Las uvas, contigo

Cuando llegue la hora propicia

por sorpresa, sí, hazlo,

vélame los ojos con tus besos

ciégalos de tu ternura,

así inerme, vendado,

hazme respirar sólo

la desnuda penumbra de tu aura,

que te adivine yo

presente como nunca.

Deja entonces de tu mano

una a una

muy  lentamente

sobre el magma de mi boca

en la brasa viva de la lengua

las uvas y mi suerte,

el racimo de tus yemas

que a la vez embadurno,

rebozo y bebo,

confundidos los frutos

las salivas enredadas

el jugo de tus dedos

las moras de tu pecho

más la selva de tu pelo.

Que en ese silencio ardiente

en esta íntima liturgia

de uvas prendidas en amores,

de rituales no del todo escarchados,

oh, discreto júbilo de néctares,

la prima hora del año nuevo

para mi fortuna ya siempre

a ti y a mí nos encuentre.

SOY ESCRITOR. VALORA MI TRABAJO.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)

La historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los otros, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es   301 pgs  12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Personalmente dedicado, va.

HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Qué le pido al 2020

   Pues… aparte de la Paz en el Mundo y del Bienestar de la Madre Tierra (y, puestos ya, de la Pacha Mama y del Sursum Corda), al Año Nuevo le pido yo, hormiguita ilusa de las ciberesferas cascabeleras, que me dé aquí –dónde si no- unos cuantos seguidores amigos más que, más allá de los “me gusta”, CONFÍEN en mí como escritor y me pidan mis 111 ROSAS, porque ellas lo merecen y el muá les necesita.  

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HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

A esa inocencia me afilio yo

 ¿Queda un sólo niño o niña en España que sin doblez alguno crea ciegamente en que los Reyes Magos de Oriente, a lomos de sus camellos, atravesarán los crudos desiertos, las cumbres heladas y las parameras infinitas hasta llegar a su casa y por la chimenea o por la ventana entrar en ella, y que, por haberse portado bien, le dejarán allí alguno de los regalos de los que en su CARTA él o ella piensa escribirles? A esa INOCENCIA me AFILIO yo.

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HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Pincha abajo, please

La Navidad y los niños

   Me parece que la Navidad está ideada para los niños, para los más pequeños. Sólo en ellos, mientras los adultos hemos de impostar una alegría que ya no tenemos, se encarna con plenitud natural la dicha que la Navidad lleva dentro. Nos cautiva en ellos y de ellos, claro, la pureza sin cálculo y desorbitada de sus expresiones, el jubiloso juego que aún se traen con la vida, la belleza reciente y no premeditada, bien intensa por eso, con que los sentires les estallan por el rostro, que se les moldea ante nosotros como pasmosa arcilla reluciente y novísima. Tiempo tendrán de crecer y hacerse luego larguiruchos y hoscos, pues en eso consiste la adolescencia, mas por el momento todo en ellos rebosa chispa, donaire y dinámica armonía. Reflejemos toda esa gracia, atrapémosla, tratemos de fijarla antes de que el Tiempo la disuelva en sombra, en humo, en polvo, en nada...

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¿Y si para estos Reyes...?

   ¿Y si para estos Reyes, tan Magos como Majos, te pusieras tú las botas... con un buen libro como el mío? Te darás un festín, lo sé, estoy seguro, el de la imaginación, el de la sensibilidad, el de la alegría y el de la melancolía, ese banquete total que te enriquece y engrandece POR DENTRO, el que componen esos alimentos que no se agotan en el momento, pues algunos libros vibran y perduran dentro de ti para siempre. HUMOR, AVENTURAS Y SENTIMIENTOS a raudales, va.

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No lo creeríais, amigos/as

  Yo… yo he visto cosas que vosotros no creeríais: PERSONAS que todavía regalan, o se regalan, libros/libros por Navidad... PEOR AÚN... yo he visto PERSONAS que... en cualquier mes del año incluso regalan o se regalan LIBROS de escritores sin Nombre. Cada uno de esos momentos brillará en un Tiempo mejor… como Rosa jubilosa en medio del puro Desierto.

  ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales. UNO, 12 E, DOS, 20 E, LOS TRES POR 26 E, ENVÍO POR CORREO CERTIFICADO INCLUIDO. Contáctame AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas  y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. 165 pgs.

