Por qué autoedité mi novela

   

   Durante mucho tiempo pensé, José Antonio, si lo que escribes no le gusta a las editoriales, es decir, a los que entienden de esto, desengáñate, es que no vale. ¿Para qué entonces imponer con el poder de tu dinero –por limitado y obtenido de tu trabajo que sea- la existencia de algo fútil? ¿No sería el hacerlo la mejor prueba de una soberbia arrogancia fuera de lo común? Tardé sobre todo demasiado tiempo en comprender la perfecta estupidez de pensar así.

  

   Nunca como ahora, creo, la suerte de un libro –de un producto artístico cualquiera- más que de su valor intrínseco depende de que tengas la potra de que Ronaldo o Pérez Reverte te guiñen un ojo. Pasa en ese mismo instante la más tétrica invisibilidad a centellear de éxito y oportunidad por todo el orbe. Nada ahora se va haciendo. Es o no es. Parménides derrota a Heráclito en este extraño tiempo de celebrities.

    

   Veía las toneladas de excrementicias publicaciones que a todo lujo casi a diario se imprimen y me llenaba de una desazón inconsolable. Envié distintos tomos de relatos a diez o doce editoriales, grandes, regulares y menestrales. Suficiente, con esa amarga medicina tuve ya bastante. Detesto dar la barrila. Qué curioso resulta el mundillo de la Literatura. Los supuestos dominios sagrados del quehacer humanista, ocupados a menudo en sus puestos estratégicos –ejecutivos- por idealistas filántropos con la boca llena de la insobornable defensa de los valores humanos… ni siquiera se dignan contestarte. Perdón, señores literatos de las editoriales, pero en el bingo de mi barrio no se trata así a nadie.     

        

   Ese cruel silencio, peor mil veces que un portazo en las narices, fue para mí humillante durante mucho tiempo. El blog me dio entonces el mínimo vuelo necesario para poco a poco ir creyendo en mí y en lo mío. Sigo siendo nada, sí, pero una nada con ínfulas, -entiéndeme-  y ya no les reconozco a las editoriales autoridad alguna para decidir sobre la calidad de lo que yo hago. Se lo digo a las claras: buena parte de lo que publicitan es pura ful de Estambul. Y mi libro algo vale, estoy bien seguro.

     

   Pueden darse mil carambolas, desde luego, y no hago yo de mi caso regla general por más que sea la estricta verdad mía,  pero siendo nada, sin contacto alguno, sin tiempo ni ganas ni carácter para hacerle la rosca a los fantasmas de ese negociado, qué mejor entonces que al menos por mi cuenta intentarlo, arriesgar uno –pequeño héroe en este tiempo de crisis tan pavorosa- los propios cuartos y dar luz de libro verdadero a lo tuyo, y en lo que crees a muerte, hasta tenerlo entre las manos. Y en éstas estamos.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Post/post: gracias a CLAVE, a Winnie0, a Juan Risueño, a Towanda, a Juante, a Napo, a Xad Mar, a CSPeinado por dejarme sus palabras de ánimo, por bloggear a mi lado ayer. GRACIAS,