Error, horror

De error a error
tiro cuando no me toca,
negro juego del dolor
añagaza roja de tu boca,
nos asomamos anoche al puente del horror.

Aquellas aguas turbulentas
qué hacíamos allí
eran de menta
eran de absenta
eran de muy amargo anís,
rebullían de barro fraudulentas.

Yo sé por qué acudí
sé por qué mi mano arrimé a tu frente,
me aferraba a una esperanza loca
la que tiene el condenado a muerte
la de que bajo el canto del lodo
emergieran aquellas rosas
intactas, vivas, primorosas.
No fue así, ya lo vi.

Sólo nos quedarán
furia, espinas y desolación

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111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS: La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. 301 pgs.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS: A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol?

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