¿Y por qué en forma de libro/libro?

     

 De manera deliberada elegí para Mío Libro la forma, para mí sagrada, de libro impreso. Sé que el libro electrónico, como ahora la razón económica impone, está muy en boga. Sé que la diferencia de precio es considerable, y que eso mismo ahuyenta a mucha gente del libro impreso, y que ello es muy comprensible. Sé también que no es desdeñable el motivo generacional que a los más jóvenes atrae hacia el libro electrónico, y que todo este conjunto de causas puede alejar a muchas personas de acercarse a mi libro. Sin embargo, desde el momento mismo en que soñé escribir este libro, obstinadamente me lo representé en forma de, para mí, libro/libro. Otro libro no lo sé, pero estas Historias de un bobo con ínfulas por fuerza tenían que necesariamente adquirir la forma de libro impreso. Porque son demasiado valiosas para mí, porque son un trozo real mío, porque quiero que ocupen un espacio de verdad en la casa de alguien, como lo ocupan en mi corazón. Ya lo escribí en otra ocasión, y con más motivo ahora, deseo de nuevo explicitarlo.

      

   ¿Y no es eso, se dirá alguien, la confesión de una íntima insatisfacción hacia el soporte de las pantallas?  No lo sé; el blog es lo que tengo. ¿De dónde esa predilección por el objeto físico concreto que convencionalmente llamamos libro? De razones en parte generacionales, es seguro, y de otras de índole personal.

   Soy algo tarra ya, yes, y no acabo de asimilar del todo en las entendederas esta zarabanda fantasmal del Internete. Tengo la sensación cada mañana de esparcir hacia no sé donde ni siquiera agua, poco más que un puñado de polvo en el Viento, dust in the wind, eso. Como si perpetrara algo irreal, no del todo verdadero entonces, como si fuera uno no sólo un escribano fracasati, espectral además, por si lo anterior fuese poco.

    

   Amo los libros, su simple factura de producto real, tangible y acabado, indiscutible. Siempre me ha encantado tener entre las manos los libros que más he venerado, llevarlos conmigo, estrecharlos junto al pecho y gastarlos con el trajín de mis dedos, manosearlos, subrayarlos, pasar sus páginas, acariciarles el lomo, recorrer con las yemas su portada, aviejarlos conmigo. Creo apresar mejor así el propio alma de quien lo escribió, como si con el objeto libro se sustanciara la misma.

    Cualquiera  de esos libros escogidos pasa a ser así la propia extensión física de uno mismo, el mix y la unión que uno hace entre la persona del escritor admirado y la propia, esa simbiosis mágica entre lo que te da y lo que tú le pones a una obra, que se materializa en el roce con el libro, que conserva así el tacto y las huellas dactilares de quien lo lee, y lo vive, latentes entre sus hojas, y como tales los aprecia. “Tengo entre las manos…”, casi sin darnos cuenta decimos de un asunto que en verdad nos conmociona.

 

    Imposible en cambio abrazar la fría pantalla que soporta un blog. Pues la querencia por el libro es prueba también de la especial predilección que siente uno hacia el sentido del tacto, como si las cosas que más nos entusiasman, sí, nos pasaran primero a través de los ojos, claro, pero la prueba del nueve de la auténtica confirmación de su valía ha de pasar por el fielato del tacto y del contacto al acariciarlos, al acunarlos y hacerlos así un poco nuestros, cautivos  entre las amapolas de las manos.

Post/post: gracias a Winnie0, a Juante, a Napo, a Antonio, a Sergio Galmés, a Dessjuest, a El Fugitivo por colaborar conmigo, por bloggear a mi lado ayer, GRACIAS.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)