Boadella, su mujer y las cosas del querer

    

    Le escuché por televisión el otro día a Albert Boadella –ese excepcional hombre de teatro- propalar, tan ancho, auténticas barbaridades acerca de su mujer. Barbaridades, sí, porque en el ambiente reinante en la actual ecología sentimental, en el mapa omnipresente de la sensibilidad más moderna, entre los continuos exiemplos de burricie de los afectos que a troche moche escupen los media, el hecho de hablar con sencilla devoción de la mujer con quien se llevan compartidos treinta y tantos años va adquiriendo ya los perfiles de la auténtica provocación de un trasnochado reaccionario.  

     

    Con qué humilde admiración, sin alharacas ni pirotecnias verbales, ponderaba Boadella las cualidades humanas que a su parecer en Dolors se reúnen. Cómo la sensatez, la mesura y el buen humor de Dolors le dulcificaban y apaciguaban casi a diario los raptos de cólera tan propios del agitado temperamento propio. Decía sin decirlo Boadella, con los gestos discretos, con los ojos chispeantes, con el tono en un punto de titubeo, lo afortunados y felices que habían sido juntos, lo bien que entre ellos se habían compenetrado a lo largo de los años.

       

     Se refirió de forma particularmente emocionante a la gozosa alegría que cada mañana, tras el anticipo cierto de la muerte que siempre el entrar en el dormir nocturno comporta, el encontrarse con su mujer le reportaba, y cómo esa especie de cotidiana resurrección, prolongada casi siempre en el desayuno en común, revestía las formas de una festiva celebración de la vida que en común les reúne y les comparte. Parecían, ya digo, palabras y modales propios del individuo de un pueblo muy atrasado en el curso del imparable Progreso de los Tiempos.  

Post/post: gracias a Cesar, a Alp, a Teo, a Winnie0, a CLAVE, a Napo, a Mónica, a Juante, por darle profundidad a este blog, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS.