POCO se muere en el alma...

    

     Anunció Zetapé en el Comité Federal de su partido que no se presentará a la reelección al frente del gobierno. Los semblantes de sus conmilitones confederales al escuchar la trascendente Revelación registraron entonces una frialdad granítica, de magnitud groenlándica, como si ante una cosa cocinada y convenida entre sus jefazos y luego a ellos trasladada estuviéramos. Era como cuando a uno de aquellas momias del Politburó le obligaban en público a dimitir a causa de las puñaladas internas habidas entre las bambalinas del escenario. 

     Resultó muy extraño, pues, que la propia confidencia en labios trémulos del afectado -compárese con el colectivo derramar de lágrimas y ayes, con el desgarro estremecedor de súbitas viudas y  viudos en vivo, cuando, allá por el Pleistoceno rubalcabiano, Felipe González aventó en el plenario que dimitía de sus cargos en el Partido- no arrancara ni la más mínima y espontánea, y hasta humana, esperable emoción. Sorprende y mucho la absoluta indiferencia con que toda la caterva de cooptados al Poder por Zapatero ahora le han pagado.  Esa hierática impasibilidad en el momento más crítico entre sus más allegados, justo entre quienes a él se lo deben todo, esa élite de altos estándares de vida a los que él de la nada  aupó, y que con antártica frialdad reaccionó, da mejor que ninguna otra valoración la medida de la verdadera estimación intelectual e incluso sentimental que hacia su “amado” Zetapé sentían. ¿No debería al menos Bibiana Aído  en público y amorousamente haber al Líder en algo consolado?

    

     Era ése el momento clave; ya sabemos que sobrará tiempo luego –son ellos peritos en la cosa- para como dice la Ministra de Cultura “hacer teatro”. Me acordé entonces, claro, de Pajín y sus planetarios augurios, de Zerolo y sus proféticos orgamos en esa hora tan triste, en ese desapacible interruptus. ¿Dónde estaban?  Esa descomunal displicencia retrató a toda esa casta. Ni uno sólo de ellos tomó la palabra para intentar convencer al Gran Hombre de una posible marcha atrás, para mostrar al menos su pena. De los de la Ceja Nostra, con la excepción más bien patética de Concha Velasco, esa chica de la Cruz Roja, ni la más remota expresión de su dolorido y artístico sentir ante el fin de la Alegría nos ha llegado. Bosé, Almodóvar, Serrat, Víctor y Ana, Sabina, esa multimillonaria trouppe, ¿ubi sunt? Nadie le hizo a Él cejitas ahora.

    Manifestaciones populares de adhesiones inquebrantables entre los más humildes descamisados tampoco parece que hayan abarrotado ni las sedes socialistas ni las plazas siquiera leonesas. Entonces, todos los que repiten el soniquete de que no salimos los “fachas” del la-culpa-es-de-Zapatero habrían acaso de interrogarse por tan escandaloso vacío simbólico de los suyos socialistas ante tan irreparable pérdida. ¿En qué clamoroso ventarrón de ausencia se ha disuelto el cursilongo zetapeísmo?     

    

     ¿Y qué razones esgrimió para tan cataclísmica noticia el prohombre de la Alegría? Pues… ¡que SIEMPRE había pensado él que con ocho años basta! Fue lo único sustancial que vino a decir. Tan importante convicción –y muy sabia, por otro lado,  a mi entender- al parecer  la llevaba guardadísima él para su más íntimos adentros también desde el Pleistoceno, que es desde cuando al menos ocupa plaza también él en el Congreso. Pero si esa razón fuera la verdadera, debería en ese momento clave y mollar de su discurso haber abundado en la misma, haberla expuesto y desarrollado en toda su justificación y lógica, en toda su virtud y ventaja, y haber explicado ante los suyos para resultar creíble –y de forma indirecta ante la ciudadanía española- el razonamiento y la trabazón intelectual y moral que le habían llevado a ella, dada la importancia de la misma y la crucial consideración que acerca del Poder la misma comporta. No lo hizo, y por lo mismo, resulta, para mí, sólo muy penosa coartada. Es como si hasta el final necesitara mentir y mentirse, con este me-voy-pero-no-me-voy. Sigue al frente del gobierno y del partido, y no sabemos si acerca del período de mando en el Partido piensa o no lo mismo, o si acaso otro viento de los suyos le soplará cosa distinta al oído.

    

     Habló también en forma críptica de la familia. Recordemos lo que a este respecto reveló en EL PAIS a ese gran confesor y apologista de los prebostes socialistas que ha resultado el planetario ganador Juan José Millás:

     “Yo sentía tanta pasión por la política como por mi mujer. Creía tanto en ella como en mi mujer”.

     Glups, debería quizás tragar saliva cualquier persona sensata al leer estas tan expresivas como calculadas palabras. Se refiere al momento de sus inicios en la vida pública. La Política y la suya Señora, nada menos que la PASIÓN y la CREENCIA en ellas, entre la Profesión y el Amor, entre el Poder en abstracto y la Persona de entre todas elegida en concreto, al fifty-fifty en la balanza de su sentir, en un mismo plano de importancia personal. No eran éstas palabras apresuradas. Las dejó puestas en una entrevista escrita, es decir pensada y revisada, ante un formidable entrevistador y en el diario más importante de todos, en uno de esos textos a placer que de antemano se sabe que quedarán como el cuadro ideal que quiso uno de sí mismo ofrecerle a la Historia.  Qué cóctel mental más extraño el de este señor, ¿no? Incluso lo es para mí, que tengo aquí bien ganada fama de combinado raro y a veces incluso acre. Como que somos ahora todos nosotros quienes de verdad nos quedamos congelados, ¿no? Oh, en verdad amargo Zetapé, pobre de tí.