Buen día, el de hoy, para hablarte de Kafka

   Sigue la Feria del Libro en Madrid. Sigo en esta Caseta, hecha de sueños buenos, trenzados sobre los cibernéticos vientos, acompañado de mis mejores amigos, esperando alguno más para poder seguir uno escribiendo libros/libros, esa anacrónica tontería. Buen día el de hoy, por tantas cosas, para hablarte de uno de los VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, el que lleva por título "Kafka enamorado". Va, pues. 

  Si se había hecho un Shakespeare in love, por qué no atreverse con un Kafka enamorado. ¡Será por ínfulas! De las buenas, naturalmente. Más difícil el reto acometido, diríamos, pues quizás al lado del casi siempre acomplejado y angustiado checo, ese obsesivo en él not to be, podría pasar el inglés -to be- por la alegría de la huerta. ¿Cómo, a tenor de lo que podemos de él leer e imaginar en sus Diarios, habría de ser una romántica tarde en pareja del extraordinario escritor checo, sobre cuya cabeza parecía siempre pender una nube negrísima? ¿Y cómo la viviría ELLA, para más colmo llevando sobre sí el nombre de Felice, el tormento de andar enamorada de un hombre tan genial y visionario como enfermizamente tímido e incapaz de comunicarse? ¿Cómo viven esas tardes todos los enamorados del mundo a quienes, por excelentes que en otras facetas puedan ser, carentes de algunas destrezas sociales básicas, cohibidos, apocados, introvertidos en grado sumo, ofuscados por ello, las mejores ocasiones se les atascan y escapan entre las manos, sin que por ello dejen de percutir con violencia en sus corazones –¡quizás más en ellos que en nadie al no serles posible darles cauce!- los redobles puros del amor? Este que sigue es un fragmento de mi Kafka in love:

   “Y esta desangelada mañana, resuelta ya a procurar olvidarte, a evitarme así la angustia de tu presencia, tu letra picuda, como punta de florete que hiere, la nota que me haces llegar, tu nota, que es casi una plegaria: “Tómame en tus brazos, Felice… Será la profundidad… Puñalitos de agua acuchillaban y pulían a un tiempo la diagonal de tu rostro. Te hubiera peinado con mis solos dedos… El inacabable continente de mi torpeza… Tómame en tu profundidad. Si ahora te niegas, hazlo más tarde. Tejido como estoy de necedad y de dolor. Tómame”. Qué voy a hacer contigo, Franz, amor mío”. 

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Clases de lucha en la Feria del Libro

   

   Arranca un año más en los madriles –por 15 días- la Feria. Allí van los Señoríos Escritores, inclinados a se firmar y presumir. Allí los unos y los otros, los que dicen abominar el Mercado –el Capitalismo- y los que no. Y llegados no son iguales, es que no pueden serlo, los que tienen Fama y los ignotos. Los que ni a la Feria llegamos, los ignorados entre los ignorados sumus, esto es, nuestras vidas no son ríos, secarrales han de ser. ¿Sabías que hay editoriales que, a cambio de vil metal, te ofrecen un lugar por horas en la Caseta, para que así puedas dar la brasa a la family y tal, a que acudan y compren, y que en fin, puedas hacerte un Posado de Escritor? Siempre hubo clases, claro. Hay clases. Así, los Grandes Escritores, en loor de multitudes, firman y reinan sobre Grandes Casetas, sitas en Muy Grandes y Elíseas Avenidas. Los medianos se lo hacen un rato en casetinas de rincón, al fondo a la derecha. El muá, ni paga por esa foto, ni tiene contactos que lo “encaseten”. Así es que aquí firmo, de solateras, en esta, mía y tuya, cibernética caseta, hecha de ilusiones en el viento. Y cruzo mis dedos, sí, porque mi obra me la pidas tú.

