SI LA TIENE PEQUEÑA, NO (LA NUEVA EDUCACIÓN SENTIMENTAL SEGÚN EL FIRST DATES)

 

“No me vale que sea cariñoso, amable, inteligente o educado… si la tiene pequeña. Pues no, quiero disfrutar los años que me quedan”, en prime time va y espeta allí tan suelta como resuelta una tal Eileen, a sus 41 años. Y en el programa, (29-6-2022), en las redes y en los medios de incomunicación, viral y admirativamente se lo destacan, claro. ANOTA bien las cualidades que la tal desdeña, plis. Y puesta ya, le sentencia a su aspirante: “Creo que te gustan más los chicos”. Toma castaña. El aspirante traga. Valores, roles, eso. Espera, espera, que (21-7-2022) unos tales pascuales, María y Pablo, 68 y 62, van y lo superan: “Yo lo quería con pelo, me han puesto a uno muy feo, encima calvo y antipático… yo soy guapa, yo valgo más que él”. Y él: “Eres fea, físicamente eres un coco, yo la quería guapa y esbelta”. Hasta luego lukas. Ya lo ves, Flaubert, es-lo-que-se-lleva-ahora, la Mugre triunfante, reflejo y propuesta a la vez, esta Madame Eileen.

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DOLCE SABADITO, FRIENDS

 

Escribo con gusto para ti, que disfrutas con la escritura, que te importan las palabras, que te alcanzan y traspasan, que te pesan y te enojan o te besan. Que valoras y aprecias mi afán y mi trabajo. Si no es así, que te den por imágenes, maja/o.

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MI SUEÑO DE UNA NOCHE DE VERANO

 

El sueño de una noche de verano de este escritor sin Nombre: ¿que las masas enardecidas le griten QUEREMOS-UN-HIJO-TUYO? Nooooo. Que unas cuantas personas más le escriban… quiero esos ALGORITMOS tuyos, José Antonio.

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BUSCAREMOS UN LUGAR

 

CANCIONES DEL VERANO A MI MANERA (1)

Buscaremos un lugar para leer y soñar

este fin de semana

Buscaremos un lugar para entonar y recitar

unos versos cada mañana

La felicidad de la mano, del libro vendrá

La-la-la-la la-lá…

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ENTRE BUDA Y LOS LOBOS, CALLAS (MARÍA)

 

Sobre la senda budista, que persigue la superación de la esclavitud que a menudo acarrean los deseos, SAN FRANCISCO DE ASÍS con humildad musitó: "Deseo poco... y lo poco que deseo... lo deseo poco". Pero luego, siglos después, HOBBES, el teórico del homo homini lupus en su Leviatan le replicó: "No tener deseos es... estar muerto". Claro que antes, siglos antes, de alguna manera había terciado ya ARISTÓTELES: ¿la solución, en el término medio? Eso vino a decirles ARISTÓTELES, el filósofo, no el Onassis. Y si ese término medio a su manera te lo canta la Callas, te callas… No se diga ya más.

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VER LOS SANTOS Y PASAPANTALLA

 

"Ver los santos", llamaban en el pasado, cuando el analfabetismo estaba tan extendido, a la venial distracción de, en vez de leer, curiosear las imágenes. Pero, ojo, el texto, la escritura, la argumentación, disfrutaban de un respeto y de una consideración social, sobre todo entre las gentes más humildes, que hoy moverían… a risotadas. Ahora, entre las sucesivas generaciones mejor formadas de la Historia, se picotean ansiosamente eslóganes, memes e imágenes sin parar, y lo que se viene a gritar es… ¡Pasapantalla!

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ME GUSTARÍA UN POQUITO DE FAMA, SÓLO PARA…

 

Escribía ayer sobre la total renuncia de Marisol/Pepa Flores a la Fama, algo casi impensable hoy, que, como vemos, tras la mera Celebridad pierden tantísimos el sentido. Muá el primero, la verdad, yo te lo confieso: me gustaría tener un poco, una mijita, una brizna apenas de Fama, pero sólo para que así, estoy seguro, tal es mi vulnerabilidad, algunas personas más –no tú, que de verdad me aprecias y que pronto lo harás- me hicieran caso y se decidieran a pedirme mi libro de versos, que es lo mejor de mí, que merece la pena leerlo y tenerlo entre las manos, y que cuesta sólo 10 euritos, envío incluido.

