Días vacíos

     

   

    Hay días como éste, a trasmano de todo, agazapados entre el bosque del calendario, que son sólo eriales desolados, páramos ásperos, conjuntos vacíos, muelles abandonados a un alba de inclemente luz, vastas extensiones de yardas y yardas de  soledad. Todo el mundo está a sus mil cosas. Y es normal. También la Primavera anda enfrascada en sus primicias, en el despliegue de su vibrante protocolo, viejo como el mundo y flamante cada año a la vez. Las palomas de mi calle no dejan de darse el pico, las zalameras.  Bueno, al menos has venido tú aquí, a verme. Le has sacado una brizna de tiempo al Tiempo para llegarte aquí, a echar un ratito a mi lado. Te abrazaría si pudiera. Te extendería mi palma abierta, dedo a dedo cada uno estirado contra los tuyos. Te regalaría hoy un poema mío, si no sospechara que, como a aquella monjita de Carlos Cano con su toronja, enlodado entre el fárrago de la Politicorra y los Escraches, he olvidado el secreto de la dulce  receta. Se me ha ido entre las manos el misterio de la dulzura. Lo he perdido por esos desagües. Sólo me quedan mis ínfulas, ya ves. Aquí me tienes. Contémplame un instante. Confabulados tú y yo por un momento, frente a frente. Y como siempre que nada se nos ocurre –también porque no necesitamos ahora que nada ocurra- te lo suplico, canta conmigo. Canta a mi lado, mon amí. Esa sombra que aletea más allá de nosotros, sobre los confines de las montañas nevadas, ¿no son las azules golondrinas, que vuelven? Dime.