Que el amor no sea en ti ciencia lúgubre, que sea de una bella ILUSIÓN su mejor lumbre
¿Un GRAN REGALO para ti, para un familiar o amigo querido, en estas NAVIDADES, ya mismo? Voilá: este par de buenos libros. LOS DOS (o dos ejemplares de uno de ellos) por 20 E, envío por correo certificado incluido. 22 E contra-reembolso. Mira:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol?
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, los amores por internet, el primer amor, el amor en la edad madura, el amor y los celos, el amor infiel, el amor imposible... la condición humana enamorada, las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.
HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.
UNO DE ELLOS, 12 E, envío por correo certificado incluido.15 E contra-reembolso. 10 E por correo ordinario.
A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. Pídemelo aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es
Estas transiciones fulgurantes de tu rostro, que es que me emboban, sí: están primero tus ojos oscuros y grandotes, de redondísimos iris, mesopotámicos, dramáticos, de primerísima actriz griega, capaces ellos solos de expresar una Tragedia de aquellas... y al instante, sin solución de continuidad, haces ¡chas!, y allí mismo se te achinan, se te apaisan, eso es, se te horizontalizan, se te orientalizan, se hacen, hale hop, paisaje de chiribitas y cometas, y ya pareces, a un palmo mío, sólo una adolescente radiante que convoca al jardín de la alegría. Así también, ay, tu psique, maja. Me embobas.
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Sea. Acerca bien el oído. Y escúchame bien también, verás: queden entre tú y yo, para ti y para mí sólo, entre tú y yo a solas, EL GUSTO POR LAS PALABRAS, el aprecio a la música y al tesoro de armonía y emoción que consigo transportan cuando son bien tratadas, que por eso nos gusta tanto varias veces silabearlas entre los labios, casi como críos balbucientes, con su misma inocencia en la boca, para que duren así más, para que más nos llenen de su misterio, precisión y belleza. Que, en estos Tiempos de Imágenes Apabullantes sin fin, esa desmedida afición, este inagotable amor a las PALABRAS, a su color y sabor, a su almendra y olor, a su peso y a su beso, a ti y a mí para siempre nos una.
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"Si tú la luz te la has llevado toda, cómo voy a esperar yo ya nada del alba". Fácil, muy fácil, Poeta: Que te alcance, siquiera de refilón, el halo bucanero que la envuelve.
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¿Y si para estos Reyes, tan Magos como Majos, te pusieras tú las botas... con un buen par de libros como los míos? Te darás un festín, lo sé, el de la imaginación y la sensibilidad, ese banquete que te enriquece y engrandece POR DENTRO, el de esos alimentos que no se agotan en el momento, pues algunos libros vibran y perduran dentro de ti para siempre. HUMOR, AVENTURAS Y SENTIMIENTOS a raudales, va.
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El décimo undécimo de tu pelo bravo entre mis manos
El número y la clave del fondo más hondo de tu alma
De todo esto
-más el escalofrío de tus dedos terminando mi espalda-
El agraciado fui yo. Yo. Yo.
-Oh, gracias, mi Dios-
Ruedas y Bombos de la Fortuna
Incesante su loco girar
Unas bolitas de boj sobre tablas nada más
Un bobo con ínfulas al pairo de tu compás
Take this waltz, take this waltz
En el blues potrudo de esa noche
-Destino que sólo parecía Azar-
El Premio Inconcebible sobre mí cayó
Que ni un billete alcanzaba a jugar.
Dime entonces, mío amor,
Cómo poder por siempre jamás olvidar
En Día tan señalado
Noche tan estelar.