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EL ENIGMA DE MARISOL

 

En la Academia de Cine matritense ponen ahora una exposición sobre Marisol/Pepa Flores, que así son los nombres según las edades de esta mujer impar. Es sólo una preciosa colección de fotografías suyas, más que suficientes para agrandar el resplandor de su enigma. Se podría sólo con ellas escribir un tratado sobre la Belleza y sus distintos grados y estados, pues la mujer los reunía todos: una belleza angelical en el principio, una belleza “lolita” después, insinuante y de Musa existencial luego, turbadora y sensual más tarde, rotunda y madura después, misteriosa siempre. Y como a compás, el vuelo y el velo de su mirar: radiante primero, pujante, vibrante, poco a poco ganado/perdido por la seriedad, por cierta tristeza, por una extraña melancolía. Esas mismas que le llevaron un día a desaparecer por completo ante el público, como una Greta Garbo nuestra con tanto garbo y más luz. Si apartarse del todo de los focos, esto es, de la Fama, siendo Diosa, nos resulta hoy –loco todo mortal quisque por pillar la celebridad como sea- increíble, siendo además actriz y cantante verdadera, el radicalmente abandonar lo creativo, esa crucial renuncia, más insondable arcano aún nos parece. Hmmm, cómo se abriría paso todo eso en ella, he ahí el enigma palpitante de esa vida. Yo, que soy nadie, si en mi mano estuviera, indagaría ese enigma y escribiría la novela de esa vida cotidiana tras su inmensa renuncia. Sólo se echa de menos allí el escuchar su voz, ese tránsito también en ella desde los registros del candor a los de la gravedad. A la sombra de ese halo pepaflorido, se nos ponía, con todo, un poco el corazón contento y lleno de eso, y the life nos parecía en parte una tómbola colmada de luz y de color, claro.

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UNA IMAGEN TUYA BASTARÁ PARA...

 

Si antes "una palabra tuya bastará para sanarme" era el mandamiento central, ahora es una imagen la que mueve el mundo y la que bastará para indignarme o jalearte. Ya puedes durante horas machacarte el texto mejor trabado de argumentos y de metáforas a la vez, que a nadie interesará. Ahora bien, coloca una imagen/carnaza, acompáñala de los cuatro topicazos del momento y no te faltará, maldito escritor sin nombre, la compañía de… ¿lectores? ¡Te comentan agitadísimos y en tropel las fotos que pones! ¡Has de pedirles, por favor, que lean tu texto! La imagen que ilustra un texto ni lo resume ni mucho menos lo reemplaza, tan sólo de alguna manera lo alude; es sólo el anzuelo o medio que remite a un fin, el texto, la esencia. Bueno, eso era antes. Ahora, escritor maldito, tu escritura, tu texto, valen nada: apenas el gastado felpudo sobre el que reinan las imágenes aplastantes.

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NUEVO ORDEN AMOROSO, OSO, OSO

 

Ya te digo hasta dónde llegará la cosa, niña hermosa, que, en buena medida por la Telebasura rampante, no sé si hoy los Hombres, sean ligones, medianos o más chicos -aunque siempre hubo clases, en eso iguales- son esos tipos que… antes que de ellos las mujeres digan "en la cama es un desastre, vale, pero como persona es que es un encanto", de largo PREFIEREN que de ellos susurren "es un capullo integral, un auténtico c…, pero, joder, es que en la cama es un martillo pilón". Y viceversa, of course.

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ESCRITOR Y SANDÍAS

 

Muy de acuerdo: al escritor sin Nombre -servidor de usted- hay que conocerlo, hay que probarlo, hay que catarlo... como a las sandías. Hay que darle una oportunidad. Y si te gusta, hay que devorarlo. Hay que leer su libro de versos, que es lo suyo esencial. ¿Y la sandía? ¡Muy rica! Le compuse un himno yo y todo, ¿te acuerdas?, ¿lo quieres?

