JENNIFER LO, BEN A Y LOS CUATRO SEMANALES

 

Dice la prensa que en la capitulaciones Lo exige ahora a Ben cuatro coitos semanales, mínimo, para asegurarse así su fidelidad, que le conoce ya de antes y claro. Juridificación cuantitativista hasta de los coitos. No se sabe bien entonces si es la cosa cheque para el disfrute, aval para tenerle en el bote, penoso castigo para el embrute. Se jode así el amor, ¿no? Le leí una vez a Sabina que dos que, después de hacerlo veinte veces, les apetece seguir haciéndolo con el mismo/a, es que están enfermos. Cuánta tontuna. Qué ejemplo de caos, ruido y furia brindan hoy las Celebrities. Podría haberle pedido cuatro poemas semanales mínimo, digo yo. Cantidad, cuentas, cifras, porque de lo cualitativo ya ni hablamos, ¿verdad?

LO DE LOS JERARCAS CHINOS CON EL COVID-19 NO ESTÁ EN LOS ESCRITOS

 

Las sevicias y vesanias, los atropellos y vejaciones, la violencia despótica, el cúmulo de agresiones y humillaciones que los Jerarcas Comunistas Chinos a cuenta del #Covid19, sin la más mínima explicación ni ante los suyos ni ante la comunidad internacional, están ejecutando contra sus súbditos, sin apenas protestas y ante el escandoloso silencio del mundo mundial biempensante, es que no tiene nombre, es que no está en los escritos. ¡Megápolis enteras bloqueadas, valladas y avasalladas! ¡Millones de trabajadores obligados a encerrarse sine die en sus empresas! ¡Policías y sanitarios de lo lindo breando, avasallando y arrastrando a los poquísimos que tímidamente se oponen a tanta brutalidad! Sí que los/nos tienen domados, sí.

UN PENSADOR LIBRE

 

Qué bonito y qué honrado es eso, como antes se decía, ser un librepensador, intentarlo al menos, esto es, pensar por libre, por ti solito, sin ir a bloque y en bloque, sin encadenarte a los férreos engranajes de una disciplina y de un grupo de interés particular, inevitables, sin tener que andar pendiente de lo que el Líder Máximo sobre esto y aquello en cadena le interese ahora decir, pero ojitos, digo pensar, meditar, elaborar, reflexionar, no soltar a capricho lo primero que te venga en gana o el grueso topicazo de siempre, afinar tu criterio propio con el estudio, con la información, con la reflexión coherente que el destilado de la vida a tu alrededor te ofrece, con convicción defender así y no ocultar –como hacen tantos escritores que por cálculo se dicen “apolíticos”, aunque como escritor sin Nombre te cueste esto impulsores para tus obras, éramos pocos y encima... eso, en contra por tanto de tus egoístas intereses-, promover las ideas que crees las menos malas para las personas y la sociedad, que para esto, porque amas el debate de las Ideas, las estudiaste hasta acabar dos Licenciaturas, que para esto vives y meditas y razonas y sientes y expresas la vida, que para esto sobre lo uno y lo otro, sobre todo, ilusionado escribes.

Y PUTIN REPUSO A LENIN

 

¿Putin? A lo suyo. A seguir masacrando #Ucrania y a los ucranianos. A seguir calculando el aguante de Occidente, a esperar que la indignación de las audiencias, hartas ya, se esfume y a que el ominoso silencio de los pacifistas de saldo -que tanto dicen luchar contra las guerras- coadyuven sus matanzas. Ah, a reponer estatuas de Lenin allí, en la nación invadida, a no cortarse en dejar bien claritas las huellas y la fuente del crimen.

( Lenin: “los capitalistas nos venderán la soga con la que les ahorcaremos”. Así fue.

#Putin, cien años de dictadura después: “los líderes europeos nos comprarán la soga del gas con la q les asfixiaremos”. Merkel y cía se la compraron. De aquellos polvos, estas #Ucrania, bobainas).

