Que viene, que viene... (¡El Mío Libro!)

  

    De repente un timbrazo. Quién coño será ahora. Abandono el notebook. Abro la puerta. Un señor fuertote, de mediana edad, con gabán pardo, barba desigual y una gorra azul en la cabeza, con borla y todo. Trae un gesto neutro en la cara y una voz algo ronca. En Navidades podría hacer de  Papá Noel, pero ahora es sólo un adusto transportista. “Traía aquí unas cajas”. No caigo. Me extiende una hojita amarillenta… Hostias pedrín que ya está aquí, barrunto. Empieza a brincarme el corazón. El pulso se me dispara, claro, el habla se me acelera, mi cuerpo se convulsiona como el de una parturienta primeriza, sí. “Eh, eh, si, si, sí, es aquí, es aquí… vaya dejándolas ahí”. El tío me mira raro. Se rasca el cogote por encima del gorro azul. Casi seguro que piensa: “¿y a este menda qué le pasa? Suspira: “Voy viniendo”, me dice. Se vuelve hacia la furgo, que la tiene algo alejada de allí. “Mi libro”, me repito por dentro, como el ET en la peli aquella. Al fin. Sólo que el transportista tarda demasiado. Veo que se ha metido en el interior de la furgo, dentro de aquella boca oscura, como si se adentrara en la Caverna Platónica, a rescatar de entre sus muros rezumantes las más puras Ideas. ¿Y si allí un extraño alien le hubiese devorado en tan para mí crítico momento, en el mismo en que se materializan mis más fervientes sueños? Es que no sale, joder. Bueno, al fin de un torpe salto se proyecta el auriga al exterior. Coloca el carro al borde de la puerta y va dejando caer, como si apilara sacos de cemento, unas cajas contra otras. “Ten cuidado, mastuerzo hideputa”, le grito yo a distancia, pero para mis adentros, claro. Son mis libros, joder, son mis libros. Tampoco son tantas cajas. Hace rodar al cabo el carro, que viene ya hacia mí. Qué momento. Ha asomado justo entonces su carita rubia el tímido sol de noviembre entre las nubes matinales, esa gracia impagable, como si alguien quisiese que fuese  todo perfecto. “Sí, déjelas ahí, por favor”. Las arrastra con los pies delante de mis narices, como si llevaran dentro melones, antes de volver a lanzarlas unas sobre otras contra la pared. Mis libros. Le hubiese de buena gana propinado una patada en el trasero a mi particular Papá Noel, pero me vence más el deseo –cómo me retumba el corazón- de que de una santa vez desaparezca de mi vista. “Me firma aquí”.  Increíble, porque me sale un garabato histérico que ni yo mismo reconozco. Se larga al fin Papá Noel con viento fresco, de vuelta a su platónica covacha. Solo ya ante las cinco cajas. Por inverosímil que a mí mismo me parezca, antes de nada, forcejeo por sostenerlas entre mis debiluchos brazos. ¡Por un instante lo consigo! Las suelto. Abro la de arriba y… voilá, como el bebé más maravilloso del mundo, se me aparece allí mi libro... Se detiene el tiempo… Contemplo su portada tan solo…qué color más bonito tiene… es precioso. Con delicadeza suma le tomo entre mis manos, le olfateo los lomos acres, acaricio su cuché entre las yemas de mis dedos. Le beso, sí, yo le beso.

“LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”, 154 pgs, formato de 210x150mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 12 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Interesados en adquirirlo, por favor, escribidme a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)  

GRACIAS a cada uno de vosotros.