Bueno, vale, pero tu libro de qué va

     

   Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”: “Va de Rusia”. Decirle yo a esa persona: “Va de las ilusiones”. Pero esos lujos le están vedados al bloguero anónimo que va por los ríos desbordados del Twitter mendigando aquí y allá su desconocida mercancía.

     

    Tuve entonces que pensarlo. Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer le señala la puerta de salida de la casa. Descubre entonces su minusvalía emocional. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, ajeno y anchísimo, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas.

    

     Claro que el Libro Mío es por encima de todo las historias que lo van hilvanando, los sucesivos dibujos –y el temblor que los pespuntea- que conforman el caleidoscopio de esa ilusionada desesperanza. “Vamos, que vienes a contarnos tu vida, básicamente”, me contestaron entonces.

   

    Tuve de nuevo que pensarlo. Sí… pero no. No son unas memorias; es un relato –un haz de ellos- tenso y denso, repleto, creo, de episodios humorísticos, sentimentales, existenciales, absurdos, poéticos si se me permite decirlo.  Además, los efectos microscópicos y telescópicos a la vez que sobre la gris realidad lo literario permite, engrandecen, amplifican y llevan a un plano diferente, transfigurándola, la simple peripecia individual, y es eso lo que posibilita la identificación y el arrastre emocional de quien lee hacia lo que se cuenta. Más la dosis de imaginación, y de rabia y de expresividad que haya sido capaz uno de meterle a las historia que “recrea”.  “Vale, vale”, fue lo que al cabo escuché. Y eso.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)