Golondrinas para después de la Tabarra

     

      Sé de sobra, predilecto lector, que la Política estraga, que termina por aburrir, que no siempre saca lo mejor de nosotros, que nos impide prestar atención a todas las otras hermosuras y fealdades que también nos rodean y sobre las que mejor debiéramos escribir. Que nos hace unidireccionales y cansinos. Lo sé y te agradezco entonces, y como tú no lo puedes saber, el que con todo y con eso me sigas un poco. Que a pesar de no estar de acuerdo del todo conmigo me prestes tu atención, que ese pequeño detalle es, como diría Scarlett, beso y caución diarias e impagables para mi pobre alma adolorida.

     Verás, tiempo habrá, si sigues a mi lado y lo peor de la política no acaba por anularnos, de rendir cuenta de toda la belleza y el horror que se agitan por el mundo circundante. Siempre ha sido así, belleza y horror, bien y mal coexistentes, y me temo, a despecho de las juveniles ansias Indignadas, que siempre así será. Decía Alejo Carpentier que siempre los humanos anhelamos un trocito mayor de cielo de aquel que nos es dado contemplar o tenemos delante. Añadiría yo, porque estoy en il mío blog, que además, queriéndolo o sin querer, perseguimos también  un mayor espacio de infierno, porque sin el instinto zahiriente y agresivo hacia uno mismo y hacia los demás no se entiende tampoco a los humanos. No somos ángeles, y eso es lo que nos pasa.

     Si pensaba Gide que con buenas intenciones sólo se hacen malas novelas, añado yo, sólo osado en mi covacha, que a menudo con las mejores intenciones se construyen –se han construido- los peores políticos regímenes. De esa desconfianza preventiva, de ese pesimismo antropológico –tan en las antípodas zetapeicas- se nutre sobre todo el cimiento de mi liberalismo, por parecerme su doctrina la menos dañina posible de las que en la práctica –no en la teoría- conozco.

     

      De manera, lector mío, que a menudo me apetece a mí también mandar por dónde amargan los pepinos teutones a las querellas políticas, y escribirme y escribirte de las nubes, de sus formas caprichosas e inauditas, de las copas doradas de los álamos, de las golondrinas becquerianas, de esos sueños inverosímiles de rodar ladera abajo sobre valles de frondosa hierba que de pronto me asaltan, en fin, de la extensión inacabable del compás de la luz sobre los campos y los cielos en el curso de estos días casi infinitos. De todas esas cursiladas, ay, un poco zetapeicas.  Abrir aquí, de la manera que uno sea capaz, el abanico precioso de esos otros horizontes, más reales quizás, sólo para ti y para el muá.

      No sé. También a la vez me imagino a muchos de estos sinceros idealistas de la Indignación, que vienen eufóricos de una manifestación, de una protesta, de su lucha colectiva por ese mundo mejor en que ellos a pies juntillas creen, poseídos de esa efervescencia y esa certidumbre de hierro que el disolverse en una masa da, esa fe contagiosa y ardiente en la batalla que uno siente al compactarse en una masa, venir aquí, leerme de soslayo y pensar… y este cantamañanas fachoso, sin moverse de su jodido sillón, está más ciego que el diputado del otro día, con lo que tenemos encima. Es natural que así piensen. Las cosas son así, y no siempre tienen sencilla solución.

      

     Ocurre, amable lector, que en uno son las ideas políticas genuina pasión. Por eso decidí estudiarlas en la Universidad, trabajando en otra cosa a la misma vez, igual que miles de semejantes míos. Me entristece un poco el supremo mandamiento que desde hace mil años pulula en el ambiente intelectual: si tienes ideas de izquierdas y escribes de política, amigo mío, eres tú un escritor comprometido (más el cúmulo de humanísimas cualidades sin fin que ello gratis et amore te regala, por mucho que incluso abyectas tiranías defiendas); ahora, si piensas tú en liberal y escribes de política, de jodido fachuno defensor de los poderosos, hagas lo que hagas, no pasas. Como diría Mou, el portugués, que no Mao, aquel otro poeta genocida, ¿por qué?

     Sucede además, lector mío, que no todos los años se asiste nada menos que a los fulgentes chisporroteos de una revolución, la Spanish revolution, y el conglomerado de pasiones y pulsiones que la misma levanta obliga a muchos, me obliga a mí al menos, a tratar de, entre sus fulgurantes llamaradas, orientarme. Nuestro país, nuestra nación, bordea a mi parecer un amargo precipicio, y aunque un triste blog no pueda ir más allá de producir un levísimo hormigueo en el tobillo de la diosa de las ideas dominantes, no renuncio a ello. Además, que creo yo ya mucho más en ese mínimo hormigueo, sensual aunque inofensivo, pantorrilla arriba de las diosas, que en el sexo puro y duro, inserto entre las profundidades del corazón de las tinieblas de semejantes beldades.

    

      Y nada, que quería a mi manera hoy un poco explicarme y explicarte tanta tabarra politicorra mía, agradecerte una vez más tu eterna paciencia with me y seguir solicitando tu mano para con respeto tomarla entre las mías, que un blog es también eso, creo, el saludo casi diario entre fracasati que entre sí un poco se siguen y se enseñan sus respectivas cosas. Y que habrá sin duda, caro amico, y pronto, tiempos y nubes, y cielos y campos, y golondrinas mejores que estas que ahora tanto nos perturban.