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Procuraremos no olvidarte, María Dolores Pradera

   

   Y mientras la cabeza nos responda, jamás lo haremos, María Dolores Pradera. Has muerto. Descansa en paz. Tenemos a buen recaudo el paño precioso de tu voz y de tu música mientras sigamos vivos nosotros. Contigo va ese hondo misterio por el que quienes nada somos admiramos a un/una Gran Artista. La admiramos a través y a pesar del Tiempo hasta el punto de, sin conocerla ni rozarla de lejos en nada, llegar a quererla, a sentirla tan nuestra como a los más nuestros. Ese misterio se explica un poco como respuesta a la natural gratitud que hacia ti sentimos sólo de verte y oírte, pues hiciste así más bonita nuestra vida. Vida eterna entonces al prodigio de tu Voz, ese milagro de densidad que a la vez aunaba fuerza y sentir, que era a la vez terciopelo y piedra, seda y melocotón, almíbar y guijarro, manantial y aluvión, y eterna vida al empaque, la dulzura y la reciedumbre con que al mismo tiempo desgranabas tu cantar. Entre todas tus obras mi preferida es este “Procuro olvidarte”, estremecedora y hermosísima letra de amor de Alejandro Fernández, que para mí cantabas Tú como nadie. Seguiremos, menos tristes así, la ruta de un pájaro fatalmente herido hoy. Procuraremos no olvidarte, María Dolores Pradera.

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Si dicen bien

"Me estremezco si dicen bien", anota Pessoa, tan solitario como maravilloso, en el Libro del desasosiego.

"Me descojono de tanta pedantería", sentencia hoy, encantado además de conocerse, el tuitero de moda. 

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¿Ronaldo? ¿Bale? La lección de Keylor Navas en la Decimotercera

   

   Vio el galés que el balón centrado se le quedaba atrás. Veloz e inspirado, giró entonces el cuerpo y, orientándolo de espaldas a la portería, salvando con esa sorpresa la vigilancia de los zagueros ingleses, se impulsó por los aires a la busca del balón casi ya perdido. De manera tan portentosa como precisa, haciendo tijera con las piernas, le proyectó así con la izquierda una formidable parábola al esférico, que inutilizó la estirada del cancerbero y por la misma escuadra de las redes rivales acabó. Un golazo de Bale que rimaba con uno clavado y reciente de Ronaldo. Un gol histórico para una Gesta Histórica del Real Madrid por nadie nunca conseguida: la Decimotercera Copa de Europa, la Tercera Consecutiva, en comandita con el mismo Trofeo para el club en Baloncesto. Total nada: la forja definitiva de un Equipo de Leyenda, de esos cuya alineación –con sus variantes- recitan de corrido y con arrobo durante décadas los aficionados mayores y los niños.  

   Pitó el Juez el final de la Final y, cuando en lógica y en justicia cabía sólo sobre el esplendor de la hierba desatar la alegría y concelebrar con compañeros, familia y aficionados hasta los confines ucranianos allegados,  la Epopeya por la nunca antes vista Hazaña, coincidieron también Ronaldo y Bale, enfermos de un Ego cuya desmesura nunca antes tampoco en Tratados de Patología ha sido conocida, en plantar allí mismo ante las cámaras el pinito de su personal tema, que ya a ambos dos les vale. Dos grandes chilenas, sí, Ronaldo y Bale, vale, pero es que antes Navas, Carvajal, Nacho, Ramos y Varane por todos se dejaron la piel en la pelea, Marcelo, Casemiro, Kros y Modric tejieron y destejieron incansables para todos, Benzemá, Lucas, Isco y Asensio os asistieron indesmayables, ¿por qué en el mismo momento de la Gloria olvidáis que sin ellos no sois nada, esto es, que nada más y nada menos que un equipo sois? También en esa esplendorosa hierba y ante las cámaras, el costarricense Keylor Navas, tan providencial como Vosotros,  de manera indirecta, si es que sois capaces de aprehenderla, os brindó la lección definitiva: que si mucho le ha dado él al club, a él este club se lo ha dado todo, y que querría seguir en él muchos años más. Aprended, aprended, pobrecitos.    