SUCEDIÓ AYER EN TODO ES MENTIRA, MARGALLO ME LO CONFIRMÓ

 

 Despellejaban en lo de Risto y cía –esa dudosa fórmula que mezcla bromas y veras que aplastan a unos mientras pellizcan a otros- por enésima vez a Medina&Luceño, que se lo tienen ese par más que merecido, ya lo dije aquí, malvados de trazas ducales que ni pintados para el desparrame del imaginario de los unos -de ahí la explotación de ese agit-prop en elocuente contraste con el estruendoso silencio sobre otros casos-, cuando en seco y a bote pronto intervino Margallo, gallo frivolón que a todo hace con su Ego remolón:

-Si las pagaron a seis, no está mal, porque Ábalos las pagaba a ocho (euros).

Glups, allí la troupe mejidiana entera, corrida y lívida al tiempo, las risitas de pronto congeladas, apenas acertó a emitir una informe letanía de evasivas, un acre bisbiseo abalorio, un patético bullebulle del que no sabe qué ahora decir. Y en teniéndolos así, a su merced en el duelo, calló ya Margallo, sin rematarlos, dejándolos vivitos y sectariando. Con hábil mano, el espadachín conductor pasó a otro tema. ¡Explica tantas cosas este lance!

CONFINES DE ABRIL

 

Están pasando

las postrimerías de abril,

se están reposando

sobre el azul de mi mandil,

el mayo a las puertas

tan callando

la primavera a espuertas

una flor roja sobre el atril,

dime tú su nombre

cuéntame su urdimbre,

la promesa de tus besos contra mí.

RIÑA A TOPICAZOS

 

A menudo la Política democrática consiste en una desigual competición de vastas y bastísimas demagogias: la Igualdad contra la Libertad, o los Ricos y los pobres versus el Mérito y el Esfuerzo. Eso no quiere decir, a mi modo de ver, que sean todas las Ideologías iguales: las hay menos dañinas unas que otras. Las palabras no pueden jamás abarcar la complejidad de lo real, ni pretender conseguir el Paraíso en la Tierra –cada vez que lo han perseguido y persiguen, no se olvide, son infiernos lo que cosecharon y cosecharán- : graduales mejoras, todo lo más… y nuevos problemas. No quiere eso decir que haya que cruzarse de brazos ante las injusticias, pero sí conocer los límites de la Política, que son los de la humana condición. El Mito de la Política es el cuento de que es posible delinear una sociedad perfecta sin problemas en la que todas las personas vivan felices sin siquiera tener que comer perdices. Eso sí, unas demagogias resultan mucho más facilonas de vender, pues está “chupao”, siendo que en toda sociedad constitutivamente son minoría los que más recursos consiguen y mayoría los que menos, apelar al quitárselos a unos pocos para, a cambio del voto, dárselos a muchos, que apelar a la responsabilidad individual necesaria para que a medio plazo esos recursos aumenten para todos.

LA TELE LES PRIVA

 

Parece indudable que el aparecer “como sea” en la tele hace perder el oremus a la gente. No hablamos sólo de los que, pobres, ante la simple visión de una cámara, estallan en saltos simiescos y guturales alaridos, no. Hablamos sobre todo de cómo a diario vemos a muy reputados expertos y responsables sociales apareciendo vía ordenador o con un pinganillo a la oreja desde fuera del estudio, sin importarles ni su tétrica imagen deformada ni el torturante sonido con retorno y retraso que hace patético, risible e imposible el diálogo con el estudio, desde donde a veces tres o cuatro listillos les ametrallan con apelaciones cruzadas. Por no hablar de esas entrevistas largas con autoridades en una materia de las que sacan luego sólo una frase cortada, que sin explicación ni contexto es pura basura. No deja de asombrar que tan formadas personas acepten esas entrevistas, como si “como sea” les importara sólo asomar un instante el jeto ante la televisiva peña global. La tele bien vale una farsa, parecen decirse. Ni eco de aquella sabiduría tan elocuente de Umberto Eco, “no salir en televisión es un signo de elegancia”.

TRES ALTOS CARGOS DESCONOCIDOS, TRES

 

Hay ya, ¿lo sabes? -por no hablar de Ada Colau investigada por subvencionar millonariamente a amiguetes- tres Altos Cargos del Gobierno social-comunista IMPUTADOS, entre la estrepitosa inacción del Fiscal Anticorrupción –y quién manda en el Fiscal, pues eso, que chuleó el One en RNE-, por dudosas compras de material sanitario durante los terroríficos momentos iniciales del COVID-19. ¿A que no conoces ni sus Nombres ni sus caras, ni la Prensa los persigue? ¿A que sí en cambio te sabes de sobra el jeto y hasta el batín de Medina y Luceño, primos casi ya del alcalde de Madrid tras su extraño contrato, aprobado por todos los grupos políticos? ¿Y sabes pur qué? Porque, yo creo, es mi opinión, así saben explotar unos y otros los casos de presuntos corrutos, porque así dominan unos y otros los verdaderos resortes del Poder, los medios de comunicación y el consciente y el inconsciente de las conciencias, esas instantáneas asociaciones mentales sobre todo entre apolíticos y gentes mal informadas, que la hegemonía ideológica y la supuesta superioridad moral dan.

COMISIONISTAS, INTERMEDIARIOS Y RUBIALES DROMEDARIOS

 

Waka, waka, pintan la ocasión rubiales, debió decirse para el tupé el acariciacalvas Piqué. Frotó esa lámpara de Aladino, yes. Entiendo que los comisionistas tienen sentido cuando el que ofrece su producto no conoce al comprador. De no ser así, ¿no son los comisionistas la pantalla con la que encubrir las jorobas de las mangancias particulares? Esta práctica, secular en el comercio internacional y a menudo corrompidísima, bajo la que camuflar trinques personales, se ha naturalizado también en el territorio interno de los países. Ahí medra desatada la bola de la corrupción. Sobre el caso piquerubiales que nos ocupa, que es a la vez “tema” nacional, internacional y cósmico, se nos ocurre para empezar una pregunta: ¿para qué necesita un separatista comisionista la Real Federación Española de Fútbol, que en parte se nutre de fondos públicos, que puede asesorarse con ministerios y embajadas, a la hora de negociar con Arabia Saudí? Todo el mundo entiende que sin comisionista por medio ambas partes se ahorrarían unos buenos costes. ¿Entonces? Eso, lo de ayer, que por la espalda entre risas, mientras celebran borrachos, nos escupen.

EXCREMENTOS DE #PIQUÉ

  “Es que es tirar MIERDA por tirar MIERDA” va y proclama ofendidito y ofendidísimo Piqué, UltraRico filoseparatista que presume del inmenso Pastizal que hasta el Fin de los Tiempos él posee, para justificar sus muy honestos negociazos con la Española de fútbol, para los que sí le vale el Emérito. Anotamos aquí de nuevo, y no es baladí –el lenguaje es la cultura viva de una sociedad, que vino a decir Marx-, ese regusto morboso por la pura escatología, esa maníaca querencia ahora en esas élites que son las Celebrities por lo literalmente excrementicio, expresamente deletreada en público una y otra vez la m como la mejor estrategia para hacerle tragar a la gente su amaño, para de paso, truño en boca va, truño en boca viene, disfrazarse así como uno más de los de a pie. Ese es el ejemplo moral y verbal que proponen a los de abajo. Ocurre hoy que, en fantástica inversión, los de los lupanares hablan mejor y más bonito que estas élites podridas de dinero y rebozadas en m. En fin, recuerden las almas dormidas que los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo –Wittgenstein dixit-. Cómo no ansiar, a la vista de tanta m, resultar algo enrevesado y rebuscado uno mismo.