MUY FELIZ NOCHE, AMIGOS/AS

   Qué precioso este villancico de siempre y para siempre, qué acompasamiento tan feliz de ritmo, letra y melodía, cómo le da la vuelta al misterio turbulento que siempre agita la oscuridad tenebrosa de la noche, pues algo ha ocurrido, una epifanía, el fruto del amor, que nos vale también para cuando en la noche estamos muy muy a gusto con alguien, suspendidos en su encanto, y paladeamos el regusto inefable del después, esa epifanía, sí, y entonces, mágicamente, en efecto, sucede, y qué bien y qué dulce suena también en la lengua de Shakespeare, escucha bien esta canción, suspéndete en ella, "oh, Noche silenciosa, oh, Noche sagrada, todo está en calma y todo brilla, todo brilla alrededor del niño sagrado y bondadoso, que duerme en una paz celestial, los pastores tiemblan al mirar...", y bueno, qué decir, se nos esponja y se nos inunda de paz y de calma el mismo alma, todo en silencio, todo brilla, sin rastro de ansiedad, oh, noche silenciosa, oh noche sagrada y del todo sosegada.

Escribir, leer, amar

   Sí, la escritura a veces acierta a expresar, a recrear, una sensibilidad interior con la que se conecta... o no. Por eso, ven, acércame el oído: queden entre tú y yo, para ti y para mí sólo, entre tú y yo a solas, el gusto por las palabras escritas... en LIBROS, que es donde alcanzan su máxima densidad y dignidad, el aprecio a la música y al tesoro de armonía y emoción que consigo transportan cuando son bien tratadas, que por eso nos gusta tanto varias veces silabearlas entre los labios, casi como críos balbucientes, con su misma inocencia en la boca, para que duren así más, para que más nos llenen de su misterio, precisión y belleza. Que, en este Tiempo de Imágenes Apabullantes sin fin, esa desmedida afición, este inagotable amor a las palabras, a su color y sabor, a su almendra y olor, a su peso y a su beso, a ti y a mí para siempre nos una… alrededor de un LIBRO. Que yo escribí pensando en ti.

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Lotería, lotería

   Las loterías son un notable instrumento anti-igualitario y anti-redistributivo, que consisten, como se sabe, en pedir un poco de dinero a TODOS para acumular un mucho del vil metal sobre la cabeza de sólo unos POCOS, sin que éstos, por otra parte, hayan hecho mayor cosa para merecerlo. El fortísimo arraigo emocional que la lotería mantiene -además de en los muchos recuerdos que CONSIGO arrastra, recuerdos que nos constituyen- radica en el paralelismo que guarda con la Vida misma, tan azarosa y contingente, tan expuesta a mil y una circunstancias o avatares, a veces también súbitos y fuera de todo cálculo racional, que complican o facilitan de forma extraordinaria, -y en la lotería el meollo intrínseco es que el mazazo ese puede ser sólo superbenéfico, en principio- la existencia de los hombres. 

   La PROMESA que en sí encierra la lotería no es tanto la puramente material como la ilusión -por eso viene en la mano de los niños- condensada al máximo de transformar radicalmente (con una suerte de varita mágica) y de un plumazo el orden pautado de nuestros días (una Revolución estrictamente individualista y hacia arriba) y lanzarnos a una vida que imaginamos más plena… Como toda PULSIÓN extraordinariamente egoísta, (la de ser Uno y nada más que Uno inmensamente Rico, para darse más tarde el festín inconcebible de ser también inmensamente generoso…con los nuestros, claro, que es impensable el reparto total) una vez formulada y puesta en sociedad, necesita, para hacerse tolerable, el ser en alguna medida maquillada. Así, con voz piadosa y acento algo fariseo lanzamos al vuelo esas dulces psicofonías de que “ojalá caiga entre los más necesitados, entre quienes menos tienen, y yo me alegro por ellos y tal y tal”.

   El MAGNETISMO atávico que la Lotería año tras año atesora estriba sobre todo en recrear en nuestro interior la dulcísima textura de una sencilla promesa: POR QUÉ no habríamos de ser nosotros esta vez –a pesar de las infinitesimales probabilidades de que ello acontezca- los elegidos de los dioses. Es en el fondo un SUEÑO, que está de una forma o de otra, inscrito en la propia naturaleza imaginativa de los hombres que les faculta para ir más allá de su ordinaria vivencia.

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Por un Invierno sin infierno

  Ojalá fuera este el Invierno de nuestra alegría, ojalá, llevando la contraria a su ley severa, frotáramos nuestras manos de jolgorio, ojalá con las cristalerías heladas de la mañana supiéramos levantar estancias acogedoras y el sol nuevo de cada día nos caldease a fondo el alma, ojalá nos enseñara este invierno a tañer una balalaika, la del Doctor Zhivago, ojalá los perros callejeros soplaran una armónica a nuestro paso, ojalá llovieran agua mansa, pan reciente y leche frita sobre los campos, ojalá un Invierno sin Infierno... Avanti, pase Usted con Paz, General.

