La vida es bella: personas ante situaciones límite

   En La vida es bella la protagonista conoce y presencia el arresto por los nazis de su marido y de su hijo, que son judíos, y también su forzada conducción hacia los malditos campos de exterminio. Ella no es judía, contra ella no va nada. Puede salvarse, pero…  el instinto de entrega, la pulsión de adhesión,   el puro altruismo hacia los seres más queridos… le mueven a darse, a sacrificarse, a compartir con ellos hasta el extremo el atroz infortunio teniendo a mano salvar el propio pellejo. Es esposa enamorada y madre, más que cualquier otra cosa. 

   

    La vemos dudar durante un instante terrible… y plantarse ante los fieros guardianes nazis… y entregarse: quiero que, sea lo que sea lo que a ellos les espere, también me espere a mí, viene a decirles. Los esbirros nazis, sin inmutarse, apenas con un mohín de incredulidad, la detienen y la arrastran con todos los judíos hacia la casi segura muerte. Al llegar al campo son para más inri los tres separados. Eso elige la profesora, eso decide, así actúa.

     

   ¿Es causal o es casual a lo que nos trae el que sea la prota de La vida es bella  mujer y madre? ¿Es acaso éticamente comparable la acción -de los personajes de El pianista y de La vida es bella hablamos- de uno y otro protagonista?

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Personas ante situaciones límite: El pianista

   Hay dos notables películas, El pianista y La vida es bella, que confrontan dramáticamente a sus protagonistas ante muy extremas tesituras de supervivencia en las que aún les queda un instante para deliberar. Observamos una diametral reacción en ellos ante las mismas, haciendo que nos interroguemos al cabo si no seremos los humanos un misterio envuelto en un enigma tras la estela de un arcano. ¿Estamos capacitados para juzgar esas reacciones en momentos tan al límite?

     

   El prota de El pianista, escondido en el último instante por la ayuda providencial de alguien, se salva de ser arrastrado por los nazis al tren que como ganado transporta a los judíos al campo de exterminio. El peliagudo drama de la situación radica para él en que, desde el lugar de la estación en el que se halla oculto, observa como todos sus familiares y amigos más cercanos y queridos, ¡todos!, -sus conocidos, sus hermanos, sus padres… su enamorada- ante sus ojos son empujados hacia esos vagones que les conducirán a una muerte segura. Podría entregarse e ir con ellos, pero… el instinto ciego de supervivencia, la pulsión por la propia conservación, el egoísmo más radical, llamémoslo como sea, le empujan… a salvar el propio pellejo, a salvarse.

      

   Salvarse él, eso elige el pianista, eso decide, así, sin actuar, actúa. ¿Qué sentido puede tener luego su vida? Sí, vale, dar testimonio, si puede, a la Humanidad, pero… a costa de qué, a costa de cuánto. ¿Qué cosa solo podrá ser ya él luego?

        En La vida es bella...   MAÑANA

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¿Cuándo demostramos lo que de verdad somos?

     

  

   Leí hace años un relato de Richard Ford en el que presentaba a un matrimonio de tantos, norteamericanos de mediana edad, de compras por un atestado centro comercial. De repente irrumpe en la tienda en la que ellos curiosean un desequilibrado blandiendo una pistola amenazadora y lanzando gritos. Se desata el pánico, un auténtico cafarnaúm de alaridos de horror, carreras y empujones a su alrededor. Entonces, de forma del todo inconsciente, durante esos críticos instantes el marido alcanza a guarecerse tras el cuerpo de su mujer. Alguien desarma y reduce pronto al zumbado. Ha sido todo visto y no visto, ha durado escasos segundos el episodio entero. Se restablece, pues, la grata normalidad allí, también en apariencia la del matrimonio protagonista.

    

   Pero de vuelta a casa, silenciosos y atrapados en el atasco dentro de un túnel, -destreza simbólica del Autor para escenificar la crisis- la mujer reflexiona y le anuncia a su marido el fin de su matrimonio: ha entendido que la situación límite vivida antes ha revelado de manera indiscutible la verdadera personalidad de él y la verdad esencial de la relación que les une. En vez de protegerme, ¡me utilizaste de escudo!, viene a decirle. Y frente a los hechos no valen nada las palabras con que quieras ahora adornar tu cobardía. No puedes ahora decirme que me quieres.

