Penas y alegrías mayores del escritor sin Nombre

   Bien sencillas son, claro. Por supuesto, cada persona, una a una y de una en una, que me solicitó mi libro, mis ROSAS, me proporcionó con ello una alegría tan grande que sólo yo me sé. Especialmente, claro, quienes probaron con una obra… y se decidieron a pedirme también otra mía. Me llenaron así de fuerza y de ilusión como persona. Me hicieron sentirme ESCRITOR de verdad. Gracias de corazón. Algunas de esas personas se molestaron además en escribirme todo lo que estos libros les habían gustado. Algunas me pidieron algún ejemplar más para regalar a sus amigos. Algunos/as, no va más, han hecho TRIPLETE LECTOR conmigo, con mi trilogía. De corazón os amo. Llevo esos nombres, esas personas, una a una, grabadas en el alma. A todo el mundo no puedes gustar, es obvio. De hecho gustas sólo a unos pocos, que son quienes de forma sincera te valoran y estiman. Mis mayores PENAS como escritor van con quienes probaron con un libro MÍO… y, por las razones que sean, NO repitieron, a pesar de que, me consta, aquel les gustó e incluso me ANIMARON hacia un segundo. Que me siguen leyendo aquí. Personas a las que con frecuencia “LES GUSTA” lo que a diario doy, y así te lo indican, pero de quienes no consigo, por causas que se me escapan, su verdadero impulso a mi obra escritora. Tampoco pido tanto, ¿no? De quienes engañaron al escritor sin Nombre, de quienes faltaron a su palabra conmigo, de esos ni hablamos. Así es la vida, mon amis.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va) La historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y discotecas, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es   301 pgs  12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Personalmente dedicado, va. HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Actores, actrices, aliciente y problema

   El aliciente de ser actor, además de en dar cauce sobre el cuerpo propio al impulso de expresividad que lleva uno dentro, debe hallarse también en la fabulosa experiencia vital que ha de ser eso, el vivir de forma intensa y a veces sublime muchas y muy diferentes vidas, es decir, paladear uno mismo la multiciplidad potencial del ser, más allá del escueto rol que la existencia medio le impone y le restringe al ciudadano normal. Poder así ser durante una temporada un santo, luego un truhán, más tarde un idealista puro, mañana un rockero maldito, un aventurero indómito, en fin. Viven desde dentro, en toda su riqueza cualitativa, en toda su exaltación, muchas más vidas que tú y que yo, jugadores de unas solas y casi siempre mediocres cartas. No digamos ya aquellos socialmente considerados como GRANDES ACTORES.

El inconveniente y el PROBLEMA bien jodido para ellos ha de ser, supongo, la vida cotidiana, la suya propia. Con tantas dotes interpretativas sobre sí, con tantos recursos gestuales a su alcance, con tan descomunales resortes de fingimiento y de "actuación", ¿cómo van sus íntimos a creerse nada de ellos?, ¿cómo creerse sus declaraciones de amor o de rabia, de confianza o de amistad?, ¿cómo saber cuándo actúan y cuando no?, cómo no pensar que sin ellos mismos quererlo les devoran su natural tendencia al histrionismo, es decir, a la impostura?

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER". 

“Es un libro, tan ligado a la vida, que se convierte en una obra imprescindible para reflexionar y vivir”. (Magda Bastida)

SOY ESCRITOR. VALORA MI TRABAJO.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)

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Tiempo de oportunidades

TIEMPO DE OPORTUNIDADES

Si la lectura te encanta, si te gusta leer de verdad, si disfrutas con un buen libro entre las manos disparando tu imaginación, si te gustan las historias humorísticas y sentimentales, si todo eso es así y así es, entonces, te presento mi TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES. Va. Los disfrutarás, lo sé.

HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

UNO, 12 E, DOS, 20 E, LOS TRES POR 26 E, ENVÍO POR CORREO CERTIFICADO INCLUIDO. Contáctame AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs.

Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Te reirás. Te dará que pensar. Te emocionará.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. 165 pgs.