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25-12-2018. FELIZ NAVIDAD, AMIGOS, DE PARTE DE ESTE ESCRITOR: "SOBRE EL TAMBORILERO"
He brujuleado en el Internet hasta dar con que se inspira el Tamborilero en un tradicional villancico checo medieval, otros dicen que francés, y sobre todo, con que la letra de la versión española es obra del letrista, adaptador y poeta Manuel Clavero, hijo en realidad del grandioso maestro Quiroga, autor de tantas indelebles letras de la copla española. Y este rarísimo prodigio de hermosura y acendrado sentimiento que el hijo de Quiroga dio a luz, -tan lejos del tétrico tambor de hojalata y de su más tétrico tañedor que luego Grass novelara- quisiera yo ahora recrear –y hasta susurrarte en la distancia si es posible- aquí:
El camino que lleva a Belén
baja hasta el valle que la nieve cubrió,
los pastorcillos quieren ver a su rey,
le traen regalos en su humilde zurrón
ropopom pom ropopom pom
Ha nacido en un portal de Belén
el niño Dios
ropopom pom ropopom pom
(Ahí lo tenemos delante, el camino que ya nos lleva, tomémoslo con el candor despojado de toda ansia que el mismo nos pide, que es descenso –y no por tanto escalada hacia las alturas, esas que dominan siempre los halcones Amos del Mundo- por un valle que la nieve de plena blancura todo engalanó, que nos contagia y viste así de su misma inocencia, que somos ya pastorcillos –niños humildes de esa tierra pura con escaso ganado a su mando al que ahora abandonan- y “queremos ver” a nuestro rey –he ahí la dimensión volitiva y visual, no abstracta, que nos pone en marcha y nos guía, el querer tener delante de los ojos de uno la increíble donosura indefensa de un recién nacido… al que regalar, (regalar es también un poco religar, creación de vínculo, religión) a quien darle sin cálculo alguno y de corazón algo nuestro, por más que tan poco tengamos, algo que quepa en nuestro zurrón... y cómo se anticipan y resuenan ya por el camino, alegrándolo en medio del frío, los ecos de un tambor, esa musical percusión que retumba suave y misteriosa al ritmo de nuestros corazones, ropopom, pom, también como las campanadas de un reloj que diera una hora nueva, pom, pom) .
Yo quisiera poner a tus pies
algún presente que te agrade, Señor,
más tú ya sabes que soy pobre también
y no poseo más que un viejo tambor,
ropopom, pom, ropopom, pom.
En tu honor frente al Portal tocaré
con mi tambor
( Que se singulariza y se hace carne ya, de entre todos los que caminan, ese pastorcito único, cobra vida singular la luz de su ilusión, hermosísimo el subjuntivo ese, “yo quisiera”, sí, Señor, te daría yo lo que fuera que a ti gustara, más bonito dicho aún, que fuera de tu agrado, qué precioso el gesto, ese poner a tus pies un “presente” –el regalo hecho así Tiempo actual y vivo-, que a tus pies me pongo así yo también en tu presencia, Señor mío, pero sabes, pues eres tú Dios, que como tú soy pobre, que, pastor sin oveja alguna, como el mismo recién nacido, no poseo más que un tambor, que es viejo, claro, de mi padre heredado, seguro, nada más que el tambor que aprendí a tocar tengo, humilde zurrón y viejo tambor son los objetos que me definen, poco más que el latido de ese tambor soy, el tamborilero, y entonces… lo único y al tiempo lo mejor que puedo hacer haré, mi decisión a pesar de todo, ésta es mi voluntad afirmándose, sí, Rey mío, tocaré por ti, tocaré para ti, pondré mi único y más preciado don al servicio de la alegría de tu nacimiento, así que ahora con más resolución hago sonar mi tambor, es decir, más presente yo mismo me hago con mi arte.)
El camino que lleva a Belén
yo voy marcando con mi viejo tambor
nada mejor hay que te pueda ofrecer,
su ronco acento es un canto de amor
ropopom pom ropopom pom
Cuando Dios me vio tocando ante él
me sonrió
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom.
(Aquí tienes mi viejo tambor, Señor, aquí me tienes, aquí me doy, no hay mejor ofrenda que pueda yo darte, que es su acento ronco –tosco, bronco si quieres, acaso algo áspero, lo que corresponde a la pobreza y al despojamiento último y verdadero- ,ronco, sí, pero transfigurado ahora por la desprendida donación, por la maravilla que también el arte despliega, en lo que viene al cabo a ser su decisiva música, canto de amor, canción y cadencia de entrega total, tómalo, escúchalo Dios mío, y aquí el autor nos pone en el clímax del sentimiento altruista, ¿qué pasará?, pone uno lo mejor de sí, pero, ¿cómo se entenderá? ¿cómo recibirá la divinidad el ruidoso atrevimiento?, y entonces el Dios recién nacido… le ¡sonríe! al pastorcito –y qué mejor expresión de agrado y a la vez de caricia y de ternura recíprocas puede imaginarse que el regalo de la sonrisa de un recién nacido, ¿cuándo en su vida volveremos a ver sonreír a ese Dios?, ¿nos damos cuenta de que, antes incluso que arriben los magos de Oriente, el niño Dios a otro niño con un tambor le ha sonreído, calibramos el tesoro incalculable de ese gesto?- y con qué pudor contada ahora la acción en tiempo pasado, ya transcurrido y vivido, ofrecido en distancia así; el niño del portal sonríe –y a la vez diríase que el valle entero, hasta el mismo Dios de las alturas que todo lo ve le sonríe al pastorcito- y con él a nosotros, en catarsis liberadora, nos rueda entremezclada con la sonrisa una lágrima, al compás de ese tambor estremecido de emoción en aquel remoto portal, ropopom, pom, tócalo otra vez, pastorcito, cántalo de nuevo, Raphael, como tú solo sabes, anda.)