   

   ¿Cuándo somos más de verdad nosotros mismos? ¿Es en las situaciones extremas, ésas en las que desaparecen los roles acomodaticios de lo social y en las que se disuelve el conjunto de caretas con el que transitamos por la vida cuando aflora nuestra moneda más íntima y pura? ¿O son las cruciales reacciones en esos momentos extraordinarios producto sólo del ciego instinto y de automáticos mecanismos internos nuestros que ni siquiera del todo conocemos, y que por lo tanto, ningún valor de verdad sobre nosotros pueden mostrar?

   

   ¿Son acaso los instintos –es decir, lo animal, lo atávico, lo pulsional- la almendra última de nuestra concreta humanidad? ¿No decimos cosas como “se me fue la olla, me dio el punto, se me cruzaron los cables” para que no se nos tenga en cuenta según que extemporánea reacción que una vez tuvimos? ¿Dice más de una persona lo que ésta haga en un muy determinado momento, fuera por completo de lo ordinario y sometida a tan tremenda presión de ambiente que apenas puede sino “saltar”, que el conjunto de pequeñas acciones y reflexiones con las que ha construido con paciencia y con consciencia su personalidad y su mundo a lo largo de la vida? ¿Podía la concreta reacción de ese marido ante el atroz caos desatado por un pistolero tronado ser puramente anecdótica, azarosa y fortuita, y constituir por contra la suma de todos los hechos cotidianos y reflexivos en relación con su mujer la auténtica prueba del nueve de lo que en realidad él es? ¿Cuándo somos como de verdad somos?

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(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La joven de Vox y Tardá ERC, el yin... y el gañán

     

   El convoluto grotesco de la realidad nos los sirve juntos, por más que representen lo opuesto, una antítesis de improbable síntesis, pues nunca la brutalidad –incluso retórica- puede amoldarse con la inocencia.

      Del lado de la luz, Inma, dieciocho años, candidata de Vox en Cuenca, apalizada al grito de ¡fascista! a las ocho de la mañana al salir de la casa de sus padres. Decía Churchill que democracia es que, cuando llamen a tu puerta temprano en la mañana, sea el lechero. A Inma le gritaron ¡fascista! y le arrearon una paliza. No faltaron en las redes nobles idealistas que encima se chotearon de ella. En el terrible contexto existente de la violencia contra las mujeres, ¿reacción de las Feministas Oficiales ante el ataque a Inma? Cero. Muy majas. Ya dejó sentado el otro día una mandamasa del PSOE que el PP es “un partido peligroso para las mujeres”, sin que éste se inmutara. Como si se dejara, vamos.

      

   Del lado tenebroso, con esas trazas de Ogro gazaparullo que gasta, Tardá y su habitual y hedionda mascletá. Desde la tribuna de oradores del Congreso, desde el por excelencia lugar para la Palabra, sus regüeldos de cabestro, la baja estofa del muladar de su imaginería: “Vamos a darles una patada en el culo políticamente”. ¡Así se habla, con dos pujoles! El homo gañanis también en las Cortes, ¿lo vemos? Una paliza a una chica de dieciocho y una retórica patada en el culo: el yin y el gañán. Es lo que hay.

    

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Víctor y Ana, 60.000 euracos y las Mareas Indignadas

    

   Se auparon al Poder muncipal en La Coruña, con el PSOE de mamporrero, of course, las Mareas Indignadas. Hace un mes. Se inauguraba un mundo nuevo y ya de verdad fraterno, diríase. Los Ricos y los pobres, los niños sin comida, los ancianos agonizantes sin medicinas… Comenzaba la dulzura del vivir… Cuenta la yesca de la canallesca ahora que… ese ayuntamiento de hombres y mujeres buenos y humildes sacudieron 60.500 euracos a Víctor y Ana, tan entrañables, tan Cejas, por su gran actuación por y para el Pueblo. Surfearon como Reyes sobre las Mareas, ya te digo, qué destreza, a sus años, a sus millones, Victor y Ana. Nada sabe tan dulce como la Ceja, sí. ¿Y los niños con hambre? Calla, calla.

     

   Sólo que son ellos quienes nos acostumbraron a preguntas tan borrokas. ¿Y con ese pastizal, Señores de las Mareas, cuántos artistas sin Nombre habrían tenido una puta oportunidad en su vida? No, esas preguntas primitivistas con ellos no van, a ellos ni les rozan la epidermis. ¿Una miserable crítica, al menos, siquiera en las redes, un no es esto no es esto en boca de algún matao, ante este soberbio espectáculo de la desigualdad? Cero, cero monedero.

