Padeleando-pa-padeleando

    

     Anoche tenía a las diez entreno de padel. Eran las nueve y media de la night, y en la mesa de trabajo en que yo laburo, con la chicharra zumbando calorcito entre los pies, aunque los dedos de las manos andaban un poco entumecidos, lo último que apetecía era moverse. Como que más allá de mi mesa se cortaba un frío del demonio. Tras la ventana, la calle vacía y oscura parecía heladora boca de lobo antártico. Inevitable entonces rendirse a la voz de la conciencia, a ese deshilachado fluir que nos enseñó un poco Joyce, pero, vamos a ver, tío, qué me estás contando, dónde cojones vas a estas horas, con la que está ahí fuera cayendo, con lo a gusto que se está en casa, envuelto a la manta zamorana que te regaló Botín, de cuando Mr Botín regalaba algo, viendo un documental de las dos, of course, tener ahora que quitarte toda la ropa, que en verano es un gusto, pero que ahora da hasta miedo,  quedarte en bolas por instantes, esa pinta que los espejos recogen entonces tan cabrones como inflexibles jueces de línea, rilar durante un buen rato, ponerte a toda leche los ropajes esportivos medio tiritando, la horrible camiseta limón reflectante que os dieron al pagar la cuota, ese chandalón como de chavalote de Lanzarote que te queda intergaláctico, y para qué, te piensas acaso que en esto del padeleo tienes tú alguna esperanza, esperanza de qué, estás tronao, tío, a estas horas, con el frío que hace, a tus cuarentainueve castañas en calzones correteando como un pipiolo, echando vaho como un indio trastornado, aterido sobre ajigolado,  para que encima el monitor, encima que tú le pagas, te sermonee como un instructor de marines de peli chunga, a tus añazos, so nenaza, y es que es verdad, joseantonio, fallas más bolas que una escopeta del pulpo a la feira, sí, sí, es verdad, es que la cagué, la próxima verás, profe, el pulpo Paul se murió, tío, entérate, sopitas y buen vino, un soneto de Petrarca todo lo más, si estás tiritando, tío, si te pillarás una pulmonía, si no vas a entrar en calor en toda la hora, si total qué más da, qué coños piensas ganar, de qué vas a estas horas, que terminarás cerca de las once y cuarto, por aquel andurrial siberiano, y el jodido frío sabañonero éste, anda, anda, vete pa casa, olvídate, si vas en el 135 de 200, que le den mucho por el pulpo Paul al pádel esta noche, si es que es lo último, si se te cae el moquillo congelado sólo de pensarlo, la manta, mi reino por una manta botiniana… sólo que, como nos enseñó también Woody Allen, la comedia es tragedia más tiempo, y sólo media hora después de tan penosas cogitaciones, resistiendo de mala gana la llamada de la manta y el mordisco momentáneo de la helada, tras cuatro carreras, aunque sean desmañadas, el cuerpo ya no siente los alfileres del frío, al contrario, los pulmones se ensanchan, el ánimo se expande, el júbilo que el ejercicio regala al cuerpo se traduce en una euforia inexplicable que te invade, casi ridícula por inapropiada, por inesperada, pero muy real en medio del polígono industrial, ya lo creo, como  un indio guerrero entonces por la pradera de la cancha pacá-y-pallá, oh manitú, ostias, esa volea me ha salido bien, la clavé, la noche qué guay, las estrellitas me guiñan a mí,  el bienestar que el mismo movimiento asegura, el sudor, diamantes calentitos resbalándote por el cuello, profe, mañana ganaremos el ránking ya verás, y te vas para casita contento como un niño exultante, el viejo que vino del frío hecho un chaval, el viejo que venció al frío, el viejo y el buen humor, es el puto pádel, que te ensancha el pecho en medio de la noche invernal, que te pone en  órbita casi gratis, el galope desbocado de endorfinas, será, no sé, soy un Pavarotti resucitado y en plena forma, ti amo tanto, oyes, casi cincuentón alopécico, que no estás del todo mal, cómo flipa esto de soltar paladas a las tantas en medio de la noche, y luego en la cama tan… a gustito, como el otro, ahora sí, estoy seguro, el domingo colocaré in mío blog El Manifiesto Bloguero, el que pondrá de Algeciras a Estambul el mundo patas arriba, para que luego lo pintes tú de azul, sí, en las largas noches de invierno, prepárate, que el domingo, día del señor del blog, va a estallar el obús.