Me podrán negar tus días, me podrán negar tus noches; el amor que te guardo, no.
Me podrán negar tu favor, la ilusión que contigo siento, no.
SOY ESCRITOR. EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. 152 pgs, 10 e, envío por correo ordinario incluido. Si te gusta, pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es . Aquí te esperan los paisajes y episodios esenciales de un alma sentimental, acaso la tuya también, un alma romántica… y dulcificada por la ironía y por el cántaro del tiempo. Versos y besos, reversos y rebesos, reveses y timideces, amoríos y achuchones, desengaños e ilusiones, epifanías y adioses, tristezas y alegrías… la vie en rose y la vie en bleu, en blue y en blues, la bellezza en paspartú… Toda la ternura que puedas imaginar tú.
Todo lo que en la lagartija, por vivaracha, por fina y centelleante danzarina, por graciosa y terrenal zarina diríamos, nos encandila, en el lagarto, por taimado, por torvo, por espeso y resabiado reptil presto a escupirnos, un Canciller venenoso diríamos, nos repele. La lagartija, sin querer, nos remite a la divina infancia, nos rejuvenece, el lagarto lagarto, ah, a la inexorable muerte, nos entumece.
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Que fueran la salud y la belleza las que únicamente se nos pegaran.
Querría besarte como si toda la Tierra conocida acabara en la maravilla de tu boca.
Siempre siempre lo de Pessoa: no soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo.
El verdadero fracaso, como dijo no me acuerdo quién, es no haberlo intentado. Eso, el no haber intentado expresar y difundir lo que a ti te alborota, hasta hacerlo retumbar, el corazón.
Yo no quiero una subvención, sólo quiero tu aliento. Tampoco, si me lees, pido tanto.
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Cuando acabamos de disfrutar un libro, una peli, una obra de arte que por completo nos ha entusiasmado, nos ha extasiado… no sé, deberíamos suspenderlo todo, no exponernos durante un buen plazo de tiempo –siete días al menos en absoluta soledad y oscuridad, quizás meternos en una cueva bien profunda sería buena idea- a cualquier otro estímulo, a cualquier otro surtidor de sentidos, a fin de que la crucial experiencia y el maravilloso contenido recién obtenidos, adentrándose únicos y crujientes, enteros, se posaran lentamente, se adensaran, permearan, impregnaran a conciencia –nunca mejor dicho- y con plenitud todos y cada uno de los recovecos y de las circunvalaciones cerebrales de nuestro pensar y de nuestro sentir, para que allí se alojasen para siempre fertilizándolos y colmándolos, y no envolver y mezclar de inmediato ese éxtasis espiritual, así empequeñeciéndolo, disolviéndolo, olvidándolo, entre la ristra habitual de imágenes chocarreras y bobadas en pantalla continua en que la vida postmoderna consiste.
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Qué, aparte de pura maldad bruta, hay en la cabeza de esos psicópatas que estrellan el coche –más de mil cuatrocientos kilos de hierros y cristales- contra los huesos y la carne inermes casi al desnudo de un grupo de ciclistas, y tras triturarles, además huyen. Como asestar a traición un martillazo contra una bandada de ruiseñores de mil colores sin alas. Eso, ruiseñores quebrantados bajo los hierros y contra el asfalto. Bajo el efecto de las drogas, dicen. ¿Drogas para matar? ¿Pero no eran las drogas sustancias prohibidas para disfrutar y pasarlo bien? ¿Qué hacemos entonces con esas drogas? ¿Qué hacemos entonces con esos tipos?
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Hay dos Chinas: la democrática y la #comunista. Esta, (73 años de Dictadura de #Comunismo ya en el país más poblado del mundo, se dice pronto, se sufre lento) inmensa y totalitaria, amenaza con aplastar y devorar a la #China democrática, esa miniatura que forma la acogotada resistencia interna, más #Taiwan y #HongKong, esas hormiguitas bajo la botaza comunista. Con cuál estás tú.
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Pinchazos a mujeres en la discoteca: uno o dos casos iniciales… ¡y de repente se hacen virales! Máximo castigo posible, por supuesto. Sólo se entienden desde el tóxico efecto mimético que para el Mal las redes y los medios comportan, desde la regresión cultural y el homo gañanis que esta misma dinámica provoca, ¿no? Puede también en el caso darse algo de noticias infladas por los medios para como sea arrastrar audiencias y manipular políticamente, ¿no? Yo... aquí lo dejo.
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La tontuna global que expresan los bobos “retos virales”, que a menudo acarrean muertes, se explican, creo, tras la creencia de que la #Fama, como sea, incluso en dosis frikies y de cuarta regional, y el estar-en-la-onda, es decir, el sentirse "vivos", identificado con el verse en las redes, son la auténtica religión que mueve a la gente en estos tiempos estultos.
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No es tanto que la palabra “f…” sea fea, pues remite al fuelle, esto es, a ese grandioso invento para avivar el fuego, a ese soplo divino, a ese dolce jadeo, y a las galaicas y líricas hojas de los árboles también, hmmm, Rosalía de, qué bonitas sus follas novas, no es eso tanto, digo, como el alarde de mal gusto, de impuesto al desvalor añadido (el IDA), con que a menudo (desde series, teles, pelis, medios, novelas, redes, calles) se pronuncia, con que se excreta, con que se espeta, con que se escupe. No leen, claro.
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El traspaso de #Casemiro del #RealMadrid al #ManchesterUnited refleja, a mi modo de ver, los valores triunfantes en la sociedad actual: en lo personal, la primacía del interés rastrero sobre el sentimiento, del vil metal y del egoísmo más material entre las élites frente al componente afectivo y a los inmateriales y humanistas vínculos de lealtad y memoria –épica, lírica, dramática- compartidas con unos amigos, con unos aficionados, con una institución, así como el poco valor que se le da a la superior posibilidad de inscribir, permanecer y prolongar un deportista, de la mano de sus mismos compañeros, esto es, de un equipo, una trayectoria incomparable en la gran Historia del Deporte. Ese es el mensaje y el ejemplo social que todo un referente de masas brinda. Casemiro es sólo uno más, claro, en este proceder de manual hoy, que es incluso bien visto en sociedad. Menos besitos al escudo entonces, menos cartitas lacrimógenas de despedida. Y en lo deportivo, parece una gestión dudosa del club, necesitada de una explicación seria a la afición, que lo vende, en su clímax, por 72 millones de euros y paga a la vez 80 por #Tchouameni, con todo aún por demostrar.
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Si el mejor cine clásico nos enseñó a besar más y mejor, con más hondura y dulzura, el más afamado cine post-clásico a lo sumo nos enseña a matar peor, con más ensañamiento y mugre. Del love story al like gore, menuda gloria.
Lamentablemente los contenidos cultos en las redes pasan, más que desapercibidos, despreciados, por qué.
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En época y mundo tan entregados al culto de lo material como el que vivimos, acaso cada vez los Ricos sean más Ricos, no sé, doctores tiene la Iglesia del Progresismo, pero sí parece indudable que los Guapos/as, iguales en eso, cada vez ligan y ligan más. La Telebasura nos ha envenenado las cabezas con la ilusión de que, qué carajo, en realidad nos merecemos como sea enrollarnos… con un tío o con una tía que esté buenísimo/a, y lucirlo pero bien, y que eso mismo sea lo más codiciado hoy. Esta vertiginosa concentración del Capital Dineral y Físico propicia la siguiente taxonomía:
-Si eres Rico/a y Guapo/a hoy,
enhorabuena
, eres el Macho Alfa, el Non Plus Ultra. Tío, el mundo en tus manos… y a tus pies. Lo que quieras.
-Si eres Rico/a pero Feo/a, no te faltarán ligues de alto voltaje, pero muy probablemente lucirás también una magnífica CORNAMENTA, pues el liarse con un pibón, aunque sea en secreto, goza hoy –tanto para ellos como para ellas- de similar predicamento y atracción a la de atesorar en euros un millón.
-Si eres Guapo pero Pobre, tranquilo, no llores, no te faltarán aventuretas libidinosas, que son la sal de la vida hoy, y, si las manejas bien, ellas solitas te llevarán al Pastizal.
-Si eres Pobre y Feo/a, amigo/a mío, la pifiaste Burt Lancaster, en este perro mundo date por jodido/a.
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Cómo iba a imaginar, en la plenitud de su esplendor físico y biológico, del que ni siquiera tenía consciencia, que tempus fugit, vamos, que el Tiempo corre que se las pela, que vuela, que muy pronto dejaría de crecer, es más, que decrecería, que el cuerpo le empezaría a mermar, a averiársele, a arrugársele, a dolerle aquí y allá, a afeársele, y que en propia carne lo vería y lo sentiría implacablemente, maldición de maldiciones, él, que se creía cuerpo inmortal, cómo pudo sucederle a él.
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Unas gafas oscuras, una sonrisa franca, una buena luz, el pelo un pelín revuelto... no hace falta más para la perfecta apariencia de la felicidad.
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¿Que cómo me va el verano? Bueno, bien. Leyendo un poco. Escribiendo un poco. Cruzando los dedos por mis ALGORITMOS DE LOS BESOS TRUNCADOS, por mis poemas. Imaginándote un mucho. Imaginándonos un todo, la verdad.
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Lo intentan, el caso es que por y con todos los medios lo intentan, pero, como en el mito platónico, maldición, diríase que a cada réplica reproductiva de la realidad primaria, de la Idea, la copia se va un poco deteriorando, ¿no? Quizás por eso escribía Wordsworth que no hay que afligirse, porque la Belleza –la esencial, la plena, la primera- permanece en el recuerdo.
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En el principio fue Platón, quien a la piscina se lanzó: “Al contacto del Amor, todo el mundo se vuelve poeta”. A Platón, algo en el salto imitó Voltaire: “Hay que saber que no existe país sobre la tierra donde el Amor no haya convertido a los amantes en poetas”. Pues a Voltaire y a Platón les pego yo hoy un tirabuzón, voy, va: “Al contacto de la Poesía, todo el mundo un poco se siente un poco enamorado”.
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Con piezas como la de ayer sobre John Travolta –o con la historia del anónimo policía que sin pensárselo el martes se jugó la vida para liberar a un hombre caído a las vías del metro, o con la de unos niños que vi jugando tranquilos y felices en la plaza del pueblo, yo que sé-, si fuera yo Famoso, compondría una suerte de Informe Semanal del Bien y la Belleza, como flores raras entre tanta maleza de Mugre y Telebasura cotidiana, que contrarrestara un poco y le llevara la contra a la espantosa y tóxica deformación omnipresente en todos los canales. ¿Tendría audiencia un Informe así? Sin ser Famoso, siendo sólo un escritor sin Nombre, a menudo lo hice aquí - análisis, artículos, relatos, reseñas, diario, inspiraciones- con la ilusión de que ese trabajo diario consiga, mejor que simples textos publicitarios, que las personas a quienes les guste me soliciten mi libro de poemas. ¿Cómo hacer para que, las personas que aprecian lo que hago, de verdad lo hagan? Un escritor sin Nombre vale... lo que vale su última criatura.
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Es pero que muy hermoso lo que John #Travolta le ha escrito a
#OliviaNewtonJohn en su despedida:
"Te quiero mucho.
Nos veremos al final del camino y estaremos juntos de nuevo. Tuyo desde el primer
momento que te vi y para siempre. Tu Danny, tu John".
Conviene resaltar y poner a salvo cosas así para que, entre
tanta Mugre, entre tanto homo gañanis, entre tanta Telebasura, cobren el valor de
lo que son, prendas y palabras bien preciosas. Con las mismas, de paso, nos
viene a la conciencia, realzada y revivida de nuevo en toda su mágica
intensidad, la portentosa escena de Grease en la que ambos se bailan a las mil
maravillas –sin hacer piruetas de circo- su amor, ese You are the one that I
want. Canción ésta de 1978, que es toda una afirmación del poderío femenino,
sin propaganda ni aversión hacia el varón, con una letra repleta de ironía y
hallazgos… amorosos también: “… mejor que te prepares, porque necesito un hombre
y mi corazón te quiere a ti, mejor que te prepares, más vale que lo entiendas,
tengo que ser fiel a mi corazón… si estás lleno de cariño y eres demasiado tímido
para expresarlo, piensa en mi dirección, siente a tu manera... (más vale que me prepare, porque
necesitas un hombre), más vale que demuestres que mi fe está justificada, (¿estás
segura?)… sí, en el fondo estoy segura”.
