Mi mayor alegría y mi pena mayor como escritor

    

   Bien sencillas son, claro. Por supuesto, cada persona, una a una y de una en una, que me solicitó mi libro, me proporcionó con ello una alegría tan grande que sólo yo me sé. Especialmente, claro, quienes probaron con una obra… y se decidieron a pedirme también la otra obra mía. Me llenaron así de fuerza y de ilusión como persona. Me hicieron sentirme escritor de verdad. Gracias de corazón. Algunas se molestaron además en escribirme todo lo que mis libros les habían gustado. Algunas me pidieron algún ejemplar más para regalar a sus amigos. Llevo esos nombres, esas personas, uno a uno, grabadas en el alma.

     A todo el mundo no puedes gustar, es evidente. De hecho gustas sólo a unos pocos, que son quienes de forma sincera te valoran y estiman. Mis mayores penas como escritor van con quienes probaron con un libro MÍO… y, por las razones que sean, no repitieron, a pesar de que, me consta, aquel les gustó e incluso me animaron con un segundo. Que me siguen leyendo aquí. Personas a las que con frecuencia “les gusta” lo que a diario das, así te lo indican, pero de quienes no consigo, por causas que se me escapan, su verdadero impulso a mi obra escritora. Tampoco pido tanto, ¿no? De quienes engañaron al escritor sin Nombre, de quienes faltaron a su palabra conmigo, de esos ni hablamos. Así es la vida, mon amis.     

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol? 

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.

HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.

UNO DE ELLOS, 12 E, envío por correo certificado incluido.15 E contra-reembolso. 10 E por correo ordinario. 
A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. Pídemelo aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Eureka y ... ¡Agapimú!

   

   El otro día, una buena amiga aquí, a quien jamás he visto en persona, que tenía ya mis “Veinte relatos de amor y una poesía inesperada”, se decidió a pedirme también mis “Historias de un bobo con ínfulas”. Importantísimo para mí, como quienes me siguen saben. Cuando le había dado yo, bien contento, las gracias, me dio ella además, con desarmante sencillez, la clave que a uno ilusiona conocer: “De nada, amigo. Me gustó mucho el primero. Hay que echarle un cable al escritor poco conocido que arriesga además sus dineros. Aparte de que es que me gusta leer, qué te crees”. Lo has clavado, amiga, pensé. Y como Arquímedes desde la bañera por las calles de Siracusa en bolas clamando, al hallar la ley del volumen de los cuerpos irregulares –en mi covacha bien vestidito yo, eh-, entonces le escribí yo también ¡Eureka! Más aún, llevado por la emoción, sin saber del todo bien si era pertinente, ¡Agapimú! allí mismo le agregué. Gracias, amiga.  

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Sólo acerté a ponerme los zapatos

   

  “Ella al fin llegó. Traía en la boca el aroma a manzana verde de los miércoles noche. Cómo no olerlo. Traía también una sentencia. Bueno, tres. Uno: “No te quiero”. Dos: “Me voy con él”. Tres: “Y no siento pena al dejarte”. Ni siquiera dio un portazo, ni siquiera me arrojó un insulto. Se largó. Sólo acerté a ponerme los zapatos, y con los cordones sin atar, bajé a la calle. Creo que me dejé la puerta de par en par. Sólo quería andar, no detenerme en ningún momento. Como el de la película aquella, pensaría más tarde. Hacía frío, aunque apenas lo notaba, y el viento arrancaba delante de mis pasos sin compás cientos de hojas secas. Hojarasca. Debí cruzarme la ciudad de punta a punta, o dar mil vueltas alrededor de las mismas cuatro calles, yo que sé, sumido en una niebla que no había. Nadie me importunó. Nadie importuna a un fulano a deshoras por la calle en pijama y con los zapatos desabrochados. El pijama de veleros hacia ninguna parte que me regaló mi madre. Mamá. Pero ella  ya no podía ayudarme. Entonces…”.

Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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AL CUERNO

Recogiste mi mano bajo la tuya

Aún antes de que la obra empezara

Me llevaste a conocer el barro

Bajo una luna cañaveral y acobardada

De tus dedos explotaron luces navideñas

Por risueñas avenidas de Ciudad engalanada

Me enseñaste un hotel lleno de libros

Con camareros que tus besos espiaban

Besándonos como niños entre zombies

Volvimos en un búho azul a las tantas

Me elegiste, bobo con ínfulas, antes que a todos los donjuanes

Para contigo bailar la más dulce balada

Corrimos juntos bulevares suburbanos

Vahos fundidos, sudaderas y tu risa entrecortada

Nos escribíamos a todas horas

Frente, mente y manos desatadas

Leímos cuadros que no entendíamos

Serios, como si estuviéramos en la pomada

Vimos pelis muy bonitas en mi casa

Sofá, manta, pizza, qué gozada

Respirar a tu lado, amor mío, fue precioso

Era yo solamente tu estela enamorada.  

(Lástima que mis versos estrepitosos

Resultaran a tu oído ruinosos

Y en uno de tus raptos tremebundos

En los que, créeme, se escucha crujir el mundo

Mandaras mis besos al infierno

Y a este bobo con ínfulas al cuerno)

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Viejo

 Escribíamos ayer... 

 Aunque, me digo, de verdad te pondrás viejo, en el sentido de caduco, de muerto en vida, cuando pierdas las ganas de... escribir, de expresarte y de expresar el mundo y la vida discurriendo a tu través, como el viento atraviesa los instrumentos musicales (la dulzaina, for example, ¡qué bonito nombre para su música, que no siempre dolce es!) y saca de ellos vibrantes y muy diferentes notas. O cuando lo que escribes ni a una sola persona de verdad alcance. Viejo entonces, sí.

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Bodas, funerales, pelos y señales

 No por ya sabidas, cuando el escritor sin Nombre experimenta en propia carne las marcas asociadas al paso de la vida, notario irredento de la misma, deja de anotarlas. Así, for example: en estas dos cositas, muy SIMBÓLICAS en sí, también notarás que te vas poniendo viejo; una, en que pierdes pelos donde no los deberías perder, ay, y los echas donde no los deberías echar; y dos, en que dejas de ir a bodas (a más a más, que alora no se casa ya ni el Tato), mientras comienzas a frecuentar funerales. Merde. 

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PADRES E HIJOS

 Se creen nuestros hijos, que nos ven tan mayorzotes –como a su vez, ay, creíamos nosotros de los nuestros- que sus padres, enciscados siempre entre los trabajos, las compras y los médicos, ya no suspiran ilusionados por una presencia anhelada y más que viva, ni que, abstraidos por alguien, miran sin ver a través de una ventana los senderos de un parque ideal, es decir, otoñal, ni que fisgotean soñadores el fulgor incomparable de las estrellas en una noche despejada. Creen que a sus padres no les inflama el corazón ninguna fantasía ya -de las publicables y de las otras-, creen que es impensable en ellos el violento tumulto del corazón, de las pasiones entresoñadas y del enamoramiento más cerval. Que todo eso a sus padres les está vedado y que les es ya ajeno. Eso creen. Eso creíamos. 

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La insólita leyenda de aquel Antro

  

   Era un antro de mala muerte y de buena vida, o de buena muerte y de mala vida, que no sabe uno ya bien qué es qué. Tenía una fachada exterior en negro, minimalista y baratucha: un zócalo de listones plásticos, de un metro, y tosco enfoscado de ahí hacia arriba. Lo sorprendente era el blanco rectángulo orlado que, iluminado por un foco rojo, a modo de santo y seña enseñoreaba y titulaba la entrada al local. Con letra inequívocamente inglesa, “romántica” me parece que se llama, en sucesivos renglones esto en el mismo podía leerse…

Carpe Diem

Viva la vida

Acepta el reto

No pierdas la risa

Sigue sintiendo

Baja la guardia y vive tus sueños

   Movían a sonrisa esos retorcidos renglones allí, en aquel suburbio de los madriles, desde luego. Luego pensé, es una obra de arte ese rectángulo, paladéalos ahí fundidos y confundidos de forma magistral el espíritu de estos tiempos, ese batiburrillo, esa fusión, ese mix genial de anuncio de Coca-Cola, literatura de best-seller, emoticonos y memes de las redes, libros de autoayuda, orientalismo barato, Horacio y Ovidio en degradée, en metamorfosis de garrafón toda esa melé, yes. No entré, claro.