   

   Conclusión obrigada: dicen aborrecer a los Ricos, pero a los Ricos de su cuerda les veneran, incluso encantados les hacen aún más Ricos. ¿Y los niños con hambre? Calla, hombre, calla.

  

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La fé, Piedad y este becquer

     

   

   La otra tarde estaba este becquer liado con la escritura cuando por línea interna una seguidora mía –y yo de ella- me envió de pronto un apabullante ramo de… prímulas, creo que se llaman, no me digas. En fotografía, entiéndeme. Como quiera que, nunca que recuerde, había hablado yo con ella, y que además venía la espectacular imagen a palo seco, sin palabras que enlazaran las primorosas flores, pensando también en que podría tratarse de un error, le respondí:

    -Oh, gracias, Piedad, a qué se debe

     

  Me respondió mayúsculamente al momento:

     -A QUE TE CONSIDERO MI AMIGO

   Vaya, pensé. Y le musité:

      -muchas gracias!

    Y a su vez Piedad me prolongó:

      -A TI, FELIZ DÍA

   

   Bueno, yo soy escritor con un libro bueno, bonito y barato a la venta, qué quieren. Este becquer le guiñó un ojo:

      -Si consigo que me pidan un ejemplar de mi bonito libro -10 euros-, lo será más, jejejé, gracias, Piedad.

     Entonces Piedad fue y me escribió:

     -LO INTENTAREMOS, SIN RISA PERO CON FE, LO VENDERÁS

Y yo, intrigado:

      -¿sin risa?

Y ella me precisó:

      -NO ME MALINTERPRETES, ME GUSTA QUE LAS PERSONAS RÍAN, SEAN FELICES, QUERÍA DECIRTE QUE YO LO PEDIRÉ CON FÉ Y SONRIENDO, ME EXPLIQUÉ MAL, UN ABRAZO.

Y yo, al trapo:

      -¿Lo pedirás con fé? Gracias! Otro para ti

   Sólo que Piedad se consideró obligada en ese momento a más precisar:

       -SÍ, LO PIDO A QUIEN CREO QUE PUEDE TODO, DIOS. SE LO PEDIRÉ, UN ABRAZO

       -Muchas gracias. Ya le contaré, si quiere. Un abrazo. Piedad.

   Me envió, para cerrar y sellar el diálogo, el emoticono del pulgar, y otro idéntico yo al punto le devolví, claro. Y bueno, siete días después, de Piedad nada sé. No le he podido decir que no, que ese día ningún seguidor mío se decidió a solicitarme mi libro. En fin, Piedad, Piedad. 

     -

  

  

   Soy un escritor EN LUCHA, en lucha por seguir siéndolo. Necesito que unos cuantos más de mis amigos del blog, para quienes escribo encantado, se animen a pedirme mi libro, “Las Historias de un Bobo con ínfulas", divertidas, sentimentales y aventureras. Sólo son 10 euros. En   josemp1961@yahoo.es

Tuits de izquierdas y tuits de derechas, la diferencia

     

   

   Se ve a diario en los abruptos remolinos del río que nos lleva, el río Twitter: topicazos facilones y requetosabados, demagógicos bajonazos que ni para infame monólogo de la comedia valen -ya sabes, los Ricos contra los pobres, ese lenguaje tan básico como cenutrio al que las redes asociales y el odio deliberado de los podemitas nos han habituado- que son día tras día retuiteados a cascaporro, a bloque  y por millares por la fiel tropa filocomunista, que incluye a los comunistas conscientes y a los progres con telúricas querencias comunistoides.

       

    Tampoco es que la fórmula del tuit permita razonar algo, pero incluso en lo chuscobrusco hay grados. El mundillo liberal-conservador ni de lejos actúa así. Es como comparar un espectacular y continuo Orfeón en acción, es decir, todo un Acorazado Potemkin frente al Ejército de Pancho Villa que grosso modo conforma la Derecha. Un mundo, el progre, amalgamado por formales e informales lazos afectivos e intelectivos de duradera solidaridad entre sus miembros, que apoya y realimenta a sus creadores (de tuits, de libros, canciones, pelis)  frente a otro, deslavazado, desconfiado e individualista… que no hace masa.