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Espantones

   Osti, tú, que a much@s les enseñas un buen libro... ¡y cómo huyen despavoridos!, cual vulgares chupasangres ante estampa sagrada o ristra entera de ajos. Qué cernícalos, Dios mío. Si me bajara pantalones y les enseñara yo de golpe la misma...  o estupefacientes, o porno, no se espantarían tanto, joé. ¡Cuánto homo gañanis today! Pues hélos aquí, corasones: no muerden, son cultura, son vida estilizada, ensanchan horizontes vitales, portan consigo el misterio y la belleza toda que lo que nos rodea contiene. A algun@s de estos bodoques, a su espantón, yo mismo les hago gratis et amore la glosa: Date el piro, vampiro. 😀

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Esta Declaración... en Navidad

   Me encanta esta maravillosa escena de Love Actually, esa estupenda peli. Me parece una conmovedora declaración de amor imposible, y en su aparente sencillez, está muy bien pensada y ejecutada, sin palabras dichas, justo eso, plantarle en la cara todo cuánto la amas... a la recién casada mujer de tu amigo, íntimos amigos los tres, y hacerlo así, aceptando la derrota y envuelto en los benditos acordes de la Noche de Paz que mana del pedrestre transistor, sin palabras, por escrito, como nos gusta a los escritores, esa sagrada complicidad entre los personajes, qué bien están, los candorosos rostros de ellos dos, "dales una moneda y que se larguen", dice el tercero, fijo en una pantalla, ajeno a lo que se cuece... pero el tamborilero no se larga, despliega los carteles ante sus ojos, le suelta su AMOR todo ...con todo su HUMOR, la sonrisa honda de ella, "Déjame decirte... sin esperanza ni otros fines... sólo porque es NAVIDAD... y en Navidad se dice la verdad... que mi corazón desolado SIEMPRE TE QUERRÁ ". Amor, humor, FELIZ NAVIDAD, recoge él sus bártulos y se aleja en medio de la noche oscura. Pero, de pronto,  arranca la letra del villancico, y justo en "ha nacido el Salvador", que es aquí el Amor, y corre la chica en hipotenusa musa tras él, lo detiene, lo contempla agradecida y conmocionada, toma su cabeza entre las manos... lo besa, la moneda que le da es un beso, sólo y nada más, y nada menos, que eso, un dulcísimo beso en los labios, le sonríe, le tira hacia sí del abrigo, no hacen falta palabras, ha de irse. "Suficiente", dice entonces él. Sobresaliente, decimos nosotros, un poco emocionados, sí.

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En estas Navidades...

   En estas Navidades, va, sienta a un escritor sin Nombre a tu mesa –su LIBRO, quiero decir-: a mí mismo, sin ir más lejos, que para eso, según cuenta la Leyenda, somos aquí AMIGOS, ¿no? Puede que él, -su escritura, sus relatos, su novela- coloree, ensanche y electrice un poco más tu existencia. Lo que sí es SEGURO es que con tu impulso y tu lectura alentarás, embellecerás e ilusionarás la vida ENTERA del escritor sin Nombre. Un GRAN REGALO para ti mism@, para un familiar o amigo querido, en estas NAVIDADES.

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Va, que es Navidad

   Regálatelo, regálalo 

   Dicen, los que de ello saben, que siempre el asesino, más pronto o más tarde, como si el inconsciente gobernara sus actos y buscara así corroborarse en lo terrible que realmente hizo, vuelve al lugar del crimen. Ah, pero también a los enamorados encanta el volver al sitio en el que fueron felices, en el que forjaron y trenzaron sus mejores y más hermosas ilusiones, y no importa que el lugar en cuestión valga nada, pues el Amor lo transfigura en mirífico, y creen así también los enamorados asegurarse en que sí, en que tanta dicha a ellos también de verdad una vez les alcanzó.

