Una Hermosa Noche, my Friends

Que el amor no sea en ti ciencia lúgubre,

que sea de una ILUSIÓN su mejor lumbre.

Escribo y me doy aquí cada día -aunque lo mejor mío, es lógico, me lo reservo para mi libro- porque necesito expresarme, sí, y para que te fijes en mí también, como escolar aplicado ante sus profes, como reuniendo méritos ante ti para que en mí creas, y un poco me quieras y te decidas a solicitarme mi obra. Y qué otra cosa puedo hacer, si Padrino no tengo.

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Si una poesía no... entonces es que...

  Si unos versos a tu alcance -de no importa quién- no logran que de inmediato sientas la necesidad de decírtelos en voz alta, esto es, de articular esas palabras y quererlas en tu boca, entre tus labios por ti pronunciadas, deletreadas, silabeadas, tate, algo falla. O fallan los versos, o fallas tú. Y con los besos igual, que lo sepas.

SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?: 

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Y estoy CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

Este secreto entre tú y yo, ¿vale?

   Sea. Acerca bien el oído. Y escúchame bien también, verás: queden entre tú y yo, para ti y para mí sólo, entre tú y yo a solas, el gusto por las palabras, el aprecio a la música y al tesoro de armonía y emoción que consigo transportan cuando son bien tratadas, que por eso nos gusta tanto varias veces silabearlas entre los labios, casi como críos balbucientes, con su misma inocencia en la boca, para que duren así más, para que más nos llenen de su misterio, precisión y belleza. Que, en este Tiempo de Imágenes Apabullantes sin fin, esa desmedida afición, este inagotable amor a las palabras, a su color y sabor, a su almendra y olor, a su peso y a su beso, a ti y a mí para siempre nos una.  

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¿Queda un sólo niño/a en España que...

  ¿Queda un sólo niño o niña en España que sin doblez alguno crea ciegamente en que los Reyes Magos de Oriente, a lomos de sus camellos atravesarán crudos desiertos, cumbres heladas y parameras infinitas hasta meterse por la ventana en su casa, y dejarle alguno de los regalos de los que en su CARTA él o ella les ESCRIBIERA? A esa INOCENCIA me AFILIO yo.

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Un mecanismo impenetrable no del todo ciego al bien

   

   

   “...Y lo que el escritor maldito no sabe, bueno, ni él ni nadie, como si la vida se rigiera por una ruleta loca, de lógicas e ilógicas ocultas e inexplicables a un tiempo que de ningún modo se podrán jamás desentrañar, opuestas en todo a las que dominan los relatos -en los que cada cosa ha de ser “necesaria” y tener su explicación”-, lo que no se sabe, digo, son los incomprensibles vericuetos por los que ese relato –como si la famosa tela de araña universal, impulsada por una vez por un mecanismo impenetrable no del todo ciego al bien, hubiese buceado sobre sí misma, a tientas por entre los más recónditos meandros ciberesféricos hasta volcar el caudal que transportaba en su verdadero destino-, ha llegado al ordenador de la protagonista real, de carne y hueso, del mismo, que se llama Carmen Rodriguez Expósito, que tiene veintiocho años y vive en Fuenlabrada, calle Mayor 7, que salió mucho en los periódicos durante tres días, y a quien en la realidad, no en el relato, tuvieron que operar siete veces, también de la preciosísima nariz que tenía, que le quedó destrozada contra los raíles, y a quien hubieron de amputarle la pierna derecha hasta la cintura, y cómo el relato, a pesar de renovar una vez más su indecible dolor, le ha golpeado también muy hondo el corazón, y luego su arrojo indómito para escribirle el mensaje a aquel desconocido… Y esa será ahora, falta ya muy poco, cuando el escritor maldito acude raudo al lugar convenido, como un iluminado por los pasillos del suburbano, con las manos en oración hacia un cielo que allí no existe, “gracias, Dios mío, un último favor te pido, que mi secreta admiradora tenga un buen par de… un buen par de eso, ya sabes”, y la encuentre allí, sobre la línea amarilla del andén, aferrada con fuerza a sus muletas, tan bajita, con un buen par de…, eso sí, con esos ojos negros tan vivos… Esa será la mayor de sus sorpresas…”.