   

   ¡Esa es la diferencia!  Consigue así el mundo progre, con el continuo y omnipresente machaqueo en las redes de sus tópicos, además de reafirmarse, lo más importante, repitámoslo una vez más: que los apolíticos y quienes siguen lo político de refilón consideren naturales, es decir, lógicas y elementales, las más rastreras cosmovisiones izquierdistas, elemento decisivo en las elecciones y en la toma de decisiones políticas, es decir, en la forma de pensarse luego la sociedad.

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Elige: pedante o facilongo

  

    Si, como dicen los lugares comunes, nunca llueve a gusto de todos, a pesar de lo sabia y buena que la Naturaleza es, cómo entonces va a escribir uno al gusto de todos. Imposibol, claro.  Este te encuentra pedante, por el contrario el otro te ve facilongo, y aquel, que no le haces ni fú ni fá. Normal. ¿Qué hacer, que a otro respecto, Lenin dixit?

     

  Lo primordial para mí es no bajar nunca un mínimo nivel de autoexigencia. Si lo que escribes no es a ti el primero que te gusta, vamos mal, compay. Tener siempre al amigo que te lee en mente, no olvidar que debe él entenderte, por supuesto, pero buscando un equilibrio entre la torre de marfil y el muladar del Gran Hermano. Escribo con naturalidad y sin impostura yuxtaponiendo el registro culto –en la regresión cultural que vivimos cualquier palabra que tenga más de seis letras ya casi lo es-  y el canalla, y me gusta hacerlo así.

     

   Pero siempre de forma consciente trato de escribir mejorando lo que hay. Es decir, como si yo fuera mejor escritor de lo que soy, y como si el amigo que me lee, fuera mejor lector de lo que es, amejorándonos los dos en ese esfuerzo compartido, en esa tensión creativa hacia la excelencia. Creciendo y ensanchando el espíritu juntos, y no estancándonos en el establo de cuatro topicazos cómplices. Lloverá así a mi parecer a gusto de uno, sí, pero de un uno que a la vez pueden ser muchos.

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El homo gañanis, también en el tenis

      

   

     El muy zoquete Kyrgios, como no veía forma de ganar a Wawrinka, para tratar de ofuscarlo y sacarlo de sí, tras él masculló:

     -Kokkinakis (otro tenista australiano) se ha acostado con tu novia. Siento decírtelo, colega.

      El suizo Wawrinka, pa no liarla, hubo de hacerse el sueco. Como quiera que las cámaras captaron el bajísimo golpe del cenutrio, por supuesto en minutos era ya la morbosa cosa trending topic mundial, pues como la más veloz de las plagas se propaga ahora lo más chusco y vulgar. Lejos de arrepentirse, el bodoque dijo luego que “fue una reacción en caliente, me salió decir eso” y se acabó.

       

   Se acumulan las pruebas, pues, de la regresión cultural que experimentamos, de esa cínica glorificación de lo más soez y chabacano en los principales medios de representación social, que tiene en el homo gañanis acuñado por nosotros su prototipo específico, encantado el animalito de refocilarse sobre sus más bajos instintos, hijo natural de la Telebasura rampante. Okupa, como vemos ya, incluso los proverbiales reductos del buen gusto, de la deportividad y de la elegancia caballeresca: en el tenis jamás antes se aplaudían los errores, se acallaban los abucheos y las imprecaciones, y los rivales se saludan al empezar y al terminar –cruciales esos simbolismos- la noble liza. Sobre esa hierba, el homo gañanis hoza también ya.

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Adiós, Lina Morgan, adiós

     

   Ella sí que de verdad irradiaba gracia y simpatía a chorros sobre las tablas. Una cómica grandísima, un turbión de entusiasmo encima del escenario, un remolino en chispas que en un país menos cainita que el nuestro hubiera disfrutado de un reconocimiento universal. Ese don excepcional que ella alcanzó para los más altos registros de la gestualidad corporal, con el que convertía en hilarante el desmadejamiento súbito de su cuerpo y de su cara en cualquier lance, ese prodigio único en ella, como el de los mejores actores del cine mudo, que todo tenían que hacerlo sólo con el gesto. Se ha dicho ya pero es que es la pura verdad, Lina Morgan era la Chaplin española.

   

   No se quedaba ahí Lina Morgan: cómo, con qué arte sabía ella colocar la voz en todas las explosivas tesituras de lo humorístico. Ese chisporroteante convoluto de gesto y de voz en ella que la hacía incomparable, ese auténtico viento del pueblo que con ella se removía y con el que conectaba, muy en lo superficial y muy en lo hondo a la misma vez, con vivencias comunes en el inconsciente colectivo de la sociedad española: la memoria atávica de la escasez, el  complejo de los españoles bajitos, rurales y sin estudios ante la modernidad europea, el reparo y la curiosidad ante la sexualidad, el fondo bueno y honesto de las personas entonces.