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Como si te enviara una criatura mía

    

   Una de las grandes ventajas de ser un escritor sin Nombre –tenía que tener alguna- estriba en que el envío mismo de cada uno de los ejemplares que te demandan tus lectores -ergo, amigos- adquiere y reviste los contornos de un ACONTECIMIENTO excepcional y muy mágico. Tendrías tú que verme, la ilusión y el contento que en esos momentos me desbordan, el cuidado con que en el sobre, como si en la camita lo acostara,  deposito mi libro dedicado, rezando a la vez porque los de Correos lo traten con parecido mimo. Pero es que antes me he despedido de él casi de la misma forma que le diría adiós a una criatura mía de carne y hueso… “a ver, tesoro mío, que vas a la casa de X, verás qué bien lo vas a pasar allí, a la luz y al sol vibrantes de sus estanterías, hombro con hombro con otros como tú, mucho mejor que aquí encerrado a oscuras entre las cajas como yo te tengo, que vas además a estar entre las manos de X, tan generos@ como sensible, que quizás en un momento, movid@ por algún fragmento que contigo llevas, te va a acunar junto a su pecho suspirante, vas a conocer y alcanzar una mejor vida, cielo mío”, que casi veo como el libro rebrilla ahí mismo de fantasía radiante. Y también, como si a mi propio hijo enviara de vacaciones a un mundo mejor que el mío -la increíble diversidad de España es, libro mío, la mejor de sus hermosuras- las reconvenciones… “anda, pórtate bien allí, no seas egoísta, no te pelees con otros libros, arrópate bien por las noches, no te resignes tampoco a ser uno más, y desde la belleza de tu portada, estírate, bobo, reivindica tu presencia, que no se olviden de ti así como así, y mejora, si te es posible, cielete, la vida de esas personas, ensancha sus horizontes como ellos con su gesto ensancharon los míos, hazte y déjate querer, vas en mi nombre, sé bueno, vas a casa de X, ya verás lo bien que vivirás y latirás allí”. Y antes de lacrar el sobre lo beso mucho, claro que sí.  

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¿Acaso no es la vida... agridulce?

   111 ROSAS o El Libro de las agridulzuras, decimos, porque así, agridulce, nos parece el precipitado básico de la vida y de su experiencia, su más radical divisa, su sabor entremezclado el esencial, coherente y contrapuesto a la misma vez -¿no viene acaso la rosa entallada entre espinas, no le sigue a la vida siempre la muerte?-, pues tanto nos maravillan el mundo y sus personas como nos amargan, tanto nos enardecen como nos deprimen sus hazañas y sus horrores. Es la sombra de ese arco cuya flecha va del “de cuantas maravillas pueblan el mundo, la mayor, el hombre”, de la Antígona de Sófocles al “el infierno son los otros” de la náusea sartriana. Nos faltan ya, claro, el ingenuo candor de Forrest Gump (y de su madre), para entrever la vida como una caja de bombones en la que no sabes cuál te va a tocar, a no ser que incluyamos también ahí esos chocolates con muy amargo líquido en su interior, y aquellos otros con fatal veneno que de sobra sabes que siempre a todos nos han de tocar… camino de esa otra caja. Nos falta también la ingenuidad calculada de Begnini para concluir que la vida es bella y nada más que bella. Nos parece la vida entonces, eso, agridulce, y al hablar de las agridulzuras, anteponiendo el optimismo de la voluntad al pesimismo de la inteligencia, extendemos y nos quedamos más con lo dulce. ¡Y que vivan las rosas, y todas las flores de la Creación en su esplendor y en su gloria, joer!

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Importancia de los prolegómenos, de los prólogos

   A menudo los lectores, y también, ay, los escritores, asocian el PRÓLOGO de un libro a unas cuantas páginas de adorno y de bulto directamente desechables, en muchos casos simple reclamo del que otro escritor célebre, sin haber leído apenas la obra en cuestión, se ocupa, echándole una mano al EMPC –escritor muy poco conocido- de turno. ¡Y no! Al menos en los de los libros míos, ¡no! Me niego. Me lo he trabajado a conciencia. Mi prólogo aporta el umbral, el viático y el MARCO dentro del que el texto que luego viene y constituye las 111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS se comprende bien y se paladea aún mejor. ¡Mi prólogo es parte crucial de mi obra! Y eso, que me vine hoy por aquí… a hablarte de mi prólogo, que es, creo, piú bello también.  

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)

La historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los otros, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es   301 pgs  12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Va.

HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Me desean éxito, me desean suerte

   ¡Éxito! ¡Muchos éxitos!, ¡Suerte! ¡Mucha suerte! me jalean a menudo en las redes. Así en el reciente aluvión felicitatorio del Día de mi Cumple (más de 350 felicidades recogidas por muá ese día, que aún hoy, tres días después, colean, no te creas). Con la mejor intención, algunos, me dicen eso. ¿Éxito?, ¿Suerte? Me entran ganas de decirles: mi éxito, mi suerte, el único y la única a que yo puedo aspirar, quiero y necesito, para poder seguir escribiendo libros bonitos, es que tú me pidas mi libro. Es que sé que te va a GUSTAR mucho. Es que es un gran REGALO. Tampoco pido tanto, creo. No me queda otra que insistir, aún a riesgo de no ser comprendido. El éxito es también, en muchos otros casos, -no me refiero con esto a los amigos/as verdaderos- el que no te olvides de cumplir la PALABRA que me diste. El resto es fracaso.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales. UNO, 12 E, DOS, 20 E, LOS TRES POR 26 E, ENVÍO POR CORREO CERTIFICADO INCLUIDO. Contáctame AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs.

Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los otros, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Te reirás. Te dará que pensar. Te emocionará.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas  y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. 165 pgs.

Palabra

Si en la vida real,

tan formal,

a las palabras

-raíces de verdad-

se las lleva el viento,

en la vida virtual,

tan espectral,

en el éter las más

-peces de plexiglás-

se desintegran al momento.

¡Oh, tormento!

Pantallas, pantallas, pantallas.

Es por eso que hoy,

si aquí, y también allí,

encuentras quien te cumple su promesa

-¡oh, gloriosa fresa!-,

y que la palabra dada

-manos entrecruzadas-

te mantiene esa persona…

lógico y natural entonces,

febril como rosa entre desmontes,

que en esa misma hora buona

-criatura del Renacimiento-

pidas para ella un MONUMENTO .

SOY ESCRITOR. VALORA MI TRABAJO.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)

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HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

En el día después del Cumpleaños, la entrevista

-¿Y qué, qué tal la experiencia del Cumple en las redes?

-Acoxonante, oiga

-¿Yeso? Explíquese, hombre de Dios

-Primero y principal, constaté que tengo unos cuantos AMIGOS/AS aquí que no me los merezco, a ellos les debo nada menos que el seguir sintiéndome escritor de LIBROS, que para mí lo es todo, es mi lucha, es el sueño que persigo… y ellos son mis cómplices. Mi gratitud va con ellos.

-¿Y qué más?

-Por lo demás, Barabás, el aluvión felicitador de consuno, ¡cuánta gente dice querer mi felicidad!, y lo de siempre, aquello de Shakespeare, que la vida es un cuento lleno de ruido y de furia que no significa nada. Con las redes aún más.

-No se ponga estupendo, don Mendo

-Es la pura verdad, pillo graciosillo. Compruebo una vez más que la inmensa mayoría aquí me lee nada. Había escrito yo en vísperas, ayer mismo también, que “SI DE VERDAD a un escritor sin Nombre se le aprecia y en serio se desea su felicidad, más que felicitarle mucho y mucho el cumple, hay que pedirle su obra, que para eso es la misma -me parece- buena, bonita y no muy cara. Es lo MEJOR de su PERSONA, si es que esta algo te interesa. Y si va a ser que NO, lo mejor es dejarle en paz, en la agridulce paz de su orden mendicante”.  Pues… ni puro caso, oiga.

-Óigame usted, las redes son así, así es la vida, ¿no lo sabe de sobra?

-Lo sé, ¿no puedo siquiera quejarme un poco, morlaco?

-¿Qué les diría entonces a los del aluvión felicitador?

-Que gracias y tal, pero que siento, salvadas las distancias,  lo que con sonrisa agridulce de los españoles decía el gran Adolfo Suárez en sus últimos tiempos: “No me queráis tanto… y votadme un poco más”. Léanme, plis, ¿es mucho pedir?

-Se le ve contento hoy

-Oh, no, sutil Godot, como decía Pessoa… conmigo van todas las ilusiones del mundo.

-Gracias por concedernos la entrevista.

-Gracias las suyas, artista.

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HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Cumple, eso, obras, amores

   La FELICIDAD de un escritor sin Nombre y sin Padrino, que se autoedita y arriesga sus dineros en el intento, en lucha por poder continuar escribiendo libros/libros es, yo creo, bien fácil de discernir. A un escritor -más si se conoce su lucha penosa en el mundillo literario, montado sobre unos contactos que él no tiene-, SI DE VERDAD se le aprecia y en serio se desea su felicidad, más que felicitarle mucho y mucho el cumple, hay que pedirle su obra, que para eso es la misma -me parece- buena, bonita y no muy cara. Sinceramente creo que, para lo que doy, no pido tanto. Es lo MEJOR de su PERSONA, si es que esta algo te interesa. Y si va a ser que NO, lo mejor es dejarle en paz, en la agridulce paz de su orden mendicante. Yo entiendo a todos/as, por supuesto, y quiero que aquí se me entienda a mí. El resto, sorry, es incomprensión.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales. UNO, 12 E, DOS, 20 E, LOS TRES POR 26 E, ENVÍO POR CORREO CERTIFICADO INCLUIDO. Contáctame AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

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