Cuando Woody Allen encontró a Roures (y juntos nos timaron a todos)

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   Pues no, no había podido ver “Vicky Cristina Barcelona” hasta anoche. ¿Y? … ¡Madre Santa del Amor Cochambroso, pero qué despropósito de película, qué gratuita y boba estupidez sobre la pantalla! Impropia e indigna en Woody Allen desde luego. Era de pellizcarse, ciertamente: ni una sola línea siquiera vagamente graciosa en una de Allen, -sé que tiene pelis serias, ésta no lo es- ni una línea valiosa en todo el film, ni pretenciosa siquiera, nada salvable, nada, pues hasta las postalitas bonitas de Barcelona y Oviedo, por ósmosis junto a lo pésimo, daban grima. Era difícil averiguar quién estaba más ridículo allí: la morena, la rubia, Pé, Bardem, el que hacía de padre de Bardem, el marido de la morena, la amiga de las dos, el marido de la amiga de las dos… sobre todo Woody Allen, creo yo, y Roures, su estelar productor, colocándonos esta estúpida nadería de contrabando. Qué papelones. Ya esa absurda amalgama yuxtapuesta y pueril del título por sí sola habla. Escribí aquí, a propósito de “Blue Jasmine”, que hasta la peor película de Allen contiene tres o cuatro brochazos geniales que dan sopa con honda al resto. Me retracto: Allen aquí, asociado con Roures, no da una, nos toma el pelo, trinca el dinero y corre. Una ful de Estambul, una mona de Barcelona, vamos.

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