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A TUS ANCHAS

 

... Anhelaba el frescor de la amanecida para a sus anchas pensar en ella… Ella y yo sabemos por qué la amapola suspira… y sabemos que a veces la luna le afana su rubor… Ella y yo hablamos el idioma de los sueños despiertos… Ellos hablan de bitcoins, habiendo rimas de oro.

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ESTE VERANO

 

“El invierno de nuestro descontento” escribió una vez Shakespeare. ¡Sea este el verano de nuestra alegría!, en medio de tanto apocalipsis escribo yo ahora. ¿No enarbolas, a la vista de tanta luz y de cielos tan altos, al oído embriagador del pulso loco de las noches estivales, siquiera una pequeña ilusión? Pasa entonces por un ambulatorio y diles que te tomen la tensión. Puede que sin saberlo andes muerto en vida. Eso, acerca el oído, ven, ¿sabes cuál es ahora mi minutísima ilusión? Pasar, no otro, este verano contigo. Mi gran ilusión, qué digo.

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ASESINOS Y ENAMORADOS

 

Dicen, los que de ello saben, que siempre el asesino, más pronto o más tarde, como si el inconsciente gobernara sus actos y buscara así corroborarse en lo terrible que realmente hizo, vuelve al lugar del crimen. Ah, pero también a los enamorados encanta el volver al sitio en el que fueron felices, en el que forjaron y trenzaron sus mejores y más hermosas ilusiones, y no importa que el lugar en cuestión valga nada, pues el Amor lo transfigura en mirífico sitio, y creen así también los enamorados asegurarse en que sí, en que tanta dicha a ellos también de verdad una vez les alcanzó.

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GRACIAS, MARI CARMEN

 

MUCHAS GRACIAS, MCarmen por, sin conocerme más que de mis libros, tu sensible y generoso aliento a mis poemas, por tu tiempo precioso para molestarte además en enviarme tu imagen con mis algoritmos entre tus manos: Tan vital para mí, más allá del ME GUSTA virtual el LO QUIERO real, cada pasito, cada mano, GRACIAS.

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LOCURA, CORDURA, POESÍA ARE YOU

 

Sin unos gramos de locura, es verdad, la vida nos resulta un engrudo gris. Sin un kilo de cordura, la vida es un puro desliz. Con sólo de poesía un suspiro, tu existencia brilla como el zafiro, sí.

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UNA SOLUCIÓN SENCILLA Y EFICAZ PARA LA ADICCIÓN AL SEXO

 

El otro día leí que a no sé qué Celebritie macho –de esas que cuentan por millones sus fans en el Instagram-, adicta al sexo el pobre, tenían que ingresarle en una muy prohibitiva clínica para, a cambio de muchísimos dineros, de ese mal terrible tratar de tratarle, valga por esta vez la rebuznancia. No hace mucho Mel B, la célebre negrita de las SPACE GIRLS, en público confesó también su esclavitud de las drogas y el sexo, en fin, su internamiento en otra elitista Clínica. Tengo para mí, sin embargo, que la mejor manera de que desaparezca en alguien incluso la menor inclinación al sexo está más a mano, es mucho más sencilla y barata: váyase Mel B, y cualquiera, a una PLAYA NUDISTA y oblíguese a permanecer allí tres días. Ni aunque esté la misma cuajada de metrosexuales, fíjese lo que le digo. La exposición nítida, reiterada e inmediata del cuerpo y de los órganos sexuales acaba con las ganas del más salido (qué buena la expresión "estar salido") a partir de los 25 años. Precisamente el deseo sólo hierve, ruge y explota tras unas ropas cualesquiera, adecuada y oportunamente vestidas, eso sí, es decir, a medias de vestir en esa persona que como un imán tira de ti. Es esa insinuación, esa fantasía, esa promesa de plenitud, más imaginada que vista, la que te trae por la calle de la amargura, la que te lleva al jardín de la alegría, chica picante, que lo sabes tú de sobra.

