agita la oscuridad tenebrosa de la noche, pues algo ha ocurrido, una epifanía, el fruto del amor, que nos vale también para cuando en la noche estamos muy muy a gusto con alguien, suspendidos en su encanto, y paladeamos el regusto inefable del después, esa epifanía, sí, y entonces, mágicamente, en efecto, sucede, y qué bien y qué dulce suena también en la lengua de Shakespeare, escucha bien esa canción, suspéndete en ella, oh, Noche silenciosa, oh, Noche sagrada, todo está en calma y todo brilla, todo brilla alrededor del niño sagrado y bondadoso que duerme en una paz celestial, los pastores tiemblan al mirar... y bueno, se nos esponja y se nos inunda de paz y de calma el mismo alma, todo en silencio, todo brilla, sin rastro de ansiedad, oh, noche silenciosa.oh noche sagrada y del todo sosegada...
SOY ESCRITOR
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Para
los músicos ambulantes, esos que despliegan su arte en las encrucijadas de las galerías
subterráneas del Metro, perfumándolas y ensanchándolas con sus melodías,
quienes entre los que por allí pasan, al pie de su cartelito les depositan la voluntad
son… la SAL DE LA TIERRA, claro. Y el AGUA en el desierto. Ah, la alegría
inmensurable que les rebosa el corazón cuando al fin de la jornada recogen esas
monedas. Sólo conoce esa dulzura indecible quien la ha experimentado. ¡Es muchísimo más que su valor monetario!
Es recoger la confirmación de su valía, la dorada muestra de GRATITUD de esas
personas a quienes, mientras tocan, acaban reconociendo, mutuamente así reconociéndose,
es recoger la promesa de mantener la ilusión que les mantiene en pie. ¡Personas
agradecidas!, es lo que de ellos piensan. En fin, a los escritores sin Nombre
que abren su pecho en medio de las azules e interestelares ciberesferas,
anegándolas con su cantar, y solicitando de quienes por aquí vuelan el pedido
de su libro, la mano amiga a la criatura de su imaginación, algo parecido nos
pasa. A unos y otros, es lógico, nos encanta hallar el agradecimiento de las
personas que con nosotros se detienen. Y a nuestra vez agradecérselo nosotros a
ellas. Pues, por ambas partes, de bien nacidos es… eso mismo. MUY FELIZ
NAVIDAD, AMIGOS.
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Si en La vida es bella tenía
un padre que “engañar” con cuentos a un niño sobre su atroz campo de
concentración, es aquí primero un nieto y luego ya el pueblo entero quien debe seguirle el cuento de superpremiada a
una “entrañable” anciana, que, como el niño de la peli, confunde, o finge confundir, la realidad. Si en los sorteos
ordinarios el más duro cinismo, moneda y lenguaje dominante en estos tiempos
aciagos, se enseñorea encantado, No
tenemos sueños baratos, poniéndonos en los morros los descarados signos –yates,
mansiones, cochazos, etc- de los Riquísimos como directamente envidiables, para
ser uno, y nada más que Unoinmensamente Rico –y poder darse más tarde el festín inconcebible de ser
también inmensamente generoso… con los nuestros, claro, pues es impensable el
reparto total- en el principal de
Navidad, por mor de las fechas, es necesario maquillar –hasta disfrazar de lo
contrario- la pulsión básica de convertirse en un Rico. Así, en los spots de
los últimos años, -fenomenales historias- los agraciados, embargados por la
emoción más altruista, ¡DONAN la totalidad del importe a los suyos!
Puesto que deseamos todos que los Premios estén muy bien repartidos… ¿no habría que obligar por ley, al modo de
los impuestos, a jugar más a los más Ricos, y por ley obligar también a que los
premios recayeran sólo, y por orden de estricta necesidad material, entre los
pobres? Muchos, muchísimos pequeños premios –nada de Gordos, nada de que Nadie
sobresalga sobre nadie- y directamente, sin oneroso aparataje burocrático, a
las manos de los más necesitados, que de un plumazo vieran solventados tantos
dramas cotidianos. Acaso los modernos Estados del Bienestar, que con tanto afán
pregonan buscar la más equitativa redistribución de ingresos para los
ciudadanos deberían, si fueran coherentes no sólo proscribir las loterías, sino
perseguirlas, por ser tan contrarias a los fines que dicen buscar. Es curioso
que, atreviéndose con todo, ni los más iconoclastas
borrokas del Reino hayan ni mentado el acabar con la Lotería, notable
instrumento creaCasta.
El fortísimo arraigo emocional que la lotería mantiene entre la gente –además
de en los inmensos recuerdos asociados a una práctica reiterada en el Tiempo
por casi todos que emociones tan básicas remueve- radica a mi juicio en el
sencillo paralelismo que guarda con la Vida misma, tan azarosa y contingente,
tan expuesta a mil y una circunstancias o avatares, a veces también súbitos y
fuera de todo cálculo racional, que complican o facilitan de forma
extraordinaria, -y en la lotería el meollo es que el mazazo ese puede ser sólo
superbenéfico, en principio- la existencia de hombres y mujeres. Parecería así
que las personas hubiesen acordado establecer un artificio para imitar con el
azar de un sorteo lo que los escritores de los folletones decimonónicos
llamarían… los vuelcos maravillosos de la existencia… para unos pocos.
