Por qué Halloween tiene tanto éxito

   

   Resulta indignante, sí, ver cómo los popes  de la Educación (profesores, sindicatos apas, pedagogos y demás surtido de demagogos) tan sensibles al circuito cerrado de su humanista corporativismo, aceptan y tragan, complacidos además, -tan antiamericanos de consuno ellos- la celebración en los colegios españoles de la ya anual fiesta de Halloween, esa exaltación de lo siniestro y de lo truculento, carente además del mínimo designio para superarlo. Pues Halloween consigue el estúpido milagro de que los propios niños nos parezcan ese día... desprovistos de toda gracia, nefasto logro este, difícil de superar.

   Es seguro que los seculares mitos y ritos que marcan y festejan el fin del buen tiempo y de las cosechas, de los que se deriva el Halloween, incardinados en el seno de las culturas tradicionales, portaban consigo una profunda significación que, consciente o intuitivamente, llenaban de sentido para la comunidad su práctica anual. Igual que en los capiteles románicos y en las arquivoltas góticas, la muestra de animales o presencias diabólicas y horribles cumplían una función simbólica y catártica, fuese esta el ahuyentar los espíritus malignos o recordarle al pecador los males y plagas del infierno. 

    

   Creo que, en el contexto hiperconsumista, hiperhedonista y postmoderno (en el sentido vulgar del todo vale) de la cultura actual, el éxito de Halloween, su reclamo y vigencia, incluso en contextos del todo ajenos a su origen, se explican sobre todo por  su perfecto engarce con esa valorización brutal del feísmo, del frikismo, y del homo gañanis, es decir con la paulatina disolución de todo criterio objetivo de valor y de belleza, a que las hodiernas Sociedades de la Telebasura propenden.

    

   Así deviene sobre todo el Halloween en una propicia ocasión más, sólo una más, con coartada socialmente alentada ahora, para el idiota desparrame, para la confraternización con la horripilancia, para el desagüe de los peores instintos básicos, para la exploración del morboso regusto por la violencia simbólica y por lo monstruoso, para la burda exaltación de la extravagancia desagradable, cuando no directamente repugnante, para, en fin, una viscosa apelación a otra penosa borrachera más, sólo otra más.  Una invitación a la Fealdad que incluso consigue, ya te digo, que hasta los niños nos parezcan ese día desprovistos de toda gracia.  

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Halloween nos dejó Rufián

    

   Sí, con algo en el rictus blancuzco e impávido de esos payasetes psicópatas que pululan ahora por las calles, sacó en el Congreso Rufián ERC el cuchillo de la matanza y quiso allí liarla parda. Incluso el tiparraco de Bildu y el de Compromís, por contraste, parecieron a su lado inofensivos caricatos del club de la comedieta progre en versión extreme. Con una intervención grosera, bajuna, faltona y basta hasta decir basta, basada en insultos y en simplificaciones tan burdas que ni los etarras, se afirmó Rufián en lo suyo, la línea grotesca-rufianesca. Sobre todo al PSOE, pero especialmente al PSC, y a Iceta el esteta, fue a quien allí con el cuchillo carnicero buscó el diabólico payasete las tripas. ¿No aullaría de espanto Iceta al ver el estilo Rufián? ¡Y pensar que con estos rufianescos de ERC cogobernó el PSOE en Cataluña… y en España! A más a más, ¡pensar que con estos rufianescos de ERC querían encamarse Pedro Sánchez y quienes le siguen! ¡Con estos planean su futuro los socialistas catalanes! Ganas de jimplar dan, desde luego. Peor y más espantoso aún, que el numerito insultón, cabritero y tarantino de Rufián, a todas luces impropio e impresentable, fue el que contara con la explícita aprobación gestual y aclamativa de los Podemos, de sus Líderes Supremos, como si sobre una similar onda de odio cabalgaran. Se anuncian tiempos rufianes, desde luego.   

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Consuelo Ordóñez, Hermana Coraje, en Alsasua esta vez

    

   

   Ella sola, una mujer corajuda, hermana de Gregorio, asesinado a traición porque les ganaba en las urnas, rodeó a la Mafia Filoetarra. Ella resiste sola, eso es. Prolongando de la mejor manera posible el caudal inagotable de arrojo, heroísmo y nobleza que en su hermano contra la dictadura asesina de ETA sobresaliera, pues entre las mejores páginas de la Historia de España está, de nuevo frente a ellos Consuelo Ordóñez, mujer cuyo nombre designa y simboliza la valentía y la resistencia, de nuevo se plantó.

   En Alsasua, madriguera de etarras y filoetarras ratas, esta vez fue. Habían días antes, ya sabes, cuán heroicos, cuán progresistas, apalizado entre cincuenta a dos guardias y a sus mujeres, entre el habitual silencio atronador de la Progresía y del Feminismo biempensantes en España. Habían además movilizado por cientos a los suyos a manifestarse contra la Guardia Civil. A la plaza convenida, en la hora para su inicio acordada, sin escoltas, a cuerpo limpio, Consuelo y otras tres víctimas de ETA (Conchi Rodriguez, Iñigo Pascual y Fernando Altuna), se allegaron, y sólo con elocuentes carteles a la furiosa masa vociferante se enfrentaron. “Aquí sobran los violentos”, “No nos dais miedo”, “Odio fuera”, “Guardia Civil, seguid aquí”, estas eran sus proclamas.

     Ni el ser deudos y familiares directos de asesinados cobardemente por ETA movió a respeto alguno a la horrísona tropa filoetarra allí congregada: al momento de verles les injuriaron, les infamaron e insultaron con viles denuestos a la cara gritados… ¡Fascista! ¡Asquerosa! ¡Fuera de aquí! ¡Vosotros odiáis! ¡Vete a tu pueblo! ¡Forcejeó uno de aquellos abertzales por arrebatar a las víctimas uno de sus carteles!

      Se retiraron luego, claro, pero allí quedó alta y hermosa la lección de rebeldía y de coraje, que en Consuelo Ordóñez se personifica, ante el Muro de odio y silencio que los filoetarras quieren imponer. En Consuelo persevera bien alta y vibrante la llama de la dignidad y de la libertad verdaderas, la que a su hermano Gregorio sólo pudieron arrancarle por la espalda y a tiros.   

    

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Es que tardes como estas me dan vida, tío

(y 2)

   ...Caminamos un buen rato. Me contaba, incrédulo, episodios felices de su vida conyugal. Se le ensombrecía luego el rostro y arrastraba un poco más los pies. Entramos luego a un bar a echar un café. Rememoramos gloriosos episodios de la Facultad, ese trabajo sobre el Canadá que nos inventamos, las charletas de cine y de política en el Gatuperio, aquel infame pub, los minis de cervezorra y las bravas en el Cleo… el mejor perfume de aquellos años al que R. se aferraba como soga de auxilio que al náufrago tienden en medio del desastre. Claro, R., yo pasé algo muy parecido, necesitas tiempo, es normal que ahora te sientas así, lo peor que podrías hacer es quedarte parado y afligirte más… apúntate a lo que puedas, haz cosas, sal, sal de ti,  no te encierres a rumiar tu amargura… Le hablé luego de que había escrito dos libros, en parte también para, exteriorizándolo, escapar yo a todo ese dolor, ¿en serio?, y se le iluminó el semblante, los quiero, por supuesto, te los pido y te los pago desde ya, recuerdo expresiones escritas tuyas inolvidables de entonces, ¿te acuerdas de aquel minirrelato que nos hiciste sobre la mujer del de Relaciones Internacionales?, “y ya Gloria Inés retozaba indolente y jamona…”, se me quedó grabado, tío, los quiero.