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... Y NADA MÁS QUE LA VERDAD

 

Los escritores sin Nombre, cuando damos a luz una nueva criatura, la verdad, a todo lo más que aspiramos... es a no perder pasta en el intento… y a conseguir gustarle a un puñado de personas sensibles y generosas, que es que es y son así. El Sistema nos podrá robar el Éxito, las ilusiones, no.

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ASÍ ES EL RETIRO, ASÍ ES MARÍA

 

Había quedado ayer en el Retiro con María, buena seguidora mía, y yo de ella en las redes, que me encargó un ejemplar de mis poemas, tan importante para mí cada pasito, cada mano. Qué oasis el Retiro en los madriles de golpe: el mazo del calorazo en la mañana juliana tornábase allí, con sólo pisarlo, ínsula de verdura y frescor en derredor. Qué bonito estaba el Retiro incluso bajo un sol de injusticia, que allí se hacía justo y benéfico. Toda aquella ricura refrigerada, los bancos solícitos, las arboledas, magníficas en porte y copa, desplegando su bóveda de sombra, qué Paraíso encontrado para mis humildes poemas, ¿te vienes? El lento mecerse de las barquitas (me parecían ayer más pequeñas de lo que las recordaba) sobre las aguas, con sus remos como brazos abiertos en par, que atesoraban, a la altura del 2022, el embrujo veneciano de siempre, como demostraban las colas de parejitas soñadoras, locas por subirse a ellas pese a la chicharrera. Tuve tiempo para ver un rato la maravillosa estatua ecuestre de Martínez Campos, con ese poético caballo derrotado que desmiente el férreo apresto del General. Llegó puntual María, amabilísima y simpática, igualita que en las redes. Nos desvirtualizamos, ¿se dice así?, nos saludamos en vivo y en directo. Le dije cuatro cosas bonitas sobre mi libro. María me lo agradeció. Se lo firmé. Me sentí escritor. Charlamos durante un buen rato. Por vergüenza no me atreví a pedirle una foto con ella y con el libro, cómo voy así como escritor a llegar a algo. Pero queda intacto el recuerdo, como quedan la estatua, las barcas, ese paraíso para mis versos. Ya podía retornar a mi covacha alcorconera. María, muchas gracias.

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ILUSIONES

 

ILUSIONES

Porque doy

puedo esperar

Porque aporto

me hago ilusiones

Porque regalo

tengo esperanzas

Y el resto…

Por azul luz de añadidura

acaso me lo des tú

que eres generosidad y gratitud.

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VOULEZ VOUS VIAJAR AVEC MOI?

 

Claro, un buen libro tiene mucho, pero que mucho, de viaje... interior. De los mejores libros, como de los mejores viajes, no vuelve uno incoloro, inodoro e insípido. Todo buen libro tiene algo de iniciático, de agua bendita, de bendita agua, de entrada sagrada hacia una dimensión espiritual y misteriosa más allá de lo gris. Si de un libro sales igual que entraste, le diríamos en ese caso al lector, o al autor -según y cómo- ah, la pifiaste, Burt Lancaster. Del mío, del que descubre el algoritmo de los besos perdidos saldrás encantado, eso te lo puedo apostar y te lo apuesto ¿Te gustaría entonces hacer este viaje with me, di?

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ME ESCRIBE ENRIQUE ABAD

 

Tras contactarme y pagármelo (10 e, envío incluido, muchas gracias, tan importante para mí cada pasito, cada mano) por las redes me puso Enrique Abad, más que notable poeta levantino con excelentes obras ya publicadas en su haber, esta maravillosa reseña sobre mi libro de los besos secretos. MUCHAS GRACIAS, ENRIQUE, por tu aliento, por tu tiempo, por tus palabras conmigo):

"Hola José Antonio:

No me ha sorprendido tu golpe de timón literario desde aquellas historias, de aquellos relatos y de aquellas rosas, cuyo número ya era de por sí toda una simbología indicativa del despertar de la persona. No me ha sorprendido el que te hayas pasado al “otro lado”, porque la poesía siempre se ha mantenido cerca de la vida, de los hechos y de los sentimientos, y tus anteriores libros están desbordados de todas esas cosas.