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52 SOMBRAS DE GREY

   52 Sombras de Grey. Es que no tenemos nada en común, le espetó ella, alejándose de él. Pero él se resistía a perderla. Fantaseó a lo Grey por un instante entonces él –y podría en parte hacerlo, sólo que odiaba esas maneras prostituyentes- y con cadencia muy envolvente al oído decirle: “Eso tú no lo sabes. Mira, vuelo mañana a Florencia, que empieza el Congreso Mundial de Escritores. Tengo que soltar allí un peñazo edificante sobre literatura y dignidad.  Me alojo en el Four Seasons, sí, el del spa de dos plantas. Dura una semana y hace un tiempo estupendo. Todas las tardes libres. Santa María de la Fiore, el Campanile, el Puente Viejo, los Uffizi, ¿conoces el Jardín de Boboli?, un sosiego único allí, la Piazza Michelangelo, me conozco las mejores trattorías, creo que hacen ahora una visita nocturna en avión privado sobrevolando la ciudad entera e iluminada como las brasas fulgurantes de un acantilado inmenso que te deja sin habla…  ¿Te vienes y ponemos a prueba tu tesis, amor mío?”. A ver qué pasaba entonces. No lo hizo, por supuesto. Qué diantres tenía él que ver con el prepotente Grey. Y ella, claro, se fue, se fue.

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Si te gusta la lectura

   

   Si te gusta leer, si disfrutas con un buen libro entre las manos disparando tu imaginación, si te gustan las historias humorísticas y sentimentales, si todo eso es así y así es, entonces, estoy seguro, estoy convencido de que mis 111 ROSAS te gustarán. Va. Lo disfrutarás, lo sé.

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER". 

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¿Sabes? Me gusta hablar contigo

  Le gustaba. Estaba colgado con, de, en, para y por ella, qué leches. Ella de él, no tanto. Este era un día, mejor dicho, una noche, de esas de hoy-tú-con-tus-amigos-yo-con-mis-amigas. Él se fue con dos al Antro, a esa carnavalada de serie B. Qué merde hago yo aquí, no dejaba de preguntarse a los cinco minutos. Después de una hora, los amigos le arrastraron –va, tío, anímate- a entrarles, juntitos los tres, a tres mujeres que por allí pululaban. Más serio que inexpresivo, cruzó tres palabras de repertorio con una de ellas. Morena, bajita, ni guapa ni fea, qué más da. "¿Eres así de seriote siempre?", le dijo ella sonriente. Lo que no soy es banal, ni superficial, ni casquivano, ni promiscuo. "Es lo que hay… Vaya palabritas, majo, jejejejé, ¿eres escritor?". Soy músico. "Hmmm, qué interesante… yo no puedo vivir sin música… aunque no sé si va a ser la misma que la tuya, jajajaja… ¿Y, dime, puedes vivir de ella?". Vamos tirando. Tengo grabadas ya tres sinfonías, estoy trabajando en la cuarta. "Qué bien, ¿no?... ¿Y qué crees que te llevó a meterte en la música?". Pareces Mercedes Milá. Ella se rio. Mis escasas destrezas sociales, creo: en mi mundo estoy a mi bola. La morena bajita suspiró, le miró… "ay, si te contara yo de mis complejos de inferioridad… de niña no bajaba a la calle, no hacía amigas… ¿Eres divorciado?". Separado. "Igual que yo… Tenemos cosas en común. Qué interesante". Ahora le buscó muy seria los ojos… "¿Sabes? Mola hablar contigo". Si aquí es casi imposible hablar. "Ya. Voy a salir a fumar un poco fuera, ¿te vienes?, ahí podríamos charlotear a placer, ¿sí?". Necesitó poco tiempo para responder. No. Lo siento. Me tengo que ir ya. Ni se despidió de sus amigos. Afuera la noche olía a congrio.

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Yo-he-venido-a-hablar-de-mi-libro

 El célebre bufido televisivo de Umbral a la Milá, yo-he-venido-a-hablar-de-mi-libro, sin duda le reportó al Escritor entre las gentes mucha más Fama que las mejores líneas de sus más logradas obras, pues, desde la televisión para acá, sabido es que quedan antes y mucho más los NUMERITOS que las verdaderas letras. Con independencia de que tuviera razón Umbral para así gruñir -también nos revela el refunfuño su monumental EGO- transparenta, a mi juicio, un funesto error sobre lo que en verdad más debería preocupar a los escritores. A Umbral lo que sobre todo interesaba allí –pese a lo consagrado que como Autor estaba ya, imagínate a un sin Nombre- era que se hablara de su libro, es decir, que, como fuera, se hiciera la publicidad del mismo. Con su bramido, indudablemente lo logró. Aunque, ¿quién recuerda qué libro era ese? Nadie. De Umbral se acuerda en cambio todo dios. Por eso son tan habituales las macarrónicas entrevistas promocionales a los escritores cuando tienen un libro en danza. A menudo las editoriales -para eso pagan a los Autores- les obligan a las mismas.