   Y bueno, nos hemos vuelto a ver R. y yo cuatro o cinco veces más ya, y poco a poco va él digiriendo y encajando su hecatombe emocional, no arrastra ya tanto los zapatones al andar por el Parque del Oeste, y nos hemos dado, creo yo,  calor de mutua compañía y ánimo, y es que ocurre en la vida real como en la virtual de las redes sociales, entre los que te rodean y entre los del Facebook o Tw, que no todos los amigos en verdad lo son, -tantos, de mí se han olvidado- ni siquiera a veces quienes más lo parecen, y que unos cuantos, sin alharacas y en silencio, de verdad te demuestran su amistad y aprecio, y que la última tarde que le he visto, me dijo R., antes de tomar el autobús que lo devolvía a la sierra, ofreciéndome su mano y mirándome a los ojos… Jose Antonio, tardes como estas me dan vida, tío…  ah, y que estoy muy orgulloso de que un amigo mío, tú,  hayas escrito ese par de libros tan preciosos, lo son de verdad, no te lo digo como amigo, mi enhorabuena y mi gratitud completa, Jose Antonio, y bueno, no iba yo entonces a decirle a R. la verdad, que me daba corte, y que es que él a mí sí que me estaba dando vida, y que muchas gracias, R.    

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Nos fuimos a un banco del Parque del Oeste a charlar

   Me dijeron… un tal R. al teléfono, pregunta por ti, que te pongas. Ostras, ¡R.!, no sé por qué entonces me malicié… verás, este, que se ha separado. R., buen amigo de la Facultad, licenciado en Historia y en Políticas, profesor luego en colegios religiosos, con el que tantos asuntos universitarios, de los de estudiar y de los de pasárnoslo a lo grande in illo témpore tenía yo compartidos, de quien luego los horarios laborales, el matrimonio y los hijos, el vivir en distintas localidades, esa ley de la vida adulta y adusta, me había por completo separado, que me llamaba… ¡veinte años después!... Qué tal tu vida, Jose Antonio, oye, nada, que me gustaría, cuando puedas, quedar y charlar un rato, si puedes, claro, de veras… El teléfono no podía ocultar un leve temblor en el timbre de su voz, raro en él, enérgico y jovial en mi recuerdo.

    Nos vimos unos días después. La lija del tiempo me ha estropeado más a mí que a él, pensé al verlo, con el mismo buen pelo de entonces, algo más gordito al bajovientre si acaso. Nos fuimos a un banco del Parque Oeste a charlar. Había chavales correteando por allí, potros desatados tras el establo escolar. Por dentro, sin embargo, encontré a R. del todo abatido. Con la cabeza baja entre los hombros, los ojos acuosos, con los brazos vencidos, era una taciturna estampa de la desolación. Sí, -maldecí entonces mi listeza-, acababa de divorciarse. Así lo había decidido su mujer, doce años más joven que él, tras eso, veinte años de matrimonio, sin causa que él se explicara… o quisiera entonces revelarme. No había ninguna otra mujer en su caso, eso era indubitable. Estaban además enfangados en agrios pleitos judiciales, sólo cruzaban palabras a través de abogados, había tenido que abandonar él el domicilio habitual, no estaba siendo una separación amistosa, todo lo contrario, con dos hijas ya mocitas, divididas también ellas en sus afectos paternos… Un palo tremendo, Jose Antonio, qué he hecho yo, para nada me lo esperaba, lo estoy pasando fatal, las vueltas terribles que te da la cabeza, me he tenido que ir a vivir a la sierra, muchos días me siento solo, muy solo… tú también te separaste, ¿no?...  CONTINUARÁ mañana

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¡Bravo, Bergoglio!, que gritaba Pablo Iglesias

      

    Cuando en el Parlamento europeo el Papa Francisco desplegó su milonga antiliberal, así lo jaleó en la redes P Ig, ¡Bravo, Bergoglio, bravo!, como si del ganador de la etapa reina del Giro se tratara. Acaso ahora, de no tener que a toda costa ocultar la conexión chavista, otro tanto P Ig proclamara, a la vista de la complacencia papal con Maduro, ese déspota zampabollos, a quien tan cumplidamente en el Vaticano recibió y agasajó.