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Todo pequeñito, todo, menos una cosa

   “…Cuando tenía seis años, una mañana mis padres me llevaron al médico. Llevaba una temporada que apenas comisqueaba, y por las noches lanzaba gritos entre sueños. Estaban preocupados. El médico, viejo y de áspero tacto, me chequeó de arriba abajo… El tío, todo serio, le dijo a mis padres: “Pequeñito, su hijo lo tiene todo pequeñito. Todo… menos una cosa”. Pude ver, mientras me ponía los calzoncillos de algodón, cómo los semblantes de mis padres oscilaron en segundos de la contrariedad a la sonrisa cómplice… para volver a la contrariedad. Porque aquel fulano remató la frase delante de mí: “El corazón, tiene el corazón demasiado grande para su edad. Los ventrículos. Le pueden dar problemas”. Me asusté. Más tarde, descartado cualquier problema serio de salud, me diría, ¿lo ves?, un corazón demasiado grande, ahí perdiste el sentido del humor, compensado, eso sí, por un acendrado sentido del… amor. ¿No brota este acaso sino de un exceso de corazón?...”.

FRAGMENTO DE LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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Vanidad de vanidades

 Cifra tanto la esencia de su ser en su propio “arte” el creador –ya sea Artista con Nombre o artista desconocido, que en llegados a esto son iguales- que, en sorprendente rasgo de patético infantilismo narcisista, le será imposible amar y entregarse en vida a una persona que sobre todo no admire su quehacer, lo suyo, que para él es… bueno, Inspiración Divina, Magia Fina, Magna Creación, la leche condensada, vamos. Que a veces lo es, no creas. “Si no te gustaba ni siquiera a ti, cómo les iba a gustar a los demás”. 

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¿Voulez vous viajar avec moi?

 Claro, un libro tiene mucho de viaje... interior. De los mejores libros, como de los mejores viajes, no se sale indemne. Todo buen libro tiene algo de iniciático, de entrada sagrada hacia una dimensión espiritual y misteriosa. Si de un libro sales igual que entraste, le diríamos al lector, o al autor -según y cómo- ah, la pifiaste, Burt Lancaster. ¿Te gustaría entonces hacer un viaje with me, di?

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LA SEDUCCIÓN DEL MAL

  Escribíamos anteayer, a propósito de la tristísima y trágica historia de Laura Sanz sobre la que nadie hará un libro o peli, acerca de la morbosa seducción que el MAL desde hace tiempo consigo arrastra, y de lo aburrido que resulta el Bien, entre productores y consumidores culturales, no sé si acaso también entre las PERSONAS en la misma vida presente. La actualidad de inmediato nos sirvió el eco: la no menos triste y trágica historia de Rebeca Santamalia. Un hombre, albañil, mata en 2003 de once tiros a su mujer, política del PP, en un pueblo de Teruel. Le defiende en el juicio, dos años después, otra mujer, la abogada Rebeca. En parte gracias a los buenos oficios de ella, el asesino consigue un régimen de semi-libertad en 2011, sólo OCHO años después, y la libertad condicional en 2017. Y ahora, en enero de 2019, aparece Rebeca acribillada a cuchilladas a manos de este mismo asesino. Se descubre así que dábase entre ellos, ¿desde cuándo?, a pesar del desnivel cultural e intelectual respectivo, una relación sentimental, -¿eso es SENTIMIENTO?- aunque a la vez Rebeca mantenía su matrimonio convencional, fruto del cual era un hijo de 14 años, que nació por tanto casi en coincidencia con el crimen y juicio primeros. ¿A que esta historia, penosísima, sí que la hemos “disfrutado” veinte MIL VECES en LIBROS Y PELÍCULAS? Sólo tengo una pregunta, Señor Juez: ¿al difundir la industria cultural por tierra, mar y aire, la melodía de tanta seducción del Mal, amplificando así entre las gentes su potente aroma embriagador, no estará contribuyendo a que el Mal se multiplique?

