Sucede en el Metro

  Ahora, en el Metro, son las mujeres, y algunos hombres buenos, quienes amablemente nos ceden el asiento a los escritores sin Nombre. Nos ven, creo, como embarazados de quimeras en apuros. Muchas gracias a cada una y a cada uno de ellos.

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER".  

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Grandes reflexiones de Schwarzenegger

   

   Vuelve Schwarznegger por Cannes, a dar realce y publicidad a un documental, “Las maravillas del mar”, obra de los hijos del célebre oceanógrafo Jacques Costeau, al que el famoso “Terminator” pone voz.  Ante los media, a sus 71 tacos, ha desenvuelto unos bonitas reflexiones, que no sabes bien si admirarlas por sinceras y humanísticas, o censurarlas por oportunistas, por lo que puedan tener de otro recurso más con el que vendernos esta moto de ahora. El problema de las Celebritites cuando quieren decir de verdad una verdad, supongo. Leámosle las maravillas a Arnold, el polifacético actor, gobernador republicano de California también, que tan bien encarnara aquella implacable máquina de matar (el mundo.es 26-6-2018), interesado ahora en lo ecológico y en películas intimistas: “Ya no me interesa cuánto dinero puedo ganar, sino qué retorno puedo ofrecer para hacer del mundo un lugar mejor… Cuando eres gobernador, vas a lugares donde ha habido un terremoto, y ves cadáveres reales. Hablas con familiares de víctimas de tiroteos, y conoces a niños que nunca volverán a ver a sus padres. Todo eso te cambia”. ¡Caramba con Scharzenegger! No se oyen todos los días reflexiones así. ¿Por qué no han de encerrar las mismas algo auténtico y sincero, de verdad por él con fuerza, no por cálculo, así sentido? En fin, la prensa informa al tiempo que el gran Arnold vuelve a dar vida al androide asesino en la sexta entrega de Terminator, que se rueda ya precisamente en Madrid. Puede que esas idas y vueltas, esas contradicciones, ese vaivén de las más íntimas y dispares querencias, a muy distinta escala todos las tengamos. Nadie es perfecto, de sobra lo sabemos. ¿Creerle, no creerle esas palabras? Sospecho que a Scwarzenegger le importa eso un pepino. Ojalá, pienso, fueran sinceras. Gusta, sea como sea, leérselas.

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Un café, una cerveza, lo que quieras

28-6-2018. "UN CAFÉ, UNA CERVEZA, LO QUE QUIERAS"

 Whatever you want, que clamaban los Status Quo. Triunfa ya por todo lo alto el Verano en los madriles. Bueno, ya lo sabes, el Parque del Retiro está ahora... pero hermoso hermoso. Retomo entonces mi tema, que es mi lema, que es, yes, mi status quo. ¿Te gustaría conocer un poco a este escritor sin Nombre, pedirle un ejemplar y que te lleve en persona él, para dedicártelo, su libro? Contáctame, pídemelo y en el Parque del Retiro, frente al estanque y a la estatua de Alfonso XII, nos vemos. Este viernes y sábado andaré por ahí. Te invito además a una cerveza, o un café, como prefieras. Me gusta la idea esta de ser un poco tu escritor de guardia, ¿sabes?

SOY ESCRITOR ¿TE LEERÍAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO. ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?: 

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Sintonizando en la noche

    