      ¿No es enternecedora esta también insólita estampa, que nos trae al recuerdo de corrido esa otra no menos escalofriante de Papa Francisco recibiendo solícito la hoz y el martillo aquellos de manos de Evo Morales, ese adán de dudosos modales? Ahí tenemos al Figura, orondo y lirondo en medio de la crisis alimentaria y de medicinas en su país, justo después de ordenar el asalto chavista al Parlamento venezolano, cerraditos los ojos y contrito, como dormidito el grotesco muñecote, el mismo que jurara el Cargo bajo las efigies de Lenin-Mao-Ho-chi-minh, ante el representante del Opio del pueblo en la Tierra, que con verdadera unción papal signa y bendice la cruz con el propio pulgar derecho sobre la frente estrecha del colosal tragaldabas.

       Del pajarito en colorines que le piaba en las noches por chavezeras, ha pasado aqueste tarugo, con el beneplácito papal, a la blanca paloma del Espíritu Santo en el Vaticano, que siendo el gavilán que él es, no deja de tener la gesta su aquel. Total, como no tiene sobre las espaldas el zampatortas ni la más millonaria corrupción, ni la más dura represión y encarcelamiento de opositores, ni la más grosera okupación totalitaria y cleptócrata del Poder, asesorado por los prodigiosos cerebritos de los Líderes Podemos, pula y limpie y dignifique esa frente, Santidad, diga Ud que sí, bravo, Bergoglio, bravo.

       

      

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De fracasati a mendicanti, esa es la cuestión

   Que como escritor haya uno abandonado la secta de los FRACASATI, de ninguna manera significa que haya dejado uno, ay, la Orden Superior de los MENDICANTES. Ergo, MENDICANTI sum. Eppur... si me muove.

  Voilá los veinte, que veinte son, los títulos que componen mis Relatos. Ojalá tuvieran ellos, sólo con al viento silabear tú su nombre, al modo de las pociones mágicas, las propiedades embriagadoras que te llevaran en ilusionado trance y con los brazos abiertos hacia ellos, a tenerlos y leerlos. Va, pronúncialos despacito, my friend, por si acaso:

1)    Películas

2)    Kafka enamorado

3)    Estrella

4)    Carta para Angélica

5)    El Día que se me apareció Nicole Kidman

6)    Quisimos tanto a Iker Casillas

7)    Igualdad

8)    Teatro

9)    Ausencia de gravedad

10)     Cabaret en Brazatortas

11)     El parque

12)     Propaganda innombrable

13)     Medicina infantil

14)     Vendaval

15)     El blues de la nocilla

16)     Vecinos

17)     Chorreaba luna bajo sus labios

18)     Expresiones insufribles

19)     Llamas que no queman

20)     Una historia virtual   

Más el clamor de una poesía inesperada que cierra el libro.

   

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El agapimú entre P Ig y Puigdemorrr, o cómo Podemos se encama con la Derecha... nacionalista

     

   Ha sido mucho más esta vez que el piquito en los morritos con el de la Colau. Nos faltaba para la cole esta edificante estampita del Príncipe de los Indignados almorzando tan risueño en restorán de alto copete con el hereu del hereu del Jefe Corruto de los burguesotes catalanes, ahora separatistas. P Ig, que pide morder, eskratxear y meter miedo a la Casta… española, con la Derecha nacionalista se pide comer, pues está a partir un piñón. Contra unos, las manifas y la mandanga leninista infame esa, a modo de mantra para demenciados, de LUCHAR-CREAR-PODER POPULAR; con otros, más Casta aún, si bien separatista, las mieles fieles de la buena armonía y compaña. Ni una protesta de las bases indignadas, of course.

   Un agapimú tranquilo, relajado, cordial, Puigdemunt diu; ha ido muy bien, Coleta Morada ante la prensa rediu. ¿De qué hablaron? De la terrible preocupación que les aflige, ante la posible investidura de Rajoy. ¿Qué pactaron? Nada menos que oponerse al suplicatorio contra Homs, dirigente del partido de Mas investigado por la justicia, es decir, blindar más a esa Casta. Hemos visto luego a Homs, en solidaridad separatista con los encapuchados borrokas de la Autónoma, tachar a Felipe G de provocador.