El magnetismo atávico que la Lotería año tras año atesora estriba sobre
todo en recrear en nuestro interior la simple suposición, el paladear la
dulcísima textura de una sencilla promesa: por qué no habríamos de ser nosotros
esta vez –a pesar de las infinitesimales probabilidades de que ello acontezca-
los elegidos de los dioses. Es en el fondo un sueño, que está de una forma o de
otra, inscrito en la propia naturaleza imaginativa de los hombres que les
faculta para ir más allá de su ordinaria vivencia. Es como cuando en la oscuridad
de la sala del cine –fábrica de los sueños, se la ha llamado- juraríamos que
sólo y nada más que a nosotros la Actriz o el Actor de divina hermosura es a
quien está mirando, y que si por casualidad a fondo nos conociera,
irremisiblemente de nosotros acabaría
enamorado. Así la Lotería.
SOY ESCRITOR
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21-12-2016 UN BUEN MIÉRCOLES, AMIGOS. UN INVIERNO SIN INFIERNO
Ojalá fuera este el Invierno de nuestra alegría, ojalá, llevando la contraria a su ley severa, frotáramos nuestras manos de jolgorio, ojalá con las cristalerías heladas de la mañana supiéramos erigir estancias acogedoras, y el sol nuevo de cada día nos caldease a fondo el alma, ojalá nos enseñara este invierno a tañer una balalaika, la del Doctor Zhivago, ojalá los perros callejeros soplaran una armónica a nuestro paso, ojalá lloviera pan reciente y leche frita sobre los campos, ojalá un Invierno sin Infierno... avanti, pase Usted con paz, General.
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Ese fruto agridulce, sí, que
lleva consigo un segundo libro para el escritor, no digamos ya si de escritor
sin Nombre hablamos, que además arriesga sus propios ahorros en el empeño: esa
mezcla violenta y contrapuesta de sensaciones, pues si por un lado íntima y
pública confirmación del oficio es -con lo que de júbilo radiante y
sagrado encierra toda CONFIRMACIÓN-, a
la vez mucho de ORDALÍA o severo
juicio divino encierra: será tu segundo
libro, aun dependiendo su suerte de tantísimas cosas, la
prueba de la verdad sobre si a un mínimo suficiente de personas interesas como escritor… o no, de si lo que
escribes interesa su corazón… o no, más allá de la simple caridad, curiosidad y casualidad con
que algunos de ellos te solicitaron el primero. CONFIRMACIÓN o EXTREMAUNCIÓN, ese, ay, es el dilema.
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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”.12
euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS,
HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada,
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18-12-2016 DESCANSO DOMINICAL, UN ABRAZO COLOSAL, AMIGOS:
Si tienes ansias de volar...
piensa en mí.
Piensa en mí
Cuando leas
Cuando sueñes
También...
Piensa en mí
Cuando quieras
regalar la Vida
yo la tengo
condensada
y mi obra se muere sin ti
Piensa en mí...
SOY ESCRITOR
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.
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17-12-2016 UN MUY DULCE SABADITO, AMIGOS: "UN MUNDO QUE SE DESHACE ANTE NUESTROS OJOS".
Otra nota que escribía Zweig a propósito de Rilke, de su piso, (prosiguiendo mi posteo del miércoles pasado) y que llamó mi atención y que aquí yo te dejo, mon ami:
"Siempre lucían LIBROS en la pared, bellamente encuadernados o cuidadosamente forrados con papel, porque los AMABA como animales mudos".
Algo de Rilke entonces, procede añadir ya:
OTRO ENCANTO
El hijo se acerca, pesado el paso,
a su padre. Y con torpeza en la lengua...
¿Es verdad? ¿qué, qué dices, una novia?
¡Adelante, adentro, pues, con ella!
Y allí está por vez primera de pie.
La muchacha se ruboriza y calla,
y el padre limpia las gafas.
¡Diablo! ¡Estupenda ha sido tu elección!
Y el padre abre los brazos,
y la novia aturdida
recibe su beso y su bendición.
CANCIÓN REGIA
Debes con dignidad soportar la vida,
tan sólo lo mezquino lo hace pequeña;
los mendigos te podrán llamar hermano,
y tú puedes sin embargo ser un rey.
Aunque el divino silencio de tu frente
no lo interrumpa dorada diadema,
los niños se inclinarán en tu presencia,
los entusiastas te mirarán atónitos.
A ti los días de rutilante sol
te hilarán rica púrpura y blanco armiño,
y, con pesares y dichas en sus manos,
de rodillas ante ti estarán las noches...
SOY ESCRITOR
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