Como he leído toda tu obra, sabía que eras capaz de abordar un nuevo género, confirmado con la lectura del prólogo de “El algoritmo de los besos truncados”, tan bello, tan intenso, tan lleno de matices; precioso inicio ante el manantial poético que contiene y el indudable sello de tu momento creativo.

Animo a leer este libro para disfrutar, como yo lo he hecho, con cada uno de sus poemas, todos ellos llenos de vida, de dulzura, de belleza, de sentimientos y delicados besos. !Ahí es nada, la vida misma!, contemplada con los ojos de un poeta que quiere transmitir al mundo su peculiar belleza.

Mi

enhorabuena

, sigue escribiendo para deleite de nuestros sentidos".

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GRACIAS, BERTA

 

A este escritor sin Nombre le encanta sobremanera que aquellos de sus lectores, ergo amigos, que pueden y quieren, le envíen una imagen suya con mis versos entre sus manos, pues así, en tan buena compañía, relucen estos más altos y mejores de lo que son, así este escritor se siente además más escritor y menos solo. A cada uno de ellos les digo, más bien muy bajito yo les canto: cómo no te voy a querer, cómo no te voy a querer, si me hiciste de verdad escritor una y otra vez.

(GRACIAS, BERTA, por sin conocerme de nada, apreciar y alentar mis prosas... y ahora mis versos, gracias)

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EL TIEMPO ENTRE LECTURAS, UN TIEMPO VIVO

 

¿Encuentras tiempo para leer libros? ¿Sí? ¡Bien! Entonces, tienes el Tiempo. Tienes el Tiempo entre tus manos. Para dilatarlo, para colorearlo, para engrandecerlo, para embellecerlo, para... suspenderlo. Para hacer del tiempo muerto, tiempo vivo. Vivito e imaginando. Somos lo que comemos, muy bien. Pero somos también lo que leemos, ¿no? Encuentra el Tiempo, encuentra el Tiempo también para mí, va.

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POR QUÉ ESTOS VERSOS AHORA

 

"... Porque me salen del alma, lector, y llámale tú alma a la dimensión más pura y noble de la existencia que en cada uno se reivindica y resiste. Porque, a la altura de los sesenta, escribir y atreverse (arriesgándome a no cubrir ni los costes) a publicar un (buen) libro de versos me parece un acto de resistencia contra la Mugre. Más, mucho más que un arma, la poesía debería ser un alma, un alma cargado de pasado, de presente y de futuro... ". (pg 13, del prólogo de este libro mío).

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GUAPURA E IMAGINACIÓN

 

El otro día me encontré en un libro la frase de PROUST que reza: “Dejemos las mujeres guapas para los hombres sin imaginación”. Brillante, ¿no? Sobre todo para estos tiempos, tan obsesionados con el físico, en los que es la guapura la virtud Capital. Ah, dejemos también entonces los hombres guapísimos para las mujeres sin imaginación, al bote pronto y por aquello de la paridad a Proust le añadí yo, ¿sí? Todo, todo, todo está en los libros, claro, y más que nada, la imaginación.

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QUIÉN A LOS DIECISIETE NO…

 

Anoche, revisando papeles, me encontré estos versitos míos, fechados a los diecisiete diciembres del muá. Vaya. Consiguieron que olvidara lo que estaba buscando. En su desnuda sencillez, no sé, me gustó releerlos. Me conmocionaron un poco, no creas.

AYER… Y HOY

Ayer no viniste

por qué

ayer no te vi

ayer no escuché tu voz…

Hoy me doy cuenta de cuánto te necesito, sí.