   La guinda al pastel de la liasson podemita-derecha nacionalista el otro día, ahora con el PNV: en virtud de su acuerdo, los diputados del Parlamento Vasco se vieron eximidos de jurar la Constitución española. Qué detalles tienen los Podemos, pero qué detallistas son, hay que verlos. ¿Y las bases indignadas? Silbandoooo… la Internacional, que te crees.

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El extraño silencio del PSOE ante los infiltrados de Podemos

       

   Scorsese le daría ideas, ya te digo. Llegó desde la provincia Fernández a la Gestora, serio, escueto, con trazas, ya digo, de inspector de película española del blanco y negro de los 50, y descifró el misterio pascual del PSOE: el PSOE está podemizado. Así lo veníamos describiendo aquí tiempo ha: los prohombres del PSOE sufren de hitchcokiano vértigo letal ante el fantasma de Pablo Iglesias, que entre todos los nombres del mundo, vaya por Marx, ese el Figura vino a tener. Ante ese fantasma no grita Iceta, el esteta, descuida. A más a más, durante el convulso Comité Federal en el que desahuciaron a Sánchez, quedó más que acreditada la venenosa infiltración, a las puertas de la sede socialista, de notorios podemitas disfrazados de sanchistas, allí enviados con la firme consigna de revolver físicamente a los críticos de fuera contra los cargos reunidos dentro, es decir, de encizañar en ODIO a unos socialistas contra otros. Se entiende de sobra la gravedad máxima de la operación. ¡Pues ni a uno sólo de los Prohombres del Socialismo, ni de los hunos ni de los otros, habrás oído demandarle serias y urgentes explicaciones y cuentas a los leninistas Sumos Líderes de Podemos! No se entiende ese atronador silencio sobre el asunto. ¿Cómo se va entonces, Fernández,  a despodemizar el PSOE? ¿Demasiado para Fernández? ¿Podemos imaginar, de haberle montado el PP un pollo así al PSOE, la icetana tormenta de truenos rayos y centellas que hasta el último monicaco del socialismo hubiera proferido contra la satánica Derecha Española, genocida a fuer de criminal?  

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MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

Mamadas de Madonna

   

   En estas que la mundialmente diva Madonna agarra el micro, se lo acerca a los morros en el Madison Square Garden y va y suelta por la suya boquita:

     “Ah, damas y caballeros, una cosa más… si votan por Hillary Clinton les haré una mamada. ¿Ok? ¡Y soy buena!... Me tomo mi tiempo, miro a los ojos… y trago”.

     En fin, la concurrencia se vino arriba primero… y abajo después, rendida ante la mamarrachada in the porno way of life de la planetaria Celebritie. Salaz y cuartelera ocurrencia que, espetada en pro de una Mujer que tragó con las recurrentes felaciones que una becaria en plena Casa Blanca a su marido y Comandante en Jefe regalara, no dejar de tener su estulta mención de soga en casa de la ahorcada. 

     Nos vale la procaz chorrada de Madonna, reflejo invertido del grosero patán Trump, como una prueba más del Reinado de la Mugre y de la proliferación del homo gañanis que aquí sostenemos, esa regresión cultural bajo la que vivimos, dominada por la remoción de los más bajunos instintos, a menudo con registros propios del universo mental y narrativo del porno, entre los que aquí como consumada perita en… mamadas se nos muestra, toda risueña y alborozada, Madonna. De like a virgin a like a... mamonna, todo ese viaje, yes.  

     Importa resaltar, of course, el ejemplo y el mensaje –y el masaje, a lo McLuhan diríamos-, incluso la idea de mujer, que uno de los más seguidos –desde hace mucho tiempo- referentes sociales del Planeta proyecta, promociona y ofrece al mundo entero. Si antes las Celebrities, en agradecimiento a sus seguidores, asegurábanles dejar con ellos por siempre su corazón, ahora, en estos tiempos malhadados es… una buena mamada lo que ofrecen. Que además se lo traga, especifica audaz, esta Madonna. Bueno, tragar, tragamos todos esta mugre que vivimos. No se descarta, claro, que el próximo Nobel de Literatura tenga ya dueña dominatrix.

