Sonatina mía de Estío (el porqué)

     

      Resulta desde luego muy del género bobosolemne el con palabras querer rivalizar con el Sol en orden a ganarse la inclinación natural de las personas. ¿No se largaron acaso los mismos Van Gogh, Lord Byron, Robert Graves, Bowles, Gauguin, tutti quanti en la cosa del Arte han sido, hastiados de las sombrías brumas del Norte, que tanto tenebrizan la propia existencia, -recuérdese al primer bobosolemne del Arte, o sea Hamlet, ese pijo incapaz de a nada decidirse- no fueron los Artistas, digo, los primeros en dejar atrás sus lúgubres lares precisamente en desesperada busca del Sol? Con qué logros artísticos harían ellos luego exaltada alabanza de su encuentro con O sole mío, que los habría bendecido a todos de nueva vida, que, lejos de cegarles, habríales otorgado nuevos y más vigorosos ojos con los que cantar la luz rotunda y vibrante del Sur, y sus colores mucho más intensos, infectándolos a todos sin distinción de ese delicioso mal que es la plena alegría de vivir. ¡Vivir, boboHámlet, vivir! Esa y no otra es la cuestión.

     

      Ya se lo dijo, antes que nadie, el mismo Diógenes el Cínico a Alejandro Magno, el George Bush de la época (y pongo Bush, fiel lector mío, porque sé que su sola invocación en odiosos términos de Poder de forma automática aún reporta innúmeras simpatías a quien lo evoca, medicinas éstas de las que tanto, como del mismo sol, anda esta torpe hormiguita bloguera siempre necesitada): “apartaos Majestad (a Bush, mejor gritarle apartaos Genocida), me quitáis el sol”. Nada de lo que pudiera ofrecerle el hombre más poderoso del mundo estimaba más el sabio del barril que la impagable caricia sobre la piel del astro rey. (Y te dejo a ti, hábil lector, el antagonismo, tirado de establecer, entre Diógenes el Cínico y el cínico Ansar, que por vanidad de Azores desdeñó el Sol y sucumbió a la tentación de poner los pies en el ranchote de Bush, cuando aquel intolerable crimen de Irak y tal, que lo digo también a efectos de hacer acopio esta hormiguita de más y más farmacopeas de las de arriba indicadas, para poder sobrevivir luego al largo y crudo invierno de la despiadada clientela).   

     Me estoy saliendo del tema, me doy cuenta perfecta. Quizás el haberme venido con el ordenata a la misma Puerta del Sol, a la vera de lo que queda de la Spanish Revolution,  esa dorada reliquia que pronto tornará, lo sé, y el haberme puesto a pleno solazo a aporrear con desatado frenesí el teclado sin factor de protección solar alguna sobre el pelado tarro, haya comenzado a reblandecerme un poco las meninges.

    

      Recapitulo entonces: cuánto mejor cantarle al Sol,  ensayar la indudable literatura que sin duda el mismo contiene –no habrá ahora de detenernos el que esté ya esta mies un poco trillada; al cabo es esta de la trilla tarea también estival que no por habitual deja cada año de afrontarse-, cantarle, digo, mejor que ponerle una pegas tontas que sólo a mi ombligo importan. Ni siquiera: si es que a mí me gusta el sol, me va, me va, me va, me va la vida, me va la gente de aquí de allá, me gusta el Verano, que es el escenario triunfal del Sol, el espacio sagrado en el que más lucen su excelencia y sus gestas. Ya llegó el Verano, ya llegó la fruta.

     Me dispongo entonces, lejos de mí reparo alguno ya, a unirme yo, Bruto también, al Coro de los no tan niños Cantores del Himno del Verano. Y si el gran Valle-Inclán escribió su famosa Sonata de estío, de buena gana acepto yo seguir su senda, si bien un par de pasos detrás del genio, que lo mío, por corto y desmañado, sin duda a Sonata no ha de llegar, y ya me daría yo con canto en mía dentadura si a sonatina alcanzara.

     

      Y ahí te irán, predilecto lector, vale ya de tanto fárrago, en el próximo parto de los montes míos, que tampoco quiero yo por hoy  jartarte más, ahí irán, digo, las primeras notas de la mía sonatina de Estío, su obertura discreta, y me piro ya de la Puerta del Sol, que, entre tú y yo, face aquí un sol del carallo, un sol de justicia acaso, y quizás estés deseando tú marcharte ya a... tomar un rato este solecito tan rico.