La margarita de los de las CUP, esos hijos putativos de Mas

     

   Qué cuadro más heavy, qué pintura negra de Goya, la de los derviches alucinados de las CUP deshojando y a la vez triscando la margarita del qué hacer con la marmota moribunda, con Artur Mas. Lo tienen pillado por do más pecado había, sí. Disfrutan como locos los capos de las CUP jugueteando un rato con Mas, ese muñeco roto. Quieren, eso,  jajajajá, que Mas sea… sólo uno más en el Éxtasis de Delirio del Proceso.

    En realidad, los giróvagos demenciados de las CUP (venga-y-dale-vueltas-y-vueltas en contra de España, de la Unión Europea, de la OTAN, del Capitalismo, de la Ley, sólo a favor de Batasuna y de Chávez) son las criaturas por excelencia del estupefaciente Oasis, su más genuino y coherente producto, el resultado perfecto de  35 años de inmersión ombliguista por tierra, mar y aire.

       En ellos ha cristalizado con extremo hedor el mandala de la Voluntad del Pueblo por encima de las leyes. Los de las CUP sólo son, pues, los hijos de Mas, la vanguardia jemer en chanclas de tantas muchedumbres norcoreanas, y, sin noción de pecado original alguno –tan buenísma horda ellos son-, sólo dudan entre hacerle un poco más la ola –muy dócilmente varias veces lo ovacionaron- o directamente pasar ya a devorarlo, a más a más, a apiolarlo.  Made in Oasis, los de las CUP.

      Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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