  

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P Ig dio el pistoletazo y...

    

   El mismo P Ig que ¡en este julio pasado! sentenciaba que tras el 26-J “se abre una fase nueva en términos estratégicos… el tiempo político se ralentiza… pasar de partisanos a ejército regular en la guerra de posiciones y una forma más tradicional de entender la política, que volverá a parlamentarizarse”, en una nueva vuelta de tuerka ahora, siempre con el hilo común de un lenguaje político virulento y militarizado al colmo, tras el discurso borroka del lunes con la Sexta en directo, ha llamado de nuevo a los suyos al violento asalto a los cielos del Poder, y en el que, en fanático agitador, les emplazó a morder y a causar miedo. ¿Le seguirán sin pestañear los suyos en sus continuos cambios de palabra, de valores, es decir, en la adhesión incondicional a los designios totalitarios que ansiosamente persigue?

     Tras el discurso borroka, tras la suerte de pistoletazo de salida, causalidad más que casualidad, vinieron la ambigüedad ante la paliza a los guardias en Alsasua, el motín en Aluche, la toma encapuchada –con el engarce simbólico a los filoetarras que las idénticas pancartas proetarras reflejaban… ¡entre las mismas paredes en las que los etarras asesinaron a tiros al constitucionalista Tomás y Valiente!, que ni eso a estos humanistas detiene-  de la Universidad ante González&Cebrián motejados como FASCISTAS, el nuevo numerito borroka en las Cortes, el anuncio de llevar la confrontación a las calles, con amenaza de Huelga General incluida, y los coletazos que vienen. En fin, P Ig ahora, como lo que acaso siempre fue: el ayatollah de los borrokas ultracomunistas.

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Lumbre entre los dedos (Poessía 97)

Manos del otoño

bancos de la memoria

hojas que bailotean con el viento...

lumbre entre los dedos

sendero de la melancolía

tobogán del tiempo bueno...

tu boca y la mía

uff, cómo ardían...

en aquellos días

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Libros, vidas, estorbos

   Es que, antes, no porque fuéramos más listos, no, es que el clima general era de respeto y admiración hacia la Cultura, era así, y no nos imaginábamos la vida, nuestras vidas, sin los libros, lejos de ellos. Y es que hoy, para la mayoría de las personas, no es ya que los libros sean cosas perfectamente prescindibles, es que cada vez les ven más como un estorbo, como un objeto engorroso, como un ladrillo molesto que dónde soltar... ay, como un testigo incómodo de la molicie y de la burricie generales.

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

Las vacaciones de Mr Sánchez (y de gentes como él)

   

   Hombre, sorprendió un poco el que, con el PSOE hecho cisco, casi jugando a la ruleta rusa el más que centenario Partido  -y con ellos y por ellos España entera dando tumbos en el mortífero tambor- habida cuenta de su estelar veraneo por playas de Mojácar, Ibiza y tal, lo que se le ocurriera a Pedro Sánchez tras su borrascoso desahucio a manos de sus críticos precisamente fuera… ¡irse de vacaciones! Y más aún el que entre todos los lugares del mundo mundial para su holgueo eligiera el izquierdista Líder… ¡Los Ángeles!, por excelencia emblema de la metrópoli del Capitalismo, a fuer de explotador, genocida. Que si un tour por Los Ángeles, que si San Francisco, que Chicago, en fin.

     Pero ese esquizoide rasgo en la conducta, a modo de falsete en un cantante posmoderno, se observa con alta frecuencia compartido en numerosas personas de la grey superprogresista y requetesolidaria. Quieren hacer creer al mundo entero –así a menudo se abren de pecho- que es que no soportan el sufrimiento de la gente… y se apuntan luego a carísimos viajes con destinos paradisíacos de muy privilegiado disfrute. Que si son tan sensibles y solidarios ya podían, como ordenaba en tiempos Guerra, ponerse el pañuelo de nudos a la cabeza y, hombre, disimular un poco e irse in person a echar un cable mediático a las gentes de Haití en Haití, por decirte algo, hombre.   