Mi idea platónica es que en ellas (otra cosa son las entrevistas de personalidad, aunque se supone que siempre mejor se explicarán por escrito) a los escritores se les hicieran un par de preguntas, para situarles, y luego, que de ellos mismos saliera, como hacen músicos y cantantes –con ese silencio reverencial que ante ellos se abre- durante tres o cuatro minutos un fragmento de su obra, que es el fruto de mil bosquejos previos- , un oiga-que-yo-he-venido-a-LEER-algo-de-mi-libro.

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La radio hace mejores ciudadanos que la tele

  Es que la radio, a diferencia de la televisión –de la que ahora sobre todo se hace, a base de píxeles, colorines y géneros sensacionalistas, que “electrocuta” al personal ante la pantalla hasta hacer casi imposible “comunicar” nada, nada que no sea la mayor o menor perfección de los dientes falsos, de los morritos hinchados y de los injertos capilares del figurante de turno, la radio, digo, como no se ve –y sabemos desde "El principito" que lo esencial es invisible para las ojos, que sólo con el corazón puede verse bien algo-, CONVOCA y PROVOCA por sí misma la IMAGINACIÓN del que está al otro lado, invoca el ejercicio de su fantasía, apuesta por sus facultades cerebrales más nobles. La radio, hoy, creo yo, contribuye a hacer mejores ciudadanos que la televisión. Como la LECTURA de LIBROS.

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Gregorio Ordóñez, 25 años ya

   

  Imposible olvidar a Gregorio Ordóñez, imposible olvidar su arrojo, imposible olvidar todo lo que a él y a los íntimos suyos todos debemos. Aunque de poco sirva mi escritura, aunque no pueda devolvernos nunca la estampa viva de su bravura, tan descomunal y homérica que ni las más certeras palabras podrían jamás apresarla, imposible olvidar al Héroe. Le leí hace poco a Woody Allen una frase acerca de que, más que en el corazón y en el alma de las generaciones venideras, preferiría él vivir en su propio apartamento. Sí, vale, es una broma cínica, que finge desconocer la más elevada dimensión de sacrificio que el valor de un hombre, superior y mejor por ello que el resto, puede arrostrar. Se insiste mucho hoy en la básica igualdad de todos los hombres: ¿Y un mismo género constituye a Gregorio y a Txapote? ¿Atesoran acaso idéntica dignidad la plena alegría de vivir libre y el torvo y purulento odio? Permítanme dudarlo, pues hasta repugna escribir juntos esos dos nombres. Qué tiempos estos, centrifugados como vamos todos y a rastras de la epiléptica vomitona incesante de noticias que lo que sólo hacen es robarnos la memoria y la inteligencia, incapaces de separar el grano de la paja, ciegos y sordos a la semilla y a las más esenciales gestas que nos mantienen en pie.

    

      Soñaba Gregorio con una plaza de toros para su ciudad. Y qué elocuente era ese dorado sueño: como un torero de la libertad, con su flequillo rebelde, a pecho descubierto y sin engaño, armado con la palabra sólo, cuando a todo el mundo le temblaban las canillas, delante de los hocicos del bárbaro Minotauro él mismo se plantó. Hay en el toro una nobleza que las alimañas etarras jamás conocerán y había algo en Gregorio, siendo tan donostiarra,  de radiante maletilla cordobés, intrépido de luz y desparpajo ante los bufidos siniestros de la terrorífica Bestia. Era tan arrolladora y chispeante su figura, que a los mismos tendidos atenazados por el miedo, alcanzaba y contagiaba el rompiente de su ilusión indómita. Qué murallones de terror no derribaba el sólo carisma de su coraje ¿Qué podía hacer un simple joven, diminuto y solo, tan solo, ante el ciclópeo  Monstruo y sus zarpazos de muerte?

