Creen los hijos que

   

  

  Se creen nuestros hijos, que nos ven tan mayorzotes –como a su vez, ay, creíamos nosotros de los nuestros- que sus padres, enciscados siempre entre los trabajos, las compras y los médicos, ya no suspiran ilusionados por una presencia anhelada y más que viva, ni que, abstraídos con alguien, miran sin ver a través de una ventana los senderos de un parque ideal, es decir, otoñal, ni fisgotean soñadores el fulgor incomparable de las estrellas en una noche despejada; creen que a sus padres no les inflama el corazón ninguna fantasía ya -de las publicables y de las otras-, creen que es impensable en ellos el violento tumulto del corazón, de las pasiones entresoñadas y del enamoramiento más cerval. Que todo eso a sus padres les está vedado y que les es ya ajeno. Eso creen. Eso creíamos. 

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