GERI Y RUBI, RUBI Y GERI, QUE TANTO MONTAN

 

¿Que qué estoy pensando?

Que #Piqué y #Rubiales

ese par de chulos rufianes

Geri&Rubi en la intimidad

palo viene, palo va

el uno escupiéndonos

el otro el pelo tomándonos

crudísimo se lo están llevando.

CENTRALITAS

 

Es verdad, leches, los ciudadanos deberíamos negarnos y plantarnos ante esas centralitas automáticas de las Grandes Compañías e Instituciones a las que por teléfono acudes con una preocupación de verdad urgente y a través de esas horribles máquinas, por mucha musiquita malaya que las pongan, a las que interminablemente te arrojan, así te despachan, torturan y humillan.

MATRACA SUPREMACISTA DE XAVI HERNÁNDEZ

 

El ahora entrenador del Barsa, el mismo a quien yo juro haber oído no hace tanto gritar en la Cibeles ¡VIVA ESPAÑA! tras ganar la Eurocopa con la zamarra española, ha insistido hace días (dijo lo mismito sin ir más lejos el diciembre pasado, por lo que no cabe hablar ya de desliz, sino de directriz) en rueda de prensa en que “nuestra historia desde hace 40 años, que vino Johan, puso un listón: ganar jugando bien. Si no, no estamos contentos. Así SOMOS los CATALANES. No sé cómo será en Madrid. No he vivido allí ni conozco su idiosincrasia… Tenemos la obligación de ganar y jugar bien. Esto es el Barça y hay que ser excelentes en todo. Por eso es el club más difícil del mundo. No hay comparación. No hay ningún club en el mundo así. Ganar jugando bien”. ¿Se cree el propio Xavi Hernández esta melonada? ¿Te das cuenta cómo MEZCLA fútbol-esencias-catalanes-idiosincrasia-superioridad moral? No habla Xavi de lo que a todas luces en todo caso podría él referirse: aficionados del Barsa, que los hay por toda España y el mundo entero. Es el Supremacismo Separatista, que les confunde.

TIEMPO DE FANATISMO

 

Se demuestra sobre todo en fútbol y en política, escenarios sociales por excelencia ahora para odiadores y hooligans en masa y red, mucho más allá de la honda convicción en las ideas y aficiones propias. Es desastroso, para personas y sociedades, que se vaya perdiendo aquel verdadero espíritu deportivo que reconocía las virtudes y méritos del adversario, que preconizaba el juego limpio y acababa con un abrazo. Las ideologías extremas y sus Líderes, que medran con la polarización, la galería de espejos clónicos en que las redes nos encapsulan y sectarizan, el meollo intrínsicamente arrojadizo de tuits y posts, la exasperación global del ambiente apocalíptico que nos envuelve, conforman el caldo de cultivo idóneo para este tiempo fanático, que nos hace sin duda peores y más brutos, esto es, más peligrosos como sociedad, y que puede en el terreno individual, ay, también alejarnos y hacernos perder a personas valiosas y enriquecedoras solo porque no piensan como nosotros. Sobre todo ahora se siente, más que se razona. Más que se siente, se exabrupta. Es como si hoy a la gente la definieran más sus odios que sus aficiones. Lo terrible es, con todo, el veneno letal que, a modo de aguijón, inoculan estos tiempos: como es inmune a la razón, a un fanatismo sólo puede derrotarle… otro fanatismo. Que el fanatismo no nos atenace… del todo, plis.

DE LENIN A PUTIN ESTAS UCRANIAS, BOBAINAS

 

Lenin dixit que “los capitalistas nos venderán la soga con la que les ahorcaremos”. Y así fue, que a veces incluso se la regalaron. Cien años de dictadura, crimen y miseria después, Putin le hizo a la cosa su arreglito: “los líderes europeos nos comprarán la soga del gas con la que les asfixiaremos”. Y Merkel y cía se la compraron. Y de aquellos polvos, estas ucranias, bobainas.

