Autorretrato

  

   (Siguiendo siempre a Cervantes, claro)

   

   Éste que aquí veis, de rostro anodino, de cabello fugitivo, frente generosa y resplandeciente, de nariz corta y embravecidos ojos, aunque tras las lentes achicados; de mentón limpio y suave como seda que se queda, la boca pequeña, mas jugosa, los labios sinuosos y golosos,  la barbilla de ciruela y los dientes y las muelas aún en sus candelas, que entremezcla en el mirar la gravedad y la ilusión azul, míralo bien tú, ni guapo, ni feo, ni alto ni bajo, ni flaco ni gordo, todo pequeño en su cuerpo es, todo menos una cosa, como bien saben sus pocos y mejores amigos, el corazón, pues es el suyo grande y tumultuoso; éste te digo que es el  granado rostro del autor de Las historias de un Bobo con ínfulas y de los Veinte relatos de amor y una poesía inesperada ahora en danza, llámase Jose Antonio del Pozo, y si muchas veces quedó su gozo ahí, al fondo de su hondo apellido, hubo otras, pocas ciertamente, en las que, vivan los gloriosos cielos, lo experimentó y contagió como el que más. Trabajó en un bar muchos años, estudió con provecho a la vez otros tantos, aprendió a observar, a leer y a escribir, a saber lo que cuesta conseguir nada cuando nada eres, a mantener altas pese a ello sus ínfulas mejores, las que embellecen el mundo, no las impostoras; libra su particular Lepanto solo, sin escuadra protectora y en cielo abierto, hormiguita de las ciberesferas; aprendió, en fin, que el zumo de la vida agridulce sabe, y que es esto lo que hay, compay.

(Conste que me quito el avatar de Bécquer porque sé que hay gentes que no comprende la llamada a la imaginación que detrás del mismo latía, otras que desconfían y se temen timos o qué sé yo, y es que, si yo no consigo que las personas confíen en mí, pues esto entonces es una ful de Estambul, y todo lo que hago vale nada, en fin)

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