La Teoría del Capital Erótico, a prueba en el Antro

  (ADVERTENCIA IMPORTANTE: lo llamo Antro, pero se trata de una discoteca normal en los madriles, cerca de la Puerta de Alcalá, mírala, mírala)

   Rozaba los sesenta, si es que no los alcanzaba ya. Bajita, de complexión normal, ni maquillada ni pintada, ni “peinada”, con pantalón y camiseta anaranjados y arrugados, de esos de ir a la playa, sola, observaba con gesto vagamente mustio las típicas contorsiones de los danzantes en la pista. En hora y media habría cambiado tres o cuatro veces su emplazamiento en el Antro. Un poco extraño, con todo, el que allí nadie, con la tropa que hay, la abordara. ¿La conocían de algo? Quizás es que no se había quedado mirándole los ojos a ninguno de los “figuras” que a su lado durante ese tiempo pasaron, que no le apeteciera con ellos jugar ese juego por ahora. Mantenía, vaya usted a saber por qué, un gesto serio. En estas que llega el Ligón por Excelencia del Antro –¡qué presas de continuo se cobra, y allí mismo se filetea el muy!, aunque, eh, que igual la presa es él- y se aparca a su lado.

     Alto sin exagerar, unos cuarenta y cinco tacos ya, escurrido de cuerpo hasta resultar algo encorvado, de rostro no sé cómo bronceado pero anguloso, con ojos y dientes carnívoros eso sí, empieza el pelo a ralearle, pero se lo engomina hacia atrás y listo, ríe y masca chicle sin parar, -se ve que así, además de adelantar gestualmente la intención, se asegura el aliento-, y viste vaqueros y camisetas ajustadas, hasta configurarse como una suerte del John Travolta de Grease que porfiara por negar el paso del tiempo. Todo un tipo, sí, que casi inspiraría ternura, si no se le viera a menudo también desenvolverse con muy groseros ademanes hacia las pocas mujeres que rechazan su guapura. Un Ligón en horas bajas now, a lo que se ve. De qué iba sino a pararse Él junto a nuestra muy discreta heroína. En milésimas la escruta… y la encima. Entonces... entonces CONTINUARÁ MAÑANA (espero). 

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