JUVENTUD, VIDA Y MUERTE

 

Por mucho que tenga un viejo Rico, muchísimo más tiene un joven pobre aquí: toda la Vida por delante.

Todo niño, por naturaleza, es y está lleno de gracia. Todo viejo, también por naturaleza, está -entiéndeme bien, yo, el primero- lleno de desgracia. Así de graciosa es la vida.

Hay personas, es verdad, a las que la Muerte traidora les sorprende llenas de vida. Hay personas, cierto también, a quienes la Vida les asalta llenos de muerte.

CATEDRAL DE MILAGROS, NOW

 

Madre mía, lo del #RealMadrid en el Bernabéu va por momentos this year adoptando los divinos contornos de lo sobrenatural, de lo que queda más allá del entendimiento de las personas, de lo más que mágico. De repente, cuando parece todo perdido y no queda ya tiempo humano, contra toda lógica, zasca, irrumpe lo inconcebible, brota lo inexplicable, acontece en furia lo inefable. El Real remonta en un pispás. No hay ya palabras que puedan dar cuenta de lo que sobreviene, sólo éxtasis y resplandor. El de las miles de almas hirvientes en el graderío, el de Courtois, Modric y Benzemá como hacedores, el de Lucas, Vinicius y Camavinga de rodillas, esos pastorcitos. Se repitió anoche el Portento. Jó de nuevo qué noche anoche, it´s been a sweet day night. Fábrica de sueños y ... Catedral de milagros, ahora.

BODAS DE MUGRE

 

Ángel Llácer, el exitoso profe de OT, va y, como en renovada crónica marciana, le cuenta a Javier Sardá, ahí es ná, en TVE Cataluña que, verás tú, "fui a una boda de un chico y una chica, que se casaban por la Iglesia. Pues yo mantuve relaciones sexuales con el novio en el lavabo. El día de su boda. La cosa no iba conmigo. Si yo estaba ahí y me están buscando, pues me encuentran. Yo escuchaba que le llamaban y pensaba: 'madre mía, como nos encuentren…". Ooooh, vamos, don Ángel, pero qué encuentro, qué momento, cuán entrañable yacimiento. Qué novio… y qué invitado. Vamos, que por todo lo alto triunfó el célebre coach de OT… y por todo lo bajo. Y cómo lo cuenta, además, como un western X, como si bajeza de Fama actual obligara, que si en plena boda por la Iglesia, que la cosa no iba con él, pero ojito, que si a él le buscan, lo encuentran. Y qué ejemplo, qué epatante, qué enseñanza del hoy cantante. Pero quién se va a creer eso, Don Ángel, quién. Bueno, y qué más da, si lo que importa es el candelabro. Sí nos sirve la gansa revelación como una prueba más del seguro elixir que otorga ahora la Celebridad: los registros bajunos de lo semiporno, el Reinado de la Mugre, el homo gañanis. Porque, no te la pierdas, hay medios que reflejan el cuentito de Llácer como “una divertida anécdota”, como lo lees.

MEDINA, LUCEÑO Y CUANTOS SE FORRARAN DURANTE EL #COVID19

 

Que justo durante aquellos terribles días de tantísimo terror, dolor y muertes por todos lados, mientras otros se jugaban la vida en la ayuda a los demás, hubiera tipos (en Madrid y en toda España, conocidos y por conocer), precisamente maquinando cómo apalancarse millones de euros con mascarillas, test y respiradores chinos a costa de todos, nos da de bruces, una vez más, con la condición humana. ¿De qué pasta están hechos estos tíos? ¿No sentían miedo, no tenían familiares en riesgo, no dudaban de todo? Merecerían sin duda estos tipejos, además de la confiscación y multa, como los más crueles asesinos, prisión permanente, escarnio público y que, por ejemplo, familiares y víctimas del Covid pudieran escupirles a la cara. ¿Odiar este delito y compadecer a estos delincuentes? ¿Reinsertarles? Nada de eso. Sabandijas.