   Este es un fragmento de “Expresiones insufribles”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, otra poderosa razón para pedirle –decíamos ayer- a los Magos de Oriente unos cuantos relatos de amor, que indaga sobre el azar y la necesidad en lo humano, sobre la casualidad y la causalidad en nuestras vidas, y que aquí te dejo, con la secreta esperanza de que sea de tu agrado y te anime a solicitarme mi libro. 

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Poderosas razones para pedirles a los Magos de Oriente unos cuantos relatos de amor

  

 ¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el Canon dominante que un libro de relatos de amor? 

Porque el relato –como una tortilla bien cocinada- aúna y condensa en su seno lo mejor de la poesía –en la que cada palabra pesa, y besa- y lo mejor de la prosa –en la que cada palabra cuenta, y sustenta- y entonces, ese concentrado de emoción y expresividad que el relato alcanza, resulta deliciosamente incomparable. 

SINOPSIS:

  Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de una mujer que ama… a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poeta perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada.  

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Aya, el Premio eras tú

Entre los Premios de Don Dinero

poderoso y metálico tapagujeros,

de pronto por azar gratuito

un clamor, algo más que un grito,

se abre paso un cantar

un sostenido y alado piar

-obertura pura de la Navidad-.

Una niña con estrella y borla roja

blanca, medio rubia y bien guapa

abre allí alta y clara la boca,

y canta, canta y recanta

prolonga miles en la garganta,

alondrita de gracia y de luz

que le traspasa el canesú,

a todos nos toca ya ese brío

esa ilusión, ese candoroso afán,

que es en ella su albedrío.

Afanada en el trabajo,

van los bombos a todo trapo

las bolitas a ensartar

tan petita aún de talla

¡cuánto las alas tiene ella que estirar!

con su serio desparpajo,

tan garbosa, tan vivaz,

ya la jalean, nadie calla,

patas arriba pone el Sorteo

hace bonito lo feo

ya se rinde el Teatro a su gorjeo.

Obra la niña un milagro

con su entregado cántico

-ebria toda ella de encanto-

que a los mileuristas, su tesitura,

que es coraje, que es dulzura

que es de oro, que es de barro,

troca en Ricos sin usura.

Y allí el mismo Señor Notario

tan severo de ordinario

reprimir la risa no puede

el alborozo se concede

ante ese turbión de salero

que vale más que cualquier Dinero.

Aya, niña radiante, cantora estelar

verdadero regalo tú del Azar

-chispeante preludio de Navidad-

Ojalá, ay, nunca dejes de cantar.  

  

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Feliz Noche Silenciosa, Feliz Noche Sagrada, Amigos

   Qué precioso este villancico de siempre y para siempre, qué acompasamiento tan feliz de ritmo, letra y melodía, cómo le da la vuelta al misterio turbulento que siempre agita la oscuridad tenebrosa de la noche, pues algo ha ocurrido, una epifanía, el fruto del amor, que nos vale también para cuando en la noche estamos muy muy a gusto con alguien, suspendidos en su encanto, y paladeamos el regusto inefable del después, esa epifanía, sí, y entonces, mágicamente, en efecto, sucede, y qué bien y qué dulce suena también en la lengua de Shakespeare, escucha bien esa canción, suspéndete en ella, "oh, Noche silenciosa, oh, Noche sagrada, todo está en calma y todo brilla, todo brilla alrededor del niño sagrado y bondadoso que duerme en una paz celestial, los pastores tiemblan al mirar...", y bueno, se nos esponja y se nos inunda de paz y de calma el mismo alma, todo en silencio, todo brilla, sin rastro de ansiedad, oh, noche silenciosa, oh noche sagrada y del todo sosegada, oh, mágico VIOLÍN, que de nuevo nos vuelves a mecer y estremecer. 