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No lo sabes, pero tú y yo...

No lo sabes, claro, pero tú y yo hacemos el humor juntos. Muchas veces. 

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¿Prohibido Bécquer?

   

   Es muy posible, al paso que lleva la burra de la Nueva Inquisición rampante, que dentro de poco Bécquer sea considerado un autor nefando. Y que leer sus Rimas suponga multa, sambenito y, en caso de reincidencia, cárcel. Apúntenme: me gusta Bécquer. 

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Instrucciones urgentes para Zaplana y compañía

   

   Se especula con que le habrían encontrado a Zaplana (vale también para Ignacio González, Rato, Granados, Bárcenas… tutti quanti) diez o veinte millones de euros evadidos en el Uruguay, qué guay. Zaplana y la compaña por toda respuesta guardan silencio. En la cultura política española el que calla, otorga. Más acá y más allá del hecho en cuestión, es que el PP, sus Jefes,  desprecian desde siempre la importancia de las palabras y de las explicaciones, tanto las razonables como las propagandísticas, en el debate público y así les va. Imaginemos (ay, quién maneja la UCO, que al Desastre me lleva) que en fechoría evasora semejante hubieran pillado a otro Prohombre o Promujer de la Izquierda Radical o del Radical Nacionalismo rampantes. Me juego doble contra sencillo que hubieran propalado una “justificación” de este tipo:

    “En realidad no son fondos para uso personal. Esos dineros son una Caja de Resistencia ante las sistemáticas campañas de acoso y derribo de que estamos siendo objeto y ante la eventualidad del triunfo de una Dictadura Derechista que iría claramente a por nosotros”. Esto lo adobarían con tres o cuatro “Fascistas Implacables y Miserables” por aquí y por allá, escupidos más que repartidos, trabajándose a tope el aspecto emocional y connotativo de la cosa, (Zaplana et altrii, claro, habrían de hablar de extremistas Filoetarras y Comunistas, deseosos de descuartizar España y la convivencia entre los españoles y tal), y como mínimo habrían sembrado así la duda entre los apolíticos y quienes siguen la Política de lejos, y la “comprensión” de buena parte de los propios. Por lo demás, objetivamente, el PP acredita ya sobre sí más que sobrados méritos para hacerse merecedor de una completa regeneración… fuera del Poder.

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El desorden amoroso: Contratos para hacer el amor

     

   La creciente juridificación –la sumisión a cláusulas contractuales escritas y pre-determinadas- de la totalidad de los comportamientos, incluso en los dominios más íntimos e intransferibles de las personas, si bien salvaguarda derechos, también amenaza la espontaneidad, la naturalidad, la ingenuidad, la improvisación, la frescura que hasta ahora podían caracterizar el humano desenvolverse. Diríase que necesitaremos pronto un abogado on line continuamente. Así, las relaciones entre hombres y mujeres atraviesan ahora tal cúmulo de pantanosos malentendidos que, en el contexto de las numerosas demandas por causa de acosos sexuales, de la propia crisis de la pareja y sus respectivos roles también, comienza a ser frecuente en ciudades como Nueva York o Los Ángeles –en tantos usos pioneras- que cuando un hombre, o una mujer, acaso a lo tonto empiezan a rascarse hasta de pronto hallarse en situación de frenesí libidinal con su respectiva pareja -o trío, o docena, si así va ese día la cosa-, tanto, que desean pasar a mayores, es decir, a tener sexo coital, oral o anal y tal y tal, para evitar reclamaciones posteriores, justo en ese instante se detenga y allí descargue del móvil y les haga rubricar un CONTRATO que muestre su indubitable asentimiento a lo que viene. Viene a ser en realidad esta práctica –como tantas veces en la Historia ocurre- una extensión de una costumbre o prerrogativa adquirida antes entre las capas más elitistas de la sociedad: así las Mujeres Poderosas en USA (Jennifer López, Madonna, Mariah Carey…), quienes, hartas del chuleo marichulo de sus respectivos partenaires, exigieron en sus Capitulaciones Matrimoniales implacables y detalladísimas condiciones a su favor que regulaban con pelos y señales –nunca mejor dicho- los días y la forma y frecuencia exacta de las relaciones sexuales, la penalización monetaria en caso de infidelidad, en fin, todas y cada una de las eventualidades plausibles durante el ejercicio del fornicio. Igual que hacemos en cada trabajo o negocio, antes de proceder a estos otros gozosos trabajos de lomos y caderas, que decía Cervantes, habrá que firmar un contrato. Hacer el amor, entonces, pasará de ser una más o menos súbita y lírica explosión del temblor y del deseo mutuos,  a consistir, cada vez,  en el cálculo premeditado y expresado en un contrato… precario, naturalmente. 

