Si Neruda eso, yo frambueso

Sucede también que siendo yo nada
me canso, monada,
de ser un sin Nombre,
de ser un pelanas.
Sucede que entro en los burdeles editoriales
y en las redes antisociales
exhausto, con tungsteno en las alas
áspero a su amarga limonada.
Como un pavo realmente pato,
sin ganas de desplegar su manto,
que es de plutonio y de amianto.
Sin aliciente para el canto.

Si hasta el gran Neruda, siendo tanto -abusador de menores también-, decía cansarse de ser hombre, qué no podría uno escribir ahora. Amore, léeme y podrás entonces decirme de qué escribo, que alora soy yo hoy también un hombre sin Nombre cansado. 

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