   Llega a casa. Diez y algo de la noche. Se cambia de ropa. Toma de pie en la cocina un poco de queso y un melocotón rico. En el salón enciende luego la tele, claro. Quiere echarle un ojo a un par de tertulias y a una peli española, “Guerreros”, que ha visto anunciada ayer. ¿Ehhh? La pantalla en negro y un recuadro en blanco: “SIN SEÑAL”. ¿Ehhh? Primeros toqueteos a varios botones del mando a distancia. Misma respuesta: “SIN SEÑAL”. Al cabo de unos quince minutos comprende algo: vete a saber por qué diablos, se le han des-sintonizado todos y cada uno de los canales. Primeras palabras gruesas explotándole entonces en los labios. Ponte tú ahora, ahora, a sintonizar canales. Y cómo se hace eso. Y dónde andará el manual. Pues en el cajón, bobo, dónde va a estar. Puede comprender a Hölderlin en su idioma, pero de lo que pone en los manuales, ahora lo constata de nuevo, jamás entiende ni papa. Tenso manoteo de hojas para acá y para allá, salpimentado de segundos y más encrespados juramentos.  Le da a los botones del mando al azar, con rabia aún contenida, a ver si suena la flauta, no sin temor también de que allí mismo la tele, sometida a órdenes tan imperiosas como contradictorias, le explote en la cara y tenga que ver como el piso se le pone en llamas. Nada. Pantalla en negro. SIN SEÑAL. Vuelta al manual. Tras otros quince minutos, eureka, las Instrucciones para la Sintonización Automática de los canales. Que hay que entrar en el menú, en Configuración, en Búsqueda de… Lentísimamente, como pisando huevos en vez de teclas, con torpones retrocesos, como en un pésimo ritual iniciático a la vez, va haciendo lo que desde la pantalla le ordenan… ¡Le reclaman ahora un código secreto, sin el que no podrá continuar la movida prometida! Pero esto qué es. Y él quecoj sabe de ese código. Pone el que usa para el ordenador, a ver si la inteligencia natural de la Telemática sirve para algo. Nada. CÓDIGO NO VALIDO. Prueba con los números de su año de nacimiento, con otras combinaciones usuales. CÓDIGO NO VÁLIDO, a cada intento. Terceras y más rudas blasfemias de su boca derramándosele a chorros ahora. Como en los tebeos, se le enciende una bombilla. ¿No será… 0-0-0-0? Sin esperanza inserta los cuatro roscos… ¡SÍ! Oé-oé-oé-oé… oé-oeeeé. Hala, ¡a sintonizar! Siete minutos después, -¡cuarenta y un canales de televisión!, ¡hízose la luz!, y qué bonita cualquier imagen ahora, hasta las del Tarot y la Teletienda, que un piso con la tele a oscuras sin quererlo es un hogar en el que falta la lumbre-, llevado por la euforia, no le da a GUARDAR, por lo que tiene que, en vilo, repetir el Proceso. En fin, quince minutos más tarde están todos los canales ya a tiro de su mando, sólo que sin orden ni concierto. No, ese pandemónium no puede ser. Nueva vuelta al manual. GESTOR DE CANALES. Seguir todo ese engorroso y demoradísimo procedimiento de botones y más botones. Una hora después, agitado, sudoroso, ¡fatigado!, vale, pero con su mundo ya ordenadito y en calma: en el 1, la 1, en el 2, la 2, en el 3, Antena 3, así hasta el último. Mira el reloj, la una y cinco. Se repanchinga sobre la mecedora. Qué paz ahora. Lo consiguió. Se siente útil, joder. ¡Si es capaz de hacer algo práctico! ¿Los debates, los “Guerreros”? Dónde andarán ya. Diez minutos más, como de festín en autohomenaje, embelesado con las preces de una polícroma tarotista acatarrada en pleno verano, qué falta de previsión, por Dios. Hala, ya puede apagar e irse a la piltra. Pero qué bobo es. Y eso, que mañana será otra noche.      

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También al pairo hay clases

 Que, yo que sé, a Pérez-Reverte, a Almudena Grandes, a Javier Marías, a Juan José Millás, el que diez o doce lectores que les hubieran prometido comprarles su último libro les defrauden y no lo hagan, pues... perfectamente les trae al pairo. Esos diez o doce defraudadores, a un escritor sin Nombre es que... literalmente le dejan al pairo. 

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Por qué me gustan y defiendo los relatos

 

 Porque si el relato cuaja –como una tortilla bien cocinada- aúna y condensa en su seno lo mejor de la POESÍA –en la que cada palabra pesa, y besa- y lo mejor de la PROSA –en la que cada palabra cuenta, y sustenta- y entonces, ese concentrado de emoción y expresividad que el relato alcanza, me resulta ya deliciosamente incomparable. 

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¿Lees a escritores que no piensan como tú?

 24-6-2018. "¿LEES A ESCRITORES QUE NO PIENSAN COMO TÚ?"
  

 Qué preguntita para estos Tiempos Fanáticos, ¿verdad? Si no comprendes que al leer opiniones diferentes a la tuya, siempre que estén bien escritas y razonadas, enriqueces y ensanchas los horizontes de tu mundo, es que comprendes poco, y lo poco que comprendes, lo comprendes poco. Aparte de que así, contrastándolas, renuevas y pones a prueba tus convicciones. A menudo las redes nos maniatan y encapsulan en un laberinto de espejos clónicos que sólo reflejan prejuicios y exabruptos idénticos a los propios. A veces las redes parecen aquel espejito de la madrastra de Blancanieves. Lo inmediato hoy, tras leer opiniones contrarias a las tuyas, es... ¡ZAS!, apretar el botón y hacer desaparecer de tu vida a ese impertinente que no piensa -no hablo de quien te insulta- como tú. Yo, for example, leo, entre otros, a Vicent, a Millás, a Almudena Grandes, a menudo, aunque no pienso como ellos. Y creo que lo hago por interés propio, fíjate. 