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La misteriosa atracción de algunas prendas viejas

   

   No es que abomine de la ropa nueva, no, no soy tan raro. Es sólo que al principio suelo sentirme incómodo con ella. Es una cosa de piel entre la ropa nueva y yo, ya está. Hasta que la hago mía, por así decir. Hay luego mucha ropa que simplemente usas y tiras a lo largo del tiempo. Algo has de llevar siempre puesto, ¿no? Y se quedan hasta el final contigo, como los mejores amigos, qué se yo, esa camisa a cuadros rojos y negros, esos pantalones de loneta azulones, un abrigo de ayer, una chaqueta antigua, más que usados ya, y qué,  que te gusta ponerte y con los que te encanta verte revestido. Por su -para ti- logrado colorido, por su textura, por la forma en que sobre tu cuerpo caen, por lo que sea, les coges a esas simples prendas un apego y un cariño especial y muy físico. Tan grandes que, a pesar de recaer sobre ellas cientos de lavados y los consiguientes deslustres y desgastes, estás deseando ponértelas y por nada del mundo querrías desembarazarte de ellas. Es que te “favorecen” mucho, suele decirse, y bien se ve en el comentario cómo “necesitas” ese favor, pues no eres un “adonis” al que cualquier pingo haga resplandecer. Es más que un favor, claro: ese jersezón, ese pantalón, esa camisa que nadie a medida hizo para ti, con el Tiempo se ha avenido y ahormado tan bien a tu cuerpo serrano como la mejor segunda piel tuya. Con ellos has vivido, en ellos va impregnada tu aura. Por eso, aun viejos y pelín desastrados ya, es que te encanta ponértelos y verte con ellos. Bajo la urdimbre que esos hilos traman, bajo ese color, bajo ese tacto o hechura que te “prendan”, va tu mejor tú; es eso.

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Vida, bebida, escritura

21-5-2018. MONDAY, MONDAY: "VIDA, BEBIDA, ESCRITURA"

Yo no vivo la vida, la escribo. Yo no me bebo la vida, me la describo. Que es más... y que es menos a la vez.

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Amapolas, terraplenes, edenes

  

  Con las aguas mil de abril y el sol valiente de mayo, unas cuantas intrépidas amapolas, amazonas de seda carmesí, intrépidas bailarinas balinesas con roja corola por corona, por sorpresa han dado vida nueva a los terraplenes de mi barrio, que a su sombra ruborizados, tan adanes de por sí, hoy se sueñan edenes. 