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Duele

   Tendemos a representarnos el amor como una maravillosa enajenación mental transitoria. Es mucho más que eso, por supuesto. Es una forma de ser y de estar en el mundo ante la Persona escogida. Por eso cuando la persona amada, la que entre todas de todas elegimos como nuestra, tras aceptarnos, nos rechaza, nos duele el alma y nos querríamos morir. Somos ese dolor. Consistimos en ese dolor. Somos una persona a ese dolor pegados. Derribados por el hachazo en el centro mismo del ser, que es el manar de ese sentir, maltrechos los sueños, insomnes, inconsolables, a tumbos, nos muerde por todos lados el clamoroso vacío que abre esa ausencia. Qué triste nos parecen entonces la vida y el mundo, que penosa y sin sentido toda esta infinita confabulación de astros aciagos. Qué amargo hasta el respirar. Entonces sí que somos de verdad almas en pena, que lleváramos el corazón colgante y fuera del cuerpo, a trompicones arrastrado por los suelos, una y otra vez contra las piedras de punta malhiriéndose. Bon jour, tristesse. 

La conmovedora historia de Laura Sanz que nadie te contará

 Contaba por la radio el padre, con una entereza y una elocuencia tan depuradas que movían al llanto, la tristísima tragedia de su hija, Laura Sanz, la española que en París tras una maldita explosión de gas encontró la muerte. Que era el primer viaje de placer que la pareja, que con locura se amaban el uno al otro, rectos trabajadores del común en Toledo, a los treintaitantos se permitían. Su partida hacia allí nada más saberlo. El calvario de dolor, incomunicación y desatención, que junto a otro hijo y a su yerno, con su hija destrozada, aún estaban pasando. El cómo a los tres niños de la pareja debieron ocultárselo, y el cómo, a pesar de ello, el mayor, de 10,  intuía lo peor. Los niños no preguntan por sus padres, están aletargados, se musitan monosílabos entre ellos, le decían por teléfono desde casa. ¿Podemos imaginar a esos niños entonces? El cómo querían también a su hija, cajera en una tienda, tantísimos vecinos del barrio, que toda su pena les estaban transmitiendo. Lo injusta que es la vida, con tanto asesino por ahí. Descuida, que ningún escritor o cineasta de renombre reconstruirá esas vidas rotas en una novela o película que contara bien esa historia de amor y de esfuerzo, de Bien y de tragedia. Tampoco interesaría mucho, la verdad, habida cuenta de la morbosa atracción que en las audiencias los psicópatas de toda laya en las producciones “artísticas” levantan. La seducción del Mal, el Bien, que es que es aburrido, dicen. Ese padre excepcional, “no puedo permitirme ahora ni una lágrima”, que tan bien hablaba de la inmensa humanidad de su yerno, contó que éste, Luis Miguel, tras la explosión, se echó en los brazos el cuerpo quebrantado, sangrante e inconsciente de su mujer y así salió a la calle, pidiendo ayuda a gritos. Y que la gente que encontró, en vez de como fuera socorrerlo… ¡sólo lo grababan con los móviles! ¡Así hasta que alcanzó a un bombero! Ahí tenemos a las claras cómo, incluso en una situación límite, el instinto natural de la compasión se ve quebrado por la malsana pulsión social contemporánea del narcisismo-voyeurismo-exhibicionismo que las pantallitas introducen. Estamos locos. Nadie hará un libro o una peli sobre tu tan maravillosa como desdichada historia, Laura Sanz.          

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FLECHAZO

Yo no creía en el flechazo

Pensaba que eso era bobada…

Hasta que me di de bruces contigo

En medio de aquella súbita aglomeración

Tu rostro contra el mío aprisionados

Cara sobre cara amalgamados

El metro en hora punta, acerté a decirte

Exacto, dijiste tú

Exactamente ahí me quedé yo prendado

Colgado, chiflado, electrocutado, hechizado

Dile tú como quieras a esa sobredosis de hados...

Oooh, en todos mis añazos no he visto  rostro más precioso

Y te aseguro, mujer, que, poeta de los astros el muá

llevo unos cuantos miles escudriñados

Pensé, sentí, suspiré, lloré, reí, descubrí

Todo eso en siete segundos

Que más que tu belleza, pareciéndome extremada,

Eran, mezcladas y expresas, disueltas y resueltas

La dulce ternura y la acuciante llamada

Con que óvalo, frente, cejas, ojos, pómulos, mejillas,

nariz, boca, barbilla, cuello, labios, comisuras…

La sinfonía toda y en juego desenvuelta de tu hermosura

A mí me atravesaba, me zahería, me dolía

y para siempre de los siempres me convocaba…

Increíble cómo la conflagración allí de tu aura

Mis órganos más vitales afectaba

No hablo de la tranca, no

…Y luego ya otro día, sin venir mucho a cuento

Envolviste un instante mi mano bajo la tuya

Y ya eso, fíjate, hagas lo que hagas,

nunca lo podrás superar

nunca lo podré superar

pues de ti caí, oh bobo Cupido,

irremisible y perdidamente enamorado

me enamoré, me enamoré.

