La vida en diferido (I)

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SOY ESCRITOR

   Le dije, creo, a Curro Castillo en su gran programa de fin de semana en Onda Madrid, soy escritor porque me adapto mal a la vida, eso es, soy un inadaptado a ese turbulento desfile de luces y sombras vertiginosas que llamamos realidad, que siempre va demasiado deprisa deprisa para mí y del que siempre uno necesita poner distancia y tomar desquite de la propia insignificancia en medio de ese remolino en aluvión incesante. Por eso para mí la vida verdadera, la que de verdad te duele o celebras, es la que a solas, una vez transcurrida, queriéndolo o sin querer, recreas y paladeas en toda su intensidad.

   También en el amor, sí, mucho mejor rememorándolo y compartiendo el fulgor incomparable de su recuerdo después, con la conciencia del todo desplegada y la más honda sensibilidad al máximo tras ella enchufada, que en el mismo momento, cuando poco más que un manojo de instintos cruzados que nada registra eres, y que, por notarse abrumado por el vendaval de la propia realidad, poco puede alcanzar a sentir. CONTINUARÁ

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