“UN HÉROE”, EXTRAORDINARIA

 

He aquí cómo una historia, muy bien narrada y dialogada, en apariencia cotidiana y mínima, de manera maravillosa al paso de la misma, con el desenvolverse de sus ingredientes narrativos, va creciendo y atrapando al espectador en su deriva hasta erguirse como extraordinaria fábula simbólica sobre la verdad y la mentira en la vida, como potente y sentida radiografía de una sociedad integrista e hipócrita hasta las trancas. Destaca, a mi modo de sentir, la excepcional humanidad con que el director acierta a componer a su protagonista: un hombre bueno pero no santo, que cuando quiere redimirse con la verdad, o con la mentirijilla, cómo le va aplastando lo Oficial, mucho más falso y destructor que él. Le vemos dudar, alegrarse, querer, apenarse, estallar, emocionarse, su desventura es la nuestra. La hazaña del Director es no perder nunca de vista lo real, los objetos y los hechos concretos que va mostrando, y a la vez dotarlos de un notable poder metafórico: esos inmensos Muros de piedra contra los que chocan las personas, esos espacios físicos de la opresión cotidiana, esa luz, esas sombras, esas redes sociales que más aún ceban el fanatismo, ese rapado final del “héroe”. El pulso narrativo, desengañado pero humanista, del iraní Farhadi nos recuerda las mejores obras maestras de Berlanga, esa mezcla de realismo cínico, compasivo y a la vez poético suyo, y a lo mejor del neorrealismo italiano y de la mejor tragicomedia hollywoodiense, así de universal es el lenguaje del cine grande. Por ponerle un pero a esta gran peli le señalaríamos un exceso de vuelta de tuercas al final para tan estrecho lapso de tiempo teórico, que le resta un pelín de verosimilitud y le impide del todo “posarse” a lo que no deja de ser una muy conmovedora y artística historia.

MISERIA, QUIMERA Y LOCURA DEL COVID-19 AHORA

 

Dos años largos después de su criminal explosión y expansión, qué certezas hay sobre la Covid, sobre su origen, contagio y mutación: muy pocas. ¿Existieron alguna vez diez mil expertos? ¿Se puede ser y hacer más el ridículo que la OMS? ¿Dónde anda la OMS? De los expertos oficiales españoles, de los simones, mejor no hablemos. Y ahora en el mundo entero, qué sobre el covid vemos: apagón informativo, ocultamiento de los datos esenciales, disparidad total de políticas, barra libre en muchos sitios, retoma de las cuarentenas en Alemania… ¡confinamiento total y brutal en la china Shanghai, urbe de 25 millones!, profusión de imágenes degradantes y humillantes sobre cómo maltratan allí, en China empezó todo, las autoridades comunistas a sus súbditos… ¡sin la más mínima protesta de responsable ni Celebritie mundial alguna!

POR UNA RUSIA DEMOCRÁTICA

 

Aparte de los muertos de #Putin, de los mil y un #guernica que a diario el Jefazo del KGB pinta y ejecuta, siguen y siguen deteniendo por miles y a miles a pacíficos opositores rusos a la invasión de Ucrania. Qué será de ellos bajo las putinianas mazmorras. Cuántos opositores a Putin fueron ya antes envenenados, torturados, asesinados. Cada uno de ellos sí que son el ejemplo y la esperanza ante el mundo de una #russia democrática. Qué mundo este, en el que hay que repetir lo evidente: Una Rusia verdaderamente libre y democrática, qué miedo habría de inspirar a los pueblos de la Europa central y del este, a Occidente. Ninguno. Qué, a su vez, habrían de temer los rusos de esa Europa, de Occidente: nada.