Qué precioso este villancico de siempre y para siempre, qué acompasamiento tan feliz de ritmo, letra y melodía, cómo le da la vuelta al misterio turbulento que siempre agita la oscuridad tenebrosa de la noche, pues algo ha ocurrido, una epifanía, el fruto del amor, que nos vale también para cuando en la noche estamos muy muy a gusto con alguien, suspendidos en su encanto, y paladeamos el regusto inefable del después, esa epifanía, sí, y entonces, mágicamente, en efecto, sucede, y qué bien y qué dulce suena también en la lengua de Shakespeare, escucha bien esta canción, suspéndete en ella, "oh, Noche silenciosa, oh, Noche sagrada, todo está en calma y todo brilla, todo brilla alrededor del niño sagrado y bondadoso, que duerme en una paz celestial, los pastores tiemblan al mirar...", y bueno, se nos esponja y se nos inunda de paz y de calma el mismo alma, todo en silencio, todo brilla, sin rastro de ansiedad, oh, noche silenciosa, oh noche sagrada y del todo sosegada, oh, mágico VIOLÍN, que de nuevo nos vuelves a mecer y estremecer.
Yo… he visto cosas que vosotros no creeríais: PERSONAS que todavía regalan libros/libros por Navidad... PEOR AÚN... He visto PERSONAS... que en cualquier mes del año incluso regalan o se regalan LIBROS de escritores sin Nombre. Cada uno de esos momentos brillará en un Tiempo mejor… como Rosa en el Desierto.
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Puesto que deseamos todos que los Premios estén muy bien repartidos… ¿no habría que OBLIGAR por ley, al modo de los impuestos, a jugar más a los más Ricos, y por ley obligar también a que los premios recayeran sólo, y por orden de estricta necesidad material, entre los pobres? Muchos, muchísimos pequeños premios –nada de Gordos, nada de que Nadie sobresalga sobre nadie- y directamente, sin oneroso aparataje burocrático, a las manos de los más necesitados, que de un plumazo vieran solventados tantos dramas cotidianos. Acaso los modernos Estados del Bienestar, que con tanto afán pregonan buscar la más equitativa redistribución de ingresos para los ciudadanos deberían, si fueran coherentes, no sólo proscribir las loterías, sino perseguirlas, por ser tan contrarias a los fines que dicen buscar. Es curioso que, atreviéndose con todo, ni los más iconoclastas borrokas del Reino hayan ni mentado el acabar con la Lotería, notable instrumento creaCasta.
El fortísimo arraigo emocional que la lotería mantiene entre la gente –además de en los inmensos recuerdos asociados a una práctica reiterada en el Tiempo por casi todos que emociones tan básicas remueve- radica a mi juicio en el sencillo paralelismo que guarda con la VIDA misma, tan azarosa y contingente, tan expuesta a mil y una circunstancias o avatares, a veces también súbitos y fuera de todo cálculo racional, que complican o facilitan de forma extraordinaria, -y en la lotería el meollo es que el mazazo ese puede ser sólo superbenéfico, en principio- la existencia de hombres y mujeres. Parecería así que las personas hubiesen acordado establecer un artificio para imitar con el azar de un sorteo lo que los escritores de los folletones decimonónicos llamarían… los vuelcos maravillosos de la existencia… para unos pocos.
El magnetismo atávico que la Lotería año tras año atesora estriba sobre todo en recrear en nuestro interior la simple suposición, el paladear la dulcísima textura de una sencilla PROMESA: por qué no habríamos de ser nosotros esta vez –a pesar de las infinitesimales probabilidades de que ello acontezca- los elegidos de los dioses. Es en el fondo un sueño, que está de una forma o de otra, inscrito en la propia naturaleza imaginativa de los hombres que les faculta para ir más allá de su ordinaria vivencia.
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Ojalá fuera este el Invierno de nuestra alegría, ojalá, llevando la contraria a su ley severa, frotáramos nuestras manos de jolgorio; ojalá con las cristalerías heladas de la mañana supiéramos levantar estancias acogedoras y el sol nuevo de cada día nos caldease a fondo el alma, ojalá nos enseñara este invierno a tañer una balalaika, la del Doctor Zhivago, ojalá los perros callejeros soplaran una armónica a nuestro paso, ojalá llovieran agua mansa, pan reciente y leche frita sobre los campos, ojalá un Invierno sin Infierno... Avanti, pase Usted con Paz, General.