   

   De extracción muy humilde, de esas personas que saben en carne propia lo que cuesta ganar un duro, íntegra, de una pieza, sin habilidad farandulera para travestirse ante los cambios políticos, que se arriesga luego a tener un teatro propio, por todo ello ejemplar, jamás necesitó presumir de ser la encarnación del Pueblo, porque eso en ella no necesitaba demostración, era algo clamoroso e impepinable, el ser y el hallarse ella entre lo más puro y mejor de los españoles. La vedette antivedette, sí, la mejor de todas ellas. En nuestro recuerdo siempre, Lina Morgan.

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Ecos de Carmena, digo, del post sobre Carmena

     

   Puse yo en el TW mi texto sobre las vacances de Carmena en una Villaza dentro de una elitista urbanización del Sur. La crítica esencial a las mismas estriba, creo, en reflejar, compartir y con el ejemplo propio propagar los mismos estilos de vida de los Ricachones que se dice aborrecer, sobre todo cuando cinco minutos antes se ha espetado al personal muy dramáticas interrogaciones sobre niños que no comen-ancianos agonizantes- y desahuciados suicidas.

     

   Bueno, dos o tres seguidores y amigos míos en Tw me lo retuitearon. Recibí luego el enlace de un seguidor –y yo de él, pese a que pensamos muy diferente- , economista y analista político con más de cuatro mil seguidores, en el que me remitía a un artículo suyo sobre la credibilidad informativa. Le dije yo, vale, pero me puede argumentar algo. Y él me contestó, dejo a los que nos lean la emisión del juicio oportuno…

      

   …Y en breves instantes, no veas,  se desató un auténtico infierno sobre mí. Un numeroso grupo de verdaderos demócratas, hasta 23 pude contar, faveándose y retuiteándose además entre ellos, precipitóse sobre mí, y aqueste veredicto me infligieron, mira: Se necesita tener mucha bilis acumulada para escribir esta mierda (y estómago para leerla) me voy a vomitar-los panfletos que escribes son de parvulario y dedicada a una masa aborregada que quiere leer estas cosas-MuyCasposo- no hay por donde cogerlo, no reúne los requisitos-dedícate a plantar cebollinos- las pajas mentales de un tal joseantoniodelpozo que escupe en su blog-¿Tú eres el autor de esa basura? Enhorabuena, tienen que pagarte mucho por saltarte toda ética profesional- lo que pasa es que hay que echar mucha mierda encima aunque sea haciendo el ridículo- qué poca vergüenza, lo de contrastar ya tal- no creo que le paguen por semejante chorrada- esas mamarrachadas en su blog de hoy- ¿no les da vergüenza?- más que bilis, un manipulador subvencionado- a nuestra Carmena ni tocarla, y menos con mentiras y enredos- lo que hay que leer a estas alturas, y encima pide argumentos- MePartoyMeTroncho- más que bilis lo que hay que ser es tonto de remate- me imagino en homenaje a quién le han puesto ese nombre- jajaja, no me digas más- se llama bazofia a lo que objetivamente es bazofia, no hay más- pa kagalse- lo del Pozo debe ser por el agujero moral y ético que tiene- jajaja, es el cuñao del día, se lo ha ganao a pulso- el volumen de cretinos en el PP es digno de estudio- la verdad es que es para vomitar…

   

   En fin, que a estas alturas me dolían todos los huesos, claro. El de la risa también, especialmente con eso de manipulador subvencionado. Después de la tunda, por supuesto, me quedó pero que muy clarito el tema y así lo hice saber al orbe entero: QUEDA TERMINANTEMENTE PROHIBIDO CRITICAR LO MÁS MÍNIMO A MANUELA CARMENA (me han convencido). En fin.

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La tarde en que descubrí que Errejón me tiene BLOQUEADO

    

   Vamos a ver, en Twitter se bloquea a quien te injuria o te falta personalmente. O a quien te da sin parar la tabarra guarra. Hasta hoy, en cuatro años, sólo he tenido yo que bloquear a dos elementos por llamarme miserable e hijo de p…  bueno, y por amenazar con matarme, sin venir en absoluto a cuento, jamás por trasladarme nadie con ironía, o con mordacidad incluso, una opinión contraria a la mía. Y mis cositas me han dicho, claro. No pasa nada. Como dice el genio Boadella, el que te llamen facha te da ya igual.