QUIENES DESAIRARON A #Zelensky

 

Ni la mención al bombardeo alemán sobre Guernica en boca del Presidente de la nación invadida y masacrada, ni los mil y un #Guernicas que #Putin a diario desata sobre el pueblo ucraniano, les valieron. Varios diputados de Podemos decidieron con el hueco público de su ausencia – se apañaron además con sus Jefes para que ese vacío se viera en pantalla- resaltarle su aversión. Los diputados de la CUP, el del BNG y, atención, el Secretario de Estado de la Agenda 20/30 en el Gobierno Sánchez y Secretario General del PCE, Enrique de Santiago, a diferencia de todos los demás, se abstuvieron de aplaudir su intervención y censuraron en público sus actuaciones. Lógico y normal, claro. Sobran más preguntas, Señorías. Y es que en la intimidad, como la sudadera del Ministro Garzón demuestra, añoran lo que añoran, y Zelenski, símbolo vivo de la resistencia democrática, eso, ampliamente se la suda.

ASOMBROSA POLÍTICA

 

No deja de sorprender que para cualquier trabajo (en el sector privado y en el público) se exijan hoy un montón de requisitos (juventud y experiencia a la vez, rizando el rizo del rizoma a menudo), mientras que para Político (ocupación especializada ya donde las haya), no. Bueno, uno sí: la obediencia debida al Líder, menudo requisito. Es decir, que, para optar, por ejemplo, a ocuparte como barrendero en cualquier pueblo español te reclaman más saberes, teóricos y prácticos, que para ser Ministro en el Gobierno. ¿No debería entonces para colocarse a alguien como Ministro, o como Consejero, o como Concejal, puesto que de administrar recursos escasos se trata, exigírsele un mínimo de experiencia en gestión? De entrada, unos cuantos asesores se ahorraban ya, digo yo.

LO MEJOR DE WILL SMITH FUE PABLO MOTOS, LO PEOR, JORGE JAVIER

 

Tras el guantazo y el fraseo tarantinos de Will a Chris en la más grande ocasión que vieran los cines de Hollywood, lo más sorprendente para mí, como reza la teoría de catástrofes sólo que al revés, fue el aleteo de amistad que en su defensa desplegó… en España Pablo Motos. “… Yo soy amigo de Will Smith… desconocemos los detalles… es un arrebato, es una cagada… Will Smith es una de las personas más especiales que yo he conocido en mi vida… es cualquier cosa menos una persona violenta, que lo único que quiere es que todo el mundo a su alrededor esté feliz, que además de un talento incuestionable tiene un corazón de oro y que seguramente ese corazón es el que le traicionó anoche, el que esté libre de meter la pata y de cagarla que tire la primera piedra”. Aleteo tarantino también en ese speech redundante de heces - pasan ya desapercibidas, pese a su olor, de usuales que son- como corresponde hoy a toda Celebritie que se precie en el Reinado de la Mugre presente, pero sentida expresión de amistad en el fondo, pues se sabe que le ha entrevistado siete veces en su Hormiguero, que estuvo a punto Will de por un Pastizal comprárselo para él y para USA, y que, de resultas de todas esas relaciones, Pablo admira profundamente a Will. No sé, me pareció fantástica la revelación de esta amistad interestelar entre la Celebritie planetaria y la local. Qué feo, en cambio, quedó en el lance Jorge Javier Vázquez, el Príncipe de la Telabasura, que aprovechó el caso para en su Tinglado de heces varias, antes de que hablara, meterle el dedo a Motos en el ojo ese. Cómo es Jorge Javier, qué tío, qué estilo tiene. Peor que el guantazo de Will, yo creo.