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UNO DE CHÉJOV, DOS DE CHÉJOV... SAN CHÉJOV

 

Acabo de terminarme “La señora del perro y otros cuentos” de Chéjov, en el tomito azul de la inolvidable Colección Austral, ¿recuerdas esos libros? Es una obra deliciosa, de las que apenas se escriben y se escribirán ya. Tan delicada, tan poco grosera, tan sutil. Que, por cierto, la “Historia anónima”, el último, me encantó. Más que el de la celebérrima Dama del perrito. “Bromeas de un modo vulgar y estúpido sobre las ideas de bondad y verdad porque no eres capaz de seguirlas… Para esos somos hombres: para domar a la bestia que hay en nosotros”. Ahí lo deja Chéjov, entre otras en verdad delicatessen. Y en un momento dado le leo… “en la puerta esperaba un anciano de sesenta años”. Glups, pensé, sí que la vida ha cambiado, para bien y para mal, en poco más de cien años. Que viva Chéjov, qué carajo, que las buenas lecturas siempre rejuvenecen… por dentro.

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SIMPLEMENTE GRACIAS, MARÍA

 

"Buenos días Mundo. Buen disfrute a los que cogen hoy las vacaciones. Mientras nos llega a los demás, seguiremos leyendo buenos libros y buena poesía. El algoritmo de los besos truncados de joseantoniodelp es un buen ejemplo de ello: buenísimo, altamente recomendable...". Así me escribió María.

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CERVANTES CON CONSTANZA, LA ILUSTRE FREGONA

 

Cuenta allí, en pleno siglo XVI, Don Miguel -que en verdad para la escritura tiene don- sobre su ilustre fregona, Constanza -bello nombre que por sí solo en los labios perdura- encomiando sus virtudes, que, a más de la guapura que sobre ella se derrama, apunta, “SABE ESCRIBIR Y LEER”. Y bueno, que… “el sobresalto había acrecentado su belleza” y que “muchos Señores, aposta por hartarse de verla han detenido su camino muchos días para corroborar su incomparable hermosura”. Constanza de Cervantes.

SOY ESCRITOR. EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. 154 pgs, 10 e, envío por correo ordinario incluido. Si te gusta, pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es . Aquí te esperan los paisajes y episodios esenciales de mi alma atormentada, romántica… y dulcificada por la ironía y por el tiempo. Versos y besos, reversos y rebesos, reveses y timideces, amoríos y achuchones, desengaños e ilusiones, epifanías y adioses, tristezas y alegrías… la vie en rose y la vie en bleu, en blue y en blues, la bellezza en paspartú… Toda la ternura que puedas imaginar tú.

¿HAZ EL BIEN o HAZ LO QUE TE DÉ LA GANA?

 

¿Cómo conducirnos en la vida? La esencial pregunta nos remitía enseguida a una Ética, ¿no? Solíamos remontarnos al imperativo categórico kantiano (obra de forma que la máxima de tus actos pueda servir de ley universal). Escuchábamos en todo caso siempre un genérico “haz el Bien” y, digo yo, mira más o menos con quién. ¿Cuál es la concreta e imperativa formulación que ahora escuchamos por doquier, tanto en líderes de opinión como en ciudadanos del común, igualados en esa básica elementalidad? “HAZ LO QUE TE DÉ LA GANA”, añadiendo a lo sumo algunos el consabido “respetando al otro”, respetando la gana del otro, será. Lo que resuena sobre todo hoy, ya digo, es ese “tú haz lo que te dé la gana”, cuando no un más crudo “lo que me sale del co…” o “de los co…”, según sea el zafio género del encantado/a de conocerse de turno. Hemos descendido, pues, del alto campo moral al bajo campo fisiológico. El lenguaje dominante, el mayoritario, nos revela a su paso los valores o SINVALORES del momento. Ese “lo que me dé la gana” del que tan ufanamente escuchamos alardear a tantos, instruidos o por instruir, -los líderes de opinión ganan puntos entre la Gente si se expresan chuscamente- refleja bien el difuso hedonismo pragmático ahora reinante que huye de las complicaciones morales (como la de mantener –no otra cosa nos hace personas- cierta coherencia normativa en la vida) para centrarse en el “momento”, en ese muy gráfico y sobado “según me dé el PUNTO”. El “hacer lo que me dé la gana” alude, más que a una deliberación íntima y juiciosa, a la exacerbación del capricho y del elemental e instantáneo antojo, esto es, a la reivindicación de la más descarada irresponsabilidad, ad, ad, ad, ad.

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