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Preguntas

   Por cierto, amiga, amigo, si tienes hoy alguna pregunta para este escritor sin Nombre, hazla ahora o calla para siempre. En serio, si tienes alguna duda (en caso de duda, you know, la ternura) o una pregunta para mí, dispara, aquí me tienes, nadie me manda, responderte tanto me cuesta nada. Adelante. Va.

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Por un verano con libros

  Verano significa más luz, más ilusiones al viento, más tiempo para lectura, para esa secreta ternura, más tiempo para relatos y para poesía, para mi obra. Va, anímate, pídemela, déjame participar un poco de tu verano.

"... me devuelves a geológicas edades
a estancias casi olvidadas,
a convocatorias azulísimas sólo ya soñadas,
las de las palabras esenciales, desnudas..."

(Fragmento de "Una poesía inesperada", que es el colofón a mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA)

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Sentido del Verano

21-6-2018. "VERANO"

El invierno de nuestro descontento ahora, escribió una vez Shakespeare. ¡Sea este el verano de nuestra alegría!, a pesar de tanto apocalipsis nos decimos now. ¿No enarbolas, a la vista de tanta luz y de cielos tan altos, al oído embriagador del pulso loco de las noches estivales, siquiera una pequeña ilusión? Pasa entonces por un ambulatorio y diles que te tomen la tensión. Puede que sin saberlo andes muerta/o en vida. Eso, acerca el oído, ven, ¿sabes cuál es ahora mi minutísima ilusión? Pasar, no otro, este verano contigo. Mi gran ilusión, qué digo. 

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Zidane, Lopetegui, la gaseosa condición humana hoy

   Hablaba Bauman, ya sabes, del mundo líquido en el que vivimos, queriendo así caracterizar la levedad de la identidad, tanto individual como colectiva, así como la ligereza de los vínculos sociales en las sociedades presentes. Posmodernidad gaseosa -enanos a hombros del Gigante-, diríamos nosotros: una realidad sumamente inconsistente y volátil,  en la que no hay ya nada –evaporado todo sentido- a lo que atenerse. Los recientes gases, nobles e innobles, disipados en traca y retraca a cuenta de entrenar al Real Madrid así también lo prueban. Razonémoslo (hagámoslo, a pesar de que los Poderes todos, del tipo que sean,  -por eso abundan ahora también en Política los más inesperados Fichajes Galácticos y las más rocambolescas tretas- coinciden hoy en el designio maquiavélico de fabricar aficionados-votantes-consumidores hiperfanáticos, hooligans, esto es, lo más irracionales e incondicionales que sea posible):

   De repente, a días de haber conseguido la histórica Tercera Champions consecutiva, sin avisar ni explicar nada, literalmente balbuciendo inconsistencias, va Zidane y anuncia su marcha. Es que, se sugiere, había que tomar DECISIONES y, el Señor, de ese cáliz pasa. Un caballero, nos aseguran encima los más convencidos. Pero, ¿no es esa sorpresiva tocata y fuga de Zidane un dejar tirado al equipo y a la institución? ¿No es... ...

... Llega en estas, Lopetegui... ...¿No eran precisamente la oportunidad y la demostración de su profesionalidad el haberse centrado en la responsabilidad ¡hace quince días contraída?... ¿No refleja todo esto...? 

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Ando a cuatro pasos

  El 12 del corriente María Ángeles Alonso Gómez me escribió: "Espléndido libro. Enhorabuena, José Antonio". GRACIAS, amiga, por sin conocerme de nada confiar en mí, valorarme e impulsar así mi escritura. Ando, amigas/os, a sólo cuatro pasos de poder iniciar el acopio, la urdimbre y composición del que sería mi tercer y penúltimo (decir-último-darme-yuyu) libro/libro. No significaría ello que habría agotado muá los ejemplares de los VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que edité, sino que alcanzaría el objetivo mínimo -perfectamente humilde, te lo aseguro- que como escritor me fijé, el que me permitiría editar el tercero. A cuatro pasos. Al contrario que el astronauta aquel en la Luna digo yo ahora que aunque a la Humanidad estos cuatro pasitos le traigan al fresco, para este hombre serían cuatro muy grandes trancos. Cruzo mis dedos por ti y por mí. 