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Danzad, danzad, benditos (Sobre el bailoteo que en Chez Wyoming dióse entre Montero y Hernando)

    

   

   A ver, que si el merengoso merengue que el otro día se marcaron Irene y Hernando en Chez Wyoming 16 Pisos de la Sexta sextaria significa el fin de la guerra civil simbólica que los Jefazos de Podemos declararon a la Derecha democrática española, bienvenido sea. Mejor el baile que las guillotinas, claro. Ojalá así fuera, pues acaso sea verdad que bailando mejor se entienden las gentes. Si suponen estos pasos entre ellos enlazados un símbolo de y por la convivencia pacífica, quienes detestamos la violencia les decimos que no paren, please, y que desnudos al amanecer encuentre a Montero y a Rafa la Luna. Nos choca, claro, y cómo no, que de buenas a primeras se presten encantados a este aparatoso numerito, después de cruzarse a diario durísimas y encarnizadísimas acusaciones políticas: que si fascistas, franquistas, ladrones, saqueadores, austericidas, organización criminal, el partido más corrupto de Europa, de un lado, y que si financiados y vendidos al servicio de potencias extranjeras, cómplices de separatistas golpistas y de filobatasunos, del otro. Y más alucinante aún este bailoteo precisamente entre Montero y Hernando que además se habían lanzado hace bien poco crudelísimos denuestos personales, que mejor será ahora no recordarles.

   En el aire de aqueste sorpresivo baile, sobrevuelan sobre todo las interrogantes: ¿Simbolizan estas imágenes el baile de los Podemos con los lobos de la Casta Ladrona y Explotadora? ¿Su instalación entre el establishment de los Opresores? ¿Qué opinan y qué queda de la iracunda ventolera de los Indignados? ¿Cree Hernando que esta tan súbita como empalagosa escena compartida con los neocomunistas que desean extender el modelo chavista a España no va a restarle votos entre los propios? ¿Se revelan así unos y otros como genuinos impostores? ¿Nos representan? ¿Se garantizan de esta manera unos y otros Líderes, los de Arriba, con unas buenas relaciones personales, un salvoconducto personal para el caso de que estallen violentas hostilidades entre sus respectivas masas partidarias, los de abajo?

    Y sorprende asimismo, y que Hernando lo acepte gozoso, que el componedor de la simbólica coyunda entre los portavoces de podemitas y populares no sea alguien neutral o equidistante, sino el grandísimo Wyoming 16Pisos, destacadísimo criminalizador en sesión continua del Partido Popular, entre cuyos confesados sueños se halla el de hacerse, como lo oyes, terrorista. Pues nada, señor Hernando, que le cunda mucho el bailoteo con el enemigo. Y ya si eso, algún día nos explican Usted y su partido algo.

(Yo… he visto cosas que vosotros no creeríais: PERSONAS que todavía regalan libros/libros por Navidad... He visto PERSONAS que en cualquier mes del año incluso regalan o se regalan LIBROS de ESCRITORES SIN NOMBRE. Cada uno de esos momentos brillará en un Tiempo mejor… como rosa en el desierto).

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Una breve reflexión sobre las catalanas

   

   Lo escribimos ese día en el Twitter, mientras tantos afamados tertulianos hablaban y no paraban de la magistral jugada de Rajoy: las elecciones para el 21-D son sólo una finta para ganar por la mano a los separatas y ganarse las indulgencias de la CE, pero son unas ELECCIONES IMPOSIBLES, de las que cabe esperar sólo un milagro. Naturalmente, en Política, milagros, se dan los justos. Sin tiempo ni instrumentos con los que arrumbar la fábrica de hacer independentistas que desde hace cuarenta años sobre el terreno estos monopolizan, en el contexto de una sociedad burocratizada y penetrada en todas sus instancias por los separatistas, lo más lógico es que ocurriera lo que ha ocurrido: mínimos cambios, y dentro de los respectivos bloques los mismos. Así el 21-D ha venido a ser otro Día más de la Marmota Victimista, que si antes lucía las mandíbulas a cartabón de Mas, gasta ahora la trazas tontilocas del Doncel Puigdemont.

