viernes, 30 de septiembre de 2016

Mis planes literarios

   



   Cuando, a propósito de Las historias de un bobo con ínfulas, me preguntaban en la radio que qué más planes literarios tenía, me salía del alma a mí decirles entonces que… para los escritores sin Nombre ese de tener planes es un lujo que no nos podemos permitir, que si conseguíamos interesar –interesar también en el sentido de traspasar, de alcanzar, como cuando en prosa forense o romántica leemos que ese disparo o ese beso le interesaron a una persona el corazón- a un número mínimo de amigos lectores habría, dos o tres años mediante, nueva criatura, es decir, nuevo libro, y si no, pues acabóse lo que se daba, tontalaba (el muá).
   Bueno, me cabe la humilde pero profunda alegría de reconocer que a trancas y barrancas -cómo si no habría de ser- mi Bobo con ínfulas, -aunque me quedan aún ejemplares- ha conseguido eso, y con él y gracias a él he podido conocer en las redes a un racimo de bien sensibles personas en las que se adivina un precioso fondo humano. Gracias a cada una de esas buenas almas mi Bobo no se ha perdido del todo entre las amargas neblinas del olvido. Gracias, amigos.
   Así es que, de nuevo empeñados ahora en ella los magros réditos del Bobo, nueva criatura habemus: mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que inician ya su andadura, que es singladura, que es aventura en la que se convoca, toma que dale, a la hermosura. ¿Planes literarios ahora? Los justos, vale decir, los mismos: si consigo interesar en estos relatos a un número mínimo de amigas y amigos lectores, pues, andiamo, es decir, la emprenderemos, dos o tres años mediante, con otro libro. Y si no, pues eso, que sacabó lo que se daba, tontolaba (el muá).  Voilá pues esos planes, esos panes, esos flanes. Y HOY, como entonces, con Pessoa: No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.  In Love we trust, en el Amor nosotros confiamos. ¡Sea!

       


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