Enamorados

   

 Estaba dentro del coche, esperando a mi hijo a la salida del Instituto, cuando los vi. Acababan, a lo que se ve, de recoger también a su niña, proveniente de otro colegio próximo. A esas horas, aunque la mañana continuaba siendo gélida, los rayos del sol ofrecían el espejismo de una tregua luminosa que entibiara algo su invernal hierro. Quizás por eso caminaban los tres –la pareja y la niña- sin prisas, de vuelta a casa, supongo, como arrancándole una ilusoria plusvalía a esos rayos de atrezzo.

     

   Si precisara ahora, como así era,  que llevaba la niña uniforme de colegio religioso, quizás cargaría con ese detalle de “significado” a lo que iba luego a suceder, como sugiriendo  alguna relación entre los hechos, así es que mejor olvidarlo. Vestía ropas y gastaba la pareja aspecto bien normales, los que corresponden a  gente del común a los cuarenta tacos. Zamarras, anoraks oscuros. Ella llevaba el pelo negro recogido en una coleta sobre la nuca, por lo que se le destacaba la frente blanca y despejada, como la de él, que tenía el pelo rapado bien corto.

   Quizás llamara mi atención el que mientras la niña, de unos cuatro o cinco años, iba de la mano de quien a todas luces sería su madre,  ensimismada la pequeña en sus pequeños brincos que parecían festejar de forma pacífica la reciente liberación escolar, al otro lado, el padre, le pasaba el brazo por la cintura a la mujer. Puede que, al ir ambos a recoger a la niña, alguno de ellos estuvieran en paro, o que tuviera uno turno de noche, no sé, pero es difícil, creo, ver hoy ese cuadro de matrimonio-con-niña, entrelazados por la cintura.

    

    Resultaba curioso, pues si la niña, aunque de la mano de su madre, iba muy a lo suyo, como saltando una rayuela invisible tras otra, los padres paseaban también relajados y absortos el uno en la contemplación del otro. Se miraban  bienhumorados, con los ojos muy abiertos a pesar de la escasa distancia que entre sí se guardaban. Intercambiaban poco más que monosílabos festivos. Se sonreían. Incluso desde el coche se podía ver que ella poseía una destacada dentadura reluciente. Y qué.  

     

   Entonces se besaron en los labios. Ni breve ni interminablemente, ni picoteo ni fundición, un beso de comedida duración. Labios acariciando labios con hondura. Sin dejar de mirarse el uno al otro, mientras la niña, de la mano de su madre, seguía jugando tan tranquila, avanzaron  unos metros. Volvieron a besarse encantados. Quince metros más allá, se besaron una vez más. Se sonreían. Se besaban al lado de su niña, que ni les miraba. Las hojas de los árboles por los suelos parecían ahora la orla envejecida de un cuadro idílico no esperado. Pensé, es esta luz mentirosa, es el Sol, que les pone tontos.

     Bueno, lo reconozco, también pensé: esa niña es del matrimonio anterior de uno de ellos, estos dos tórtolos acaban de liarse, ya les bajará la fiebre. Cábalas, cábalas, penosas cábalas mías. Lo real, lo que no tenía vuelta de hoja, eran aquellas sonrisas, aquellos besos, la ráfaga de belleza nada grandilocuente con que incendiaban la fría mañana.