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Defraudador: no es lo mismo si es de derechas que de izquierdas

  (El caso Maxim Huerta es sólo otra demostración más del control de las significaciones de que hablábamos el otro día. “Amo la cultura”, a modo de revolera sandunguera para tapar su oscuro escándalo como defraudador fiscal, repitió y repitió en el momento del cese. Amas la cultura, sí, -le diríamos-, pero amas más el pagar los mínimos impuestos posibles. Si tal hace un liberal-conservador estamos ante un implacable austericida cruel y avaro. Amigo, lo hace un progresista, jejejejé, y no por ello sigue siendo un amable artista solidario comprometido de corazón con un mundo más humano, en que el hombre (y la mujer, claro) se de la mano con el hombre y el blablablá maravilloso de la fraternidad. En general el  atractivo emocional de ser de izquierdas radica en eso, en que te hace creerte mejor persona y tal).

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Máxim Huerta, Ministro: Símbolo de algo, de qué

  

 (Pues de no haber sido por su escándalo fiscal, como si nada seguiría Máxim H como Ministro de Cultura del Gobierno de España, y acaso sea eso lo decisivo, que entre todos en primera opción Él fue el elegido, y el Símbolo que su estelar nombramiento acarrea, algo más que un par de tuits, quizás una reflexión merezca.)

...

Por supuesto, Máxim Huerta ha sido y es, tuit va, tuit viene, además de presentador en la Telebasura,  muchas cosas más: editor y locutor de informativos, primero, autor de seis novelas después, político de postín now. Sobre la base de como sea constituirse en Celebritie, la perfecta cohabitación e intercomunicación entre todos esos ámbitos -tradicionalmente estancos entre sí, vasos plenamente comunicantes ahora-, connivencia y permeabilidad insólita de esos mundos que a una parecida fórmula parecieran responder, compatibles además con el progresivo encumbramiento social de su triunfante protagonista, es lo que justamente resulta decisivo y distintivo de estos Tiempos. Por eso, tras triunfar en la Telebasura, Relato Dominante hoy, pudo el buen Máxim sin problema hallar prestigiosa Editorial en la que dar rienda suelta a su nueva faceta, por lo demás compatible con nuevas y apetitosas colaboraciones en los medios, y perpetrar así media docena de novelas, con todos los respetos, “elementalitas”, por todo lo alto Premiada alguna de ellas encima. Ahora...

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La absoluta soledad del portero de fútbol

   

   Puede, a diferencia del resto de sus compañeros, usar las manos en el juego del balompié, pero ese privilegio es dudoso si lo comparamos con la inmensa responsabilidad que sobre su sola persona recae: mantener la portería, acaso trasunto de la casa o cueva prehistórica colectiva, sin perforar, sana y salva. Guardameta por eso se le dice, resaltando lo decisivo de su función cuidadora. Portero sólo hay uno, bajo los palos que conforman el marco, que a veces se vuelven cruz, en terrible soledad, como el Salvador, mientras más allá el resto, en comandita, batalla. A diferencia también de sus cofrades, los errores del portero no tienen enmienda: resultan trascendentales. Como mucho los podrá compensar otro compañero con aciertos en la meta contraria, pero el baldón de su yerro, que sólo a él atañe, será casi imposible de borrar, y a su figura, como torva sombra, quedará para siempre asociado, por muchas providenciales intervenciones que en otros lances demuestre. Puede un delantero marrar una o quince ocasiones inmejorables, o cualquier otro jugador, que con que acierte una ya le vale. En cambio, la pifia garrafal de un portero vuelca directamente sobre él la diana y la carga de unos instantes trágicos, atiborrados de una angustia incalculable, de un viacrucis poblado de murmullos censores. Fatalmente, les ha fallado a todos. Se ha fallado a sí mismo. Por eso se entiende que se necesita un ánimo y un temple muy especiales para ser guardameta, sólo un Hombre, falible por tanto, pero al que sus fallos no se le perdonan, capaz de sobrellevar la electrocutante tensión a su heroica tarea añadida, que es en esencia la de ser la última defensa, la de mirarle a los ojos y encarar al Héroe rival, cuya misión precisamente consiste en, al menos una vez entre quince, traspasar su cuidado. Espantosa esa soledad a la que el arquero se ve  siempre condenado, que en el instante cenital de la PENA MÁXIMA o penalty alcanza un clímax desgarrador. Cómo no entonces compadecerse de la absoluta soledad del portero de fútbol bajo los palos, que a veces se hacen cruz.      