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Premio Planeta 2016, una prueba más

   

   Habemus ganadora. Dolores Redondo, 47 años, nacida y criada en San Sebastián, especializada en el género policíaco, la Henning Mankell vasca, nos dicen. Por fuerza ha tenido entonces que conocer y vivir de primera mano las insoportables décadas del “gulag vasco”, esa interminable y sangrienta cadena de bombas y asesinatos cobardes, de secuestros, amenazas, humillaciones y exilio forzado para miles de vascos que la ETA y sus secuaces sin piedad ejecutaron, esa pesadilla de opresión y barbarie. Pues… ni una palabra de ella sobre el asunto, ni en sus obras ni en sus intervenciones públicas. Ni ahora, en la hora del Triunfo, ni antes.

   Cuenta la leyenda que todo escritor que se precie contrae una deuda moral con la comunidad entre la que vive, el muy prestigiado “compromiso”. Es un “escritor comprometido”, solemos escuchar con admirativa unción de muchos de ellos. De forma, en apariencia sorprendente, el perfil de la flamante ganadora del Planeta luce completamente apolítico. Cabe, en buena lógica, deducir de ese atronador silencio que, en principio, Dolores Redondo no es una escritora izquierdista. De serlo, sin duda lo mostraría encantada, en parte porque en su mayoría por vocación se sienten inclinados a repetir sus tópicos, en parte por estricto cálculo egoísta, pues saben que al hacerlo se integran más y mejor en el amplio entramado organizativo (aytos, sindicatos, universidades, prensa, es decir, seminarios, artículos, pregones, charlas, etc) con que el mundillo izquierdista arropa e impulsa a sus creadores.

     Como tantos otros creadores no izquierdistas, es muy probable que olfatee ella a la perfección –y la Gran Editorial que la patrocina, ídem- que resulta mucho mejor para su carrera escritora el no comprometerse políticamente: nada tiene que ganar y todo, de potencial clientela, que perder, además de ganarse la enemiga perpetua de los chamanes de la Izquierda, (escritores, críticos, asesores editoriales) que controlan el negociado cultural. Intuye de sobra que un escritor comprometido con las ideas liberal-conservadoras (por creerlas las menos dañinas de todas para las personas y para la sociedad) es un auténtico escritor maldito, con todas las papeletas encima para verse condenado al cruel ninguneo, pues tanto a Líderes como a bases de la comunidad liberal-conservadora –hablamos en general, plis-, los libros, las novelas, la literatura, les son del todo indiferentes. La Gran Editorial, que de largo y desde hace mucho, por la cuenta que le trae, se conoce el mercado, más aún de sobra lo sabe.

     ¿Entonces? Apolíticos, mucho mejor. Círculo cerrado, pues. La hegemonía ideológica, el dominio sobre las palabras y sus significaciones, el control de las conciencias, en manos de la Izquierda per secula seculorum. Caso cerrado, Redondo. 700.000 ejemplares, dicen que lleva vendidos ya de su anterior trilogía. Enhorabuena. No haré más preguntas, eso.

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Angelitos del Premio Planeta

   Gente que cree a pies juntillas en los Nobel, en los Oscar, en los Planeta... ¡Eso es fé, y lo demás, pamplinas!

   Pues en aqueste año corriente, dicen los Jefes de la Editorial, se han batido todos los récords de participación anteriores, y han sido 552 las novelas presentadas a concurso. Récord entonces de angelitos revoloteando el cielo planetario. Alabados sean todos ellos... Qué vidas secretas y apasionantes en su dorada mediocridad no llevarán consigo, qué ilusiones inmensurables no albergarán esos purísimos corazones, qué humildes y a la vez vibrantes novelas no encerrarán en sus cándidas existencias las biografías de esos seres tan inocentes. Se mofan a menudo los biempensantes de la dorada ilusión con que muchos niños siguen creyendo en la existencia de los Magos de Oriente. Cree uno, sin embargo, que para misterio insondable, para ingenuidad en verdad candorosa, para simple y ardiente fé, ninguna comparable a  la de esos quinientos cincuenta y dos angelicales tíos hechos y derechos, con más moral todos ellos que los archifamosos trescientos de Troya.