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Cuando Harry encontró a Meghan, me gustaría ser tu arpa

  

   … Esperemos que no le dijera entonces también aquello que su Padre le dijo a su amante, “me gustaría ser tu tampax”, que es la más desoladora declaración de amor que nunca pudo imaginarse. En boca además tan penetrante como sórdida imagen –autocosificación tremenda- de todo un Príncipe de Gales talludito ya, y acerca de una Señora más talluda aún. Si un Príncipe habla en la intimidad así, que pedirle entonces a los más maníacos arrabaleros del Reino. Ni a Bukovski, qué digo, ni a Tarantino se le ocurriría cosa así.  Curiosamente, el pasote del Príncipe British apenas causó espanto, curados como estamos de. Más bien muchas risas, eso. Y es que de alguna manera la “pornopatochada” real conecta bien con el espíritu bruto de esta época desdichada, en la que casi todo son exabruptos primarios –omnipresente merde, decíamos ayer-, que casi todo es “homo gañanis”, que casi todo es regresión cultural y tal y tal. Fatal, Carlos Di. Si yo fuera Harry… si yo fuera Harry, a Meghan esta noche en todo caso le diría… “me gustaría ser tu arpa”. 

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Lo que entonces, hace un año ya, le dije yo a Rocío Ramírez

   Rocío Ramírez Gámez es una brillante escritora, con dos obras ya en su haber publicadas, "Duerme que viene el coco" y "Burundanga". Nos seguimos mutuamente las escrituras. Decidió ella entrevistarme para su interesante blog y lo que sigue es lo que nuestra conversa dio de sí.

 

 "Conocí a José Antonio a través de una amiga en común. Comencé a leer los posts que publica en la famosa red social, y acabé enganchada a ellos. No hay día que no me sorprenda gratamente con su original estilo. Pero necesitaba más, y así fue cómo llegó a mis manos sus VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Cada relato contenido en este libro es único y sorprendente. Su autor nos muestra el amor y el desamor de una diversidad de personajes bien definidos, y en circunstancias dispares. Amores temerosos frente a otros más decididos, amores entre mendigos frente al amor por Nicole Kidman que, ¿por qué no? visitó una clase en Alcorcón, finales diferentes y sorprendentes. Amores. Pero no, como bien dice del Pozo, amores de «reclamo de Grandes Almacenes». El amor que nos relata este autor es el verdadero, el del día a día, el que mueve el mundo.

Pregunta: Bienvenido, José Antonio, a este humilde espacio. Me gustaría empezar preguntándote 1) cuándo te picó el gusanillo de la escritura.

2)Pregunta: ¿Qué te inspira? ¿Cuáles consideras que son tus influencias?

3)Pregunta: ¿Cómo surgió Veinte relatos de amor y una poesía inesperada?

4)Pregunta: Cuando escribes, ¿tienes ya decidido el final, o surge sobre la marcha a medida que avanzas?

5)Pregunta: Alguna anécdota que quieras compartir con nosotros…

6)Pregunta: Seguro que no paras y tienes nuevos proyectos en mente. ¿Disfrutaremos pronto de nueva obra?".

Antes de nada, Rocío, muchísimas gracias por las, cariñosas y analíticas a la vez, palabras que me dedicas, que, provenientes de ti, que tan fino gusto como buena escritura propia tienes, me hacen una muy especial ilusión. Gracias. Vamos con tus jugosas questions.

1) Escribo con regularidad desde los trece-catorce años, cuando constaté que no me adapto bien a la vorágine incesante de lo real, y que podía con la escritura tomarme un pequeño desquite frente a la realidad, y saborearla un poco más, para bien y para mal. 

2) Me inspira la realidad de lo que veo y me rodea, me inspiran las películas, las canciones y los libros que conozco, las pequeñas cosas que me suceden. Mi visión y mi estilo son realistas, creo, aunque trato de, con la imaginación, con el humor, con la sensibilidad, engrandecer e intensificar la realidad cotidiana. Los autores que más me gustan son Pessoa, Unamuno, Umbral, Trapiello, Landero, Hornby. 

3) Seleccioné, sin pensarlo, los relatos míos que más me gustan –si no me gustan a mí el primero, cómo habrían de gustarle a nadie, para qué darlos a luz- y descubrí entonces que tenían todos ese hilo común, el de la indagación sobre la condición humana enamorada, sobre el mundo de ese sentimiento tan poderoso como íntimo, en sus diversas facetas, con sus pros y sus contras. Recordé luego el célebre título de Neruda y me dije, pues eso, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.