    

     Consiguió que fuera una vez la suya, en el más aterrador de los ambientes imaginables, -te quemaban el coche, te amenazaban de muerte, se concentraban ante tu domicilio coreándote encima de ¡asesino!, se mofaban de las víctimas- la lista más votada de la ciudad. Algo que las podridas meninges de los criminales y de otros nacionalistas un poco menos salvajes, no podían literalmente soportar. Por eso le asesinaron mientras comía, por eso destrozaron con saña su tumba muchas veces, como si mil veces quisiese la cobardía afirmarse en su vileza más atroz, como si a las ratas descompusiera el simple recuerdo tanta hombría.

    

      Eligió Gregorio, no de boquilla sino de verdad, no vivir de rodillas en su tierra ante la barbarie. La espita  que su hazaña abrió, todo lo extraordinario que en Gregorio rebosaba, convoca por sí sólo a lo más alto. Soñándolo él nos hizo y nos hace soñar a todos con abrir de par en par el portón de la libertad, con la promesa en él anunciada de un vendaval de libertad en el País Vasco, es decir, en España.

    

     En la Historia de España está, al lado de los mejores de sus mujeres y de sus hombres, en una de sus más conmovedoras  páginas. Si Manrique, si Garcilaso, si Lope, si Cervantes, si Quevedo, si Galdós aquí estuvieran, sin duda a Gregorio rendirían el más acabado de sus tributos.  Si todas las naciones dignas de sí celebran y guardan siempre gratitud y admiración a la memoria y a la vida de sus héroes, porque en buena medida prenden y  avivan ellos el fuego y la antorcha perpetuas en que consisten, qué hermoso sueño sería que algún día los corazones de todos los niños españoles, con la misma delicada unción con que los escolares que pintaba Edmundo de Amicis escuchaban las historias de amor a su patria,  palpitaran de  pureza al aprender la gesta de Gregorio, su infinito manantial. 

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FUI A HACERME ANÁLISIS Y...

 El otro día fueron a sacarme sangre... ¡y sólo me salían palabras! La enfermera me buscaba y me buscaba la vena... y sólo renglones torcidos hallaba. ¡Era de verse la jeringa, llena de palabras escritas una y otra vez, y la cara de sutil cabreo de la enfermera, que una y otra vez sobre la palangana la vaciaba! Hum, me parece que no le gustó nada mi sangre apalabrada. Ella quería llegar, pinchar... y sacar. Y no. Palabras, palabras, palabras, y de mis venas sólo palabras, jó.

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Voluez vous viajar avec moi?

VOULEZ VOUS VIAJAR AVEC MOI?

 Claro, un buen libro tiene mucho, pero mucho, de viaje... interior. De los mejores libros, como de los mejores viajes, no vuelve uno incoloro, inodoro e insípido. Todo buen libro tiene algo de iniciático, de agua bendita, de entrada sagrada hacia una dimensión espiritual y misteriosa más allá de lo gris. Si de un libro sales igual que entraste, le diríamos en ese caso al lector, o al autor -según y cómo- ah, la pifiaste, Burt Lancaster. ¿Te gustaría entonces hacer un viaje with me, di?

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Penuria de escribir

(Arreglitos míos para el status quo. Pincha abajo, si te piacce, y canta conmigo, ¿sí? )

Si piensas que yo estoy triste
pues no me ves sonreír
no es solamente despiste,
penurias de escribir.
Me aturde tanto silencio
y no sé cómo seguir
saco metáforas de quicio,
miseria de escribir
miseria de escribir.
Voy jurando en arameo
con agria animosidad
anotando en mi diario
la mucha soledad.

Escribo y te es indiferente
no te decides por mí
acaso estoy decadente
desdicha de escribir.

Amargo es este ejercicio
no se le ve porvenir
me veo más tonto que Picio
las hieles de escribir
las hieles de escribir.
Voy gritando al vecindario
que le pasa a este chaval
espanto así el mal fario
y la rabia.

No sé si estoy medio muerto
mi pulso está en paralís
otros un poco resisten
ilusos de escribir.
Acuérdate del mensaje
y si te gusta escribir
mejor te haces farsante
no sé si ya insistir
no sé si ya insistir
no sé si ya insistir.

