Anoche, in the Antro, Salomé

  Décimas del sábado in the night. A ver: Interior noche en el Antro, al lado de la mismísima Puerta de Alcalá, no creas. La carnavalada exhausta de siempre, esa fauna contorsionista. El gin tonic demoradísimo de siempre también. Hacerse allí mismo unas cuantas notas mentales, eso. El disco de las triunfitas ahora a toda leche cada media hora, "...en un chico malo, no, no, no, no, pa fuera lo malo, no, no, no, no, no quiero nada malo, no, no, no, no...". Se me acerca al rato una mujer de edad media, no de la Edad Media. Es el gin el que hace el chiste malo, no yo. La conozco sólo de vista. Bajita, como yo. De mi misma guapura también. Me saluda. La saludo. No sé su nombre. Qué más da eso allí. Para mis adentros la pongo yo Salomé. ¿Querrá cortarme la cabeza? El verano, qué calores, qué fríos, qué cambios, jejejejé. Cruzamos cuatro palabras -imposible entre el estrépito llamarle a eso hablar- sobre la Manada, la revolución feminista del 8-M, el campo de minas que es ya la relación entre hombres y mujeres normales, que por cierto, empiezan a ser, por raros unos y otras, los anormales. Va entonces Salomé, que lleva un ceñido vestido azul turquesa, y a modo de colofón, erigiéndose en portavoz única del género femenino, me dice: "mira, dirán lo que quieran, pero a las mujeres los hombres buenazos no nos gustan, no dan morbo, tienen que tener, te lo reconozco, un punto de cabroncetes, qué le vamos a hacer". O sea, lo de siempre. Y lo malo es que a nuestro alrededor de un simple vistazo comprobamos que así es. No me importa: me rebelo... un poco. Eso es un topicazo, le digo. Sí -me mira el cuello Salomé-, pero es la verdad. ¿Y tú cómo eres? Me enfoca directamente. ¿Yo? Yo, ni bueno, ni malo, sólo soy un escritor sin Nombre que... Perdona, tengo que dejarte, me dice entonces Salomé, que acaba, me parece, de otear a un chico malo, si, si, si, sí. Se alejan ya de mí Salomé, su espalda desnuda y su voluntarioso trasero. Me palpo la chola, claro. "Pa fuera lo malo, si, si, si, sí".

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