4) A veces está el final ya decidido, porque primero se ha escrito ya a grandes rasgos en tu mente, pero a menudo en el proceso de la escritura los personajes y la fuerza de la situación, y de la introspección e inspiración que te llevan a ellos, te sorprenden y arrastran hacia terrenos y finales imprevistos para ti. Como bien sabes, la escritura tiene una parte consciente y otra inconsciente, que desata de golpe cosas tuyas, que ni siquiera tú sabías que tenías dentro de ti. 

5) El otro día, una joven lectora mía con los nudillos tocó el cristal de mi cibernética ventana. “No sabía que tenías facebook!!! Yo tengo los dos (libros)!! Me encantan!! El segundo más!!”, me escribió. Le pedí yo santo y seña a aquel vendaval de amabilidad. Y vino ahí lo bueno. “Por mi madre!! Es ella quien me empujó a leerte. Se llama también A y somos de C. Los libros me los quedé yo!!”. Le expresé de inmediato mi rendida gratitud, por supuesto. Mas ella, simpatiquísima, quería emocionarme más. “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!! Bueno, pensé, en medio de tantas dificultades para un escritor sin Nombre, qué reconfortante y bonito esto, el paso de mis libros, es decir, de mi persona, de las manos gustosas de las mamis a las impetuosas manos de sus hijas.

6) Los tengo, Rocío, aunque lamentablemente los planes literarios de los escritores sin Nombre son a menudo, por precarios, quiméricos; necesito, antes de lanzar un nuevo libro, hallar un mínimo de solicitudes –hablamos de cantidades de ejemplares perfectamente vergonzosas- hacia estos Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Si no los obtengo, tendré que pensar que como escritor no les intereso a mis miles de seguidores en las redes, y habré de escribir entonces fuera de las mismas, como decía Emily Brontë, para mi sombra y yo, que somos ya dos. 

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Bajo los adoquines, la Dacha

    

   No sé a qué viene tanto escándalo –es un es-cán-da-lo- con el Chaletazo –oh, ese finísimo mármol travertino para las deposiciones, ahora que tanto hablamos de merde- y la Parcelita que P Ig se ha apalancado en la Sierra Madrileña: sólo es comunismo en estado puro. La propiedad es un robo, vale, lo que quieras, pero la Política –nos lo enseñó P Ig- es cabalgar contradicciones, qué pasa. ¡Es el comunismo, estúpidos! ¡Es el comunismo! De toda la vida de Marx –ya desde la criada que él mismo se “beneficiaba”, ya desde el Pastizal que sobre el sudor ajeno Engels amasaba-, siguiendo por Lenin, Stalin y tal pascual, toda la Nomenklatura –esa otra Casta- de los Jerarcas Comunistas, en tanto que omnisciente Vanguardia de la clase obrera, gozaron siempre de espléndidas Dachas, o Casoplones, en las que opíparamente disfrutar sus materiales Privilegios. La Igualdad, vale, que sí, pero como ya apuntó Orwell en su célebre Animal Farm, ocurre siempre en el Comunismo que unos son más IGUALES que otros. Nada nuevo, bajo el sol comunista, pues, el Pelotazo de P Ig que ahora nos entretiene.

     Recapitulemos entonces, que la Historia –Marx dixit- se repite como farsa: Podemos, con P Ig al frente, se presentó en diciembre de 2015 a sus primeras elecciones generales. Capitalizó sobre sí –ahí su mérito- el clamor de la Indignación masiva contra la Casta y los Desahucios. OTRO MUNDO ES POSIBLE, SÍ SE PUEDE, clamaban y proclamaban. En este Sistema inmoral y monstruoso, genocida, los ricos son cada vez más ricos y más pobres cada día los pobres. ¿Hemos de recordar las líneas más gruesas del Apocalipsis –crisis humanitaria, niños famélicos, viejos suicidándose- que nos presentaban, al que nos enfrentábamos? Dos años y medio después, en este mayo del 2018, que tanto rima con el mítico y libertario mayo del 68, P Ig tiene ya su Dacha. Bajo los adoquines, la Dacha. Sí se puede. Ladies and gentlemen, es... el Comunismo.