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Almas en pena

 Tendemos a representarnos el amor como una maravillosa enajenación mental transitoria. Es mucho más que eso, por supuesto. Es una forma de ser y de estar en el mundo ante la Persona escogida. Por eso cuando la persona amada, la que entre todas de todas todas elegimos y se nos impone como la nuestra, tras aceptarnos una vez, nos rechaza otra, nos duele el cuerpo, nos duele el alma y nos querríamos entonces morir. Somos ese dolor. Consistimos en ese dolor. Somos una persona a ese dolor pegados. Derribados por el hachazo en el centro mismo del ser, que es el manar de ese sentir, maltrechos los sueños, insomnes, inconsolables, a tumbos, nos muerde por todos lados el clamoroso vacío que abre esa ausencia. Qué triste nos parecen entonces la vida y el mundo, qué penosa y sin sentido toda esta infinita confabulación de astros aciagos. Qué amargo hasta el respirar. Entonces sí que somos de verdad almas en pena, que lleváramos el corazón colgante y fuera del cuerpo, a trompicones arrastrado por los suelos, una y otra vez contra las piedras de punta malhiriéndose. Bon jour, tristesse.

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Bueno, es normal que las personas no quieran trabajar gratis. Ni las suripantas (ni los suripantos) lo hacen, ¿no?

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Tras algo así, o Dios, o tarumba

 Hace unas noches me asomé a un concierto que daban por la tele. ¡Guau! Tan mastodóntico, electrizante y apoteósico que, sin ser demasiado fan del cantante y compositor de marras, a pesar incluso de transcurrir sobre una pantalla y retransmitirse grabado, resultaba IMPOSIBLE sustraerse a aquel inmenso éxtasis colectivo. Miles y miles de ALMAS atiborraban el monumental estadio, por completo entregadas a su ARTISTA. Se conocían de principio a fin, y exaltadas le cantaban y bailoteaban, cada palabra, cada nota de sus canciones. Cada cosita que él entre tema y tema les soltaba, se la celebraban y jaleaban enardecidos, presas aquellas mesopotámicas multitudes de una adoración más que religiosa, por voraz y omnímoda, brutal, TOTAL. La banda que para él tocaba, más que arropándole, a su arte doblegada, era tan numerosa y completa como virtuosa en cada uno de sus músicos. Además, a cada rato, entre el consiguiente estallido de JÚBILO del inmenso gentío, sobre el escenario comparecían otros grandísimos intérpretes, que en público proclamaban el inmenso honor y placer que para ellos era marcarse un “DUETO” junto al artista principal, de cuyas enormes cualidades artísticas y humanas ellos rajaban y no paraban. Con él cantaban una de sus canciones, y a él en frontal abrazo se fundían al terminarla. Otro luego, y luego otro. Dos horas y medias largas así, sin que la multitudinaria “DELIQUIO” por un instante decayera, te lo juro. La moderna tecnología de las retransmisiones, con sus trepidantes planos de conjunto –aquella ingente muchedumbre eufórica-, pero también de detalle –sólo ahora los arrobados ojos de una joven- permitía dar cuenta cabal y vivísima de todo aquel Superespectacular Acontecer. También de que el sonido por cada rincón del Estadio rayara la perfección. Sé que CONCIERTAZOS como este de que te hablo, protagonizados por otros tantos músicos, son bastante frecuentes ahora. Cuando pude más tarde tomar un mínimo de distancia ante todas aquellas abrumadoras imágenes, que eran bien reales, pensando en ese Grandioso ARTISTA tan así venerado, me dije… uff, lo dificílismo que debe ser, después de una EXPERIENCIA así, el no creerte un DIOS... o el no volverte rematadamente TARUMBA.

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111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)

La historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs 12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Personalmente dedicado, va.

HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Como uno de esos perros callejeros, sí

 LA VIDA ESCRITA (y 2)

  ... No sé, necesito, como uno de esos perros callejeros que de pronto encuentran un hueso, llevármelo a un ángulo oscuro y rechupetearlo a placer, prolongar de esa manera su fugaz sabor. También lo negativo, ay, de la misma manera se me impone, acrecentando esa hiel. No puedo evitar ese desfase. Si ante la trepidante realidad del día a lo sumo compareces como un fantasma sin respuesta adecuada, cuando escribes, detienes y saboreas la vida a tu gusto, la amplificas y la exaltas como te place, la vives de verdad, creo que es eso. Pienso y encuentro mejores razones y palabras por escrito que hablando, me siento más sustancial y verdadero cuando escribo, me parece que lo escrito queda, que tarda más en evaporarse, en perderse.

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AL PAIRO Y... al pairo

 Que, yo que sé, a Pérez-Reverte, a Almudena Grandes, a Javier Marías, a Juan José Millás, el que diez o doce lectores que les hubieran prometido comprarles su último libro les defrauden y no lo hagan, pues... perfectamente les trae al pairo. Esos diez o doce olvidos, a un escritor sin Nombre, o sea, servidor, es que... literalmente lo dejan al pairo. Que siempre hubo clases, claro. 

