Fragmento de "Las Historias de un bobo con ínfulas"
"Y entonces, aquella tarde colosal de últimos de marzo en la oficina, la
repentina caída de ordenadores que nadie supo subsanar, “márchense muchachos,
inunden parques y terrazas, tarde libre, ya recuperaremos, aprovechen este sol,
vamos”, ordenó el jefe entre una alborozada estampida de búfalos que a mí ni me
rozaba. Bueno, volví al piso. Tenía ante mí toda la extensión de la tarde,
enorme como un continente deshabitado. Saqué del aparador la botella de Four Roses, intacta desde las
navidades, y preso de una vaga angustia por tanta claridad afuera, me tendí
sobre el sofá rojo.
Creo que sus muelles entonaron un acorde de grata sorpresa. Sólo aflojé
el nudo de la corbata. No encendí la tele, no. Dejé un buen rato que la tarde
transcurriera como un limbo vacío, que se apaciguara un poco su vértigo urgente
con sucesivos lingotazos de whiskie por la garganta. Sentí violentos deseos de
fumar, sólo por acabar de perfilar la estampa de antihéroe de tantos relatos.
Con el mando a distancia me serví también un trago de música. Sonó La
Chica de ayer. Un día cualquiera
no sabes qué hora es, te acuestas a mi lado sin saber por qué, ésa. Debí
escucharla unas veinte veces seguidas.
Luego, con todos los circuitos cerebrales anegados por aquella canción,
permanecí en silencio y continué bebiendo. Tras la ventana oscurecía sólo muy
lentamente, como si alguien se demorara en correr uno tras otro decenas de
visillos cada vez más amoratados que anestesiaran algo la desazón que
centrifugaba mi pecho. Puse una vez más La Chica de ayer. Me pareció
entonces, en el vértice de aquella creciente penumbra, que el sofá rojo
empezaba a moverse, que me mecía cada vez con más fuerza, que yo me elevaba ya
sobre un mar de aguas rojas que me transportaran a alguna Venecia convulsa y equinoccial.
Puede que hubiera tomado demasiado whiskie, y que en realidad fuera yo
quien primero rodó al suelo, es posible, pero ante mis ojos entonces aquel
terciopelo rojo, agitado como un mar en llamas, se volcó contra mí, hizo
jirones mi traje, y juraría que… "
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones
del mundo” (Pessoa)
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