    

     Les puede casi ver uno a solas, aferrados a la mesa, con su gripe a cuestas, su bufanda raída, el dolor de muelas, su oficina gris, su coche a plazos, un poco incomprendidos de cuantos les rodean, y sin embargo, dale que te pego al manubrio de sus cuatrocientos folios, inquebrantables en su esperanza férrea, por qué no va a ser este año, por qué no me va a tocar esta vez a mí, por qué. Seguirán esperando en vilo el fallo año tras año, conocerán de nuevo la bofetada áspera del desprecio editorial, volverán sus pasos, acaso algo más renqueantes ese día hacia la mesa en la que levantan ellos su mundo, hasta que, digerida la derrota, vuelvan para sí a decirse, como dicen los que de esto saben, lo que cuenta es intentarlo, quizás el próximo año, y de nuevo la ilusión recobrada, los miles de fotocopias, el secreto sueño de que, como en las películas, alguna vez a ellos corresponda una porción, aunque sea algo mohosa, en la tarta del Paraíso. No se sienten, es decir, no son fracasatis. Son angélicos seres. Sólo merecen respeto, y unas miguitas de reconocimiento, sólo eso, en su limbo ilusionado. (Que además, oyes, a lo mejor con un poco de suerte, la Editorial secretamente repesca "lo suyo" para otros menesteres, hombre) 

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Las correas bárcenas y podridas del PP. Una pregunta

     

   La desenvuelta declaración judicial de Correa, con ese porte suyo de mosquetero chuleta venido a más ahora dignamente envejecido –la cárcel, obsérvalo, no hace hoy mella en los delincuentes-, ha dibujado a punta de florete, de modo y manera inesquivable, la silueta corruta del PP. Él y Bárcenas, Bárcenas y él, et alii, y los contratos públicos, y los empresarios, y las mordidas… ¡en plena Génova! No importa demasiado la forma en que haya mezclado Correa en sus fintas, para favorecerse, medias verdades y mentiras piadosas. Demasiados datos, demasiadas evidencias, demasiados detalles concretos para pretender luego que de todo este tinglao los Jefazos del Partido nada sabían: le voilá, obscenos a fuer de desnudos, los convolutos corrutos con que las correas bárcenas engrasaban la maquinaria popular.

     Es decir, que después de que el PSOE quedara sentenciado como el Partido Corruto por antonomasia, por mor de sus filesas, malesas, time-export y lo que te rondaré por sierra morena,  y del mucho pecho honradísimo que los Líderes Populares, flamígeros debeladores, sacaron entonces ante la ciudadanía, resultó que decidieron estos en sus mafiadas … ¡imitarles! ¡El mismo 3% del putrefacto Oasis separatista también! ¡Ah, correa de redomados fariseos sacamantecas! ¡Ojalá, a expensas de una muy buena explicación, caiga sobre vosotros el oprobio eterno por haber traicionado los virtuosos ideales que decís servir!

   La herida a sangre corruta que Correa, con su francachela judicial ha abierto en canal, mancha, por supuesto, por acción u omisión, las manos de la totalidad de los Jefazos Populares que entonces eran, por lo mismo obligados, en puridad democrática, a abandonar la escena política. Y la pregunta esencial, la del millón, conteniendo a duras penas la hiel sobre el sarcasmo, diríamos, mucho más allá de las reformas legislativas contra la corrupción emprendidas, para unos y otros sería:

     “¿Están en condiciones de asegurar que HOY se ha acabado con el delictivo amaño de millonarios concursos públicos en virtud del que, previo paso por caja, quedan al amigo de turno concedidos?”.

    El resto es cinismo.

  

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