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Bueno, estas son mis condiciones:
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Una de las grandes ventajas de ser un escritor sin Nombre estriba en que el envío mismo de cada uno de los ejemplares que te demandan tus lectores -ergo amigos- adquiere y reviste los contornos de un ACONTECIMIENTO excepcional y muy mágico. Tendrías tú que verme, la ilusión y el contento que en esos momentos desbordan mi sentir, el cuidado con que en el sobre, como si en la camita lo acostara, deposito mi libro dedicado, rezando a la vez porque los de Correos lo traten con parecido mimo. Pero es que antes me he despedido de él casi de la misma forma que me despediría de una criatura mía de carne y hueso… “a ver, TESORO mío, que vas a la casa de X, verás qué bien lo vas a pasar allí, a la luz y al sol vibrantes de sus estanterías, hombro con hombro con otros como tú, mucho mejor que aquí encerrado a oscuras entre las cajas como yo te tengo, que vas además a estar entre las manos de X, tan generos@ como sensible, que quizás en un momento, movid@ por algún fragmento que contigo llevas, te va a acunar junto a su PECHO suspirante, vas a conocer y alcanzar una mejor vida, cielo mío”, que casi veo como el libro rebrilla ahí mismo de fantasía radiante. Y también, como si a mi propio hijo enviara de vacaciones a un mundo mejor que el mío -la increíble diversidad de España es, libro mío, la mejor de sus hermosuras- las reconvenciones… “anda, pórtate bien allí, no seas egoísta, no te pelees con otros libros, arrópate bien por las noches, no te resignes tampoco a ser uno más, desde la belleza de tu portada, reivindica tu presencia, que no se olviden de ti así como así, mejora, si te es posible, cielete, la vida de esas personas, ensancha sus horizontes como ellos con su gesto ensancharon los míos, házte y déjate QUERER, vas en mi nombre, sé bueno, vas a casa de X, ya verás lo bien que vivirás y latirás allí”. Y antes de lacrar el sobre lo beso mucho, claro que sí.
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Es conocida la historia de la famosa canción que, en los años de la movida, a pachas o como fuera, entre Sabina y E Urquijo abocetaron. Cada uno luego, artistas y creadores geniales, con intensidad y a su manera, en muy distinta forma -excelentes ambas, no es preciso preferir una- la completaron: “Y nos dieron las diez” y “Ojos de gata”. Al SABOREARLAS, tenemos la viva sensación de que la personalidad especialísima y la querencia del talento de sus respectivas personas tiñeron el bosquejo inicial común hacia dos composiciones casi opuestas. Al disfrutarlas, es como si asistiéramos a la patente REVELACIÓN de cómo el filtro personal del creador orienta y transfigura una experiencia humana que pudo ser idéntica para ambos, a la observación de cómo cada uno de ellos se la lleva a los dominios que, de forma consciente o no, sus respectivos demonios particulares les reclaman.
Así, la canción de Sabina, un minuto y medio más larga, pese a no ser objetivamente una canción festiva, sí nos lo parece, por todo lo que letra y música nos transmiten de alegría y celebración, de baile y deseo de los cuerpos contentos, “falda… espalda… desnudos al amanecer…”, llena de un romanticismo carnal, diríamos, cuajado en la plena autoconfianza del desparpajo y la ironía canalla inimitables de Sabina, “cuidado chaval, te estás enamorando”, que quisiera quizás así encubrir lo que de puro amor tuvo al cabo la historia, construida sobre la honda emoción de aquel vivísimo recuerdo en el que tan bien queda el artista, tan cautivador en el escenario como fuera del mismo.
Casi en un polo opuesto, desde los primeros compases la balada de Enrique Urquijo, más concentrada e intimista, transita por bien expresivas notas de desolación, tristeza y desgarro. En ella, el deseo es más bien el propio de una sensibilidad exacerbada hacia lo espiritual o simbólico, “sólo canto si tú me demuestras que es verde la luz de tus ojos de gata… y soñé con sus ojos de gata”. Y enseguida se despeña la canción por los tortuosos abismos de la autodestrucción, del alcohol y del fracaso del amor, hasta desembocar en una lacerante, del todo desarmante por lo sincera y por lo alejado de toda autocomplacencia, confesión, la de la distancia que media entre el Artista en público y el hombre real: “pero cómo explicar que me vuelvo vulgar al bajarme de cada escenario”. (pongo en comments las canciones, va)
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VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, los amores por internet, el primer amor, el amor en la edad madura, el amor y los celos, el amor infiel, el amor imposible... la condición humana enamorada, las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.
HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.
UNO DE ELLOS, 12 E, envío por correo certificado incluido.15 E contra-reembolso. 10 E por correo ordinario.
A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. Pídemelo aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es
En estas Navidades, va, sienta a un escritor sin Nombre a tu mesa –su LIBRO, quiero decir-: a este mismo, sin ir más lejos, que para eso, cuenta la Leyenda, somos aquí SEGUIDORES, ¿no? Puede que él, -su escritura, sus relatos- coloree, ensanche y electrice un poco más tu existencia. Lo que sí es SEGURO es que con tu impulso y tu lectura alentarás, embellecerás e ilusionarás la vida ENTERA del escritor sin Nombre.
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Dicen, los que de ello saben, que siempre el criminal, más pronto o más tarde, como si el inconsciente gobernara sus actos y buscara así corroborarse en lo terrible que realmente hizo, vuelve al lugar del crimen. Ah, pero también a los enamorados encanta el volver al lugar en el que fueron felices, en el que forjaron y trenzaron sus mejores y más hermosas ilusiones, y no importa que el sitio en cuestión valga nada, pues el Amor lo transfigura en mirífico, y creen así también los enamorados asegurarse en que sí, en que tanta dicha a ellos también una vez les alcanzó.
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Verá, Doctor. Me encanta verla, observarla mientras lee sus libros, silenciosa y concentrada como si tuviera un talismán entre las manos. Pero es que además, Doctor, no sé bien cómo se las apaña, pero cada vez que ELLA habla, sus palabras mejoran el silencio. ¿Va a ser lo mío Amor, Doctor?
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Como siempre, leo todos los libros varias veces, ya que leerlo repetidas veces suele llevarme a ver aspectos de la historia, el entorno o personaje(s) de una forma nueva y diferente.
Inclusive hago anotaciones.....
He de decirte que me ha encantado tu libro. Armando está un poco loco.... Pero un loco adorable. No sabes lo que me pude reír con los primeros capítulos.
Pienso recomendarlo a mis amigos.
Espero que no te hagas de rogar y lances una nueva historia pronto.
Un abrazo muy fuerte y que disfrutes de las vacaciones
Me escribió M N G V:
En mi vida me había reído tanto con un libro. Es fantástico! Jajajaj ya me llego por: Y no quise creerlo. La primera parte, cuando es niño, produce ternura. El viaje a Egipto, con su amiga es maravilloso. Parece que el escritor hubiera probado los efectos del agua del Cairo. Es muy bueno.
Perdona por asaltar tu privacidad para contártelo. Un abrazo.
Me escribió L:
Hola Jose
Decirte que estoy releyendo tu libro desde la tranquilidad de un nuevo trabajo en un sitio precioso
Y que lo estoy disfrutando al cien por cien..
…En un sofá rojo sembrado de amapolas…
Ahora disfruto con cada matiz y aunque no me pillan desprevenidas las bofetadas, gozo de cada pensamiento del protagonista.
Me encanta esa dualidad. Que no son dos.., Es uno dentro de otro. Lo he recomendado a mis compis. Y estoy porque lo lean los internos o leérselo yo. Me encantan las descripciones, las metáforas, esa manera de implicar a los sentidos
¡¡Chaapeau!!
Gracias
Me escribió F S A:
Jose Antonio Del Pozo y su alter ego, Armando, nos introducen en las profundidades del abismo de la noche madrileña, donde amor y desamor, esperanza y desesperanza, celos, envidia, soledad, tristeza,... sueños rotos. Mostrándonos un paisaje desolador, próximo a la náusea donde nuestro bobo con ínfulas pasea su soledad, su amargura y sus profundos interrogantes, su melancolía y por encima de todo sus anhelos más descarnados y su renovada esperanza... vida en estado puro.!
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Hay personas -así me lo dicen, algunas como excusa, otras de veras- que no se deciden, pese a que les gustaría, a solicitarme mi LIBRO por el temor que les da el poner en el internet los datos de nombre y dirección suyos adonde yo pueda, personalmente dedicado, enviárselo. Es un temor infundado, de verdad. Además quiero precisaros que lo puedo enviar también a un lugar de trabajo, a un establecimiento público, a una Oficina de Correos. En fin, amigas/os, también podeis dirigiros a mi correo electrónico josemp1961@yahoo.es , cuya seguridad y confidencialidad, si os informáis, es total. Va.
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Es más fácil hoy, siendo un donnadie, vender un arma que vender un libro. Aunque el arma sea mala, aunque el libro sea bueno, fíjate.
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