El paciente sin horizontes (Estampas Hospitalarias IV)

     

   Estaba en nuestra misma habitación. Era un hombre mayor al que apenas visitaba nadie. No hacía un ruido. No tenía dolor. Si le hablabas, emitía a lo sumo un par de monosílabos. Se levantaba en silencio de la cama, bolsa color sanguinolento aún de la orina en ristre. Con la espalda recta se sentaba, sin que los muelles sonaran, de espaldas a nosotros, de espaldas a la puerta y al pasillo, de espaldas a todo y frente a la ventana, a medio metro escaso de ella… sólo que la ventana tenía la persiana del todo hasta abajo echada. No la levantaba. Con aquellas lamas de color grisáceo encima de los ojos, como si a un palmo de un mar estático y de acero se hallara, sin casi respirar aquel hombre se abismaba, inmóvil durante más de una hora a menudo. El  pijama descolorido por tantos lavados. Ensimismado en su soledad. Sumido en su impotencia y en una despiadada ausencia de horizontes. De espaldas a todo y a sólo una cuarta de lo Gris, parecía el hombre sobrevivir como en un cuadro desolador de Hopper. No acerté a decirle una palabra que pudiera moverle. Me caía bien. Se tumbaba luego muy recto en la cama, mirando sin parpadear el techo gastado. Vuelta a empezar. Contra la persiana bajada. Apenas comisqueaba. Le dieron el alta un día. Lentamente, sin hacer un ruido, por el pasillo desapareció.

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