   El mínimo milagro ha venido de la mano y del hacer de una mujer brillante, Inés Arrimadas, que única entre Candidatos Hombres (la tropa del Progreso venga y duro y tras que te pego con la matraca del Feminismo, pero propone como Jefes a Santos Varones, a más a más de la cobardía de Ada Colau que eligió escaquearse en la ocasión decisiva) ha conseguido ser, en pleno Oasis del Delirio, la lista más votada, que no es poco hermosa cosa.

   En fin, es previsible más marmota de lo mismo, pero esta vez, creo,  orientado el GOLPE SEPARATISTA –el robo del derecho de todos los españoles a decidir sobre lo que es y afecta a todos- hacia la reivindicación de un REFERÉNDUM DE AUTODETERMINACIÓN, sabedores de que los podemitas allí, en su extravagante contorsión –dicen no querer que Cataluña se separe de España, pero conceden el fetiche ventajista que puede procurar su destrozo- también lo defienden, presentándolo así ante el Mundo como una clamorosa reclamación de la mayoría absoluta de la sociedad catalana. A ver por donde derrota ahora P Ig, esa es la cuestión. Esa y la de que, a pesar de tantísima y tan grosera inmersión desde hace cuatro décadas sin –hasta ahora- discurso alternativo enfrente, los votos separatistas siguen sin alcanzar la mitad del censo siquiera. Y ese sí que es todo un MILAGRO.

       

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Un Invierno sin Infierno

 Ojalá fuera este el Invierno de nuestra Alegría, ojalá, llevando la contraria a su ley severa, frotáramos nuestras manos de jolgorio, ojalá con las cristalerías heladas de la mañana supiéramos levantar estancias acogedoras, y el sol nuevo de cada día nos caldease a fondo el alma, ojalá nos enseñara este invierno a tañer una balalaika, la del Doctor Zhivago, ojalá los perros callejeros soplaran una armónica a nuestro paso, ojalá llovieran agua mansa, pan reciente y leche frita sobre los campos, ojalá un Invierno sin Infierno... avanti, pase Usted con paz, General.

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¿Y por qué le contaría yo a Curro Castillo aquella trola sobre mis abuelas?

   

   Me preguntó a quemarropa el gran Curro Castillo en Onda Madrid, cuando había ido yo allí como el Otro a-hablar-de-mi-libro, que cómo eran mis abuelas y… de mi mente en blanco salí como pude, con la mandanga aquella de que mis abuelas eran… ¡fabulosas contadoras de historias! Pobres y queridas abuelas mías, disculpadme, allá donde moréis, mi pobre trola. Fue lo que se me ocurrió (puestos ya, para más epatar al personal, podría haber dicho que fueron soberbias hetairas, o arpías espías del Imperio Austro-Húngaro), que sé yo, hubiera necesitado tiempo para pensar. ¡Como si necesitarais vosotras, a fuer de humildes, muy grandes Señoras, adornar con tópico embuste de novela caribeña vuestra nobilísima figura! ¿Cómo pueden personas de modestísimos orígenes campesinos, sin estudios, obligadas a la brega diaria desde niñas hasta el fin de sus días, nada menos que ser “fabulosas contadoras de historias"? Pueden darse casos, por supuesto, en esas tradiciones orales, de personas memoriosas y con gracia natural para contar las cuatro cosas que siempre se repiten, de la misma forma que los milagros se dan, mas son habas contadas.  

     Claro que recuerdo, por supuesto, vuestro castellano antiguo y áspero, rico y a la vez cortante, esos vocablos hirsutos como el paisaje vuestro –y de mi infancia- que al niño de barrio atontolinaban… tragaldabas, entelerío, mondongo, alforjas, aviarse, torniscón, abutagado, pescuezo, escingarrarse, molondrón… Mis dos abuelas lo que sobre todo fueron es un par de trabajadoras infatigables, laboriosas y duras como mulas de carga, hacendosas y limpias como hormiguitas indesmayables: en el arduo trabajo agrícola de la era, cuando más jóvenes, en la crianza y cuidado de la prole, luego, en las innumerables tareas de la casa de la mañana a la noche, siempre. Hmmm, mis abuelas, viudas las dos, con aquellas escobas de ramas, con el bote agujereado regando los suelos de barro, encalando las paredes cuando podían, avivando con el fuelle la lumbre para el puchero de garbanzos, cortando rebanadas de la hogaza, reinas indiscutidas de su casa. Cuando enfermaban, se recluían en su alcoba, sobre su camastro, y, hale hop, un par de horas después como nuevas resurgían. Y su sumo arte de  plenas artistas, esto sí que sí es verdad, Curro Castillo, para cada mañana, tras el aseo, horquillas en boca, con las manos sobre la cabeza frente a un espejo diminuto, componerse, compacto como una granada bien labrada, artístico como joya de orfebre, la plata del pequeño MOÑO desde el que gobernaban el mundo entero. Mis abuelas, venerables, sí.  

