La Manada, una indagación tarantina

   

   ¿Qué demonios hacía ella allí? Ese era el arcano mayor, el misterio impenetrable, el enigma cenital, qué pésimo sueño la habría llevado hasta allí… y a verse además así. Pero, era impepinable, en aquel sórdido portal estaba, medio desnuda, con los ojos cerrados y sus dieciocho años sobre el frío mármol arrojados. Vejada, salvajeada, humillada, sometida, taladrada, con furor profanada por aquí y por allá, corderita a placer de un círculo de horror, el de aquellos cinco canallas, tan guapos y atléticos -cuatro de ellos al menos- como brutales los cinco. De qué espantosa pornografía, tan accesible, tan omnipresente, venían todos ellos cebados hasta estar podridos. ¿Las edades de… de quién? ¿Perros de qué? Allí se hallaba, allí se veía, sumida y sumisa bajo las acometidas de aquel coro de villanos desgraciados, a su capricho, entre sus piernas y alientos por fuerza fétidos, bajo sus jadeos e imperativos infames, Chupa, Toma, Traga, Vuélvete, Me toca, Ahhh, Asiiií, Turno, Turno. Al menos, cuando aquellas sabandijas, -de ellos, cuatro bien parecidos- tras dar por fin rienda suelta a sus viscosos fluidos, por un instante se relajaron, pudo ella, medio sonámbula, a gatas y a tientas, de aquel zaguán en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo, hallar la pistola, bien cargada, con la que, entre atroces gritos nunca vistos, fue uno a uno reventándoles los escrotos a aquellos odiosos cinco, y allí, revueltos en su sangre, sudor y semen, revolcados sobre las heces de su infamia, despanzurrados los dejó. Como en Kill Bill, es lo que acertó ella a decirse mientras malamente se recomponía las ropas. Y se juramentó luego por dentro a que jamás jamás jamás, ni en sueños, volvería ella a encontrarse en sitio así.       

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