  

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Un Héroe de la Resistencia

   

   Hay que, entonces, decirlo bien clarito:

 La persona que hoy, cuando todo conspira en contra de su ejemplo, le pide su libro a un escritor sin Nombre que le gusta, merecería una Condecoración Cívica: es un Héroe de la Resistencia. ¡Lo mejor mío para cada uno de ellos! Nunca jamás olvidaré su gesto. Y a aquellos que lo hicieron con las dos únicas obras que me ha sido posible editar, DOBLEMENTE mi devoción para y con ellos, claro. Van conmigo en el mío cuore. (COROLARIO lógico al mío post de ayer).

SOY ESCRITOR ¿TE LEERÍAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO. ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?: 

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Francia me lo confirmó

    

   Contra lo que cantan las cifras oficiales, corren en realidad malos tiempos para los libros en general, y para los que escriben los “sin Nombre” ni hablamos ya. (Por eso, en aras a nuestra simple supervivencia escritora, necesitamos y apreciamos tanto a los  amigos verdaderos en las redes. Téngase en cuenta a este respecto  que la mayoría de los escritores, creo,  tienen, aunque buenos, pocos amigos en general, pues, si tuvieran muchísimos, no serían escritores, esto es, vivirían, no escribirían. El escritor es sobre todo un inadaptado, que se desquita con la escritura de las insuficiencias de la realidad.) Corroboró mi idea sobre el asunto –ya expuesta aquí por muá otras veces- la entrevista que le leí a Vicent Monadé, nada menos que Presidente del Centro Nacional del Libro de Francia (elpais.es 30-4-2018). Según Monadé se están allí también perdiendo Grandes Lectores, a un ritmo del 6% por lustro, a pesar de que se rebajó el criterio para considerarse Gran Lector. Los Grandes Lectores no se renuevan generacionalmente. Cada vez, sostiene el francés, hay menos “amantes de los libros”: “detectamos que cada vez más la lectura se convierte en una opción de ocio, en competencia desigual con los videojuegos. Hay menos pasión por la lectura, y ésta es cada vez más práctica, que ya no es, ni de placer, ni vista como fuente se saber ilustrado. Se pierde la paciencia necesaria para leer”. Y como también imaginábamos aquí, entre los Grandes Lectores en la Francia siete de cada diez son mujeres.  Y lo son porque, en mayor medida que ellos, eligen para sí ellas más momentos de soledad e intimidad. Obtienen así todo lo que los buenos libros dan. Todo eso que salen ganando ellas.  

    

     

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¿Canciones en Eurovisión?

   

   Escribíamos ayer de Eurovisión como un Festival Renacido y Exitoso que ha sabido adaptarse muy bien a los cánones y leyes dominantes en el Show-bussiness y en la Postmodernidad gaseosa en que vivimos: un concurso internacional de canciones sobre un escenario, que era retransmitido, ha mutado en un Espectacular Evento Pantallístico en el que explota la más estrepitosa pirotecnia en cada uno de los elementos puestos en juego –nada más lógico entonces que el frikismo-, más que retransmitido, arrojado en epiléptica cinta continua sobre las fauces del consumidor. Sobreabundan por ello mismo las más aparatosas puestas en escena, las masas vociferantes, los angustiosos sondeos previos, las cibernéticas votaciones de infarto, incluso el activista de turno que diríase ya en nómina. En tan explosivo cóctel, lo que menos se escucha, lo que más pasa desapercibido, lo más paradójicamente arrinconado y silenciado son las propias canciones, la calidad que pueda en ellas darse. ¡Con esos abrumadores presupuestos formales es imposible que puedan ser oídas! (Por eso lo de Salvador Sobral del año pasado lo glosamos aquí como puramente milagroso). Vamos, que en Eurovisión las canciones son lo de menos.       

