Agatha, Pedro J, la Esperanza... apuntes al natural

     Interior de pequeña oficina de Correos del extrarradio madrileño. Lunes 26 de agosto, 11,16 horas. Una mujer de unos cuarenta y pocos, que hace como que limpia, y dos jóvenes dependientes, ociosos en el establecimiento a esas horas vacío. Están, mientras la mujer pasa el paño de allá para acá, charloteando los tres en voz alta. Total, nadie puede oírles, pues el bloguero que entró hace un momento se ha hecho casi invisible, y simula andar completamente a lo suyo en el relleno de un certificado, en realidad anotando escrupulosamente –los escribanos así hacemos, señores- el animado diálogo que se traen, el propio de unas personas que se conocen aunque no desde hace mucho tiempo. Lleva ella -resuelta y vivaracha, pestañas de pega, ni guapa ni fea- la voz cantante, mientras la pareja de jóvenes empleados, de buen y atildado aspecto, asienten, sonríen, aprueban con tres o cuatro palabras cada vez los asertos de la mujer. Dentro vídeo:

   

   “… Vaya mierda de actuaciones que traen para las fiestas, qué castañas, éste, el otro, los de OT, vaya tela, desde luego… ah, sí, que si no sé qué de un rollo de Agatha Ruiz de la Prada, ¿sabes con quién está casada esa? Ahiií, cómo se llama el hombre éste… si, hombre, el Pedro Jota Ramírez, no le pega nada, ese tío es un fascista que te cagas, y vaya modelitos, y encima cuestan un pastón… (tercia a continuación uno de los empleados) … y ella es igual, yo la he visto de cerca, y es que es una momia la tía, es… (retoma ya la mujer) …yo, cuando vi a la Esperanza Aguirre con uno de sus modelitos plantado, mira, ya me caía mal, pero dije… pero esta tía de qué va, es que llevaba unos calcetines de lana, sí, cuando el atentado ese, que estaba ella por allí, sí, allí a tomar por culo, la vi, y es que esa tía, ya me caía mal, pero ese día… (entra de nuevo ahora la voz del dependiente)… mi abuelo la llama la Superviviente, dice que bicho malo nunca muere, la tía es que siempre sobrevive… (hay risitas a trío, toma testigo la mujer que pasa el paño)… esa tía es una… una… bueno, no quiero decir palabras malsonantes… (intercede ahora el tercero con discreta sonrisa en la cara)… ya, ya sabemos bien lo que es… (la mujer al cabo es que se lanza)… es una hija de puta, son todos unos fascistas, descarao… (suaves risitas a trío)…

    

   Quería enviar este… dice entonces el bloggero, que ya no puede disimular más, acaso estropeándoles un poco a los tres la función. Entran ya luego más personas con encargos a la oficina de Correos. Fin de la cita.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)