      

   Buscaba yo la otra tarde el Tw del gran Errejón, number Two en Podemos, el mismo de las inolvidables coplas a la muerte de Chávez, “Chávez entró en mí”, el cerebrito gris de la verdadera democracia, el adalid de la Libertad de la gente… de abajo. Había leido retuiteado un tuit suyo, en el que venía Errejón a ironizar en contra de que no se llamase terrorismo a los frecuentes y odiosos asesinatos de mujeres a manos de sus parejas.

     

   Me hizo pensar que era esa una melonada muy oportunista del gran Errejón, porque, si por una extraña carambola los cobardes criminales de mujeres diesen en organizarse como un grupo terrorista, en pura lógica no habrían de faltarles supporters a la hora de “explicar” sus bárbaras carnicerías y de atender a sus exigencias, por mor, claro,  de solucionar el “conflicto”. Y especialmente era bochornosa esa idea… ¡en boca de los Líderes Supremos de Podemos! ¿Acaso no son ellos los primeros, mano a mano con los bilduetarras, en hablar y en hallar una explicación política a los crímenes terroristas de la ETA? ¿No son ellos de los primeros en reclamar el acercamiento de los presos etarras? ¿No se plantó su Number One en una herriko taberna encantadísimo de hallarse en la sangrienta sede del brazo político de los terroristas?

     

   Buscaba entonces, como digo, el TW del gran Errejón, por ver el tenor literal de sus palabras… cuando… ¡glups!... me topé con el consabido… “no puedes seguir a Errejón ni ver sus tuits porque te ha bloqueado”. Parpadeé. No daba crédito. Pero… ¿qué había hecho yo, hormiguita del inframundo cibernético para merecer el rejón de Errejón, sin duda llamado Él a los más altos designios en Pro del hombre y de la mujer nuevos? ¡Si le habría yo dirigido a lo sumo, que recordara -puede que con alguna ironía, pero siempre con respeto, ahí está mi Tw- tres o cuatro tuits en all my life!  ¡No podía yo verle ya los tuits al gran Errejón, vaya! Me había bloqueado el hombre. Joder, no me lo esperaba. Me quedé pasmao, como súbita víctima del capricho despótico de un joven Emperadorcito, ante el rejón de Errejón.

     

   Así es que cuando recobré la color… me puse a buscar el tuit que pudiera ser el desencadenante de la parte bloqueante del cante sonrojante del errejante. Sólo esto mío hallé, de días atrás, cuando la prensa recogió las declaraciones errejonas sobre un posible pacto Podemos-PSOE:

     “El Niño de la Beca anuncia posible pacto con PSOE. ¿Protestas de las bases? Cero. Cero monedero. Nace la Nomenkasta”.

       

   ¿Y por eso me había BLOQUEADO el gran Errejón? ¿Por eso me había distinguido con su bloqueo? Qué feo, ¿no? ¿Va a ser que no soporta el cerebrito gris de Podemos escuchar opiniones diferentes a la suya? Como hormiguita a todo un Dios yo le imprecaría: Propones como solución frente al separatismo… la seducción. Pero entonces… ¿por qué a mí, que soy nada, me bloqueas?

     Pues vaya talante que te gastas, majo. Que Marx nos pille alienados si la loca Historia del mundo te da el Poder y la Gloria. No sabía yo que la ironía pudiese ser tan turbadora. Va a ser que, con la posible fisión con el PSOE, el núcleo errejoniano irradia ya … acritud.

     

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Doña Carmena, de vacances con los ricachones

   

   

   Como se hartaron de propalar por tierra-mar-y-aire antes de pillar el Poder, nos hallábamos ante una trágica situación de emergencia social: este país era un cuadro dantesco de millones de criaturas famélicas-viejos agonizantes por falta de medicinas-desahuciados suicidándose a diario. Como acaba de afirmar el gran Errejón, urge pero ya crear un Ministerio de Rescate Ciudadano. Se trataba, recordemos, no de derechas e izquierdas, no, de los de arriba contra los de abajo, de Ricos contra pobres.