Un GRAN REGALO para ti, para un familiar o amigo querido. Voilá: este par de buenos libros. LOS DOS (o dos ejemplares de uno de ellos) por 20 E, envío por correo certificado incluido. 22 E contra-reembolso. Mira:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol? 
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.
HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.
UNO DE ELLOS, 12 E, envío por correo certificado incluido.15 E contra-reembolso. 10 E por correo ordinario. 
A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. Pídemelo aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Lo siento, tengo que irme

  Le gustaba. Estaba colgado con, de, en, y por ella, qué leches. Ella de él, no tanto. Este era un día, mejor dicho, una noche, de esas de hoy-tú-con-tus-amigos-yo-con-mis-amigas. Él se fue con dos al Antro, a esa carnavalada de serie B. Qué merde hago yo aquí, no dejaba de preguntarse a los cinco minutos. Después de una hora, los amigos le arrastraron –va, tío, anímate- a entrarles juntitos los tres a tres mujeres que por allí pululaban. Más serio que inexpresivo, cruzó tres palabras de repertorio con una de ellas. Morena, bajita, ni guapa ni fea, qué más da. ¿Eres así de seriote siempre?, le dijo ella sonriente. Lo que no soy es banal, ni superficial, ni casquivano, ni promiscuo. Es lo que hay… Vaya palabritas, majo, jejejejé, ¿eres escritor? Soy músico. Hmmm, qué interesante… yo no puedo vivir sin música… aunque no sé si va a ser la misma que la tuya, jajajaja… ¿Y, dime, puedes vivir de ella? Vamos tirando. Tengo grabadas ya dos sinfonías, estoy trabajando en la tercera. Qué bien, ¿no?... ¿Y qué crees que te llevó a meterte en la música? Pareces Mercedes Milá. Ella se rio. Mis escasas destrezas sociales, creo: en mi mundo estoy a mi bola. La morena bajita suspiró, le miró… ay, si te contara yo de mis complejos de inferioridad… de niña no bajaba a la calle, no hacía amigas… ¿eres divorciado? Separado. Igual que yo… Tenemos cosas en común. Qué interesante. Ahora le buscó muy seria los ojos… ¿Sabes? Mola hablar contigo. Si aquí es casi imposible hablar. Ya. Voy a salir a fumar un poco fuera, ¿te vienes?, ahí podríamos charlotear a placer, ¿sí? Necesitó poco tiempo para responder. No. Lo siento. Me tengo que ir ya. Ni se despidió de sus amigos. Afuera la noche olía a congrio descomponiéndose.

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GRACIAS A LUIS LEDESMA

 Aún quedan, por Fortuna, hombres sensibles -aunque no sean, ay, los que más gusten hoy-, que aprecian e impulsan la literatura. Así, Luis Ledesma Sosa, a quien en persona no conozco, que tiene mis DOS obras publicadas, que así me da alas como escritor, y que tiene la gentileza -pues sabe que es de mi agrado- de enviarme su imagen con mis DOS libros en sus manos. Que además escribió de mí en sus redes estas preciosas palabras: "Qué gran escritor. Espero que siga con su PASIÓN por la escritura". Gracias, Luis, amigo. Gracias a Charo Rojas, también. Gracias por, sin conocernos más que de este mar azul de las redes sociales, hacer DOBLETE lector con este escritor sin Nombre, bálsamo valiosísimo contra el dolor de la injusticia, la incomprensión y el olvido. Gracias por leer y tener mis DOS obras: la confirmación de que, más allá de la curiosidad, de la casualidad y de la caridad -las tres ces- de la primera vez, mi escritura de alguna manera INTERESA a tu corazón y a tu cerebro. Gracias por así hacerme sentir un ESCRITOR hecho y derecho. Me felicito de contar contigo, entusiasta de los libros y de la lectura, entre mis lectores, impulsores y amigos. 

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