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Alfred y Amaia, a vueltas con la merde

   

   De entre todos los libros del mundo, en vísperas de representar a España en Eurovisión, Alfred regaló a Amaia el titulado “España de Mierda”, y ahora, tras obtener el 23 de entre 26, dice ella que el puesto es... una mierda.  Y es que cotiza mucho al alza hoy el directa y crudamente nombrar lo excrementicio, a más a más en un Festival Renacido y Exitoso por haberse sabido adaptar muy bien a las notas esenciales de la condición postmoderna: esa suerte de espectacular epilepsia continua, llena de ruido y de furia, trufada de infantilismo escatalógico, que sólo significa fanatismo tribal y negocio.  No se entiende entonces desde la razón, pero sí desde el infantilismo, el que a la vez sostengan que el puesto es merde y que les daba igual, el jugar a la vez a terribles enfants antisistema, siendo en realidad Niños Mimados del Mismo, que ahí les colocó. En fin, la actuación de la parejita de Gestmusic nos pareció anoche desangelada y reservona. Vino a confirmarnos que el tal Alfred, tan dado él a dar el cante, como compositor e instrumentista acaso sea otro cantar, pero lo que es como cantor, no es nada guay la verdad: más bien parece ganga. Con tanta merde alrededor, les recordaríamos, claro, lo de Wittgenstein, los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo, y aun lo de Marx, la lengua es cultura en estado vivo, aunque acaso esto mismo sea lo que mejor explica la explícita obsesión excrementicia en ellos y en general hoy, que políticos, celebrities, creadores y gentes del común, fíjate tú, en ese empoderamiento coinciden: en no quitarse la merde de la boca.  

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Un trato ético también

  Aquello de Flaubert, eso es: para que una cosa resulte interesante, es preciso contemplarla dos veces. Reparemos así de nuevo, si vous plait, en el poema que ayer puse aquí, que le da a uno coraje que se disipe tan pronto en el Vacío el valor que en el mismo pueda haber, en el trabajito que en todo caso al mismo dediqué. Al modo de esas muñecas rusas, que dentro de una encierran otra más pequeña, repara en mis versos finales, va...

... que si te doy me des
que si me das te dé,
que si te aporto me aportes
que si te portas me comporte,
que si me soplas yo vuele
que si te escribo tú te eleves,
que la flor de nuestra comunidad
se nutra de reciprocidad, ad, ad, ad, ad.

   Más allá entonces de la mutua correspondencia que establecíamos como IDEAL en los pantanosos terrenos del AMOR, acaso más importante sea la invocación al natural intercambio mutuo y recíproco que debe también presidir las relaciones de toda índole entre las personas en el territorio de las conductas, el mutuo y gratificante toma-y-daca en las mismas, también en la creación, -para que siga la LLAMA viva- también en las redes, también aquí. Nunca se recibe sin dar nada a cambio, que cantaba Enrique Urquijo. This is, pues, the word, my friend: RECIPROCIDAD, AD, AD,AD, AD.

Más de 1.358.000 es el número de visitas que alcanza ya mi blog. Gracias, lectora, lector. El trato sin truco que te propongo es: vale, yo te dejo cada día –y ahí tienes a tu disposición gratis et amore más de 2500 artículos ya, míos originales y de interés general todos, creo, esto es,  más de siete años de diario blog: artículos, relatos, crónicas, críticas, poemas, qué se yo, según el humor del día- lo que de mi trabajo escritor me salga,  y a cambio tú, una vez al año, me encargas un ejemplar de mi libro, que es además lo mejor mío que tengo y que te lo puedes regalar o regalárselo a alguien. ¿Vale? ¿Te parece justo el trato sin truco que te propongo? En ti confío, amiga, amigo. 

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