         

   Bueno, pues Doña Carmena casi lo primero que ha hecho, al mes de obtener el Cargo, es… largarse de vacaciones… entre los más Ricachones. Por cierto, todo lo contrario que la derechista Presidenta de Madrid, que con toda la lógica del mundo, ha renunciado a ellas. Resúltase que la canallesca ha sorprendido a la Alcaldesa de los de Abajo veraneante en una muy exclusiva VILLAZA de una muy elitista urbanización qué-tiene-de-tó en ese paraíso de parados y gente necesitada que es Andalucía. A casi cuatro mil euracos la semana cuesta la holganza allí. El que comparta la Villaza con no sé quién, en nada modifica lo esencial, creo, que es la auténtica carmenada que supone, mientras los currantes explotados por su Señor Esposo aún no han cobrado indemnización, que se dé la Doña a disfrutar, y con el ejemplo propio propagar y compartir los estilos de vida de los Ricos.    

     
   Buen momento entonces para dirigirle las preguntas borrokas que nos enseñaron a hacer los podemitas. Señora Alcaldesa de los de Abajo: ¿cuántos niños podrían comer cada día con el importe de su festín? , ¿cuántas medicinas para ancianos agonizantes podrían acercárseles con el pastizal de su bon-vivant? , ¿cuántos suicidas habrían dejado de serlo estos días con el dineral de sus vacances entre los Ricachones?  Ni Carmona PSOE, el chófer que tanto la paseó, hubiérase atrevido a tanto, Miss Carmena.

    

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La terrible frase del senegalés

   

   Tras una intervención de los mossos, que cuentan con más que polémicos precedentes de extralimitación en su haber, resultó muerto un inmigrante senegalés. Al día siguiente su hermano, Andy Ibrahima Silla, como si a la misma vez fuera el mejor experto en medios de masas, el más listo activista social imaginable y el que más fundado conocimiento sobre la materia demostrara poseer, con plena verosimilitud colocó la frase, terrible y magistral al tiempo:

   

   -“Con la Guardia Civil o la Policía mi hermano estaría vivo”.

     

   Uff, terrible frase para los Indignados Oficiales del Reino, que ni pestañearon. ¿Podemos imaginar ante semejante ocasión la histérica campaña de acoso y derribo que el Orfeón de la Izquierda hubiera montado ante el Ministro del PP? ¡Lo hemos visto con motivo de mucho más discutibles hechos!  Dice Sor Caram, esa luz de los oprimidos, que en ningún lugar encontró ella más solidaridad que en Cataluña. Ya. Pues ni las Monjas de Mas, ni las beneméritas CUP, ni los Sindicatos, ni la Esquerra, ni Podemos, ni la Ceja, ni los “intelectuales”, ni IU, ni Colau… ¡ni siquiera un colgao de las bases idealistas de la izquierda movió un tuit –entiéndeme- por el senegalés muerto en extrañas circunstancias!

   

   ¿El PP? Res de res, por supuesto. Con esa brutal desproporción publicística –que nada tiene que ver con la razón en los asuntos- es como consigue una y otra vez la izquierda la hegemonía ideológica, es decir, arrastrar su cosmovisión de las cosas entre los apolíticos y entre los que siguen la política de lejos, que son las franjas decisivas… a la hora de las elecciones. Un mundillo que vive hacia-por-y-para-la-política, de un lado, porque de ella en buena medida viven, frente a otro, el liberal conservador, sus líderes y la mayoría de sus bases, que andan a lo suyo, que no cree en el debate de las ideas, y que se limita a ser un mudo frente del NO. Y al fondo del fondo, la terrible frase del senegalés… y su pobre hermano muerto.

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70 años de "La sociedad abierta y sus enemigos"

    

   70 castañas se cumplen ahora de la aparición del grandioso libro de Karl Popper, una verdadera cumbre del más genuino Pensamiento. Más de quinientas páginas de penetrante análisis, tomando como base La República de Platón, sobre el fatal atractivo emocional que los totalitarismos guardan y guardarán siempre para los innumerables nostálgicos del círculo cerrado de la Tribu y del estar-todos-juntos-y-unidos bajo el yugo de las Grandes Palabras de la Demagogia. De más vigencia que nunca pues esa magna obra, La sociedad abierta y sus enemigos, cuya poderosa intuición y perfección alcanza incluso al título… Salvo que ya ni se escriben libros así, ni se les presta la más mínima atención, bajo la indudable regresión cultural que experimentamos. Con todo, a pesar de todo … ahí continúa, por pequeña que sea la vela que lo mantiene, la sagrada llama que alienta en la inmortal obra de Popper, este otro Karl.

