Shaolín in the Antro

     

   Harto de estar harto de la deforestación terráquea y de los pelos en desbandada, se rapó al cero. Eso es, el melón como una sandía. Like a O. Un shaolín taciturno sobre el alambre, yes, que a más a más, con esa dudosa fe encima, demonio de las tentaciones mundanas, se ingresó al Antrazo. Entró y des-pa-si-to, claro. Olía a lo de siempre, a sudor y a carnavalada de serie C. Una doncella cualquiera que le aborda…  “oy, oy, oy, pero qué te has hecho, criatura, pero qué feo estás”. Shaolín que, por no sacarse allí mismo la katana y empotrarla, “impropio de un shaolín”, le da con la espalda en las narices. “Podrías acariciar la Luna eclipsada en ocres por el Sol  entre las manos, mentecata”, pero no se lo dice. “Barra, trágame”. Allí la camarera, monumental, que sólo tiene ojos –y lo otro, sólo que un shaolín no puede nombrar esas voluptuosas protuberancias- para los guaperas cachas. Y ellos para ella, lógico: Dios y la lucha de clases los crían y ellos se ayuntan. “Se trata sólo de una promesa… un jintónic por favor”. A la par que le sirve, pues que va la camarera alhambra y que con voz amabile dice a shaolín… “di tú que sí… y tan guapo”. Shaolín on fire, sin atreverse a mirarla a los ojos, “oye, ¿quieres casarte conmigo? Te sería fiel, te cuidaría en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, y te amaría y te respetaría todos los días y hasta el fin de la vida”. Alhambra riente. “Noooooo… impropio de un shaolín”, eso que le suelta, toma ya. Monumental camarera que sigue después a lo suyo, a la faena, a contonearse para los guapos de verdad. Shaolin meciéndose in the gin. Des-pa-si-to. Shaolín de caolín. Like a O. Fin.

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