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El curioso pertinente

     

   La otra tarde andaba yo dale-que-te-pego a lo mío, o sea, a leer y a escribir, a escribir y a leer, cuando tras el avatar de un hombre normal alguien tocó de pronto sobre el cristal de mi ventanita. Que me escribió por el Messenger, vamos.

-Hola

-Hola

-Muy curioso su blog

-¿Eso le parece?

-Me gusta, vamos

-Ah, gracias

-Una cosita, Jose Antonio, veo que siempre pones al final “soy escritor, valora mi trabajo…”. ¿Lo logras? ¿Te valoran? Porque veo que en las redes cada día recoges unos cuantos “me gusta” a tus escritos.

-…Hmmm, y por qué quiere saber eso

-Simple curiosidad, no sé, es curioso

-… Pues mira, si todos los “megusteadores” de verdad me valoraran, esto es, me pidieran mi libro, mi humildísimo objetivo estaría ya conseguido. Ni la mitad lo hacen. Sus razones tendrán, no sé, podrían explicármelas alguna vez, creo que no pido tanto. Por eso insisto en ponerlo, porque es importante para mí y necesito esa estima. Eso sí, tengo un puñado de amigos/as aquí, no por virtuales menos reales, sensibles y generosos como ellos solos, que SÍ que me valoran como escritor, y como persona, y por supuesto a cada uno de ellos estoy infinitamente agradecido… como escritor y como persona.

-Hmmm… qué curioso, me imaginaba algo así, sí.

-Es lo que hay… Por cierto, Don X… ¿me valora Ud como escritor?

-Jejejejé… hmmm… he de pensarlo. Muchas gracias, Jose Antonio

-Por favor, gracias a Ud

Y eso, que a día de hoy, pasada ya una semanita larga, el curioso pertinente, Don X… se lo está pensando. En fin.

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La vida escrita

  Creo que soy escritor porque me adapto mal a la vida, esto es, soy un inadaptado a ese turbulento desfile de luces y sombras vertiginosas que llamamos realidad, que siempre va demasiado DEPRISA-DEPRISA para mí, y del que siempre uno necesita poner distancia y tomar desquite de la propia insignificancia en medio de este remolino en aluvión incesante. Por eso para mí la vida verdadera, la que de verdad te duele o celebras, es la que a solas, una vez transcurrida, queriéndolo o sin querer, recreas y paladeas en toda su intensidad, o sea, por escrito.

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Más joven, más sensible, más inteligente

 Cuando haces deporte y sudas, incluso cuando sólo te pegas una caminata con ganas, vuelves más joven de lo que eras. Cuando lees un buen libro, cuando recorres su camino, también. Y más sensible. Y más inteligente, además.
(Y en mi libro hay pádel, mucho pádel, muchas historias de pádel) 

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¿FRRRÍO?

¿FRÍO? Con un BUEN LIBRO, siempre estarás A RESGUARDO. Al resguardo y al calorcito que procuran la verdad y la bellezza. Sin ir más lejos, jejejé, con los MÍOS.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales. UNO, 12 E, DOS, 20 E, LOS TRES POR 26 E, ENVÍO POR CORREO CERTIFICADO INCLUIDO. Contáctame AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

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Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Te reirás. Te dará que pensar. Te emocionará.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

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No quiero que...

NO QUIERO QUE...

Y ayer A., buena lectora mía, me envió esta foto y simplemente me escribió: "No quiero que se termine. 😢". Y yo sólo le contesté: "¡Muchas gracias, A! 🤗! Y fue muy bonito leérselo, la verdad.

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Piropos

  Yo, como las mujeres (y los hombres) más inteligentes, sólo acepto ya requiebros como escritor si van acompañados de hechos, esto es, de verdadera demostración de estima y aprecio. De lo contrario, passando. A ver, que tampoco pido tan-to... ooo, tampoco pido tanto, creo. Es que, excusse moi, je suis un escritor de libros sin Padrino, un escritor sin Nombre en lucha por seguir siéndolo. Merci beaucoup.

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER". 

“Es un libro, tan ligado a la vida, que se convierte en una obra imprescindible para reflexionar y vivir”. (Magda Bastida)

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