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Caram y Karmele, Vaya par de gemelas

     

   Si el sueño de la Razón produce monstruos, qué no producirá la siestorra del Delirio: este engendro bifronte, Caram&Karmele, la monja que vino de Tucumán, y la artista que vino de la Telebasura, mangoneando mano a mano el metesaca separatista en el video de la ANC.  Sueñan las dos con una República en la que “nos queramos como hermanos”.  “Nunca he encontrado en temas sociales tanta solidaridad como en Cataluña”. ¿Solidaridad? ¿Hermanos? Deben referirse a los Solidarios Hermanos Pujoles, a sus muchas sociedades, sospecho. Pronto, entonces, en el Oasis del Palau, anúnciase gran función: Vaya par de gemelas, con la Caram y la Karmele, ¡ele!, en los principales papeles. Y el de la Trinca, de apuntador, of course. 

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El Día Mundial de la Soledad... y la Sandía

   En días como el de hoy la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral.  

     

   Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 

   
   No, no toda la gente se pone feliz por decreto. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí están mi mano, y este pobre cuaderno... y mi sandía, por si de algo les pudiera valer. Va:

  Si buscamos en una cosa sola la Apoteosis del verano, la culminación del Estío, la consumación de este tiempo impetuoso, entonces hemos de mirarle cara a cara a una sandía. El más acabado de sus frutos y a la vez el más precioso de sus alivios, tan sólo una sandía de dulce agua. Si en uno anidara una brizna  del don de la música, ese lenguaje superior, sin dudarlo le compondría un himno a la sandía. También a aquella gitanilla con ojos de charol relimpios que en la furgoneta ambulante de su padre me la dio a probar una mañana de la estación ardiente en la plaza de mi pueblo. Intentemos al menos un pobre remedo de ese himno, con sólo palabras hecho.

      

     Crecida y generosa de hechuras, pone de entrada ya la sandía su  estampa de fruto colosal y esférico, el propio de un estado de buena esperanza con inminencias de cumplirse. Se ha formado en el interior nutricio de la tierra, apenas sin dejarse ver hasta su estallido final, y viene a nosotros cubierta de polvo, como un último chal que la tierra le prestara en el adiós. La limpiamos luego entre las manos, al tiempo que la sopesamos, y la humilde sandía se deja cachetear, tan confiada. Nos intriga ya ese verde tan profundo, ese verde abisal tan terso que ahora luce, como si del mismo fondo del mar oscuro viniese, con sólo un ramalazo de luz amarillenta a un costado. Queremos saber lo que la sandía lleva consigo, claro.

     

      Y cuando al fin la abrimos, cuando entramos en su corazón, con ese crujido seco suyo como un movimiento de tierras, con ese dolor del parto como una inútil protesta, dios mío, es como si avistáramos de pronto la arista enorme de un rubí arrebatado, tal es el brillo de las sandías mejor cuajadas. Casi hemos de cerrar un poco los ojos a tanta luz líquida del color de la púrpura. Tiene algo la sandía, su súbito grito de luz roja en la penumbra, de adolescente al que se le hubiera de golpe subido el rubor a la cara al ser sorprendido en un apuro. Brillan entonces, en ese firmamento encendido en color escarlata que chorrea, sus pepitas negras, estrellas oscuras ahí, que relumbran como si de un inaudito oro negro fueran, y apetece, pese a que nada son, pasárnoslas una a una por la punta de la lengua.

     

      Si con destreza sacamos entonces de la redonda sandía no menos de doce magníficas medias lunas purpuradas, dime, amigo, cómo evitar, si el calor aprieta, si su soberbia figura tamaña turbación nos procura, si es tan cercana su promesa de frescura, cómo evitar, por qué y para qué evitar tener esa carne y esa pulpa entre los labios, tan tierna que anega de un agua carmesí  nuestra boca, hasta resbalarnos barbilla abajo.

     

   Bendición y maravilla, pues, de la sandía, de su íntimo agua tan exquisito, en el clímax de su sazón en el corazón del Verano, revelación gloriosa y dulce remedio a la vez del mismo. Ah, aquella gitanilla que de la mano un día me la dio a probar, iniciándome ya en su misterio, “¿a que sabe dulce?”, me dijo medio riéndose. Y uno, medio atontolinado por la leyenda del mal de ojo, que sólo acertó entonces a contestarle, como si le devolviera una maldición, “y tú más”.

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