Olivia y John, John y Olivia, chispeantes, brillantes,
siempre se nos quedarán ahí. Y eso, que a Travolta aquí le decimos que…
precioso lo suyo.
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Más bien es lo contrario de lo que pregona el susodicho dicho: una palabra vale más que mil imágenes, porque la mejor imagen NECESITA siempre al menos, como mínimo, una palabra para poder comunicar rectamente y servir de verdad, para que esa imagen cobre así sustancia, para que se sostenga, para que arraigue.
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Prima ahora tanto el Físico –o la Pasta Bruta- a la hora de intentar un acercamiento sentimental que muchas personas talentosas passan ya de todo: sí, consigues su aprecio, su cariñito, su amistad, pero a la hora del idilio, zasca, se las piran para agenciarse a su Metrosexual, o a su Mecenas, de turno. A muchas personas ahora no les importa ser el kleenex, o el felpudo, del –o de la- guaperas de ocasión. La Telebasura les ha convencido de que, total, que les quiten a ellos/as lo bailao, alegría pal cuerpo y yastá, es lo que hay. Sí, hombre, yo las/les humedezco, para que luego llegue el/la metrosexual de turno y se las/les beneficie. Passo, vienen a decir los talentosos/as ahora, pobres almas en pena.
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Puede parecer tontería pero ponerle la fecha a los textos es introducir un ápice de orden, de equilibrio, de sentido, de criterio, de perspectiva, de cordura, de logos, en el totum revolutum, en el caótico vomitado de puro ruido que a menudo las revueltas redes consigo traen. ¿Acaso no lo hacíamos cuando llevábamos un diario? ¿Te das cuenta, y es esto mucho más garrafal, que en los telediarios, en todos los programas de la tele, pasa y hacen lo mismo, montan imágenes de muy distinta añada en bucle idiota sin poner las fechas, triturando y cocteleando los tiempos, incitando así al caos, a la confusión, a la desinformación?
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Cuentan que una vez, y no se sabe bien si la historieta es inventada o verdadera, hallábase alrededor de un soberbio estanque del Retiro madrileño un nutrido grupo de letraheridos, ensimismados en la contemplación de aquellas aguas esmeraldas y remansadas. En estas que llega, abriéndose el círculo a su paso, Rubén Darío, por entonces en la cresta de la ola del éxito mundano. Observa con detenimiento el gran poeta nicaragüense la factura del aljibe, su ornamento escultórico, la belleza de las plantas acuáticas y de sus flores, su levísimo temblor sobre el agua. ¿Y cómo dicen que se llaman aquellas?, exclamó, señalando unas que, entre todas, llamaban su atención. Se abrió un silencio general, empantanado también, hecho a medias de asombro y de estupor. Hasta que uno de aquellos poetuchas sin Nombre allí congregados, acaso sin de veras quererlo, notó cómo de golpe le brotaba allí mismo la oscura flor del resentimiento: “nenúfares, los mismos que tú tanto cantas, cabrón, son nenúfares”.
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Sinceramente, ¿tú crees que un poema tan hermoso como las Coplas a la muerte de su padre que Jorge Manrique fue capaz de levantar entonces, en el horribilis y telebasuriento mundo de hoy encontraría editorial, público, televisiones, redes? ¿Se harían esas Coplas virales? Sinceramente, yo… lo dudo, lo dudo, lo dudo.
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Hasta dónde llegará la adoración del Éxito y de la Fama, suprema religión hoy, que por supuesto VALE mucho más, en el sentido de que comercialmente funciona mucho mejor, lo malo que lo bueno, con tal de que lo malo provenga de un Famoso, sobre todo si lo Malo es bien Conocido, que lo bueno de alguien desconocido o por conocer. Entonces, hoy, más que todo vale, se trata de que vale más lo malo con tal de que sea conocido.
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