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

En abierto, unos, y sólo para muy cafeteros, otros

  Ya sé. Haré con mi escritura aquí como hacen las Televisiones de éxito: textos en abierto, algunos, y textos en exclusiva, sólo para los interesados/as, vale, para los muy cafeteros, para aquellos/as que me valoran y quieren, que impulsan mis obras. A ver si de esta manera consigo mi muy humilde meta: reunir el mínimo de verdaderos apoyos que me permitan ponerme con y autoeditarme mi tercer y penúltimo -decir último darme yuyu- libro/libro. 

   Y visto que (ver post de ayer) el generar y generar contenidos originales y creativos no resulta en general agradecido, haré como los Políticos, como esos políticos a los que tan bien les va. Le daré al agit-prop, a la agitación y propaganda de lo mío, de mi obra, que es, de mí, lo que más vale. Sólo que mi propaganda lo será de la verdad, de mi mejor verdad.

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Palabras de Meriyó que sirven, ya lo creo, para replantearse las cosas

   

   El otro día Meriyó, una buena amiga en las redes, cuya fina ironía, criterio y buen gusto a la vista de todo el que visite sus publicaciones están, que de verdad ha impulsado, pidiéndomelas, mis dos obras publicadas, a quien por lo demás en persona no conozco, a propósito de mi pasmo ante una “lectora” que mucho decía seguirme, y que de pronto, al hablarle yo de mi libro, del todo desapareció ante mis ojos (ver post de ayer), me dejó en el blog por vía interna unas palabras suyas que, de juiciosas y atinadas, me dejaron turulato. Fue como cuando algo que sin palabras aún, como una sensación pegajosa barruntas por dentro tiempo ha, lo ves de pronto nítidamente expresado en labios de otro. ¡Eso es! Venía Meriyó a indicarme que algunas –quizás bastantes, me digo ahora yo- personas disfrutan gratis et sin amore  de lo que uno aquí hace, que son luego incapaces de valorar a los creadores, que creen que las musas y el tiempo y el trabajo que con ellos van es de balde, y que qué triste es todo esto. Me quedé ante su reflexión alelado, paralizado, ya digo, como si descubriera uno de golpe el amargo elixir de una verdad penosa que ya de forma oscura sospechaba. En fin, que no sé ahora bien por dónde tirar, y que creo que debo, como escritor, replantearme mi trabajo aquí. Y gracias por tu verdad, estimada Meriyó.   

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¿Oye, tú copias y pegas, no?

  En medio de la Feria del Libro madrileña la otra tarde, andaba yo en esta mi –y tuya, si así lo quieres- cibernética caseta, como siempre leyendo y escribiendo, y viceversa, cuando una mujer, a quien de nada conocía, sobre un avatar “normal” ataviada –ya me entiendes- por canal privado tocó en mi ventanita. 

-Hola

-Hola

-José Antonio, ¿tú me puedes contestar a una pregunta?

-Si no es muy difícil, adelante.

-Oye, ¿todo lo que escribes aquí tú a diario… ¿lo escribes tú o lo copias de algún lado?

-… ¿Ehhhh? Por supuesto que me lo escribo yo todo, maja, ¿iba sino a ser encima capaz de copiar cosas tan pedantes como tristonas?

-Jajajajajá… No, hombre, no digas eso. Pero entonces, tío, tú escribes de p… madre.

-Ah, muchas gracias.

-Pues entonces tu libro tiene que ser estupendo, seguro. Que tengas mucha suerte.

-¿Por qué no lo compruebas tú misma y me lo pides? Es bueno, bonito y lo otro, sólo 12 euros, ya sabes, personalmente dedicado. 

Fue contestarle yo eso y, hale hop, cesárseme toda comunicación con la interfecta, borrárseme su avatar y pasar ella a silueta gris, y avisarme Mr Facebook de que esta persona no estaba disponible, disolviéndose ante mí en el éter como si hubiera liquidado ahí mismo su cuenta. Imposible ya poder decirle nada más. Me quedé, no a medias, sino del todo tristón y meditabundo, entiéndeme. Pasado el berrinche por el interruptus, pensé si no habría por ahí muchos más “amigos” que sin decírmelo pensaran también que de alguna parte copio yo cuanto aquí escribo, y que quizás eso mismo explique algo. Hice mal en pensarlo… porque más meditabundo y tristón aún me quedé, entiéndeme, my friend. 

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