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Medicina infantil

   

     Las calles de un barrio madrileño a finales de los sesenta… del siglo XX. El verano y las vacaciones, como una estancia infinita por delante. Unos niños, sus juegos impetuosos y depredadores. Unas niñas, y sus juegos armónicos y sosegados. Dos mundos hasta entonces ajenos y extraños del todo el uno para el otro hasta que, justo durante ese verano, algo misterioso, que ni ellos ni ellas saben ni mucho menos explicarse, hace que empiecen a aproximarse, a mirarse de una forma diferente… ¡a jugar juntos un día! Y de ese jugar en común, de esa tan fascinante como enigmática “Operación Chocorrola” que ellos y ellas en común emprenderán,  brotará con una pureza incomparable la flor del primer amor, la ilusión incomparable de ese platónico enamoramiento que ni siquiera conoce su nombre. Algo noble y muy grande comienza a latir con violencia  dentro del pecho de los chicos y las chicas. Están creciendo, claro. Te hablo, amiga/o, de “Medicina infantil”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que aquí te presento y del que te dejo una muestra, con la esperanza de que te guste y eso, que te anime a solicitarme este Mío Libro:

     

   “Fue una idea genial, Juan Carlos, “vamos a espiar a las chicas”. Cruzamos la plaza, nos internamos por el rincón de las humedades y, en efecto, a lo lejos las divisamos, junto al portal de Pedro Pablo. Nos acercamos con sigilo, corriendo en zig-zag con los torsos doblados hasta llegar a un muro bajo de ladrillos que separaba unos bloques de otros. Allí tuvimos que tirarnos al suelo para no ser descubiertos. Asomándonos a hurtadillas, podíamos contemplarlas. Eran cinco y, sentadas en el suelo o en cuclillas, jugaban a las “casitas” con sus cacharros y sus toscas muñecas rubias. Nos llegaban sus voces: preparaban no sé qué comidas. Sagrario, morena de ojos negros algo saltones, enérgica como un tiro, que organizaba todo. Cristina, radiante con su media melena rubia contenida por una diadema azul celeste… Nada de esto debió bastarle a Juan Carlos, porque de nuevo fue él quien susurró decidido, “tenemos que verlas las bragas, como sea”. Todo se borró de un plumazo en mi mente bajo el efecto atronador de las palabras recién oídas. “… Y para eso tenemos que…".

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Ilusionarle la vida entera

18-12-2017 HOY: "EN ESTAS NAVIDADES TAMBIÉN..."

   En estas Navidades, va, sienta a un escritor sin Nombre a tu mesa –su LIBRO, quiero decir-, a este mismo, sin ir más lejos, que para eso, cuenta la Leyenda, somos aquí AMIGOS, ¿no? Puede que él, -su escritura, sus relatos- coloree, ensanche y electrice un poco más tu existencia. Lo que es seguro es que con tu impulso y tu lectura alentarás, embellecerás e ilusionarás la vida ENTERA del escritor sin Nombre.

Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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El increíble caso del Premio Nobel despreciado

     

   Jejejé, me recordaron estas asombrosas peripecias literarias a las vividas en carne propia. Un escritor sin Nombre, como yo, Serge Volle, tramó el ardid de enviar como manuscrito propio una obra, ya publicada aunque no muy conocida,  de un Premio Nobel francés, a 19 Editoriales, Grandes, medianas y más chicas (elespañol.com 13-12-2017). Quería sobre todo demostrar que, en este mundo cruel, contra lo que venden, creen y hacen creer muchos pazguatos devotos, la CALIDAD LITERARIA no se abre paso sola, por sí misma, que necesita de algún IMPULSO más, más aún en país tan tribal como el nuestro, añado yo. Y que sobre todo se publican hoy “libros de usar y tirar”, dice él.

     A ver, no es que el Nobel sea en sí garantía automática de nada –me creo que, entre sus premiados, muchos pufos, haberlos, haylos-, pero habremos de convenir que, a efectos de poseer una mínima calidad, no será exagerado el concedérsela. ¿Acaso no lo decide una muy selecta Academia de hombres y mujeres más que sabios? Pues, a la obra de todo un Premio Nobel… siete Editoriales ni respondieron, y doce la rechazaron, recreándose alguna de ella en el repudio. Se entiende de sobra que toda Editorial tenga una determinada línea y que pueda así no encajarle entonces según qué obra extraordinaria que les llegue, por supuesto. Que bastante tienen muchísimas pequeñas editoriales con, en estos tiempos bárbaros, mantenerse vivas. Que pueden darse, ahora y siempre, cientos de circunstancias alrededor de la publicación –o no- de un original.  La treta “nobelera”  de Volle sí sirve para desmentir, creo, la beatífica gansada en que se complacen algunos Figurones del Establishment Literario y no pocos inocentes lectores del común sobre el dogma de la infalibilidad editorial, eso de que “lo bueno de verdad en Literatura siempre se publica y triunfa”.    

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Es que sus palabras mejoran el silencio

  

   

   Verá, Doctor. Me encanta verla, observarla mientras lee sus libros, silenciosa y concentrada como si tuviera un talismán entre las manos. Pero es que además, Doctor, no sé bien cómo se las apaña, pero cada vez que ella habla, sus palabras mejoran el silencio. ¿Va a ser lo mío Amor, Doctor?  

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Amistad, divino tesoro

   

   Me escribió ayer -por vía interna- una amiga en las redes:

    “Hola, Jose. Cómo estás. Me gusta y admiro lo que cada día haces y expones. También tus dos libros, que como sabes, he leído y tengo. Conozco por eso mismo tu lucha casi en solitario por dar salida a tus obras, por seguir siendo escritor. El caso es que tengo que hacer un regalo a una buena amiga. Me acordé de ti. Tu libro no es caro y le gustará, así es que ya me estás mandando un ejemplar de tus VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Sé que le gustará. Sé que te gustará. Sé que me gustará. Y sé que  conseguiré así hilvanar invisibles pero duraderos lazos de amistad entre nosotros tres. Así es que ya sabes, dale vida a otro ejemplar de tu libro, Jose. Un abrazo”.

    

   Oído, cocina, le respondí yo, pero que muy emocionado por dentro, qué quieren. Mil y un abrazos para ti, my friend. Ocurre que, a veces, cosas que parecen trenzadas sólo con los dulces mimbres propios de un hermoso sueño improbable, van y te ocurren. Gracias, mon amie. Amistad eres tú.

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En estas Navidades... (Sueños de soñador)

     

   En estas Navidades… turrón de chocolate, que sabe a Navidad, y lo que sigue, oui,  cantémoslo otra vez, vale, pero entre alfajores, bombones y frutas escarchadas, por qué no, anda, pones tú también un LIBRO, sin ir más lejos el mío, que para eso somos aquí SEGUIDORES, ¿no?, eso dice al menos la leyenda, eso, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que saben a belleza y a verdad, a turrones de aventuras, humor y sentimentalidad, a dulce fruto con versos y sobre besos confitado. Hmmm, debe quedar chulísima la imagen de una cesta navideña con mantecados, almendras, duros y blandos guirlaches, almíbares y delicatesen varias y, sí, tras el dorado celofán, a un lado de tu Portal, entre tus cosas mi persona así un poco también, el Mío Libro redondeándolo todo, anda, va.   

SINOPSIS

Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de una mujer que ama… a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poeta perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada.   

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