LOS MUERTOS DE PUTIN

 

Se le atribuye a Zorrilla aquello de "los muertos que vos matáis gozan de buena salud". Zorrilla, que empieza por Z. Z, aquella peli de Costa-Gavras, de cuando entonces. La Z putiniana que siembra de cadáveres #Ucrania, yes. A los muertos de #Putin, civiles desarmados, maniatados y rotos sobre el asfalto, no les aguanta el esmalte, vaya por el KGB.

NO “DRIVE MY CAR”, PLIS

 

 Galardonada con el Oscar 2022 a la mejor película extranjera, Mejor guión en Cannes, Globo de Oro y Premio de la Crítica en Nueva York, Boston, San Francisco, Los Ángeles, Chicago y más, ahí es ná. Pagas y te la ves. Te la piensas y repiensas. Lees a los críticos luego (excepto Boyero, insobornable) con el cada vez más habitual incensario pero que a todo trapo por todo lo alto: obra maestra indiscutible… obra maestra rotunda… obra maestra… bellísima película… un viaje al mejor cine.... Como lo lees, cositas así sin cortarse uno tras otro todos, nacionales (los de El País, El Mundo, ABC, La Razón, El Periódico, Cinemanía…) e internacionales, oiga. Qué piensas tú: te reiteras en que cada vez más la Crítica está comprada, que el sindicato de múltiples intereses compartidos en estos tiempos bárbaros y totalitarios se ha interconectado y cerrado más que nunca… en detrimento del pagano consumidor, al que se estafa. Qué te ha parecido: una película interminable, artificialmente superestirada, que no progresa dramáticamente, que no crece, porque es monocorde, gélida en el peor sentido, reiterativa y grandilocuente; porque no sabe, a mi juicio, captar y contar los ingredientes y detalles materiales, emocionales y simbólicos a la vez, y las subtramas que apuntalen y potencien la historia principal, bien esbozada pero no enriquecida; porque se contenta con afirmarse, sobre pesados diálogos, en cuatro topicazos de libro de autoayuda y un par de guiños políticamente correctos. A años luz artísticos de obras como Paseando a Miss Daisy, Paris-Texas, Lo que queda del día o Deseando amar, por ejemplo, si de películas complejas y cautivadoras sobre el encuentro de dos personas muy distintas, sobre el dolor de la pérdida y la autocastración afectiva, sobre el infierno y el misterio del amor y la infidelidad, hablamos. Precisamente a lo que no aciertan los creadores de esta superpremiada película es a eso, a conducir el coche de su historia, que se les queda paradísimo.

PUTIN, IGLESIAS Y CÍA, COINCIDENCIAS

 

Putin, P Iglesias, Monedero y muchos más coinciden en que la disolución de la URSS –de esa horrible dictadura totalitaria que, bajo la apoteosis de lo público y de la economía hiperplanificada- anegó en sangre, miseria y opresión medio mundo- fue para ellos la mayor catástrofe geopolítica del siglo XX, y asimismo coinciden en que la caída del Muro de Berlín –ese monumento al Horror sobre el que cientos de personas tratando de huir del comunismo fueron asesinados- resultó una mala noticia. Como lo leen. Y no se sabe bien de verdad cuántos seguidores más o menos cercanos suyos en el fondo de su fondo,- ah, ese humus ideológico básico, esa telúrica querencia filocomunistoide- piensan y sienten lo mismo o muy parecido.

PUTINCELEBRITIE, BAÑO DE HECES

 

Que vivimos en la icónica Era de las Celebrities Basurientas se ve en que incluso los Grandes Dictadores “fusilan”, es decir, copian la puesta en escena de los Grandes Divos del Star System, enfundados en un mismo look “casual” que en apariencia les hace uno más de sus adoradores, su igual, pero por completo en solitario embutido ante ellos, sin intermediación de nada ni nadie, más que nunca presente y chirriante el abismo total y totalitario entre el Líder Supremo, su santa Voluntad, y las masas adoradoras. Baño de masas, dicen. Baño de heces, deberían decir.