Lost in traslation

                                     Kiss in traslation, mejor

      

      Viajaba ella en el avión, volaba por tanto y confinada en aquellas alturas, ingrávida alondra rendida, …ella se durmió. Lost in traslation, pues. Le cantaríamos al oido muy bajito una nana si pudiéramos, sólo por levantarle una sonrisa involuntaria que rematara la gracia de ese rostro en muy esbelto abandono hallado. Viajar a los remotos veranos de la infancia es también cerrar un momento los ojos, balancearse un poco en ese ensueño… adormecerse… soñar… despertar en la ribera de otro tiempo no del todo sepultado.

      Soñar es también vivir otra vida, lo sabemos bien. Existen las pesadillas, por supuesto, mas de igual manera asaltan a veces  nuestra mente sin avisar los más dulces sueños, como si el minotauro irracional del inconsciente quisiera otorgarnos por cada prenda de arena otra de cal preciosa. Qué gozada entonces participar de ese sueño, como asistir a una película fantástica que por nada del mundo querríamos ver finalizada. Qué fastidio, justo a la inversa de lo que con el delirio acontece, abrir los ojos luego a la gris realidad.

     

      Soñar así… con besar la cúspide sólo de los labios entreabiertos que esta otra chica de la perla nos ofrece, besar ese arco apenas, quiero decir, hacerlo con inaudita suavidad, con muy depurado tacto, con la fresca delicadeza de una brisa inadvertida. Que por nada del mundo despierte ella a la verdad de las cosas y descubra entonces, para su absoluto espanto, que fuimos nosotros los que hollamos su más preciado confín. Que por nada del mundo interrumpamos su deleitoso sueño, ese en el que es George Clooney quien con  desvelo único la besa, pues es a él, y no a nosotros, tristes pícaros de ocasión, a quien ofrenda ella el fruto hermoso de su boca franca.

    Soñemos con besarla así, con la insoportable levedad del blog, que tiene algo de sueño también, no nos comportemos como patanes rijosos, reverenciemos esa sagrada corola. Sólo hace falta para ello que nos revistamos de la vibrante ilusión de timidez con la que, en la noche extraviada de aquel lejano verano de nuestra infancia, después de haber jugado con ellas a las prendas, también con los ojos entrecerrados, acercamos nuestros labios temblorosos para por  vez primera en la vida juntarlos con los de aquella chica que nos gustaba. Probar a qué sabían aquellos labios encendidos, con los que ya días antes habíamos soñado. Y qué habrá sido de Bego, de sus rizos morenos, dios mío.

      

     ¿Lo ves, chica de la perla, prenda sólo por un instante bloguero mía? Fui capaz de besarte con dulzura en las alturas, saboreé apenas el caramelo que se te agolpa en el vértice de los labios, y lo hice sin incomodar tu sueño de Clooney, incluso alborozándolo, pues soñaste que era él quien bien te besaba. Humedeciste, sin abandonar la dorada cala de tu sueño, con la punta de la lengua tus labios, como para retener un poco más de ese dulzor cluniano ahí. Pasó por el sagrario de tu boca un Clooney, yes.  Fue también para mí besar de nuevo a Bego, recobrar por un momento, en ese vuelo fulgurante de la memoria que el verano nos propicia, aquel primer escalofrío incomparable.

       Cerrar los ojos, adormecerse, sí, soñar, volar, viajar en pos del sol eterno de los mejores recuerdos. Destaparlos un poco, paladear su brillo duradero. Vivir también, claro.